EXCRITURA DEL LÍMITE

En la punta de esa rama,
desnuda, casi oculta,
sin la sombra de un pájaro.
En este aquí y ahora,
al mirar lo ese anuncio,
tan abierto, hay otro límite.
Nada extraño,
sucede todas las tardes;
con unos amargos
para invitar a la noche,
la única pregunta.
Inútiles, las palabras,
solo esa presencia
y hasta ahí el apenas del ser.

¿EXCRITURA CIEGA?

Las calles son los cascos represores;
tiemblan cantitos,
carteles y banderas.
Ya el humo de los gases,
los disparos,
la sangre.
Esa desesperación muda,
sus marcas brutales en las almas.
No sé qué pensar,
apenas quisiera ver...
¿solo son imágenes en las pantallas?

EXCRITURA DE GABRIELA MISTRAL

Nadie sabe cuándo comienza la poesía.
Con paciencia, habría que empezar,
por la impaciencia del origen.
Inútil, recurrir a los eruditos,
mucho más dice la luna y el sol.
Yo, desde que soy una vagbunda,
solo el repito andar del aire.
Antes tenía una falsa copa de luz,
una isla dentro de otra isla.
Pero la verdad, ya no me importa,
en cualquier lugar, siento su nacimiento.

EXCRITURA LÍRICA CASUAL

Y bueno, ya no le queda ningún papel.
Así busca hasta en los rincones,
entre la basura, donde sea,
y en una cajonera
bien al fondo...por suerte.
Todavía no le sale una sola palabra,
ese consuelo para las heridas,
tacha versos y palabras:
deseo, desesperación, tanta soledad,
el espacio es escaso
y no debe leer el otro lado
-¿por qué?; él lo sabe-,
solo es un carta, casi olvidada, de amor.

EXCRITURA DE SARTRE

Justo al Visco
se le dio por la mirada,
la de los otros.

O por el infierno,
que es verse en lo visto
y ¡uy! atrapado.

También por el ser,
la nada, la consciencia
que quiere decidir.

Y esa suciedad,
en las manos reales,
esta tonta historia.

Al pobre Visco
se le dio por este mundo
y la libertad.

EXCRITURA DE KIERKEGAARD

¿Acaso alguien en este mundo,
cada vez menos humano,
sería capaz de refutar tu tesis?
No, claro, y no importa;
el pecado es solo otra marca
al mirar las vidrieras
o, relajado frente a la tele,
un flash sobre Medio Oriente.
Claro que está la angustia
y las pastillas felices,
cada y todos los santos días:
nadie sabe que dirá en la Bolsa.
¿Acaso alguien este mundo?
Ni siquiera el viejo Adán...
si no entendió la palabra paraíso.

EXCRITURA DE HÉCTOR VIEL TEMPERLEY

Vos que veías a los ángeles,
aterrizaban en la playa,
la arena aun tibia
y tus versos,
justo a la tardecita.

Vos que conocés el misterio,
volaste a tu cuerpo
y vivís en el Principio;
por favor,
enseñame a ver el mar.

EXCRITURA DEL PRINCIPITO

Todavía no perdí la fe.
El desierto, suave,
olvida mis pasos.
Pero esa nada me llama,
su alarmado SOS.
Sé que pronto ocurrirá,
yo soy el elegido.
Y todo será espacio
y llegaré a su planeta.
Al fin aplastaré a su flor.

EXCRITURA PROFÉTICA

Me lo juró, llorando, un perro feo y tuerto
al morderme la pantorrilla.
Después vi la sangre,
venia de color muy celeste;
pero no me asombró.
Cuando en la herida crecieron las flores,
ya empecé sospechar
y llamé a emergencias;
me dolía demasiado el sol.
Mañana me cortan la pierna,
los médicos dicen que peligra la humanidad.
El perro tuerto espera junto a mi cama.

EXCRITURA DE LAS POTENCIAS DEL CUERPO

No encuentro a mi zapato izquierdo,
ando lento y medio torcido.
Tampoco la nariz,
pero me respiran las fotos viejas.
Peor los oídos:
solo escuchan los bocinazos,
griteríos de sangre;
nunca ninguna música.
Hace rato que estoy ciego;
por suerte, ver es una condena.
A veces me toco, y tengo un cuerpo
y todavía me engaña...
hasta quiere vivir.
¿Dónde se habrá escondido ese zapato?

EXCRITURA DE LO SAGRADO

La birome sin una gota de tinta,
ese gorrión inquieto,
el paquete de Taraguí,
la foto de Dylan en la pared,
mis zapatillas rotas,
mi ventana,
tu perfume en el aire,
la ausencia en el pecho,
los ladridos de Pipo;
todo, la presencia de lo sagrado.

EXCRITURA DE SPINETTA

No voy a quedarme en esta silla triste,
voy a levantar los ojos
hasta olvidar las avenidas,
y descalzo en el aire
subiré al rayo.

Ya no me importa ni los papales,
quiero ser color despierto,
un cuerpito limpio,
ese instante del ver
para el ir.

Sé que encontraré el espacio de tu voz,
la música verdadera,
y juntos veremos el día,
su gloria sin laureles,
será la canción.

EXCRITURA DE PAUL CELAN

En las garras de un grifo,
tu sed.

Tu invierno,
aun dolido en la memoria.

Esos pellejos de puntillas,
tu andar.

Tu refugio,
ahora es una segunda vida.

EXCRITURA DE UN POETA (ADIVINE)

Un solo hueso
para revelar el secreto.

Una mariposa
con las alas de infinito.

Los alrededores
en las miradas libres.

La sencilla vida
para cuidar el misterio.

Lástima, la ciencia
ya olvidó a la sabiduría.

EXCRITURA DE JUAN LUIS MARTÍNEZ

Esa angustia en el abandono del cuerpo,
apenas existen los suspiros.

El agua entre las manos rotas,
la sed de un fantasma.

Y cada hora teme más a la piel,
ese encuentro de la herida.

No puede verse a ese crisantemo,
el alrededor oculta latidos.

Ni siquiera el lejano horizonte,
el más adentro de las tripas.

Pero yo me instalo en la caída de la voz,
al menos para sentir la ausencia.

EXCRITURA DE ALLEN GINSBERG


Estoy harto de tantas celebridades,
ya basta del Times,
quiero ver flores del ciruelo.

Debe haber otra manera,
pero igual no sirve;
la maquinaria es casi perfecta.

Solo vomitan mis deseos;
no soy un poeta,
apenas un rarito inofensivo.

El alrededor es un decorado,
aunque se huelle
el otro lado lleno de ratas.

Harto de mis propios rezos,
mis lentes, mi barba,
necesito encontrar esas flores.
.
Pero también soy culpable,
aunque grite enfurecido:
América, hacete coger por tus bombas.

EXCRITURA DE MARIO ORTIZ


Ese hombre
-acaso sea un yo-,
detiene su paso;
bajo el sol,
en la vereda,
ya se encontró...
unos yuyitos,
y él se mira;
lejos de todo:
apenas una forma.

EXCRITURA DE CANETTI Y CHARLY

Esa presencia extraña,
nada teme más el ser humano.

Inútil, siempre elude
el menor contacto ajeno.

Tan dócil la piel,
el universo entero es sangre.

Apenas un instante,
el otro desarma el amparo.

¿Dónde está ese ángel,
el alma que desarma el odio?

Nunca se aprende,
vivir es una escuela fatal.

Pero en la masa,
el encuentro olvida los límites.

Allí es el igual,
todos los cuerpos, el cuerpo.

Y ya no importa la nada,
el misterio baila la música del ser.

EXCRITURA DE LEONARDO DA VINCI

El pasar del agua del río,
la que ya llega
y la que se va...
intocable y profunda,
sed del símbolo,
siempre afuera del tiempo.

EXCRITURA DE NIETZSCHE

Creo que ya entendí a la dulce fábula;
el espíritu del camello,
la voluntad del león,
el juego de la moraleja...
Ese devenir del gran anuncio,
la consumación de la alegría.
A nadie puede confundir,
ese superhombre
que al fin llega a ser hombre.
Creo...pero tengo una duda:
¿todavía los niños,
si existen, son santos para decir el sí?

¿EXCRITURA MÍSTICA?

Todo es el fluir en el todo.
La escasa realidad
solo es un escondite;
ese falso temor
al verse en el espejo.
Cada cosa es
el aire de la esencia,
otra musiquita
que silban los árboles.
En el abandono
ya crece el amparo,
y la piel sube al cielo,
y en el adentro, sol.
A veces una taza de té,
otras, un estornudo,
la ventana del colectivo,
los caballos de Aquiles.
Todo, hasta llegar a la nada

EXCRITURA DE LAS SIETE CATEGORÍAS DE EUGENIO TRÍAS

La matriz es un programita de computación.
El templo, un shopping.
La hierofanía, el artista de moda.
El logos, los zócalos de la TV.
La hermenéutica, pura redundancia.
El misticismo, los antidepresivos.
Pero al final queda la síntesis:
la absoluta destrucción del Ideal del Espíritu.

EXCRITURA DE OSVALDO LAMBORGHINI

Aquellas campanas,
lejanos llantos de infancia.

Ahora la noche,
los demonios del cuerpo.

Es verdad:
apenas somos lo que fuimos.

Un gesto,
último, que está por llegar.

Será el silencio,
ese temblor oculto del poema

EXCRITURA DE HUGO MUJICA

Esas alas abiertas al viento,
¿una crucifixión?

El pasar de un instante,
y siempre.

Lejanas las palabras,
sus nubes.

Inmensidad de lo frágil.
el amparo.

Adentro del más afuera,
todavía acá.

Apenas un simple misterio,
y todo.

Quizás en algún otro cielo,
¿una revelación?

EXCRITURA DE EDOARDO SANGUINETTI

En los sucios vegetales del útero
ya fermentan los latidos;
húmedo, el monstruo
solo espera esa oportunidad.

Dentro de las formas deformes,
todo le pertenece,
pero no tiene fuerzas
para devorar a su propia caverna

Su odio exprimen la espuma,
lascivo, único,
todavía vive lo eterno,
pronto verá el espanto de la luz.

EXCRITURA URBANA

El típico dolor de la mañana,
las ventanas ciegas,
el alrededor sin consuelo
y el espejo vencido del rostro.

Ahí, en el mismo sillón,
ya el pensar ni se aburre,
apenas algo de radio,
sin pasar los instantes vivos.

Algunos ruidos que llegan,
bocinas, sirenas;
el vértigo de la costumbre,
y una paloma o un fantasma.

Ya no se está en la ciudad,
ni adentro ni afuera,
basta mirar cualquier árbol,
demasiado ajeno y dolor

Quizás sea el último símbolo,
su ausencia sagrada...
pero ya es el mediodía,
hay que preparar el almuerzo.

EXCRITURA DE OLGA OROZCO

El último sueño de la memoria,
el esfuerzo inútil;
si la vida apenas una sombra,
ya sin uvas, miel, sol
El polvo de todas las edades
son ecos de la desdicha;
hasta las fotos, mudas
ya olvidan su único rincón.
Inevitables, las enumeraciones,
las heridas, la magia,
el cuerpo deja de ser cuerpo,
junta sus pedazos.
Tan lejos como nunca,
ella  mira a sus latidos en la luna.

EXCRITURA DE EMILY DICKINSON

Lejos del mar,
la luna.

La arena,
ámbar.

El horizonte,
piel.

La mirada,
viento.

Y tan cerca,
¿qué?

Nada es mío,
todo...

EXCRITURA DEL SÍSIFO DE CAMUS

A las cinco, más o menos, ya en la parada;
casi dos horas en el 88.
Después, depende...
aunque siempre los ladrillos.
Más de cuarenta años,
el bolso y la vianda.
A veces, una tira de carne,
vino y una siestita.
No se hace preguntas,
los dolores pasan, como todo.
De vuelta, medio dormido;
es difícil conseguir un asiento.
Sus piernas llegan solas,
de la ruta derecho a la casa.
Y al fin se echa en el sofá,
Sísifo le sonríe a la basura de la televisión.

