A LA BELLA ISABEL PISANO
Ella solo se enamoró, así de simple.
Pero él era su pueblo,
el dolor de la historia,
apenas la ternura clandestina.
A veces no se olvidaba de ocultarlo.
Le hacía preguntas tontas,
miraba sus ojos,
esperaba siempre su llamado.
Así descubrió el corazón de Arafat.
Tardó algunos años,
pero ahora lo sabe...
Son esas cosas del amor.
Ella le contó la verdad a todo el mundo.
martes, 31 de octubre de 2017
PARA LEER A ALTHUSSER
Creo que no vale la pena escribir más tonterías,
además, ya no sirve para nada.
Si apenas leí a Platón, Spinoza, Marx,
bah, intuía sus propios delirios.
Tan simple, esa era mi teoría, real y falsa:
una filosofía como dominación
tanto del sí como del todo...
A muchos les interesó, lo lamento;
Después supe la verdad
-ya demasiado un tarde-... el horror;
Pero no quise engañar a nadie:
yo aun les tenía mucho miedo a papá y a mamá.
Creo que no vale la pena escribir más tonterías,
además, ya no sirve para nada.
Si apenas leí a Platón, Spinoza, Marx,
bah, intuía sus propios delirios.
Tan simple, esa era mi teoría, real y falsa:
una filosofía como dominación
tanto del sí como del todo...
A muchos les interesó, lo lamento;
Después supe la verdad
-ya demasiado un tarde-... el horror;
Pero no quise engañar a nadie:
yo aun les tenía mucho miedo a papá y a mamá.
FRAGMENTO DE UN POEMA ENTRERRIANO
Como siempre, a Dios lo torean los perros.
Aun no llega el día,
el río apenas suelta un pájaro.
¿Volverá la arboleda?
Allá los maizales y tu casa...
Lejos miro los cristales de la Fuente,
en París o allá, en el campo.
Esos dulces fantasmas,
cerquita del fogón.
Ningún lugar es el lugar,
al fin encontré la sombra del sendero.
Ya caen las últimas estrellas,
Yo solo soy mi silencio y el alrededor, tuyo.
Como siempre, a Dios lo torean los perros.
Aun no llega el día,
el río apenas suelta un pájaro.
¿Volverá la arboleda?
Allá los maizales y tu casa...
Lejos miro los cristales de la Fuente,
en París o allá, en el campo.
Esos dulces fantasmas,
cerquita del fogón.
Ningún lugar es el lugar,
al fin encontré la sombra del sendero.
Ya caen las últimas estrellas,
Yo solo soy mi silencio y el alrededor, tuyo.
VIDA DE SANTO
Todo es más para el penar;
este íntimo pavor,
padecer de lágrimas
y tu ausencia...
A veces, creo
en el aire de las palomas,
las arboledas,
los bosques del estar.
Pero solo son palabras,
apenas
el éxtasis inútil,
ya no existe el encuentro.
Mi única esperanza
sin la esperanza de ver;
el dolor del mal,
ay, vivo mi propia muerte
Todo es más para el penar;
este íntimo pavor,
padecer de lágrimas
y tu ausencia...
A veces, creo
en el aire de las palomas,
las arboledas,
los bosques del estar.
Pero solo son palabras,
apenas
el éxtasis inútil,
ya no existe el encuentro.
Mi única esperanza
sin la esperanza de ver;
el dolor del mal,
ay, vivo mi propia muerte
lunes, 30 de octubre de 2017
MALDOROR DE ESTE MUNDO
Oh, humanos, niños asesinos,
no tiene consuelo vivir esta inmundicia.
Animales sin rastros de justicia,
resentimiento, hipocrecía y odio
¿Qué son dos corazones que se aman?
Ay, mejor guardar silencio.
Algún día al mirar en el espejo,
tu rostro será mi rostro: la venganza.
Inútil cavarse una última fosa,
los crímenes festejan a la eternidad.
¡Prisión terrible!, ¡fatalidad espantosa!...
y esa lágrima pura en una mejilla.
Oh, humanos, niños asesinos,
no tiene consuelo vivir esta inmundicia.
Animales sin rastros de justicia,
resentimiento, hipocrecía y odio
¿Qué son dos corazones que se aman?
Ay, mejor guardar silencio.
Algún día al mirar en el espejo,
tu rostro será mi rostro: la venganza.
Inútil cavarse una última fosa,
los crímenes festejan a la eternidad.
¡Prisión terrible!, ¡fatalidad espantosa!...
y esa lágrima pura en una mejilla.
EL EXTERMINIO DE RASCHELLA
Todos los días de nuestras vidas,
ya recibimos la derrota y la muerte.
En el perdido silencio
los ecos de las sombras.
Ni siquiera mi patio,
simulacro de alegrías.
Amarga es esta paz,
después del exterminio.
Hasta podrida la glicina,
memoria de tu cuerpo.
¿Sadrán soles humanos?,
mares de otros mundos.
Nada puede la conciencia,
tanto dolor, tanta blasfemia.
El trágico destino por la libertad,
ay, ante la resignación nuestra pasión.
Todos los días de nuestras vidas,
ya recibimos la derrota y la muerte.
En el perdido silencio
los ecos de las sombras.
Ni siquiera mi patio,
simulacro de alegrías.
Amarga es esta paz,
después del exterminio.
Hasta podrida la glicina,
memoria de tu cuerpo.
¿Sadrán soles humanos?,
mares de otros mundos.
Nada puede la conciencia,
tanto dolor, tanta blasfemia.
El trágico destino por la libertad,
ay, ante la resignación nuestra pasión.
ALTHUSEER, UN AMOR COMUNISTA
Ya andaba por los dantescos treinta años
y nunca había besado a una mujer.
Cuando la conocí Helene,
me atravesaron los deseos.
Pero ya era demasiad tarde...
Igual hicimos el amor:
abierto, entusiasta, violento.
Cuando me quedé solo,
en mí se abrió una herida de angustia;
¿quién había sido el padre,
o por primera vez fui madre".
El infierno me enfermó,
cada círculo era mi mente.
Había tenido momentos difíciles,
nada era comparable.
Ya pasó más un medio siglo,
esa incertidumbre abismal no se cerró jamás.
Ya andaba por los dantescos treinta años
y nunca había besado a una mujer.
Cuando la conocí Helene,
me atravesaron los deseos.
Pero ya era demasiad tarde...
Igual hicimos el amor:
abierto, entusiasta, violento.
Cuando me quedé solo,
en mí se abrió una herida de angustia;
¿quién había sido el padre,
o por primera vez fui madre".
El infierno me enfermó,
cada círculo era mi mente.
Había tenido momentos difíciles,
nada era comparable.