EXCRITURA DE MAETERLINCK

Acaso somos libres de esperar lo mejor
o lo peor, apenas otro enigma.
Pero sabemos que las abejas
aun producen la miel:
la tarea más preciosa:
vuelo, calor, entrega y luz...
Quizás algún ser nos contempla,
tan confundidos, lejos;
solos en la colmena,
sin la libertad del nosotros.
Todo en el tiempo es sacrifico,
y ellas brillan para olvidar las tinieblas.

EXCRITURA DE MALCOM LOWRY

Muchas veces me imagino en tu paraíso,
la tranquila penumbra,
los deseperados más solitarios,
un poco de viento
y los murmullos de la botella:
durante toda la noche, y la eternidad.
Sé que es tan fácil entrar,
ni hace falta dinero.
Siempre habrá algún rincón;
entonces vos me mirás...
apenas el volcán de la ausencia.
Pero a veces, ay, elijo vivir en este infierno.

EXCRITURA DE LA EDAD DEL ESPÍRITU

Sí que no es esa bellísma luz,
sin la luna ni el sol.
Tampoco lo más hondo
que abisma desde el mar.
O la casual epifanía,
leve, de una mariposa,
una piedra de fuego,
el latido de una arboleda.
Ni siquiera las glorias,
las batallas para el ser;
el amor, su horizonte,
sus desiertos y un oasis.
Nada ajeno al mero sentir,
apenas esta respiración,
viva, a cada instante:
la revelación es la existencia.

EXCRITURAS DE MI PAÍS

Andamos perdidos con mi país,
no nos podemos encontrar;
así que caliento el agua,
apenas un poco de yerba.
Me llegó el afuera...
ni me acompaña la tristeza;
y evito a las preguntas,
claro que tampoco sé
si quiero oír las respuestas.
Creo que casi imagino
sus veredas, sus calles, árboles...
¿esas son mis huellas:
serán las burlas del camino?
Acá, inútil, inmóvil,
algo se apaga en este fueguito.
Hay un aire que aun duele,
y silbo desafinado otro tango;
pero ya veo a la espuma,
en una de esas le ofrezco un mate.

EXCRITURA DE BERNARDO SOARES

Algo olvida mi cuerpo en esta silla.
Cerradas las ventanas,
sin luces, es inútil:
afuera todavía es el mundo.
¿Puede sentirse un beso
en el lugar del pensamiento?
Nadie interrumpe...
ni las voces del llanto.
El humo frágil del cigarrillo,
ese florero ausente.
La punta de los dedos
ya no acarician a la vida: me fui de mí.

EXCRITURA LENNON

Cada vez que se te desvanece algún sueño
ya empezó la pesadilla.
Digamos, la simple realidad:
zapatillas, calles, cigarrillos, etc.
Exageradas rutinas dantescas,
pero sin noticias de Virgilio.
Cualquier consuelo es una burla,
una publicidad berreta.
Para colmo está el mismo espejo,
el corazón roto en cada mueca.
No existe un refugio,
cada lugar es un poco peor.
Pero por suerte, existe Lennon,
y esa canción como para empezar de nuevo.

EXCRITURA DE J. O. GIANNUZZZI

Aún la sustancia casi viva, sus latidos,
que nunca pueden salir.
Hasta nunca acabar este mundo,
objetos y máquinas.
Claro que también está la poesía
y la música...
¿Para qué? Si solo repito
tus versos, entre nadie y nadie.
Ni siquiera esos engaños,
ya aturdido por los desastres inhumanos.

EXCRITURA FALLIDA

En ese lugar estaba bien; el sol
ya llegaba a la ventana.
Leyó:
Nadie sabe qué es corazón que late.
No pudo pensar,
intentó oír...
Recién empezaba otro día,
y el silencio ciego en las paredes.

EXCRITURA DE UNA RECAÍDA

El mundo daba vueltas en su cabeza

al abrir los ojos.

Por suerte, esa era su cama.

Pudo vestirse,

darle de comer a los perros.

Todo confuso,

en el cuerpo esos dolores.

También la vergüenza,

otro fracaso.

Pero todavía tenía tiempo,

unos mates,

algo bien dulce

y a las diez se reunía el grupo.

Apenas una cuadras

y el colectivo.

Aun le daba vueltas la cabeza,

abrió la heladera,

a un costado había un par de botellas.

EXCRITURA DE MIS PERROS

Niní no para de dar vueltas,
Pipo muerde un palito,
yo solo los miro...

En la mesa la cerveza,
apena la espuma,
garabatos rotos.

Pronto, toda la noche,
pero aun falta;
ahí están Nini y Pipo.

Y alrededor, solo brisa,
inútil esperar más,
este tiempo es de los perros.

EXCRITURA DE CONTI

Un buen día empezó a caminar,
sin pies,
casi en el aire.
Muy sereno,
kilómetros y kilómetros,
el río amó sus huellas
y continuó,
dejó un cielo
por el otro;
para distraerse
escribía cuentos o novelas,
soñaba álamos,
cohetes del amor,
después volvía al fondo
más profundo,
tan oscuro,
lleno de futuro,
y su origen.
Ahora descansa,
inmóvil,
en el talud continental, su lugar

EXCRITURA DEL ABANDONO

Algunas vez decidió no barrer
a las hojas secas, solitas;
sin motivos, solo por la nada.

Así que ahora las contempla,
esa quietud amarilla;
un otro del sentido, y mudo.

Siempre entre las sombras,
casi parte de la tierra;
pero sin ninguna revelación.

Ese alguna vez y este instante,
apenas un consuelo:
necesita sus crujidos al caminar.

EXCRITURA DE VALLEJO

Hay golpes como el odio de Dios.
Usted lo escribió
y sí, es verdad.
Pero, ¿qué se puede hacer?
Si peor es el después,
ni siquiera llueve
y las piedras mudas.
Perdóneme, poeta,
creo que no lo entiendo;
los húmeros
apenas sostienen este brazo.
solo otro verso para distraer al dolor.

EXCRITURA DE HÖLDERLIN

¿Todavía viven las palabras para el canto?
Vamos como huérfanos,
siempre lágrimas;
apenas huellas
en el barro lustral.
Hijos de la nada,
selvas, rocas, fuego,
ya perdimos los dones...
la risa de los niños.
¿Todo Dios es más grande que su misión?

EXCRITURA  SIN ESPÍRITU

La ventana no puede ver,
no soporta la mirada;
si toca el cristal,
lastima el adentro.
Perdido el símbolo,
el laurel es temor,
ese resto sin luz,
una mueca rota.
El cielo tampoco,
un fuego tibio,
inútil, tan lejano,
que huele a cenizas.
¿Cuándo vio un jardín?
ahora, ni latidos;
duelen jazmínes
y rosas y azaleas...
Resignados murmullos,
rota la gramática;
ya no hay el afuera,
así muere otro un nuevo día.

EXCRITURA GNÓSTICA

Esa inmensa vastedad del abismo,
el amor al silencio,
la ausencia del fondo.

Ante las ventanas del viento,
el cielo en las alas,
las huellas sin horizonte.

El cuerpo de los alrededores,
apenas el mero estar,
su misterio mudo y el canto.

Junto al escondite de la gracia,
el espíritu de la raíz:
solo lo posible hasta el imposible.

EXCRITURA NATURAL

Demasiado altas, las moras.
No puede alcanzarlas la escalera;
apenas el sol,
esas manos de luz.
¿Para qué intentar algún sentido?,
ahí están, las veo.
Detrás imagino el cielo,
siempre mudo;
y al final también caen:
eligen la dulzura de los suicidas.

EXCRITURA DE VIRGILIO PIÑEIRA

El infierno y el paraíso estallaron y solo queda esta tierra.

Nadie piensa en implorar,
ni dar las gracias
o mirar un poco el cielo.

La santidad se viste de carcajadas.

Pasear es parte del horror,
calles sin salida
y solo vuela un flamenco triste.

La belleza necesitar vomitar sonrisas.

Inútiles los lamentos,
los árboles sueltos
ya no creen en la poesía.

Hay que encontrar las venas del mar y desangrar la vida.

EXCRITURA DE CARLOS SÁNCHEZ

Las estrafalarias ideas del tiempo,
solo son una lata con fotos,
encuentros y territorios.
No ya que darles más vueltas
a las vueltas del pasado;
ni los rostros ni la luz,
nada, una eternidad berreta.
Apenas las visiones de un eco
y sus pájaros sin alas,
el abandono de los cuerpos, vencidos.

EXCRITURA DE URSULA K. LE GUIN

Será que el mundo siempre es nuevo.
Y a veces, da miedo.
Aunque antes de estos días
el camino era el camino,
y las rocas y las plantas y la luz;
no acechaba el Perseguidor,
el que no tiene rostro.
Ya el tiempo perdió los sueños,
solo hay un dios
que mata y nunca renace:
el puente roto de la realidad,
entre el desamparo y el horror.
Ahí, afuera, despedazados los árboles,
el agua muy amarga,
el tallo negro de los helechos...
Y los niños hablan en otra lengua,
deciden si creer o no.
Pero un pueblo no puede estar loco,
ni el fruto de raíces profundas.
En el límite, al final del sendero,
alguien extiende una mano.
Será preciso cantarle a la lluvia,
entonces el bosque volverá a ser el mundo.

EXCRITURAS SIN SOL

La estación de Ramos Mejía ya ha sido secuestrada,
sobrevive en un encierro mortal;
ni un centímetro sin un cartel publicitario.
Sus paredes apenas respiran:
stripers, bandas de rock, cumbia, teléfonos...
¿Alguien les puede prestar atención?
Los peatones olvidan su sombra,
andan apurados y ciegos,
nadie escucha los últimos gemidos,
esa agonía libertaria desesperada de sol.
Salvo yo, claro, que espero el colectivo, ahí,
y sueño con alrededores blancos;
o mejor, para purificar al asombro.
un brutal descarrilamiento y el polvo de la realidad.

EXCRITURA DE GIANNI SICARDI

Las yugulares enardecidas por el polen
adentro del ascensor;
también hay exilios y un arbusto,
lástima que no lo mea ningún perro.
Afuera el reloj detenido,
el segundero sin una palabra;
esa inmovilidad sin freno,
salvo por algún estornudo.
Y todavía asesinan a las mujeres
y tenemos lo que perdimos:
todo los anzuelos rotos,
el mismo terror que nos abre los brazos.

A NINA SIMONE

Y ahora que ya no tenés más tu hermoso cuerpo,
sin tetas, con tus odios y amores,
¿en dónde vive tu color negro?
Acá, como siempre, escucho tu voz.
Pero, disculpame, quiero ser claro:
no es una pregunta retórica
y menos aun un lamento inútil.
Es que este embrujo me da curiosidad,
solo eso, y ganas de verte.
Yo sé que estarás bailando, ¿sola?,
capaz que la eternidad, no sé...
Al menos espero que no te falte un trago y el piano

EXCRITURA DE POUND

No sé si todavía leés los diarios,
¿te enteraste del desacuerdo de Tokio?
Sería una cita tan desagradable
entre las voces de tus cantos.
Y todos tus ideogramas,
inútiles; esa imagen es ciega.
Ni hablar de Medio Oriente,
peor y ¿para qué, no?
En los millones de televisores
la usura es nuestra Ley.
Así que el viento, querido Ezra,
ya no habla más del paraíso, da miedo.

EXCRITURA DE MONTALE

Ya se sabe, la ciencia se ocupa de otras cosas,
casi no tiene tiempo
con tantos descubrimientos, novedades...
Pero capas que existe
al menos un hombre sin máscara,
que puede decir algo,
esas otras palabras del mundo.
Claro que es imposible de encontrar,
apenas uno entre millones,
y andará sin saber que solo es él;
aunque así es mejor,
¿quién podría soportar el desamparo de su rostro?

EXCRITURA DE J. L. ESCUDERO

Ya seca en el pecho la sangre,
el intento fue inútil.

Hasta en la voz del viento,
inmóviles, las flores.

Arrepentido por tanto frío,
frente a la estufa.

Apenas en tu herida
y las cenizas de la última carta.

EXCRITURA DE LEGUIZAMÓN Y CASTILLA

Este amor ya casi en el puro olvido,
y la sombra de la zamba,
a todo el mundo le pregunta
por el padecer del cielo,
las estrellas, tantas noches.
Sé que esa pollerita del carnaval
nunca se podrá ir...
Aun mis manos ansían las llamas
para el pecho enamorado;
oscuridad que alumbra
el querer de las viejas penas.
Ay, las preguntas de la guitarra,
pañuelitos de llanto.
Pero cada mañana florecen hijos,
el manantial del sendero;
y este amor le canta al aire su ternura.

EXCRITURA DE UNA ALMENDRA

Ya no encuentro ninguna excusa:
nadie aguanta el llanto de esa almendra.
Aunque me aparte, lejos,
mire fijo las paredes,
suba el volumen de la radio,
o baje todas las persianas.
Ahí, tan elemental, frágil, pesadísima...
hasta me deja sin muecas.
Quizás pueda lamer la cáscara,
cerrar los ojos, olvidar los latidos.
Pero también es inútil,
esa almendra duele adentro de la tristeza.

EXCRITURA DEL TERROR


Dos palestinos,
nueve,
ocho,
veinte,
diez,
uno;
qué importa,
todos asesinados.

EXCRITURA DE FRANCO FORTINI


Fatales, los filos de la poesía
siempre dejan heridas en la memoria.

Al latir del otro sentido,
en el adentro, se abren dolores.

Así, apenas en una flor,
el alrededor desborda en sangres.

Ni asomar una mirada,
cualquier luz es el peor abismo.

Hasta estas tontas metáforas,
muecas repetidas del desamparo.

Por eso escribo sin pensar,
quiero tachar las palabras del horror.

EXCRITURA DEL ACONTECIMIENTO

Ni siquiera un gemido
en el hablar de la lengua,
casi nada,
y no se oye el silencio.
Entre tanto ruido,
los árboles
sin senderos;
solo el miedo del bosque.
También ellos,
los dioses,
cada vez más lejos,
sin ningún consuelo...
Ya estalla, muda,
la ilusión del esperar
alguna voz,
la propia, la humana: el ser.

EXCRITURA DE RAÚL GONZÁLEZ TUÑÓN

Todos lo saben, al destino le gustan las bromas pesadas.
Aunque a veces también se distrae,
y sin querer, se imagina lo que ya pasó.
Justo al vaciar la última copa,
entre ese piano dormido,
muchos marineros sin puertos,
humo, peleas, risas,
en el espejo más triste del mundo,
perdida, él la vuelve a ver.
La imagen de un blues sin fondo,
la máscarita de otro tiempo,
su boca demasiado pintarrajeada,
dulce, muy dulce, mentirosa,
una trampa para que el cuerpo descubra el amor.
Ah, en el cabaret, el destino es un adiós y la nostalgia.

EXCRITURA DEL CUERPO

Esa insistencia de los instantes vividos,
el misterio de Viel Temperley,
anónimo, incontrolable, mudo;
lo sé, escribe estos versos.
Claro que es fácil el engaño,
para eso está el yo,
que mira el pájaro en el laurel
y el orden previsible de la gramática.
Pero siempre es él, desde las tripas,
cada uno de sus recorridos,
entradas y salidas;
el cuerpo abierto más allá de esta mano.

EXCRITURA EGIPCIA

Todas las almas eran pájaros,
el cielos y el vuelo;
un ángel mudo las protegía,
alrededor de la piel,
hasta cruzar el horizonte.
Después eran miles de seres,
sus brillos animales.
Acaso ingenuos consuelos,
los desamparos de la Fe.
Tanto dolor, tanto sacrificio;
igual que ahora...
pero sin pájaros ni ángeles,
su oscura extinción
y las pirámides de las muertes.

EXCRITURA DE CARLOS CORREAS

Siempre la consigna es la misma: prohibido asustarse.
La mendiga se acurruca sin dientes
a los pies, rotos, de la Virgen,
la patrona de los Ferrocarriles Argentinos
y protectora de amigos y usuarios.
Sería más efectiva una estafa, cualquiera;
solo hace falta un poco de impiedad
para evitar la mirada del desierto
y no morir por la inflación, como Kafka.
Igual conviene dejarle algunas flores
o yuyitos de colores, sin nombre.
Total, si nadie los mira...
ni siquiera el sol se anima a esa sombra.
Son pocos, otra vez muy pocos,
los andan en los andenes.
Desde acá, las vías son líneas, indiferentes,
y lejos se diluyen como el humo.
La mendiga casi sonríe y fuma un cigarrillo sin dueño.

EXCRITURA ETERNA

Voy a escribir mi último poema,
mañana.

EXCRITURA DE UN RESFRÍO

Me encariñé con este resfrío,
inesperado, en primavera.
Pronto cumplirá un mes,
como el primer día.
Yo compro los pañuelitos
y abro las ventanas.
Me duele en la cabeza,
el pecho;
no me quiere abandonar.
Cada estornudo es una fiesta.

EXCRITURA DE LARRY LEVIS

Al final los poemas siempre vuelven a su casa;
inútil guardarlos en un cajón,
aprenderlos de memoria
o regalarlos.
Ni siquiera los más íntimos,
los que salvan amores
y naufragios.
Si hasta los que nacen sin vida,
apenas un bollito de papel.
Claro que nadie lo puede explicar,
simplemente ocurre..
También éste, aunque no escriba la palabra adiós.

EXCRITURA DE T. B. ALDRICH

Es el único sobreviviente,
ya no quedó nadie.
Todo el planeta
apenas es su casa.
Pero golpean la puerta,
y, aterrado, cierra con llave.

EXCRITURA FALSA DEL TIEMPO

Como si nada...desde aquellos quince
hasta estos cincuenta;
solo más gastado el mirar,
las arrugas en la piel,
ese alrededor de meras figuras,
calles, lunas y soles,
acaso olvidada, casi, toda ilusión.
Como si nada, nunca
la fantasía del pasar los años;
siempre el mismo miedo
y la ingenua incertidumbre de una luz

EXCRITURA DE WILCOCK

El viento tan frío de la noche ha despoblado a las calles;
hay un portón abierto,
entre las palmeras una estatua,
una mujer gigante,
su vestido es verdadero,
su regazo tibio
la respiración llora el perdón,
y solo es sentir la vida
y el origen del calor del vientre...
ya  se disuelve la desesperación, la humillación y la soledad.

EXCRITURA DE YUPANQUI Y CHARLY

Me alejo,
para no más comprender;
soy peregrino.

Siempre,
por esas calles sin raíz;
un vestido negro.

El huir,
vibra con las campanas;
apenas cruz.

Un cielo,
que nunca es el de acá;
azul de piedra.

Penando,
el andar de sobreviviente;
bufanda y sueño.

EXCRITURA DE CALVEYRA

A veces, creo que imagino a ese hombre;
detenido, mudo, ahí,
solo ante los brillos de las aguas.
Puedo sentir sus alrededores,
una plaza, el universo.
Vienen, entonces, tus versos,
mi propia fuente;
pero nunca una respuesta.
A veces, cuando voy en el colectivo,
al saborear un café;
y si lo veo...él también me mira.
No comprendo, ni siquiera soy: ¿sos vos?

EXCRITURA DE JOHN PAUL RICHTER

Tanto duele, es verdad, esa figura:
el infinito.

Sin principio, tampoco final;
una condena.

Esa luz ciega del universo;
¿la nada?

Y no se entienderá; nunca;
pero late...

Solo nos queda un fatal consuelo:
nuestra muerte.

EXCRITURA DE EUGENIO TRÍAS

Algo del ser se revuelve en el café,
no es la cucharita,
tampoco el fondo ciego;
pero está ahí,
lejos de la mirada,
como el azúcar;
una disolución del sabor...
cualquier café, para vivir despierto.

EXCRITURA PICASSO

Un Guernica en el colectivo,
en las ojeras,
cada plaza.
Otro, en una cunita,
en tu bolsillo,
en este sol.
En todos los rincones
o la espuma;
cualquier lugar,
hasta en los secretos.
Alrededor, afuera, adentro...
si alguien viera a un Guernica.

EXCRITURA BUKOWSKY


Ya nada en los bolsillos,
apenas un ojo,
el ciego;
y camina por estrellas,
sin volver,
y la avenida.
Ese último trago,
el billete;
nada,
los bolsillos de la noche.

EXCRITURA DE YUPANQUI

Tan mal encordada la noche,
tristes los tucu tucu.

Bailando para el abandono,
apenas sola la zamba.

Los pesares de los paisanos,
pobrecita... la luna.

Y esa ausencia en los surcos,
el cantor con su pena.

EXCRITURA HOMÍNIDA

El nómade inmóvil
ya no busca frutas ni peces.
Puede imaginar árboles,
ver algún arroyo;
y trata de masticar
para juntar a sus pellejos.
Temeroso de las hordas,
solo las llamas
y la luna, muy lejos.
Apenas respira su sombra,
el otro enigma.
A veces un aullido,
recuerdo de las sangres...
entonces apaga la televisión.

EXCRITURAS DE UN BALANCE

Más de dos mil y pico de poemas
solo para evitar el ver,
asomar siquiera a la sombra
o encontrar alguna voz.
Inútil, apenas son palabras;
pero por suerte y desgano
todo queda sin corregir:
manchas de los gestos rotos.
Menos que estos pellejos...
la hipócrita tarea para seguir vivo.

EXCRITURA DE CHAPLIN

Todavía me queda aquel zapato viejo,
pero hasta los cordones,
tan caídos, mudos, ¿y para qué?
Me aisló tanta nieve
o el miedo o apenas la pena.
Si cuando te veo, Carlitos,
esas ganas de llorar
y tampoco ninguna lágrima.
Ni un bigote que se anime al juego,
que sirve como excusa...
hace rato que perdí las muecas.
Me falta sentir el hambre,
la picardía para burlar mis bestias;
por eso ando desnudo,
lejos, solito ante la cámara.
A veces cuando pienso,
tu bastón y tus ojos llenos de luz:
quisiera imaginar la alegría,
meter el zapato y mi cabeza en la olla.

10

¿Para qué hemos nacido?
Para perder,
tener esperanza
y miedo.
Inútil la pregunta,
única.
Poco importa,
así es...
Ver a este sol,
después a la luna;
apenas esperar,
hasta encontrar el sueño.

9

Un cacharrito quebradizo a cualquier golpe,
a la destrucción fatal,
un instante y miles de pedazos
sin forma, mudos, apenas la nada.
Esta es la simple respuesta
ante la incertidumbre de cada latido,
la efímera alegría,
su certeza única de mortal tristeza.
Ahí lo ves, te ves... siempre
en el último borde de la vida, un cacharrito

8

Inútil es esconderse en la ingenua ilusión,
negar las sombras,
no sirve creer en esa fantasía,
ese falso milagro:
lo peor,
siempre llega a suceder.
A cualquiera,
y puede ser en el comienzo
o en el final,
su dolor
apenas se oculta en el espejo,
la sorpresa
solo demora el insoportable llanto,
nuestro desconsuelo.
Ah, viejo Séneca,
vos siempre lo supiste, lo escribiste, lo viviste.