Ya pasó más un medio siglo,
esa incertidumbre abismal no se cerró jamás.
A VECES, DEMASIADAS, SUELE PASAR
Al menos podría-después de tanto tiempo- distinguido las pastillas
Claro que podría ser un poeta maldito o un simple quegrado.
La muerte podría haber ocurrido, pero nadie está seguro de la hora
Todos evitan llamarlo por su nombre, tienen miedo.
Solo se tiene la certeza, según los peritos, de que su casi último gesto,
antes del descasnso final, fue cerrar con llave a las ventanas.
Al menos podría-después de tanto tiempo- distinguido las pastillas
Claro que podría ser un poeta maldito o un simple quegrado.
La muerte podría haber ocurrido, pero nadie está seguro de la hora
Todos evitan llamarlo por su nombre, tienen miedo.
Solo se tiene la certeza, según los peritos, de que su casi último gesto,
antes del descasnso final, fue cerrar con llave a las ventanas.
DEFINICIÓN DE UN CLÁSICO
Durante años leyó solo libros de caballería,
todos, si excepción, tres habitaciones...
No tenían ningún apuro ni ansiedad,
solo una remota esperanza..
A los sesenta años se dio por vencido,
ya nunca podría ser El Qhijote.
Así que ahora solo duerme en una reposera,
nadie sabe si es real o un sueño.
Durante años leyó solo libros de caballería,
todos, si excepción, tres habitaciones...
No tenían ningún apuro ni ansiedad,
solo una remota esperanza..
A los sesenta años se dio por vencido,
ya nunca podría ser El Qhijote.
Así que ahora solo duerme en una reposera,
nadie sabe si es real o un sueño.
MARXISMO ORTODOXO DE SILVIO RORÍGUEZ
La verdad es una sola, absoluta,
pero imposible...o efímera.
Nadie la podría soportar,
es pedir demasiado: piedad,
un sacrificio para ser humano.
Y pontificar, en voz de bronce,
y creer en una fuerza sagrada.
Así que es absurdo escribir
en una canción de amor
que el sol no da de beber,
y justo esas palabras santas:
"Caricias, dudas y complicidad."
La verdad es una sola, absoluta,
pero imposible...o efímera.
Nadie la podría soportar,
es pedir demasiado: piedad,
un sacrificio para ser humano.
Y pontificar, en voz de bronce,
y creer en una fuerza sagrada.
Así que es absurdo escribir
en una canción de amor
que el sol no da de beber,
y justo esas palabras santas:
"Caricias, dudas y complicidad."
EL ÚLTIMO DE LOS BORRACHOS POETAS
El sol le caía como una maldición por la Avenida.
esas putas y las de vomitar.
Ahora lo más importante es cruzar el bosque,
tirarse en la cama,
un papel y algún lápiz;
al sistema logró hacer plusvalía con el reviente,
Cada cual puede elegir su rutina,
desde un policía hasta la Santa Inmaculada.
Así que escribir algunos versos,
solo para conseguir una buena cantidad vacíos gratis.
El sol le caía como una maldición por la Avenida.
esas putas y las de vomitar.
Ahora lo más importante es cruzar el bosque,
tirarse en la cama,
un papel y algún lápiz;
al sistema logró hacer plusvalía con el reviente,
Cada cual puede elegir su rutina,
desde un policía hasta la Santa Inmaculada.
Así que escribir algunos versos,
solo para conseguir una buena cantidad vacíos gratis.
A FAVOR O EN CONTRA DE LOS SOMNÍFEROS
Claro es otra de las versiones del insomnio, otra.
Ese tiempo que ya no es ...tiempo
y que, además, ni fue.
Y entonces lo normal, cualquier orden...inútil.
para algo existe el clonazepam.
Pero los que no duermen son más reales.
Viven en otra fantasía,
por lo menos distinta, ¿no?
Ningún consuelo para el adentro,
soñar sin un colchón,
y para leer una simple receta.
Solo que nadie sabe si nos puede reconciliar la luna,
Claro es otra de las versiones del insomnio, otra.
Ese tiempo que ya no es ...tiempo
y que, además, ni fue.
Y entonces lo normal, cualquier orden...inútil.
para algo existe el clonazepam.
Pero los que no duermen son más reales.
Viven en otra fantasía,
por lo menos distinta, ¿no?
Ningún consuelo para el adentro,
soñar sin un colchón,
y para leer una simple receta.
Solo que nadie sabe si nos puede reconciliar la luna,
¿IMPOTENCIA DE LA SOBERBIA?
Raro en vos, Osvaldo, eso de la indignada queja;
¿qué le pasó a la llanura de los chistes?
Capaz que fue toda esa joda tan lejos de acá,
vivir en Barcelona, entre gorilas de otra lengua.
Vos lo sabías, aunque con la Legión Extranjera,
Arturito, para siempre, desapareció en África.
Bueno, tampoco el comienzo fue una primavera,
desde siempre la Madre Hogahrt y el whisky
Además es solo una de tantas frases, al pedo,
la verdadera es un proyecto para otra vida.
Igual a mi también, muchas veces, me sale del alma:
"¿A quien carajo le importa lo que importa?".
Raro en vos, Osvaldo, eso de la indignada queja;
¿qué le pasó a la llanura de los chistes?
Capaz que fue toda esa joda tan lejos de acá,
vivir en Barcelona, entre gorilas de otra lengua.
Vos lo sabías, aunque con la Legión Extranjera,
Arturito, para siempre, desapareció en África.
Bueno, tampoco el comienzo fue una primavera,
desde siempre la Madre Hogahrt y el whisky
Además es solo una de tantas frases, al pedo,
la verdadera es un proyecto para otra vida.
Igual a mi también, muchas veces, me sale del alma:
"¿A quien carajo le importa lo que importa?".
domingo, 29 de octubre de 2017
DUDAS ACERCA DE LA RESISTENCIA
Él empezó por cambiar la rutina de sus horarios,
qué importa si es de día o de noche...
Otro parecía ser el asunto,
el suyo, el de cualquiera,
frente a la ventana: oscuridad y luz
y algunos amargos.
Obvio, no hay una solución.
nadie puede ver a la Fe.
Las drogas son tontas,
nunca revelan su consuelo.
Después una forma del olvido,
lavar la ropa, hablar, comer,
y esa duda tan estúpida:
la que saben todos,
si decirla es apenas un horror.
Pero ahí anda, entre la poesía y la enfermedad.
Él empezó por cambiar la rutina de sus horarios,
qué importa si es de día o de noche...
Otro parecía ser el asunto,
el suyo, el de cualquiera,
frente a la ventana: oscuridad y luz
y algunos amargos.
Obvio, no hay una solución.
nadie puede ver a la Fe.