7

Acaso tus sabias palabras
aun sobreviven;
tanto tiempo, tanto,
¿quien recuerda la virtud?
Pero ya no es la ira,
el peor de los males.
Al fin venció la razón:
fría, exacta, pura...
sin ningún sentimiento.
Ella es el exterminio.
Igual no te equivocaste,
solo creías en los hombres.

6

Imaginamos una solución tras otra;
dudamos y, seguros,
desechamos lo que buscamos;
insistimos
para decidir y continuar...
Tan débiles, siempre el huir de la vida.

5


El sabio vivirá mientras deba, no mientras pueda...
Quizás, yo no lo sé,
tan dura y simple sea la verdad.
Claro que la elección es más que valiente;
pero son demasiados
los mortales que apenas pueden vivir.
Así que, viejo Séneca, te pregunto:
¿cuál es la mayor virtud: ser sabio o ser humano?

4

Ese único puerto que se busca sin buscar,
el último;
la insensatez del viaje,
nuestro navío,
escollos, esperanzas, espumas,
días y noches.
Apenas una metáfora,
casi nada;
toda la vida
hay que aprender la verdad de la muerte.

3

¿Acaso el sol, único, se sostiene sin la luz?
El laurel del jardín,
sus colores de pájaros,
la gloría olvidada de las estatuas,
un melodía de Mozart,
ese ranchito de chapas y cartón,
una mirada al horizonte,
cada galaxía,
un simple latido;
nada por sí mismo tiene la fuerza para vivir.

2

Sé que el milagro del tiempo no es eterno,
apenas pasa y soy o no;
tan sencillo,
el ahora es siempre.

Veo otra vez al sol en la ventana,
acaricio a mi perro,
unos mates;
solo deseo que la vida entera sea este día.

EXCRITURA DE SÉNECA

1

Las piedras,
¿estarán libres del temor?

Tan frágil,
un suspiro es la felicidad.

8

Tu gran bosque de árboles desnudos,
tu  barranco y el fuego.
Hace años escribiste:
"Soy en el fondo soplo de la luz".
Yo aun no lo sé,
apenas veo algunas palabras.
A veces me pregunto:
¿cuándo me cegarán las luciérnagas?

7

Aquellas palomas perdidas,
tan rojas,
en la noche.
¿Qué buscaban?
Nadie vendrá,
el mito ya olvidó su muerte.

6

Si todavía es verdad que existió Helena,
si no fue un engaño,
si la belleza también es dolor;

ella nunca estuvo en Troya,
jamás cruzó el mar,
siempre será el desconsuelo de los Dioses.

5

Los aullidos que arden en sus manos
ya son la fría roca,
esa venganza eterna y roja del Buitre.

El círculo es el paraíso y el infierno,
todos los días;
el pasar incesante del sol y las lluvias.

Pero a nosotros pertenecen las heridas.
Aunque cae el silencio
y su pregunta: ¿el dolor agotará al mar?

4

A la mañana no quedaría nada,
ni el sueño de una mujer.

Los cipreses mudos,
el viento salvaje,
más allá todo el mar.

Asustados los ojos,
apenas horizonte,
el adiós de un delfín.

Veíamos el gran fuego,
los esttallidos
y las pálidas cenizas.

El cielo era un atardecer nublado...
a la mañana, que ya llegó.

3

Ese niño que vio al otro cielo,
esa lagartija en las piedras,
ese ruiseñor que no deja dormir,
esa plenitud del pino,
ese cuerpo solo en el mar...
siempre entre las tinieblas y la luz.

2

Un día menos cada día.

Mi cuerpo,
las gaviotas,
el horizonte
y viajar...

Otro crepúsculo eterno.

EXCRITURAS DE YORGOS SEFERIS


1

Las ruinas de las piedras
aun esperan el último peregrinaje.

Ardientes de sol,
tristes sin la luna.

El día que pasó,
pasa para volver.

Lentos, llegarán los muertos
que todavía no olvidaron a la vida.

70

Tenés toda la razón, viejo Séneca:
solo la calma del espíritu,
el mero pasar por esta vida,
que se deleita ante su espejo:
la naturaleza, misterio sin misterio.
Pero mi cuerpo ya es sombra,
un pájaro en el aire ciego,
el desierto de la desgracia
y la burla efímera del vicio,
ni siquiera desespera el horror.
Si me dolieran estas quejas...
tenés toda la razón, nunca seré feliz.

69

Si solo pudiera ser un santo,
la mudez del ser,
carne del aire,
con el alma de la ausencia,
clavos al andar,
una flor del sexo,
la nada en el todo,
si viviera esta miseria en luz.

68

Me matan los para qué,
las risas publicitarias,
los vidrios polarizados,
el día que ya pasó,
los que vendrán,
las cirugías tétricas,
el apuro de las bocinas,
los alambres de púas,
la rutina de las voces,
esa plaza con rejas,
los festejos en titulares,
el crimen de la moda,
la cara de mi yo,
este destino indolente,
cada hora, cada minuto,
¿para qué estos versos?

67

Él pensaba en la tristeza de los vampiros,
hacía un bollo con la piel sucia
y lo metía en el lavarropas;
solía perderse así, inmóvil,
por culpa de tantas películas,
casi todas absurdas y viejas,
mientras veía sangre en la espuma.
Después, al colgar los pellejos,
no podía evitar insultar al sol,
pisarse sus propias tripas
y acariciar el silencio de la soga
para volver al sitio más oscuro, su sombra.

66

Hay gusanos negros en la vagina de Pizarnik
que no conocen su obra,
ni siquiera la condena de la niña monstruosa.

Será que vienen hartos de sus propios versos,
el suicidio fallido en cada silencio
y las palabras patéticas de tantas súplicas.

Ellos andan ansiosos por el espanto
entre los pellejos podridos...
con suerte disfrutan las sombras de sangre.

Claro que a ella le gusta ese juego sucio,
y siempre acabar con una imagen:
su ángel aterrado por los colmillos de una lila.

65

A los cuerpos sin amor
nunca le crecen yuyos,
salvajes, sin nombres
los que salen libres,
aquí, allá, inevitables,
tan vivos como el sol,
la luna y el agua.
Por eso en mi país no hay
-acá vale la limpieza-
ni siquiera un yuyito;
todo prolijo y ordenado,
las veredas y las calles,
hasta la última plaza...
y así andan los cuerpos,
sin un pelo demás,
sobre el césped del odio.

64

Tanta vida al pedo, ¿un tiro?
La idea es cómoda, acaso justa,
pero no termina de convencer;
mucho ruido y lo obvio.
Además sobran cadáveres,
tonos de la redundancia:
si la nada ya es lo mismo.
Cuando aburre el dolor
ver un árbol es una ofensa.
No es algo en particular, es
solo otro cigarrillo y otro trago;
ah, cualquier vida da muerte.

63

Todos los días son peores,
también los de ayer.
Una pasta de mariposas
sin alas, insípida.
Ni el aire puede respirar,
solo bromas muertas.
Aunque ya no es dolor;
los pozos clausurados
o ciegos, mienten.
La culpa es otra burla.
No viene lo que llegó,
algún día será esa palabra.

62

Todavía Onetti sigue sin hablar,
a lo mejor se murió.
Tampoco sus personajes,
ni una mueca.
Así se baja la persiana,
una pierna de cualquier mujer.
O esa música de violín
con el arco degollado.
Es verdad que algunas tardes
el sol también se esconde.
Alguien deberá entender,
y yo que no sé qué mierda decir.

61

Alguien llama por teléfono,
pero nadie atiende.
Él ya metió la cabeza
afuera del cenicero
y descubrió el engaño.
Igual no dice nada.
La ventana espía
a su única sombra.
Podría ser un chiste
o esas pastillas,
cualquier foto vieja.
Otra vez el teléfono, alguien.

60

¿El último intento son las palabras?
Yo me asomo al balcón:
la horrible avenida, brillan autos,
soledad para un mal poema.
Lamborghini era más concreto,
una insatisfacción en la bragueta,
solo el camelo del fingir
hasta vaciar todas las botellas.
Aunque creo que llega ese gesto...
no, apenas una parodia del ser.
Pero ahora ni existe el autor,
¿si me tiro podré caer en el desierto?

59

Ya huecos los tuétanos,
sus besos.

Esa bolsa negra,
el olvido.

Solamente las uñas,
sus filos.

Adentro la mierda,
aun ciega.

Cadáver del llanto,
un pozo.

Más mortal la herida,
el estar vivo.

58

Recién acaba de morirse uno más, cualquiera;
¿hambre?
Y muy pronto será otro
y así sucesivamente...
Solo es rutina,
los nacidos no tienen consciencia de este mundo.

57

Al fin decidí cortarme la mano
que escribía los poemas de mierda,
molestaba al sostener el cigarro,
ni para visera ante el sol.
Aliviado, la tiré a la basura,
casi no movía los dedos...
aunque parecía estar feliz,
sin el pulso de mis palabras.
Algo, en verdad, me sorprendió,
demasiado fácil, indoloro,
y además no hubo resistencia,
¿cómo no me enseñó su puño?
Después me fijé en sus uñas...
pero veía mi derrotas, triste,
sospecho que esa negra sangre
aun es la tinta brutal de estos versos

56

Decapitado el vuelo de las garzas,
las hadas correntinas
no encuentran refugio
en la mágica piel de los esteros.

Ya desaparecieron tus apariciones,
el puente de los tigres,
aquel ciervo cantor,
esas memorias de montoneras.

Tuviste suerte, querido Francisco,
con tu mirada de otro mundo
y su revelaciones salvajes:
ahora solo hay pantanos de llanto.

55

Lo lamento,
sé que la soga para sacarte del pozo
ya no te importa,
hasta te resulta una burla.
Por supuesto, vos tenés razón,
¿para qué mirar el cielo?.
Todo tan negro,
cualquier árbol es una ofensa.
Ni hablar de hablar,
mal chiste.
Igual si la aprietan mis manos,
debe ser por algo...
Será la esperanza para ahorcarme
y bailar, feliz, con el aire.

54

A veces alguien me toca el portero;
pero no respondo...nunca,
incluso en la madrugada.
Todas las puertas son seguras
y de acá no voy a salir.
Poco a poco, el alrededor
apenas se asoma en la memoria.
Por las dudas no veo la tele,
sé que pronto no pasarán los días.
Solo me molestan los espejos,
esa ya cara no es la mía.
Hace tiempo dejé de pensar,
pero afuera aun hace mucho miedo.

53

Por esos desvíos insólitos de la vida,
después de leer el evangelio,
él aprendió a multiplicar los peces.
No lo asombró su don,
tenían un olor espantoso...
y prefirió venderlos en el barrio.
En pocos años comprendió al mundo,
arrojó sus redes al mercado
y naturalmente monopolizó el negocio.
Así se lleno de dinero y ahora,
lejos de los brillos del mar,
solo hace milagros con las finanzas.

52

A este mundo de mierda
no le gusta mi cara,
y a mí tampoco.
Lo supe desde el primer
y todos los días;
no se puede evitar,
Pero no pido perdón:
Escupo al espejo,
a mi cara y al mundo.

51

Después de tantos días
y tantas noches,
soles,
lunas,
ya se olvidó la luz:
los jazmines son negros.

50

¡Ay, pero qué frase tan ridícula!,
y absolutamente genial:
por el sendero venia avanzando el viejecillo...

Claro que hasta da risa.
Aunque ese personaje soy yo, o todos;
inútil intentar cualquier engaño.

Antes, en el medio, después,
siempre el malentendido insoportable y bello,
como escribiste vos, Abelardo.

Por el sendero venía avanzando el viejecillo....
y todo lo demás no importa,
si también suele ser cursi el destino.