Las drogas son tontas,
nunca revelan su consuelo.
Después una forma del olvido,
lavar la ropa, hablar, comer,
y esa duda tan estúpida:
la que saben todos,
si decirla es apenas un horror.
Pero ahí anda, entre la poesía y la enfermedad.
ACERCA DE LA SABIDURÍA Y EL CRIMEN.
Tanto para decir, tan verdadero, casi imposible;
y ellos te declararon loco de atar.
Se sabe, una tradición
tan antigua como moderna
Inútil hacer una lista,
además, ¿alguien se salva?
Por suerte, a veces se resucita,
al menos un ratito.
Quizás el único infierno
somos nosotros.
Tenés razón, Altusser:
el porvenir es largo, la confesión de los crímenes.
Tanto para decir, tan verdadero, casi imposible;
y ellos te declararon loco de atar.
Se sabe, una tradición
tan antigua como moderna
Inútil hacer una lista,
además, ¿alguien se salva?
Por suerte, a veces se resucita,
al menos un ratito.
Quizás el único infierno
somos nosotros.
Tenés razón, Altusser:
el porvenir es largo, la confesión de los crímenes.
ESAS CERTEZAS INVISIBLES
Alguien copado, esa vieja frase,
Todavía...¿copado por quién?
No se entiende casi nada,
solo, por supuesto, es una certeza.
Incluso parecen, son normales,
charlan, ríen, lloran, pelean.
Tampoco, nunca, es solo uno,
así la cosa sería más fácil.
De vez cuando aparecen ahí,
puro azar, apenas un momento.
Pero el problema es lo otro,
esa tonta preguntita: ¿quiénes son?
Alguien copado, esa vieja frase,
Todavía...¿copado por quién?
No se entiende casi nada,
solo, por supuesto, es una certeza.
Incluso parecen, son normales,
charlan, ríen, lloran, pelean.
Tampoco, nunca, es solo uno,
así la cosa sería más fácil.
De vez cuando aparecen ahí,
puro azar, apenas un momento.
Pero el problema es lo otro,
esa tonta preguntita: ¿quiénes son?
DOS YAMBOS ALITERADOS
Un día él nació en Choele-Choel,
aun nadie sabe donde murió.
Todo lo demás, la vida:
macanas, genialidades, coraje.
También hay leyendas, secretos,
amores, hijas, el ajedrez.
Al final solo escribía cartas,
la utopía de la frase para el otro.
Nació en Choel, qué importa;
si su cementario solo la memoria.
Un día él nació en Choele-Choel,
aun nadie sabe donde murió.
Todo lo demás, la vida:
macanas, genialidades, coraje.
También hay leyendas, secretos,
amores, hijas, el ajedrez.
Al final solo escribía cartas,
la utopía de la frase para el otro.
Nació en Choel, qué importa;
si su cementario solo la memoria.
FOTOS DE SUSANG SONTAG
Si se pudiera intentar un gesto
frente a las imágenes, algo.
Las noticias de las guerras,
cada y todos los días y...
Ese infierno es mudo,
¿quién mitiga sus llamas?
Ya nos hastían tantas fotos,
nuestro reflejo en la tele.
Será que el gran espectáculo,
solo es avidez de la miseria.
Ah, tan frágil la memoria.
la mirada se cierra ante el dolor..
Si se pudiera intentar un gesto
frente a las imágenes, algo.
Las noticias de las guerras,
cada y todos los días y...
Ese infierno es mudo,
¿quién mitiga sus llamas?
Ya nos hastían tantas fotos,
nuestro reflejo en la tele.
Será que el gran espectáculo,
solo es avidez de la miseria.
Ah, tan frágil la memoria.
la mirada se cierra ante el dolor..
MINEROS URBANOS
Al oír el sueño del oro,
vivir el otro del vino.
En esa canción empieza el día,
no entiende ni quiere entender.
No sabe ni el propio soy,
anda por andar, nomás.
En la espera del colectivo,
la ida y la vuelta lo mesmo.
Sorda la vieja zamba,
perdido el único canto.
Todas las calles sin fueguito,
solo arena en la construcción.
Y otra vez esa zamba,
como si fuera su sangre.
Apenitas los caminos, los dos,
y pronto olvida a los mineros.
Ya los ojos sin sueño,
y el vacío en la botella.
..
Al oír el sueño del oro,
vivir el otro del vino.
En esa canción empieza el día,
no entiende ni quiere entender.
No sabe ni el propio soy,
anda por andar, nomás.
En la espera del colectivo,
la ida y la vuelta lo mesmo.
Sorda la vieja zamba,
perdido el único canto.
Todas las calles sin fueguito,
solo arena en la construcción.
Y otra vez esa zamba,
como si fuera su sangre.
Apenitas los caminos, los dos,
y pronto olvida a los mineros.
Ya los ojos sin sueño,
y el vacío en la botella.
..
BIOGRAFÍAS DE OTRO
El tiempo, dicen, murió en abril.
Justo el último día del mes,
para mi cumpleaños.
Aunque se quejen...
ya fue y todo sigue igual.
Yo no lo sé,
escondido en mi memoria,
solo quiero saber
en dónde dormir...
¿Te acordás de la moto?
Ayer atropelló
a los cuentos de hadas.
Vivimos cómodos en la prisión.
A veces quiero volar, ser un barrilete.
El tiempo, dicen, murió en abril.
Justo el último día del mes,
para mi cumpleaños.
Aunque se quejen...
ya fue y todo sigue igual.
Yo no lo sé,
escondido en mi memoria,
solo quiero saber
en dónde dormir...
¿Te acordás de la moto?
Ayer atropelló
a los cuentos de hadas.
Vivimos cómodos en la prisión.
A veces quiero volar, ser un barrilete.
HAMLET EN UN BOLICHE DE CATÁN
"O voy a perder
o ya perdí"
Ninguna calavera responde,
el príncipe pide otro de tinto.
Nadie lo escucha,,
el aire apenas humo,
Ni la ficción ni la realidad,
apenas una puta y cansada.
.
El bufón vomita,
las risas, un espanto.
Nunca cambia el espectáculo,
a veces fallan algunos actores
El final ya se sabe,
tambalearse y volver.
Quizás si algún espectro viejo,
el ingenuo borracho de Polinio.
Pero la cuestión es:
"¿todos ya perdimos?"
"O voy a perder
o ya perdí"
Ninguna calavera responde,
el príncipe pide otro de tinto.
Nadie lo escucha,,
el aire apenas humo,
Ni la ficción ni la realidad,
apenas una puta y cansada.
.
El bufón vomita,
las risas, un espanto.
Nunca cambia el espectáculo,
a veces fallan algunos actores
El final ya se sabe,
tambalearse y volver.
Quizás si algún espectro viejo,
el ingenuo borracho de Polinio.
Pero la cuestión es:
"¿todos ya perdimos?"
HEIDEGGER O ¿PARA QUÉ EL PENSAR?
Si pensar es tan desagradable,
pensar en lo grande...
Y también en cualquier cosa,
lo que sea, hasta en el despertador,
inofensivo, en la mesita de luz.
Todos los días,
igual que con el pensar,
apenas un fastidio,
ya suena la chirrara para el trabajo
En conclusión, unos mates:
lo grande no existe,
y lo agradable tampoco, ¿para qué?
Si pensar es tan desagradable,
pensar en lo grande...
Y también en cualquier cosa,
lo que sea, hasta en el despertador,
inofensivo, en la mesita de luz.
Todos los días,
igual que con el pensar,
apenas un fastidio,
ya suena la chirrara para el trabajo
En conclusión, unos mates:
lo grande no existe,
y lo agradable tampoco, ¿para qué?
UNA VERSIÓN DE LA ARGENTINA SEGÚN CHARLY GARC'IA
Por suerte, mi cuarto no mira a la pared,
solo veo una ventana, ahí;
como si fuera una vieja canción.
Casi un tango,
pero de los de verdad.
Igual lo peor ya ocurrió, y mal...
Say no more se quedó mudo.
Al menos todavía se puede dibujar un rostro,
un domingo antes de olvidarme de mí,
Ni películas, el cable pasa mierda,
y además es caro.
No hay ni lo que vez,
Hollywood te robó los sueños.
Cuando pienso en lo que ni vi,
solo quiero jugar, nena.
Uh, ya vienen el sol a llevarse los huesos.
ALTHUSSER RESUMIDO O "A KUSCH LE SALIÓ EL ARTAUD"
Así de simple: todo es una pura locura, sexo y mierda,
a veces también la vida.
Pero apenas si se la conoce...
viene junto con el cuerpo,
un lío bárbaro.
Por eso cuento o recuerdo,
hablo de papá, mamá, mi familia,
eso: la simulación de lo sagrado,
A estas palabras en el límite aun no las puedo entender.
Así de simple: todo es una pura locura, sexo y mierda,
a veces también la vida.
Pero apenas si se la conoce...
viene junto con el cuerpo,
un lío bárbaro.
Por eso cuento o recuerdo,
hablo de papá, mamá, mi familia,
eso: la simulación de lo sagrado,
A estas palabras en el límite aun no las puedo entender.
HOY ME ACORDÉ DE VOS
La tenías reclara en el poema del robot, o casi,
hace más de 60 años ¿no?
La único que le falta es la redundancia,
bah, nada, decía nomás,
eso de la historia sin historia,
el carnalito de la muerte en el desierto...
Pero cómo te extraño, Maestro,
¿después de usted como animarse a escribir un verso?
La tenías reclara en el poema del robot, o casi,
hace más de 60 años ¿no?
La único que le falta es la redundancia,
bah, nada, decía nomás,
eso de la historia sin historia,
el carnalito de la muerte en el desierto...
Pero cómo te extraño, Maestro,
¿después de usted como animarse a escribir un verso?
sábado, 28 de octubre de 2017
EDIPO DE ALTHUSSER
Yo ya tenía unos trece años;
ardiente pasión en las noches
y por las mañanas esas manchas...
supe que se trataba de mi sexo.
Pero un día aparece mi madre
y abre las, violenta, las sábanas,
observa un instante, orgullosa:
"Hijo mío, ahora eres un hombre"
Abrumado por la vergüenza,
sentí a mi rebelión contra ella.
Yo ya tenía unos trece años;
ardiente pasión en las noches
y por las mañanas esas manchas...
supe que se trataba de mi sexo.
Pero un día aparece mi madre
y abre las, violenta, las sábanas,
observa un instante, orgullosa:
"Hijo mío, ahora eres un hombre"
Abrumado por la vergüenza,
sentí a mi rebelión contra ella.
EXCRITURA DE NICANOR PARRA
Las sombras imaginarias, otra vez, vienen por él;
el mismo dolor,
el mismo placer,
lugares y tiempos,
antiguas fotos,
un río...
No tiene dudas,
así es la verdadera vida,
cada detalle existe,
esa voz,
su nombre,
aun brilla en sus ojos,
y vuelve a palpitar:
el hombre imaginarios suena con la mujer imaginaria.
Las sombras imaginarias, otra vez, vienen por él;
el mismo dolor,
el mismo placer,
lugares y tiempos,
antiguas fotos,
un río...
No tiene dudas,
así es la verdadera vida,
cada detalle existe,
esa voz,
su nombre,
aun brilla en sus ojos,
y vuelve a palpitar:
el hombre imaginarios suena con la mujer imaginaria.
viernes, 27 de octubre de 2017
EXCRITURA DE ALTHUSSER IV
En casa, la misma vida de siempre:
totalmente solitario.
Mis días se ordenan entre el Instituto
y la vía del ferrocarril.
Siempre he adorado a las estaciones,
ahí, limpias, en su lugar.
Durante ese tiempo soy un perseguido,
lejos de mi sombra.
La rutina es una angustá aburrrida,
y cumplo mis tareas.
Aun ahora puede verme bajar triste:
nunca, nadie, alrededor.
En casa, la misma vida de siempre:
totalmente solitario.
Mis días se ordenan entre el Instituto
y la vía del ferrocarril.
Siempre he adorado a las estaciones,
ahí, limpias, en su lugar.
Durante ese tiempo soy un perseguido,
lejos de mi sombra.
La rutina es una angustá aburrrida,
y cumplo mis tareas.
Aun ahora puede verme bajar triste:
nunca, nadie, alrededor.
EXCRITURA DE LA LOCURA
Por favor, ya no quiero estar tan loco;
confundir una flor con una vagina,
una almendra con una lágrima
o una sonrisa ridícula con el sol.
Necesito ver, al fin, lo que es real;
el horario en el reloj de la pared,
las persianas bajas a las mañanas,
esa factura ya vencida de la luz...
Basta,por favor, ayúdame bella locura.
Por favor, ya no quiero estar tan loco;
confundir una flor con una vagina,
una almendra con una lágrima
o una sonrisa ridícula con el sol.
Necesito ver, al fin, lo que es real;
el horario en el reloj de la pared,
las persianas bajas a las mañanas,
esa factura ya vencida de la luz...
Basta,por favor, ayúdame bella locura.
EXCRITURA DEL NO PENSAR
No quiero pensar en estas palabras;
igual ellas me llegan
o caen, así, sin ningún motivo.