49

Por un tonto descuido, un instante, justo ayer,
se rompió la botella para arrojar al mar.
Esas cosas que pasan..
inevitables, y casi siempre.
Tantas dudas durante tanto tiempo,
y sin escribir, ni siquiera, un mensaje.
Todo perdido, lejos del mundo,
la isla, aburrida, se burla de las esperanzas.
Pero esas gaviotas ¿o buitres?
dan vueltas y vueltas en el cielo,
también dentro de su sombra,
en sus huellas que borran la espuma.
Así es la vida, ¿no?, ya pasó,
algún día, ¡ojalá!, desaparecerá el horizonte.

48

Cada día más brutal el capitalismo
y, de golpe, pienso en tu pene,
triste, ya apenas tierra.
Ah, querido Pier Paolo, no sé...
Quizás debiera salir, olvidar,
o esperar el sonido de una campana.
Pero seguro que vos entendés;
pienso, y también el mío:
tanta pena detrás de la bragueta.
No te equivocaste, poeta,
solo que ni siquiera asoma la rabia.

47

Ese perro horrible con tres patas
solo quería morder;
y mostraba sus dientes,
ahí, cerca de sus pantorrillas.
Él trató de alejarlo,
agito nervioso sus brazos
y después tuvo que recurrir,
temblando, a una patada al aire.
Aunque pasaron varios días,
esa escena perduraba...
como si algún detalle,
invisible, escondiera un secreto.
Así que volvió, lo necesitaba,
pero el perro no,
ni rastros de su odio feroz.
Al igual que su pata,
también había desaparecido.
Y sintió dolor y más pena,
ya nadie le clavaría los colmillos.

46

Después de largos siglos de grandes progresos de la humanidad,
precisos y vertiginosos,
algo extraño ocurre en los televisores;
en los programas de chismes,
noticieros,
series policiales,
vampirescas,
comedias,
documentales de la BBC...
Ninguno se salva,
huelen mal, cada vez peor.
También en las transmisiones por cable,
las redes,
hasta en los satélites.
Ya apenas se puede asomar la nariz,
los perfumes vomitan,
occidente apesta;
y lenta, insistente se proyecta y crece la hediondez de los humillados.

45

Imposible la pureza de la lengua,
ni siquiera su traducción,
ese balbuceo al borde del silencio,
la pasión de Judas en la soga.
Vos lo sabías, Benjamin,
y sentías el dolor alrededor:
la mudez de los árboles,
apenas aullidos en el cielo...
Solo desechos, sonidos rotos,
el llanto seco de un Origen.
Imposible, hasta la palabra luna,
su lejana luz sin consuelo;
mierda, tampoco se salva la poesía

44

Pintan jeroglíficos en las paredes,
patean tachos de basura,
andan sin horario.
A veces rompen una vidriera,
hacen humito de esquina,
meta birra y birra.
Pueden bailar en la plaza,
sacarse las remeras,
siempre sucios los pies.
También gritan sus canciones,
mean las veredas,
sueñan delirios juntos.
Son muy peligrosos,
los jóvenes aun aman estar vivos.

43

Así, las largas horas.
Deja caer
suave
la saliva;
afuero del todo.
A veces
sonríe,
o llora;
solo un gargajo.
Burbujas,
un hilo,
agua;
apenas un espejo,.
Huella,
inútil,
ya seca;
así, resiste al mundo.

42

No sé por qué me acordé de esa perrita,
la de la humilde Chiquillada,
y me puse contento y la canté como Favio.
Pero después, ay, cuando salí,
mientras caminaba la Estación de Catán,
la vi en el playón: una sombra
solita entre el ir y venir de los colectivos.
Tan temerosa, sucia, puro costillas,
la mirada todas las súplicas...
No estaban los pibes jugando al fútbol,
solo cuerpos cansados y casi ciegos.
Culpé al tiempo, a la memoria,
aquellos años en los que era inocente.
Resignado, me fui a esperar al 620,
¿qué se puede contra la derrota?
Ningún perdedor se la podía llevar a casa.

41

Al fin abandoné mi cabeza al sol,
acá nomás,
con sus gusanos y moscas
entre la basura;
le cerré los ojos y me fui.
Pero es inútil,
apenas un poco de olvido,
todavía no entiendo...
Y ni siquiera se pudre,
apenas suspira,
me llora.
Creo que ya más no puedo hacer.

40

El ovillo en la sombra aun respira
su refugio abierto de la noche;
Muchos diarios, algunas mantas,
y entre la mugre, ahí,
apenas un mover de algo.
Difícil es detenerse a mirar,
la vergüenza bajo las estrellas;
montoncito de misera que insiste
una media asoma en el resistir.
Es casi una figura  sin forma,
ese último temblor de lo humano,
con olor a olvidos, a meo,
a mierda, sí; y aun respira en el ser.

39

Miles ya murieron de hambre,
miles van a morir.
Mi país apoya a los culpables.
¿Yo también?
Igual nadie quiere saber.
Solo Yemen conoce la noticia.

38

Un bocadito del cielo,
mucha rabia,
esperanza,
brisa,
explosión,
ruta,
peronismo,
dios;
nada de mierda
ni poesía,
apenas
por un instante
un bocadito de amor, nena.

37

No le encontraban ningún remedio
para ese llanto o lagrimeo.
Ya lo decía Macedonio: los médicos
siempre fracasan;
ante la nada, ¿cuál es la receta?
Pero era otro el gran inconveniente;
como siempre, ese enigma;
o la miseria de la escasa verdad,
Para colmo, hasta podían contagiarse.
Así que mejor apretar los ojos
y consumar el sacrificio.
Por un rato volver a creer en esta vida.

36

Esa lengua que aun no conocemos,
con sus propias figuras.

Sería una solución, un consuelo,
al menos algo real.

Por ahora poco, casi nada para decir,
y no tenemos mucho tiempo

35

Aquellos lindos frasquitos del tango,
vidrios rotos.

Voy a sacarme los zapatos,
pisotear a todas mis huellas.

Nada de sangre,
el pasado me abandonó a la vacuidad.

34

No pasa más el tiempo en Anhedonia
y ni siquiera una película.
Solo tengo un tomate, una cebolla
y un dudoso zapallito.
Claro ahora no importa la hora,
tampoco los pactos de sangre;
secas las pilas del alma
incluso a la sombra, en el jardín.
Si fuera al menos mi perro...
o esa pared desnuda de ladrillos.
Lejos del alrededor, el amor
apenas si se asoma para el doler.
Estos poemas de mierda
ya se olvidaron de mi corazón y mi furia.

33

¿Puedo romper el vidrio de la ventana y ser un pájaro?
Mejor arrancarme los ojos,
comprar un M 16 de juguete
y superar las muertes de todos los superhéroes
y sus variantes paródicas.
O dormir sobre los escombros de Libia,
flotar más allá de cualquier horizonte,
nadar...hasta el último suspiro.
Pero me quedo acá, sentadito y mudo,
todavía no puedo parar de temblar frente a las paredes.

32

No sé  de dónde me habrá venido ésta,
casi invisible, muda, ahí,
adentro del cuerpo y más peor,
esa sombra de los dolores
o su no ser en la melancolía.
Inútil dar detalles,
cualquier aclaración es lágrima.
Pero nunca falla ni falta,
hasta en estos poemas de mierda, sí,
apenas un ratito le sobra,
ah, escondida detrás de cada verso;
solo sé que nunca me dejarás, mi tristeza.

31

Hoy la luna tiene que darle buena suerte,
además no hace nada de frío
y pocas salen los domingos.
Ya le falta menos al maquillaje,
pero esa sombra, ay, necesita depilarse,
no es igual con la maquinita, no,
que la noche sea la más oscura.
Paciencia, sin apurarse;
que el espejo le diga otra vez que es ella:
una reina, como antes; bueno,
aunque es imposible el engaño,
ya no tiene veinte, casi el doble.
Al menos con cuatro o cinco clientes;
vienen mal las últimas semanas,
fideos y arroz, arroz y fideos.
Igual nadie va a notar la media rota,
esas cosas a ellos no les importa;
y si viene la policia va a decir que no.
En la villa se hizo respetar,
todos la saludan sin hacer comentarios;
Tanto aguantar para ser lo que es...
ahora su verdadera vida, ahora es la Karen.

30

Nadie entiende sus propios mensajes,
los del celu.
nada, ni esos dibujitos truchos;
pero por suerte a veces te lo roban;
o lo perdés...
igual es inútil,
aunque después lo vendan,
nadie puede entender.
Además, ¿para qué?,
si los mensajes se olvidaron el sentido.

29

Antes de la lengua,
el aullido.

Demasiada noche,
apenas el fuego.

Después murallas,
afuera las bestias.

Ahora las ciudades,
todo es el miedo.

Gritos de multitud,
los bombardeos.

Final de la lengua,
ni el silencio.

28

Yo también quiero mostrar a mis semejantes
toda la verdad del hombre...
Pero no sale ninguno real,
todo intento es un fracaso y termina en la nada.

27

El gran historiador marxista argentino,
al igual que la oligarquía,
no tiene dudas:
ella era resentida, una farsante y una puta.

Claro que usa otra expresión, burlona:
una María Magdalena moderna.
No importa,
él después se suicidó y Evita siempre vive.

26

Demasiado es el calor en la city porteña,
a las dos de la tarde
por  la calle Libertad.
Apurados van los cuerpos,
la vereda los atrae,
junta sus olores.
Pero ahí, detenida en el brillo,
una vieja pordiosera,
desnuda,
feliz como un ángel,
con una manguera fresca limpia sus huesos.

25

A veces Maldoror piensa en el cielo,
apenas un instante.
No quiere volar con el odio,
tampoco vomitar.
Alrededor la humillación,
su reino.
Violan a otro niño
y sonríe.
Despedazan inocentes
en las cárceles
Y prender fuego a un hambriento
para cumplir las ley.
Lo de siempre,
siempre la bella crueldad.
Piensa, no mira;
solo disfruta el horror de los humanos.

24

¡Aleluya!
Al fin ha resucitado Heliogábalo,
y baila
desnudo:
su pija festeja a la muerte.

¡Aleluya!
Todos seremos criminales,
y bestias
absolutas:
abrámosle nuestros culos.

¡Aleluya!
Solo el odio es la salvación,
sangre
y mierda:
disfrutemos la leche del demonio.

23

No quiero salir más de esta cama,
no quiero.
Ni prender la luz,
la radio,
menos la tele.
O leer,
escuchar música.
Solo el humo del cigarrillo
en el cielo raso,
sin forma;
ya se deshace
y cae,
apenas cenizas...
¿Miedo?
No quiero escribir estas palabras.

22

Así de simple:"Desgraciadamente
¿viste?,
somos humanos..."
Y por eso te matamos, querido John.

21

En el fondo del inodoro,
el nacido.

Ahí, entre la mierda,
la vida.

Claro que pasó y que pasa,
a cada rato.

20

¡La tanta vida, plena, por todas partes!
Pero él no está...
en ninguna.
Ni siquiera el desierto
con sus barbitúricos mudos.
Ya olvidó a su propio encierro.
En la ventana
las hojas están muertas;
y nadie,
apenas la burla sin gestos.
Tampoco espera a los gusanos,
solo una ausencia, lejana, en los latidos

19

Alguien lanzó la gran consigna.
Muchos creyeron, muchos más murieron...
y peor es esta derrota:
la resignación del silencio.
¡Proletariados del mundo,
ay, ya solo los puede unir la desesperación!

18


Detrás de esa enorme puerta,
cerrada, todos los sueños.

Afuera, los gritos del chiquero.

Sé que nunca podré entrar,
yo mismo me tragué la llave.

Aspiro, el estiércol es mi piel.

17

Sentadito, ahí, casi todo el día.
Abierta la ventana,
la habitación sin luz.
De fondo la radio,
poca tele,
algunas canciones.
Si se acuerda, también come.
Rompe versos,
cualquier clase de ilusión.
Eso sí...
siempre el mate,
la espuma
y el mismo desconsuelo.
Ahí, con sus poemas de mierda.

16

Pienso en tus manos,
Fermín.