Apenas un mínimo orden:
la vieja costumbre de la gramática.
Esas figuras tan efímeras,
metáforas, paralelismos, imágenes...
Pero acá, entre estas paredes,
cualquier intento es inútil.
Si al menos fueran posible
el nombre vacío de las cosas.
La mesa saturada de libros,
la radio, el espejo mudo...
No quiero pensar que ya no pienso.
No quiero pensar en estas palabras;
igual ellas me llegan
o caen, así, sin ningún motivo.
Apenas un mínimo orden:
la vieja costumbre de la gramática.
Esas figuras tan efímeras,
metáforas, paralelismos, imágenes...
Pero acá, entre estas paredes,
cualquier intento es inútil.
Si al menos fueran posible
el nombre vacío de las cosas.
La mesa saturada de libros,
la radio, el espejo mudo...
No quiero pensar que ya no pienso.
EXCRITURA DE ALTHUSSER III
Mi madre y yo habíamos salido a pasear,
calles, edificios, el río;
en casa nadie se reconocía,
mi padre no decía palabra.
En los últimos tiempos
casi era una extraña costumbre,
aún siento su mano
que apenas disimula el temblor.
Antes de volver, nerviosa,
ella eligió otro camino.
Y de pronto los vimos, ahí:
un hombre y una mujer,
los dos se pegaban con violencia.
Mi madre apuró nuestros pasos,
me pregunto sobre algo
para olvidar el incidente...
No pude entender hasta mucho,
mucho tiempo después ese espejo brutal.
Mi madre y yo habíamos salido a pasear,
calles, edificios, el río;
en casa nadie se reconocía,
mi padre no decía palabra.
En los últimos tiempos
casi era una extraña costumbre,
aún siento su mano
que apenas disimula el temblor.
Antes de volver, nerviosa,
ella eligió otro camino.
Y de pronto los vimos, ahí:
un hombre y una mujer,
los dos se pegaban con violencia.
Mi madre apuró nuestros pasos,
me pregunto sobre algo
para olvidar el incidente...
No pude entender hasta mucho,
mucho tiempo después ese espejo brutal.
EXCRITURA DE ODIDEO ELYTIS
Con la arena en los ojos apretaba las maños;
era el dolor, su brisa humana.
Ahí la edad del mar,
las velas como los corazones
y los pescadores que ya son melancolía.
El horizontes siempre silencio,
otra mirada en sus colores,
las huellas perdidas de la orilla,
esa espuma que no regresa, su cuerpo:
el abandono del sol recién lavado en el cielo.
Con la arena en los ojos apretaba las maños;
era el dolor, su brisa humana.
Ahí la edad del mar,
las velas como los corazones
y los pescadores que ya son melancolía.
El horizontes siempre silencio,
otra mirada en sus colores,
las huellas perdidas de la orilla,
esa espuma que no regresa, su cuerpo:
el abandono del sol recién lavado en el cielo.
jueves, 26 de octubre de 2017
EXCRITURAS DE ALTHUSSER II
Mi padre admiraba sus fotos durante la guerra.
Orgulloso, las exhibía como un trofeo
y mis ojos...todavía no sé que podían ver.
Pero solo ocurría si estaba feliz
o regresaba fastidiado de su trabajo.
Un día me llevó a un gran campo militar,
me dio un fusil, muy pesado
-al menos para mis quince años-
y me indicó dónde estaba el blanco.
Caí de espaldas, desde entonces siento el terror.
Mi padre admiraba sus fotos durante la guerra.
Orgulloso, las exhibía como un trofeo
y mis ojos...todavía no sé que podían ver.
Pero solo ocurría si estaba feliz
o regresaba fastidiado de su trabajo.
Un día me llevó a un gran campo militar,
me dio un fusil, muy pesado
-al menos para mis quince años-
y me indicó dónde estaba el blanco.
Caí de espaldas, desde entonces siento el terror.
EXCRITURA DE ALTHUSSER
Todavía con mi bata, al pie de la cama,
entre dos largas noches
y una luz gris de noviembre.
Ella aun descansa, ahí,
apenas el masaje en el cuello
y me sacude el terror, tu silencio.
Después ese único grito....
con una cortina roja cubrí a la muerte.
Nunca sabré qué pasó,
un abismo es el porvenir de mi eternidad.
Todavía con mi bata, al pie de la cama,
entre dos largas noches
y una luz gris de noviembre.
Ella aun descansa, ahí,
apenas el masaje en el cuello
y me sacude el terror, tu silencio.
Después ese único grito....
con una cortina roja cubrí a la muerte.
Nunca sabré qué pasó,
un abismo es el porvenir de mi eternidad.
EXCRITURA DE BENJAMIN
Cuando somos los más fuertes,
olvidamos las derrotas.
Tras una gran victoria,
el aire solo es delicia.
Y nos hacemos estúpidos,
globos de la soberbia.
Todos los horizontes,
apenas colores falsos.
El valor es la debilidad,
el cuerpo miserable.
El desesperado dolor,
los pasos entre la mierda.
Solo en la inmundicia
somos humanos, estamos vivos.
Cuando somos los más fuertes,
olvidamos las derrotas.
Tras una gran victoria,
el aire solo es delicia.
Y nos hacemos estúpidos,
globos de la soberbia.
Todos los horizontes,
apenas colores falsos.
El valor es la debilidad,
el cuerpo miserable.
El desesperado dolor,
los pasos entre la mierda.
Solo en la inmundicia
somos humanos, estamos vivos.
EXCRITURA DE RAÚL GONZÁLEZ TUÑÓN
En esos tiempos que llegaban de los barcos
aquellos bares con nombres gringos:
New Cross, White Corner, All Night;
la ribera de los piringundines,
las figurantas de los violines mentirosos,
esa vida canalla ya es la melancolía.
Estas maderas sin forma y podridas
ahora son fantasmas que cubre el polvo,
la magia rota de las bambalinas,
el olor a naufragio del gramófono.
Todo lo que alguna vez canté...muerto,
solo los rufianes tristes aun esperan el amanecer.
En esos tiempos que llegaban de los barcos
aquellos bares con nombres gringos:
New Cross, White Corner, All Night;
la ribera de los piringundines,
las figurantas de los violines mentirosos,
esa vida canalla ya es la melancolía.
Estas maderas sin forma y podridas
ahora son fantasmas que cubre el polvo,
la magia rota de las bambalinas,
el olor a naufragio del gramófono.
Todo lo que alguna vez canté...muerto,
solo los rufianes tristes aun esperan el amanecer.
miércoles, 25 de octubre de 2017
EXCRITURA TRISTE
Lamentablemente, no se va esta tristeza.
Ahí, muda, ya me ahoga
o asfixia las sonrisas.
A veces intento una caricia, un pacto,
pero también mi perro...
su mirada vacía a mi alma.
Ninguna vieja canción,
ni siquiera esa mariposa, tan leve.
Si puduera hablar con Pessoa,
ser otro, cualquiera.
Pero recién se despidió el adiós,
aburrido, sin una mueca.
¿Acaso puedo escribir la luz
entre las ramas del laurel?
Y para colmo, ella solo quiere llorar
y nada, imposible,
apenas ese dolor, el olvido.
Lamentablemente, ahí, mudo, me quedo yo.
Lamentablemente, no se va esta tristeza.
Ahí, muda, ya me ahoga
o asfixia las sonrisas.
A veces intento una caricia, un pacto,
pero también mi perro...
su mirada vacía a mi alma.
Ninguna vieja canción,
ni siquiera esa mariposa, tan leve.
Si puduera hablar con Pessoa,
ser otro, cualquiera.
Pero recién se despidió el adiós,
aburrido, sin una mueca.
¿Acaso puedo escribir la luz
entre las ramas del laurel?
Y para colmo, ella solo quiere llorar
y nada, imposible,
apenas ese dolor, el olvido.
Lamentablemente, ahí, mudo, me quedo yo.
martes, 24 de octubre de 2017
EXCRITURA DE NOVALIS
Este sueño rompe las ataduras del alma;
apenas ilumina el crepúsculo.
Tanta espera del dolor,
la ilusión en la piel.
A la ribera de este cielo
una eternidad salvaje.
Pero ya marchitó la pena,
el baile pertenece a los ángeles.
El aire trae tu nombre,
un llamado dentro del silencio
Nada más hay que buscar:
la muerte es el deseo del único encuentro.
Este sueño rompe las ataduras del alma;
apenas ilumina el crepúsculo.
Tanta espera del dolor,
la ilusión en la piel.
A la ribera de este cielo
una eternidad salvaje.
Pero ya marchitó la pena,
el baile pertenece a los ángeles.
El aire trae tu nombre,
un llamado dentro del silencio
Nada más hay que buscar:
la muerte es el deseo del único encuentro.
EXCRITURA DE CLARICE LISPECTOR
Era una mujer de cuarenta y cinco centímetros, muy callada.
La más pequeña del mundo,
un detalle en la inmensidad de la selva,
entre los humores silvestres vivía en gravidez.
Una mujer que ni el más fino sueño
jamás podría ni siquiera imaginar.
Pero ella estaba reducida a las profundidades,
porque el amor es ser comido
por un hombre que no es...un brillo.
Y siempre pasaba el tiempo en un árbol,
solo, a veces, decía una cosa y sonreía: Dios sabe lo que hace.
Era una mujer de cuarenta y cinco centímetros, muy callada.
La más pequeña del mundo,
un detalle en la inmensidad de la selva,
entre los humores silvestres vivía en gravidez.
Una mujer que ni el más fino sueño
jamás podría ni siquiera imaginar.
Pero ella estaba reducida a las profundidades,
porque el amor es ser comido
por un hombre que no es...un brillo.
Y siempre pasaba el tiempo en un árbol,
solo, a veces, decía una cosa y sonreía: Dios sabe lo que hace.
lunes, 23 de octubre de 2017
domingo, 22 de octubre de 2017
EXCRITURA DE RITA SEGATO
Un verdadero estruendo de la santa tierra,
las amenazas del cielo.
El alma de los pocos devotos
en procesión, mudos,
su danza junto al fuego
que renueva el origen
y el terror de lo vital...
No se detendrán, nunca,
aunque la esperanza sea una burla.
Desesperados hacia el amparo de una casa.
Un verdadero estruendo de la santa tierra,
las amenazas del cielo.
El alma de los pocos devotos
en procesión, mudos,
su danza junto al fuego
que renueva el origen
y el terror de lo vital...
No se detendrán, nunca,
aunque la esperanza sea una burla.
Desesperados hacia el amparo de una casa.
EXCRITURA DE LOS CUERPOS
Igual que en una fábrica de salchichas,
una tras otra, aburridas,
las tontas películas de amor.
Pobre Pasolini, el deseaba mostrar cuerpos,
reales, humanos,
esa última rabia contra la muerte.
A veces muestran algún buen culo,
demasiado depilado...
Si soltara un ruidoso pedo.
Lo siento, se equivocó tu teorema perfecto,
ningún milagro,
ya la piel es es otro artificio digital.
Igual que en una fábrica de salchichas,
una tras otra, aburridas,
las tontas películas de amor.
Pobre Pasolini, el deseaba mostrar cuerpos,
reales, humanos,
esa última rabia contra la muerte.
A veces muestran algún buen culo,
demasiado depilado...
Si soltara un ruidoso pedo.
Lo siento, se equivocó tu teorema perfecto,
ningún milagro,
ya la piel es es otro artificio digital.
EXCRITURA DE JUAN CALZADILLA
Esa mueca precisa justo en el ahí,
una burla o un consuelo.
Afuera, en las apariencias,
apenas la mirada
que trastorna el alrededor:
un arbolito y un rosal.
La tonta ilusión
para creer que existe el yo,
o por lo menos algo.
Alguien en otro mundo,
adentro, oculto y tiembla.
Desesperado, el vacío de mi nombre.
Esa mueca precisa justo en el ahí,
una burla o un consuelo.
Afuera, en las apariencias,
apenas la mirada
que trastorna el alrededor:
un arbolito y un rosal.
La tonta ilusión
para creer que existe el yo,
o por lo menos algo.
Alguien en otro mundo,
adentro, oculto y tiembla.
Desesperado, el vacío de mi nombre.
EXCRITURA DE KARL GUTKOW
El arte de las apariencias
ya alcanzó a la más alta perfección.
La vidriera más ordinaria
o descuidada, engaña a las miradas.
Con algunos espejos y luces,
ofertas y cuotas inventan un mundo.
Todos pasan tan apurados,
no advierten la falsedad del reflejo.
Si alguno se anima...
en una bolsa se lleva aire de nada.
Y al llegar otra noche,
esas rejas filosas matan a los sueños.
El arte de las apariencias
ya alcanzó a la más alta perfección.
La vidriera más ordinaria
o descuidada, engaña a las miradas.
Con algunos espejos y luces,
ofertas y cuotas inventan un mundo.
Todos pasan tan apurados,
no advierten la falsedad del reflejo.
Si alguno se anima...
en una bolsa se lleva aire de nada.
Y al llegar otra noche,
esas rejas filosas matan a los sueños.
sábado, 21 de octubre de 2017
EXCRITURA DE MI NINÍ
A ella le gusta andar con la cola en silencio,
tan negrita, tímida, apenas si ladra,
un rinconcito de la ternura.