Necesito girar,
hace demasiado frío.
Comer aserrín,
vivir por tu locura.
Y quiero llorar,
todos tanta tristeza.

Pienso en tus manos,
mis alas.

15

Alrededor de la panchería de la Estación;
apenas mira, da vueltas, mudo,
como si se escondiera...
Acaso siente vergüenza,
¿miedo?
Siempre lejos de los clientes.
Claro que no es un perro,
alguien sabrá si eso puede tener ún nombre.

14

Aunque -raro- ya pasaron varios años
y no entiendo, recuerdo la imagen.
Apenas otra foto en el diario,
una panorámica de la destrucción,
en Irak, tal vez Bagdad.
Los edificios, las casas... escombros.
Mucho polvo, ningún cuerpo.
pero ahí, escondida, a un costado,
justo descubrí ese detalle:
una zapatilla Nike, casi para un bebé.

13

No se parece en nada a Rimbaud.
Viejo, arrastra los pies
entre las mesas del shopping
y rescata las sobras:
algunas papas fritas,
un sorbo de Coca.
Todos los días,
cuando cae la tarde.
Nunca habla con nadie
A veces lo echan...
Él agacha la cabeza, se va.
Igual, para mí es nuestro Arturito.

12

Serían cerca las seis de la tarde
en la plaza de San Justo,
menos de 15 años,
sucio, sin ojos, casi desnudo,
en la mano un porrito,
habla o canta,
da vueltas, solo, da vueltas,
a veces se detiene
y mira el agua de la fuente,
pero nadie lo ve,
y pasan a su lado, apurados,
a la policía tampoco no le importa.

11

Al borde de la ruta
un harapo helado de Paul Celan;
no tiene rostro,
tampoco voz,
ni siquiera luna.
Pero puede escupir,
una y otra vez;
en silencio,
y apenas una línea.
Con un zapato de Dylan Thomas
ya cruza a la noche.

10

Desde siempre adoramos esa carne,
la más humana.
Poco importa la receta,
cruda o cocida,
a la luz de la luna o del sol,
ceremonia o mentira.
Nos hace falta; tan obvio,
hasta lo reconoce Lévi-Strauss.
Ya hace mucho tiempo,
nos engaña la compasión,
la hipocresía,
cientos de excusas tontas:
la religión, la moral, la ley...
¡Cómo gustan las nalgas,
un buen corazón sangrante!.
Ay, solo somos para devorarnos el ser.

9

Aquellos boludos salvajes de Rousseau
ahora juegan con los drones;
ya se cansaron de tanto torturar.

Y van de un lado a cualquier otro,
cada vez más rápido;
pero no levantan el culo de la silla.

Solo cuando imaginan a un árbol,
imploran a los demonios:
no soportan el horror de una rica banana.

8

Hoy todas las baladas son ridículas.
Cualquier batalla,
un asesinato, sangriento,
tiene muchísimo más rating
y hasta dan risa.
Lo lamento, queridos románticos,
de la libertad y la belleza
ay, ni el olvido.
Ahora los enamorados,
mudos, profanan las tumbas del amor.

7

Inmóvil, una mancha negra.
Ni siquiera un agujero,
sombra de ceniza,
ruego mudo.
Fue parte de la luna,
la última.
Lejos de la manada,
el sol da miedo.
Pero ahora el tiempo es él,
ningún rostro,
mugre de pellejos
en la puerta de la panadería.

6

El poeta de la ONU solo se caga de risa.
Ahora le tocó Yemen...
difícil, aun no bombardearon.
Y algo tiene que hacer,
hay que justificar el sueldo.
Para colmo ese resfrío,
saca un moco y hace una bolita.
Piensa en los hambrientos
y se traga la metáfora.
El poeta de la ONU, otra vez, se ríe de todo.

5

Claro que ya vio seis o siete veces
ese capítulo de House.
Otra cosa no hay
o peor...es decir, su vida.
La agonía es irreal,
aunque al final, inevitable,
solo interesa la muerte.
Quizás esté enfermo,
pero él no tiene una pizarra,
tampoco un bastón.
Al menos pasa el tiempo,
no hay diagnóstico para tanta pena.

4

El colchón ya es el humo negro.
Los gendarmes
vigilan
y sonríen.
Nadie dice nada.
Uno menos duerme en las calles.

3

Él andaba perdido, tan solito,
con un collar gastado,
y daba vueltas y vueltas,
detrás de cualquiera,
la mirada una súplica.
Dudé, pero seguí mis pasos,
demasiado para mí,
la piedad ya no es posible:
¿Cómo darle de comer?
Un perro bello, ni puedo llorar

2

Si yo también pusiera una bomba.
En la cola del banco,
el almacén,
cualquier lugar humano.
Volver a ver huesos,
tripas negras,
ninguna cabeza viva.
Si al menos pudiera soportar la verdad.

POEMAS DE MIERDA

1

En la resignación de una vieja pared,
ladrillos rotos,
una esquina
mi barrio:

MACRI GATO.

Los vecinos,
perdidos,
pasan sin leer;
ya no importa la verdad:
esta es la situación actual de la poesía.

DESPEDIDA DESPEJADA, OTRO COMIENZO.

Las palabras de los otros, o nadie.
hasta esas del Príncipe.
Claro que a lo mejor, están vivas.
Debajo de los escombros,
aun respiran los sobrevivientes.
Yo nunca sé lo que hago,
a aveces creo que soy libre..
Tonterías, solo quería un amparo,
ese conocerse en el estar.
En verdad, un divertimento,
casi una forma de la plenitud.
solo escribir en la incógnita,
Pero igual..¿para qué?
si no entiendo las razones.
Quizás algún día, una noche:
estas excrituras festejen los enigmas.

LOS PASOS DE LA RECAÍDA.

Un sorbito que te deja sin el alma,
el primero o el segundo.
y todo es como en Fantasía.
La tentación del mal,
tan profunda, tan bella...
Después vienen los vomitos, etc.
Pero solo es un reacaída,
a cualquiera la pasa,
todos necesitan dentigrarse,
al menos un poquito,
la vida es así:
un vaso dorado en todo mi cuerpo.

EL FRACASO

Voy a tratar de escribir algo bueno,
aunque también,
qué se yo, como diria Montaine,
-¿se escribe así, no?
podría escuchar
a George con Dylan...
Volver al silencio del mate,
un fracaso y humo,
o mejor dicho: lo de siempre,
y otra vez la ventana.
Ahí están las cosas: ningún lugar,
o there´s a place,
la versíón de Charly
y una cama, las llamas.
Lástima, no quiero ni puedo escribir

LLUVIA DE TUÑÓN

Justo ahí, en el extremo de toda la nada
el destino me llamó con tu vos.
Pero no paraba de llover,
con furia, tambores, relojes, descalzo.
Demasiado parecido a un poema,
cualquiera, de Túnón: ternuras rotas.
Justo en este extremo y en el otro,
ay, yo no podía hablar,
Sin fuerza para soñar un puente,
la transparencia de tu sombra tan tibia.
No podía comprender la lluvia,
ni a la ventana o el laurel,
así la silla me sentó en el olvido,
y ahí perdí a las caricias de la hermosura.

TELEPATÍAS CON CHARLY

Solo la línea blanca,
un jugador hábil,
y esta prisión.

¡Qué locos éramos!
El espejo llora,
y ya no te puedo ver.

EL AMOR DE MAROSA

Nadie sabía que había otro habitante,
tan cerca, en el jardín.
Los ojos de esplendor violeta,
siempre cerca del rosal
o en la pileta
donde nadan las azucenas...
Él está ahí y también más allá,
con su tacita de miel;
y necesito ir hacia su mirada,
mi propio corazón,
el idioma del aire:
nos amamos, aunque a veces lo olvide.

TRISTEZAS

También eso que fue mi corazón
ya duerme en las sombras.
Nada me estremece,
ni azul, rojo, ni verdor.
Si he sido, poco importa...
¿Dónde está el viento?
Ni siquiera el cielo, vano.
Y menos las ilusiones,
el consuelo de ser conmigo.
Mis versos mudos
me olvidan desde lejos.
Oh, Pessoa, si tuviera tu tristeza.

IDENTIDAD

Ya perdí la conciencia, pero no importa.
Ni siquiera siento quién soy
y tampoco a mi animal.
A veces imagino a una rosa,
a mi lado, para siempre.
Otras, el fondo de un pozo
con su estúpida piedad.
Quizás estoy en mi infancia,
una felicidad de la tristeza;
o me pasé de la vejez
para no molestar al ataud.
¿Quién es Clarice Lispector?
Tan sencilla es esta vida:
palabras, gotas de cristal, la luna y nada.

EL SUEÑO DE LA LUNA

Recuerdo a ese poema,

el sueño de Zhang Jiuling.

Ya todo está oscuro,

lejos, en la casa.

Quizás así pueda verte,

al amparo de la luna.

Imagino a tus pasos,

llego a nuestra habitación.

Y las sábanas tiemblan

y al fin veo tu cuerpo...

Ay, no puedo atrapar

apenas un rayito de tu luz.

UNA MOSCA DE JOAQUÍN O. GIANUZZI

Cualquier mal estornudo puede matar al gato,
nadie domina a sus posibilidades.
Será por las antiguas apariciones del demonio
o los efectos de tanto barbitúrico.
Es que en tu época, querido J. O. G.,
el nudo de la corbata delata la impostura,
la de cualquiera; y aun peor:
solo sirve hablar con los muertos
sin esperar ninguna respuesta esperada.
Pero ya te instalaste, lejos, en el inodoro
y delirás sobre cosas como el infinito y...
Una mosca te revela la nulidad de toda historia.

ANTON WEBERN EN EL FUEGO

Apenas tocar una flor,
el origen del fuego retorna  a las manos.

Siempre, desde los bordes,
cada pétalo necesita arder en las huellas.

En la corola, secretas,
las formas reavivan a las vida humanas.

No soy más Anton,
ya siento la viejas llamas de la melodía.

Pero se diluye tan pronto,
y el calorcito olvida el temblor del aire.

Todo es ígneo y se consume,
solo quedan esas cenizas para la música.

¿DE LA POESÍA MODERNA?

No es cuestión de confiar en la cabeza.
A veces, Wallace, solo ocurre;
no tiene explicación.
Apenas esa emoción de la palabra;
el mundo, claro, es el teatro.
En todo caso, también está el cuerpo,
la posibilidad del mirar.
Digo, un hombre patinado
y una mujer que baila...
La mente estalla en el acto del poema.

LA DELEGADA DEL DOCKE VI

Ya las manos enlazadas suben al tren,
los primeros fantasmas,
los más inocentes, la despedida
y la última mirada de su padre
más allá del horizonte, en el sol.
Aquella remota esperanza,
los miedos de la libertad.
Después la marcha de los años,
esa felicidad de los cantitos.
La memoria entibia a los dedos,
la verdad del calorcito:
el crucifijo y el carnet del 46.
Y aparecen todos los compañeros:
la eterna historia de la delegada del docke.

EL MALÓN DE TEDESCO O EL MACRISMO

Ni libertad ni respeto ni piedad.
Uno anda por ahí,
entre agujeros del ser
y los casos de la malevolencia.

Prefiero olvidarme el corazón.
Cerquita, el griterío
y la polvareda de venganza,
acá, a la vuelta de la esquina.

Nadie recibe, no convida un mate.
El odio es condolencia
y te sonríe en los afiches,
calabozos, afuera de toda ley.

Yo no soy más que un cascajo.
Corro, ya me perdí;
se me confundió el malón:
tanta pena ya me dejó sin cautiverio.

PARADOJAS DEL MERCADO DE LA POESÍA

Creo que tengo cinco o seis lectores,
¿por qué?
Si yo jamás me propuse ser famoso.