Pero no es ninguna tonta; astuta
solo acepta que la acaricien sus amores.
Y también hace trampitas,
como si nadie reparara en su inocencia,
en su mirada tan triste.
A veces me llama con un susurro
cuando necesita comer,
y ahí me quedo, a su lado,
hasta que brilla el fondo de la olla.
Por suerte, todas las noches, siempre,
entre mis pies toco la tibia paz de sus sueños.
A ella le gusta andar con la cola en silencio,
tan negrita, tímida, apenas si ladra,
un rinconcito de la ternura.
Pero no es ninguna tonta; astuta
solo acepta que la acaricien sus amores.
Y también hace trampitas,
como si nadie reparara en su inocencia,
en su mirada tan triste.
A veces me llama con un susurro
cuando necesita comer,
y ahí me quedo, a su lado,
hasta que brilla el fondo de la olla.
Por suerte, todas las noches, siempre,
entre mis pies toco la tibia paz de sus sueños.
EXCRITURA PARA ESTAR SANO
Tengo que alimentarme un poco mejor,
fumar menos,
salir, caminar al sol.
Tengo que recordar la sonrisa,
las bromas tontas,
mirar a las chicas lindas.
Tengo que seguir alguna serie,
comprar una maceta,
cuidar a la flor invisible.
Tengo que distraerme un rato,
ir al cine,
un asadito con amigos.
Bueno, tengo que olvidar a la realidad.
Tengo que alimentarme un poco mejor,
fumar menos,
salir, caminar al sol.
Tengo que recordar la sonrisa,
las bromas tontas,
mirar a las chicas lindas.
Tengo que seguir alguna serie,
comprar una maceta,
cuidar a la flor invisible.
Tengo que distraerme un rato,
ir al cine,
un asadito con amigos.
Bueno, tengo que olvidar a la realidad.
EXCRITURA DE LEWIS CARROLL Y CHARLY
Ya no tienen sentido tus preguntas,
y.menos el asombro,
querida Alicia.
Vos lo sabés, conocés el juego.
Acaso ya te fuiste o...
nunca terminás de estar acá.
Si lo que ocurre, ocurre;
y nadie mira del otro lado...
Bajo la luna,
todas las liebres son gatos;
mientras los brujos
felices, ante las hogueras.
Vos ya escuchaste esta canción;
lo lamento, se acabó.
Las respuestas están en la tele,
siempre la musiquita,
los primeros planos del horror.
Y vos frente al mismo espejo: roto.
Ya no tienen sentido tus preguntas,
y.menos el asombro,
querida Alicia.
Vos lo sabés, conocés el juego.
Acaso ya te fuiste o...
nunca terminás de estar acá.
Si lo que ocurre, ocurre;
y nadie mira del otro lado...
Bajo la luna,
todas las liebres son gatos;
mientras los brujos
felices, ante las hogueras.
Vos ya escuchaste esta canción;
lo lamento, se acabó.
Las respuestas están en la tele,
siempre la musiquita,
los primeros planos del horror.
Y vos frente al mismo espejo: roto.
viernes, 20 de octubre de 2017
EXCRITURA DE PALERMO
Ni siquiera Kusch podría ver América.
Tanto auto nuevo,
veredas limpias,
cómodos zapatos italianos.
Nadie se saluda,
se acomodan los lentes.
Mucha cirugía,
culos y tetas soberbias.
Claro que es obvio,
y también algo criminal
Al menos hay algunos árboles,
tristes, muy tristes...
Hasta el sol es otro en Palermo, ajeno.
Ni siquiera Kusch podría ver América.
Tanto auto nuevo,
veredas limpias,
cómodos zapatos italianos.
Nadie se saluda,
se acomodan los lentes.
Mucha cirugía,
culos y tetas soberbias.
Claro que es obvio,
y también algo criminal
Al menos hay algunos árboles,
tristes, muy tristes...
Hasta el sol es otro en Palermo, ajeno.
EXCRITURA DEL TRABAJO DE PIPO
Él se acomoda a cierta distancia de la situación,
observa y vigila, siempre.
O casi, también suele dormir;
tan profundo, pesado,
que necesita soñar:
suaves gruñido de otra lengua.
Es cierto que también busca caricias,
pero si son femeninas.
Si estoy solo, apenas mi lado;
cuando ya son muchos, demasiados,
en el patio, cerca de la puerta.
Y le agrada la compañía de la música,
aulla con Charly y Philip Glass;
salvo que agarre mi guitarra,
al primer acorde...
vuelve a ser perro, se va y no cumple su trabajo.
Él se acomoda a cierta distancia de la situación,
observa y vigila, siempre.
O casi, también suele dormir;
tan profundo, pesado,
que necesita soñar:
suaves gruñido de otra lengua.
Es cierto que también busca caricias,
pero si son femeninas.
Si estoy solo, apenas mi lado;
cuando ya son muchos, demasiados,
en el patio, cerca de la puerta.
Y le agrada la compañía de la música,
aulla con Charly y Philip Glass;
salvo que agarre mi guitarra,
al primer acorde...
vuelve a ser perro, se va y no cumple su trabajo.
jueves, 19 de octubre de 2017
EXCRITURA DE UN BIOGRAFEMA DE JOHN LENNON
Siempre perdido en la misma rueda: las paranoias inútiles.
De eso se trata, algunas instantáneas,
las trampas de la verdad.
O apenas una imagen blanca,
y en el techo la palabra sí,
el concepto más elemental
y después esos sonidos
que atraviesa el corazón del mundo,
ni siquiera una palabra.
También los Beatles,
con sus flequillos, eran un concepto...
y, por supuesto, un negocio.
Ya pasó y, lo sé, no pasará nunca,
aunque solo viva con mi hijo y mi mujer,
prepare la comida,
me rasque los huevos en un sillón.
Sé que no va a ser cómodo salir a la calle;
no ver tantas miradas
solo por comprar un paquete de cigarros.
Aunque es una ilusión,
también puedo tener catorce años,
aburrirme en la escuela,
tocar la guitarra, desesperado,
como cualquiera de ustedes;
por eso todo tiene que volver al comienzo.
Además, hay que cambiar la luna
y viajar hasta llegar a la tierra, todos juntos.
No es tan difícil,
el único problema es el amor,
Esa necesidad nos persigue sin descanso
hasta gritar el odio y la furia.
Pero desafortunadamente, no parece funcionar, somos humanos.
Siempre perdido en la misma rueda: las paranoias inútiles.
De eso se trata, algunas instantáneas,
las trampas de la verdad.