LA FUENTE DE DUCHAMP

A veces creo que la cagaste con ese famoso mingitorio;
sin querer, ese primer asombro
que atentó contra el arte, instaló el aburrimiento.
Todo, después, fue demasiado evidente,
apenas un catálogo de bromas banales, o peor,
como si lo único sagrado,
el terror de esta vida, desapareciera en los museos.
Pero así ocurren estas cosas, siempre;
la necesidad elemental se convierte en lujo:
una galería de objetos inhumanos, solo para millonarios.

EL VIAJE DE JOAO CABRAL DE MELO NETO

Alguien que nunca podré ser yo,
durante la noche
me dice, sin soñar, palabras rotas.

Un viaje escondido en el viento
con un perro famélico
y la vieja mochila de los fracasos.

Lejos, hasta morir el horizonte,
pero ahí, en mi cuarto,
en la inmensidad del cielo raso.

Alguien se despierta a la mañana
adentro de mi ropa,
y camina, solo, a juntar mi tristeza.

EL PASEO DE JOHN MUIR

Solo salí a dar un simple paseo,
apenas perder el tiempo:
calles, avenidas,
plazas, arboledas.
Ningún rumbo,
vueltas y vueltas,
un encuentro vital
con mi alrededor,
así empecé a sentir,
descubrir el aire,
olvidar que soy John,
nadie, huellas...
y ya al anochecer,
por fin, decidí quedarme afuera.

CANCIÓN CON PUÑALES

Siempre, como en el primer día, solo.
Pero no hay almanaques
cuando faltan las pasiones.
En la pared apenas un cuadro,
esa pena de las tantas noches.
Hace rato perdió al asombro
y se deshace en el hombre.
Indigna, la tonta melancolía
aun intenta mentir un pasado.
La distancia...parecida el amor,
aunque solo es otro cigarrillo.
Ay, sin querer se rompió el último vaso.

FILOSOFÍA MATTONI

Somos apenas animales, solos, secretos,
restos de combustibles.

Un poco más de la tanta materia pútrida:
o semen, sangre, una fogata.

Entre las flores, los basurares, los trenes,
y perdernos en el viaje.

A veces jugamos a creer en las palabras,
nos aterra el simple silencio.

Así nos inventamos nobles sentimientos,
y después volvemos al odio.

Y si aceptamos los fantasmas del tiempo,
solo es para llorar y morir.

LA DELEGADA DEL DOCKE V

A pesar de los tantos y tantos años en el frigorífico,
las carnes y las sangres,
nunca pensó en la muerte.
Tampoco ahora, y eso
que ni siquiera puede ir sola al baño.
Es cierto que se le dio por rezar,
pero es charlar un rato,
hay que discutir las reivindicaciones.
Los dolores son sabiduría.
Pronto la enfermera apagará la luz,
y hoy lo vio triste a su hijo.
Todavía no aprendió bien la doctrina,
quizás debió insistir más...
Para la delegada, la muerte es otra mentira de los gorilas

WATERS Y CHARLY

Ya se sabe que está la Pared.
Impenetrable y siempre.
Afuera, en el más adentro.
Destruirla es una ilusión,
tan solo la fortalece...
Mejor intentar con las uñas,
la sangre en el rasguño,
por el otro que aun respira.
Esos únicos latidos vivos
hasta las preguntas de la voz.

SENSANCIONES DE MIGUEL ÁNGEL BUSTOS

A veces me extraño,
en cuclillas
o en la bicicleta.
ese viento.
Y escucho dolores
sílabas rotas.
Incluso me acaricio,
el rostro,
libritos viejos,
una pancarta.
Así me ocurre
hasta el nombre.
Tanto tiempo
y aun tme extraño,
a vos, Miguel Ángel.

LA DELEGADA DEL DOCKE IV

Estos días apenas pasan sin dejar rastros.
Ahí, junto a la cama, las pantuflas;
un vacuidad afuera del tiempo.
Pero en el adentro, todavía
esos empujones de toda la vida:
el sol en la pirámide,
la dignidad desborda a la Plaza.
Después...los bombardeos,
cadáveres, cenizas y el odio.
Así lo siente su sangre
que vuelva a juntar a los compañeros,
una sola es la consigna: ¡la vida por Perón!

EL PORVENIR DE ALTHUSSER

A cada instante, feliz,
Cezanne pintaba la misma montaña:
la luz es un don.
Yo tengo setenta y siete años,
y aunque no tuve juventud
hoy me siente joven.
Después de la locura y el horror,
la angustia en mi cuerpo:
creo que aprendí qué es amar:
no pedir nada para aguardar el recibir.
Incluso si esta historia,
ya debiera acabarse pronto...
Sí, el porvenir es largo.

MILAGRO ZAINO

Antes, siempre borracho, todos los miserables días.
El imposible de subirse a la carreta,
si hasta olvidaba atar al Zaino;
igual, solo había que escarbar basura.
Claro que pasa lo que pasa
y dejó la botella y el resentimiento;
tan doloroso, más dificil
que encontrar algo de comida.
Pero la sobriedad es un amanecer,
calles, arboledas, un destino...
lástima que hoy llueve, ay, no puede trabajar.
Así que se prepara unos amargos,
fácil...y le agradece a la vida.
Con una sonrisa y unos yuyos
ya camina a ver a su compañero.
Algo le murmura, suave, en la oreja;
el Zaino con la cabeza dice que sí
y, mientras descansa, come despacio la palabra sol.

AMORES

Ella dijo que había demasiados papeles,
que muchas telarañas,
persianas sucias,
paredes descascaradas,
cucarachas,
vidrios rotos,
polvo en todos lados,
poco sol,
no se podía ni respirar...
Ella se fue y me dejó, para siempre, la casa.

TE EXTRAÑO MUCHO

Nadie está aquí, Luis.
Ningún cisne,
seco el manantial.
Hojas rotas,
tanto en dolor.
Esa mancha,
ay, en los árboles.
Valles de lunas,
mi cuerpo.
Triste
la dulce armonía.
Todo,
y es nada.
Ya quiero olvidar,
Luis, nadie está aquí.

UN NIÑO DE JUANELE

Ese niño
en su orilla.

Su perro,
soledades.

El agua,
que crece.

Y viene,
la noche.

Profunda,
ya no es.


Ese niño,
su perro...

Juanele,
en su orilla.

DUDAS INTRASCENDENTES

Hasta la nada de los simples mortales,
tienen ese detalle del misterio:
¿el último instante de la vida
redime y ennoblece al hombre?
Discupá, Schiller, pero tengo dudas;
a veces me imagino con pañales y...
Será que cambiaron los tiempos,
ni te imáginas los adelantos médicos.
Claro que la frase tiene grandeza,
además, solo es una cuestión de esperar.

LA DELEGADA DEL DOCKE III

A la delegada se le acerca la rama más alta,
desde su mirada sube con cuidado,
lentamente, y de pronto se pierden en el cielo,
abren una pueblada de victoria, y el pino,
ahí, en el corazón del hospital, ya no es,
casi desaparece en inmensidad de sombras,
y un instante, borrosa, se le cruza la imagen:
esa sonrisa de Evita, otra vez, en el frigorífico.

FLOR DE JUARROZ

Ese balbucear de tu flor
no es una palabra.
Aunque digas lo contrario,
el engaño es perfume.
Ajenas al mundo, mudas,
su lugar es el páramo.
Versos sin nacer,
rotos por el silencio
¿Para qué disimular
si conocés el fracaso?
Siempre están perdidas
y nadie escucha sus colores.

DE ÚLTIMA

Ya no hay mucho que decir.
Lento, el hastío
y la extinción del deseo.
¿Nombrar una rosa
no es peor que un insulto?
Hasta el cigarrillo,
solito, se consume.
El aire y las estrellas,
¡la luna!...pavadas.
El origen estéril,
el final ya pasó hace rato.
Quejas patéticas,
apenas la cobardía.
Mejor, escuchar a los muertos.

LA COMPAÑÍA DE LAS MOSCAS

Hay un revuelo de moscas alrededor de la basura.
Pero todo está en orden;
bueno, las mismas paredes sucias,
los ceniceros, etc., etc., etc.
Puedo poner la pava al fuego,
otro cigarrillo, esperar,
y quedarme un rato tranquilo.
El aire huele a cadáver.
Por suerte tengo un papel y un lápiz,
aunque no vienen...las palabras.
Algo se me escapa, no entiendo,
ni siquiera al asomarme a la ventana.
Creo que aun estoy vivo.
La verdad, por ahora prefiero contemplar las moscas

EL LABERINTO DE OLGA OROZCO

Ya no sé si al avanzar, solo retrocedo.
Tantas culpas,
el frágil despeñadero hacia el paraíso.

El camino siempre crea a las nieblas,
curvas falsas,
ese brillo fatal de la única serpiente.

A veces puede imaginar al monstruo,
los deseos,
sus laceraciones en la voz del cuerpo.

Y otra vez ante la misma emboscada,
la verdad del río...
no quiero saber a donde van las aguas.

RUTINA DEL HORROR

Acá, en la flotación del mundo,
en este vértigo,
su aliento,
apenas un lamento suspira la nada.

Acá, masacrada la primavera,
en este jardín,
pobres mariposas,
los árboles se hunden en el cielo.

Y ante las imágenes del final,
en este video,
ya ciego y mudo,
acá, el error es la rutina del horror.

EL MATERIALISMO DE ALTHUSSER

En las bellas tierras de mi abuelo,
ahí, por primera vez,
mi cuerpo empezó a pensar:
la acción de la mano,
el juego de los músculos,
esa piel de las sensaciones.
Ya no la vana mirada,
la boba especulación;
yo paseaba por el huerto,
arrancaba lechugas...
Y hasta eran otras las palabras,
transpiradas, reales, nobles;
lejos de los fantasmas:
ni mi padre ni mi madre.
Mi cuerpo, el gran misterio;
ahí, al fin, encontré mi propia vida.

LA DELEGADA DEL DOCKE II

La mirada es eterna en el adiós del mirar,
a un costado, ahí, el otro sueño;
pero la delegada, inmóvil,
empieza a mover la cortina:
a la voluntad nunca se la puede vencer.
Su fantasma todavía resiste,
mientras la noche acaricia sus párpados
que persisten en la memoria;
el reclamo de los compañeros,
los panfletos clandestinos y la cárcel:
el corazón ya abrió la ventana a la victoria.

ESPUMA DE LA PLEGARIA

Todo lo que se pide es eternidad.
Hay una playa desnuda,
la sal en el viento,
esa esperanza de horizonte,
el dolor de la plegaria;
y la marea que se retira, el cielo.

LA CULPA ES DEL POETA

Ya no sé qué puedo decir:
amo y odio.

Todo tan de verdad,
solo tu mirada.

Pero es simple,
nadie lo puede comprender.

LOS GALGOS DE SARA

Todo amor, desde el primer encuentro,
¿no es apenas una despedida inútil?
Palabras irreales,
sábanas de piel,
el mirar en el mirar.
Una y otra y otra pregunta:
¿a quién le importan las respuestas?
No lo sé, yo amo
a mis galgos, estos árboles...
La verdad es la felicidad de los pájaros.

LA DELEGADA DEL DOCKE

La certeza de la muerte no le preocupa ni perturba,
aunque siempre obedeció a su misterio.
Ella la acepta sin alterarse, la deja venir
o flotar en la sopita de cabellos blancos, suaves.
Tal vez, ya ni distinga a las diferencias,
ese hilo que enreda a todas las vidas,
la sencilla verdad que nadie puede comprender,
que simplemente es el así, por una causa...
Arriba, el color absurdo del cielo raso,
¿cuántas veces cruzo el riachuelo para trabajar?
Vacila, su mano en el borde de la cama,
todavía escucha el eco de los latidos.
Siente aquel frío, a las compañeras del Anglo.
Ahora, la delegada, apenas abre los ojos a la justicia.

NINA MAL

Ya no tengo mi cabeza,
ni sexo,
ni lengua.
Menos una sonrisa,
un sueño,
un grito;
nada de nada:
solo me queda la sangre.

POR CHARLY Y EL FLACO

Yo crecí con esas sonrisas de casa,
la voz de mi madrina.

No me gustaba la escuela,
solo el mercurio.

Después fui un joven y un sueño,
amores en los balcones.

Y todos estos años de gente,
y mis perros...

Así que ahora me pregunto:
¿qué hago en esta calle del hambre?

SORDERA BÍBLICA

¿Alguien quiere oír?

Perdón, lo repito:
¿alguien quiere oír?



Yo no pregunto más.

CAMBIOS EN LA LLANURA DE LOS CHISTES

Ya solo se cuentan los chistes tristes,
insoportables, en la llanura.

Algunos están aterrados y mudos,
la risa les da vergüenza.

Otros consultan a Lamborghini,
pero esa página...desapareció.

Habrá que soportar ser todavía peores,
por suerte, no faltan los muertos.

NERVIOS DE ARTAUD

En el fondo del hielo la lengua,
ese cadáver sin sexo.

El cielo de todos los ídolos
en cada agujero, mudo.

Un poeta alza sus manos,
el ombligo del limbo.

Ya desaparecieron las muecas,
alguien cortó los nervios.

Perdió el partido del azar,
las llamas tiene miedito.

Todavía estamos muertos,
las momias olvidaron los gritos.

DUDA DE BERNARDO SOARES

Ya no soporto a mi alma,
ni a su silencio.
Apenas ese instante
en el humo del cigarro.

Me duele el deseo,
y el aire y la luz.
Mirar por el balcón,
todo esos sombreros.

Tampoco las sonrisas
o una lágrima...
Nada es mi piel:
¿podré morir en el amor?

REVELACIÓN ANACRÓNICA

Siempre el estar borracho
en la arena
o cualquier lugar,
y la mirada
en todo el cielo
tan claro;
así de simple:
solo un poema de Rimbaud

EXPECTATIVA ANIMAL

Todavía no acaricié esas mechas de sol.
Claro que ya te vi:
seria, loca, tan pícara.
A veces te imagino dormir, tus sueños.
después movés la cola,
saltás a la mesa;
solo para sentir el impulso de la belleza.
Incluso entre la basura,
al buscar ese hueso;
no hay dudas: ya aprendiste a ser feliz.
Pronto, muy pronto,
voy a mirarte a los ojos:
¿Decime, Baghee, vas a darme tu amor?

UNA POÉTICA

Esa gota en el laurel,
suspiro de rama,
sus bordes,
y el temblor
cuando ya terminó la lluvia,
y esa luz tan lejos,
inútil,
en el apenas, muda.
En mi ventana:
ay, apenas otra poesía.

CONTI, PIENSO EN VOS

Uno mismo es el invierno,
el verano.

La historia de un álamo,
su sombra.

Uno mismo es la primavera,
el otoño.

La memoria de un pueblo,
su gloria.

Uno mismo es el horizonte,
la respuesta.

Apenas la ansiedad y la luz,
el único río.

EL LUGAR

Solo déjenme mirar hervir la olla,
sobre una cabeza de vaca
o directamente en el suelo.
Ese largo silencio del vapor,
el secreto de mis palabras.
Así todavía soy ese niño,
ando el campo y ando el cielo,
me trepo al árbol más alto.
Déjenme... en la televisión
el mundo se ve muy oscuro.
Así la espera calma el tiempo,
durante un ratito, sabroso.
Aun inmóvil, sale la pregunta:
¿todavía puedo estar en esta vida?

A LA BELLA ISABEL PISANO

Ella solo se enamoró, así de simple.
Pero él era su pueblo,
el dolor de la historia,
apenas la ternura clandestina.

A veces no se olvidaba de ocultarlo.
Le hacía preguntas tontas,
miraba sus ojos,
esperaba siempre su llamado.

Así descubrió el corazón de Arafat.
Tardó algunos años,
pero ahora lo sabe...
Son esas cosas del amor.

Ella le contó la verdad a todo el mundo.

PARA LEER A ALTHUSSER

Creo que no vale la pena escribir más tonterías,
además, ya no sirve para nada.
Si apenas leí a Platón, Spinoza, Marx,
bah, intuía sus propios delirios.
Tan simple, esa era mi teoría, real y falsa:
una filosofía como dominación
tanto del sí como del todo...
A muchos les interesó, lo lamento;
Después supe la verdad
-ya demasiado un tarde-... el horror;
Pero no quise engañar a nadie:
yo aun les tenía mucho miedo a papá y a mamá.

S.O.S.


Acá, en las aguas de mi país
ya no flotan botellas.

Además, da miedito
andar con un poco de esperanza.

Y duelen las sonrisas,
esas efímeras ilusiones de sol.

¿Salir de las cuevas?
Todavía vigilan los dinosaurios.

Acá, todos somos náufragos,
a veces llega un cadáver.

QUASIMODO Y LEPERA

Ese rayito de sol
y... enseguida la noche.

La inmensidad,
el dolor de ya no ser.

Ríe la luna,
entierro mis muertos

Volver, sin lugar:
apenas un soplo la vida.

FRAGMENTO DE UN POEMA ENTRERRIANO

Como siempre, a  Dios lo torean los perros.
Aun no llega el día,
el río apenas suelta un pájaro.
¿Volverá la arboleda?
Allá los maizales y tu casa...
Lejos miro los cristales de la Fuente,
en París o allá, en el campo.
Esos dulces fantasmas,
cerquita del fogón.
Ningún lugar es el lugar,
al fin encontré la sombra del sendero.
Ya caen las últimas estrellas,
Yo solo soy mi silencio y el alrededor, tuyo.

VIDA DE SANTO

Todo es más para el penar;
este íntimo pavor,
padecer de lágrimas
y tu ausencia...

A veces, creo
en el aire de las palomas,
las arboledas,
los bosques del estar.

Pero solo son palabras,
apenas
el éxtasis inútil,
ya no existe el encuentro.

Mi única esperanza
sin la esperanza de ver;
el dolor del mal,
ay, vivo mi propia muerte

MALDOROR DE ESTE MUNDO

Oh, humanos, niños asesinos,
no tiene consuelo vivir esta inmundicia.

Animales sin rastros de justicia,
resentimiento, hipocrecía y odio

¿Qué son dos corazones que se aman?
Ay, mejor guardar silencio.

Algún día al mirar en el espejo,
tu rostro será mi rostro: la venganza.

Inútil cavarse una última fosa,
los crímenes festejan a la eternidad.

¡Prisión terrible!, ¡fatalidad espantosa!...
y esa lágrima pura en una mejilla.

TU VERDAD, BASHO

Paciente, en silencio,
siempre aguardo ese instante,
cuando la cigarra
al fin rompa a las piedras.

EL EXTERMINIO DE RASCHELLA

Todos los días de nuestras vidas,
ya recibimos la derrota y la muerte.

En el perdido silencio
los ecos de las sombras.

Ni siquiera mi patio,
simulacro de alegrías.

Amarga es esta paz,
después del exterminio.

Hasta podrida la glicina,
memoria de tu cuerpo.

¿Sadrán soles humanos?,
mares de otros mundos.

Nada puede la conciencia,
tanto dolor, tanta blasfemia.

El trágico destino por la libertad,
ay, ante la resignación nuestra pasión.

ALTHUSEER, UN AMOR COMUNISTA

Ya andaba por los dantescos treinta años
y nunca había besado a una mujer.
Cuando la conocí Helene,
me atravesaron los deseos.
Pero ya era demasiad tarde...
Igual hicimos el amor:
abierto, entusiasta, violento.
Cuando me quedé solo,
en mí se abrió una herida de angustia;
¿quién había sido el padre,
o por primera vez fui madre".
El infierno me enfermó,
cada círculo era mi mente.
Había tenido momentos difíciles,
nada era comparable.
Ya pasó más un medio siglo,
esa incertidumbre abismal no se cerró jamás.

 A VECES, DEMASIADAS, SUELE PASAR

Al menos podría-después de tanto tiempo- distinguido las pastillas
Claro que podría ser un poeta maldito o un simple quegrado.

La muerte podría haber ocurrido, pero nadie está seguro de la hora
Todos evitan llamarlo por su nombre, tienen miedo.

Solo se tiene la certeza, según los peritos, de que su casi último gesto,
antes del descasnso final, fue cerrar con llave a las ventanas.

DEFINICIÓN DE UN CLÁSICO

Durante años leyó solo libros de caballería,
todos, si excepción, tres habitaciones...
No tenían ningún apuro ni ansiedad,
solo una remota esperanza..

A los sesenta años se dio por vencido,
ya nunca podría ser El Qhijote.
Así que ahora solo duerme en una reposera,
nadie sabe si es real o un sueño.

MARXISMO ORTODOXO DE SILVIO RORÍGUEZ

La verdad es una sola, absoluta,
pero imposible...o efímera.
Nadie la podría soportar,
es pedir demasiado: piedad,
un sacrificio para ser humano.
Y pontificar, en voz de bronce,
y creer en una fuerza sagrada.
Así que es absurdo escribir
en una canción de amor
que el sol no da de beber,
y justo esas palabras santas:
"Caricias, dudas y complicidad."

A UN POETA DE LA LUZ, EL COMPAÑERO HERNÁNDEZ.


Todo es confuso, poeta,
futuro fugaz
o pasado...
baldío y mundo.

Todo es oculto,
inseguro,
sangre sin polvo.

Todo es pena, compañero.

EL ÚLTIMO DE LOS BORRACHOS POETAS

El sol le caía como una maldición por la Avenida.
esas putas y las de vomitar.
Ahora lo más importante es cruzar el bosque,
tirarse en la cama,
un papel y algún lápiz;
al sistema logró hacer plusvalía con el reviente,
Cada cual puede elegir su rutina,
desde un policía hasta la Santa Inmaculada.
Así que escribir algunos versos,
solo para conseguir una buena cantidad vacíos gratis.

A FAVOR O EN CONTRA DE LOS SOMNÍFEROS

Claro es otra de las versiones del insomnio, otra.
Ese tiempo que ya no es ...tiempo
y que, además, ni fue.
Y entonces lo normal, cualquier orden...inútil.
para algo existe el clonazepam.
Pero los que no duermen son más reales.
Viven en otra fantasía,
por lo menos distinta, ¿no?
Ningún consuelo para el adentro,
soñar sin un colchón,
y para leer una simple receta.
Solo que nadie sabe si nos puede reconciliar la luna,

¿IMPOTENCIA DE LA SOBERBIA?

Raro en vos, Osvaldo, eso de la indignada queja;
¿qué le pasó a la llanura de los chistes?

Capaz que fue toda esa joda tan lejos de acá,
vivir en Barcelona, entre gorilas de otra lengua.

Vos lo sabías, aunque con la Legión Extranjera,
Arturito, para siempre, desapareció en África.

Bueno, tampoco el comienzo fue una primavera,
desde siempre la Madre Hogahrt y el whisky

Además es solo una de tantas frases, al pedo,
la verdadera es un proyecto para otra vida.

Igual a mi también, muchas veces, me sale del alma:
"¿A quien carajo le importa lo que importa?".

DUDAS ACERCA DE LA RESISTENCIA

Él empezó por cambiar la rutina de sus horarios,
qué importa si es de día o de noche...
Otro parecía ser el asunto,
el suyo, el de cualquiera,
frente a la ventana: oscuridad y luz
y algunos amargos.
Obvio, no hay una solución.
nadie puede ver a la Fe.
Las drogas son tontas,
nunca revelan su consuelo.
Después una forma del olvido,
lavar la ropa, hablar, comer,
y esa duda tan estúpida:
la que saben todos,
si decirla es apenas un horror.
Pero ahí anda, entre la poesía y la enfermedad.