O apenas una imagen blanca,
y en el techo la palabra sí,
el concepto más elemental
y después esos sonidos
que atraviesa el corazón del mundo,
ni siquiera una palabra.
También los Beatles,
con sus flequillos, eran un concepto...
y, por supuesto, un negocio.
Ya pasó y, lo sé, no pasará nunca,
aunque solo viva con mi hijo y mi mujer,
prepare la comida,
me rasque los huevos en un sillón.
Sé que no va a ser cómodo salir a la calle;
no ver tantas miradas
solo por comprar un paquete de cigarros.
Aunque es una ilusión,
también puedo tener catorce años,
aburrirme en la escuela,
tocar la guitarra, desesperado,
como cualquiera de ustedes;
por eso todo tiene que volver al comienzo.
Además, hay que cambiar la luna
y viajar hasta llegar a la tierra, todos juntos.
No es tan difícil,
el único problema es el amor,
Esa necesidad nos persigue sin descanso
hasta gritar el odio y la furia.
Pero desafortunadamente, no parece funcionar, somos humanos.
EXCRITURA DEL AFROTAROT
El afrotarot aun no se ha puesto de moda,
todavía es un misterio.
Sus iniciados lo ocultan, murmuran,
y tiemblan ante sus símbolos:
¡Pomba-gira! ¡Pomba-gira!;
no viven sin sus plegarias..
Ayer uno frenó a un colectivo mortal
con el seis de bastos.
Era una mujer desnuda, por suerte.
Pero nadie se da cuenta...
el secreto acaricia a las almas.
Además, solo él conoce el origen:
la nada y el caos,
la inmensidad del silencio,
la carne de la carne.
También, ay, su escaso poder,
la protección del azar.
Ya se sabe, pronto la moda será el afrotarot.
El afrotarot aun no se ha puesto de moda,
todavía es un misterio.
Sus iniciados lo ocultan, murmuran,
y tiemblan ante sus símbolos:
¡Pomba-gira! ¡Pomba-gira!;
no viven sin sus plegarias..
Ayer uno frenó a un colectivo mortal
con el seis de bastos.
Era una mujer desnuda, por suerte.
Pero nadie se da cuenta...
el secreto acaricia a las almas.
Además, solo él conoce el origen:
la nada y el caos,
la inmensidad del silencio,
la carne de la carne.
También, ay, su escaso poder,
la protección del azar.
Ya se sabe, pronto la moda será el afrotarot.
miércoles, 18 de octubre de 2017
EXCRITURA DE FRIDA KAHLO
Nunca entienden los miran mis autorretratos,
Yo siempre en la cama,
aparezco con el rostro adulto
y el cuerpo de una niña;
mis pezones gotean leche
y la oscuridad me vuelve a dormir.
Las noches son largas y difíciles,
aun espera mi vestido.
Claro que lo puedo pintar,
la belleza se come al más chico,
o creer un poco en el arte,
en la insolencia de la humidad.
Yo veo millones y millones de seres,
el enigma de la vida en el dibujo de mi cuerpo.
Nunca entienden los miran mis autorretratos,
Yo siempre en la cama,
aparezco con el rostro adulto
y el cuerpo de una niña;
mis pezones gotean leche
y la oscuridad me vuelve a dormir.
Las noches son largas y difíciles,
aun espera mi vestido.
Claro que lo puedo pintar,
la belleza se come al más chico,
o creer un poco en el arte,
en la insolencia de la humidad.
Yo veo millones y millones de seres,
el enigma de la vida en el dibujo de mi cuerpo.
EXCRITURA DE JUARROZ
El pensamiento es el silencio,
ser en el no ser.
La única ley imposible,
el equilibrio del vivir.
No pensar es la lengua,
ausencia de sonidos.
Pero al cerrarse el ataud,
inútil es el don de los signos.
Estas palabras son falsas,
las escribe mi mano;
si puedo olvidar los ruidos,
el silencio será un pensamiento,
El pensamiento es el silencio,
ser en el no ser.
La única ley imposible,
el equilibrio del vivir.
No pensar es la lengua,
ausencia de sonidos.
Pero al cerrarse el ataud,
inútil es el don de los signos.
Estas palabras son falsas,
las escribe mi mano;
si puedo olvidar los ruidos,
el silencio será un pensamiento,
EXCRITURA DE APOLLINAIRE
Sin la piedad de las imágenes rústicas,
tiempos vueltos vampiros.
Ya ni se ven las líneas,
solo dibuja la agonía.
Montado en mi gran caballo
pronto partiré a la guerra.
Hay lobos de todas clases,
pero hoy, sin dudas, son los peores.
Nunca pensé en irme...
todavía amo a las trincheras.
Mi corazón cedió al demonio.
son tan crueles como tu juguete preferido
.
Sin la piedad de las imágenes rústicas,
tiempos vueltos vampiros.
Ya ni se ven las líneas,
solo dibuja la agonía.
Montado en mi gran caballo
pronto partiré a la guerra.
Hay lobos de todas clases,
pero hoy, sin dudas, son los peores.
Nunca pensé en irme...
todavía amo a las trincheras.
Mi corazón cedió al demonio.
son tan crueles como tu juguete preferido
.
EXCRITURA REGGAE
Ya descubrieron su único paraíso:
esas tucas de instantes
a pleno sol, y lejos.
A veces el tiempo es un mar,
sin ningún horizonte.
y ellos solo piensan en Bob,
y sacuden sus rastas.
Por suerte no hace frío,
así que cantan su redención:
hoy no pinta la cana.
Solo la mirada de la luna,
como para subir y olvidar el día.
De eso hablan los pibes,
pero a la vecina no le gusta el reggae.
Ya descubrieron su único paraíso:
esas tucas de instantes
a pleno sol, y lejos.
A veces el tiempo es un mar,
sin ningún horizonte.
y ellos solo piensan en Bob,
y sacuden sus rastas.
Por suerte no hace frío,
así que cantan su redención:
hoy no pinta la cana.
Solo la mirada de la luna,
como para subir y olvidar el día.
De eso hablan los pibes,
pero a la vecina no le gusta el reggae.
EXCRITURA DE LA NIÑEZ
Al chico solitario de mis vecinos,
algo torpe, muy tímido.
solo le gustan las mariposas.
A la tarde, escondido,
me sumo a su aventura
y disfruto los colores del aire.
Me resulta curisoso,
casi un milagro,
que no juegue con su celular.
Si logra atrapar alguna,
la lleva contenta al fondo
y la coloca en una mesa.
Poco a poco, con cuidado
-a veces usa un cuchillo-
las despedaza con ansiedad.
Pensé que solo era chico,
tímido, torpe, solitario...
pero ayer lo vi deborar su presa,
lleno de felicidad, decidido:
no dejaba nada, salvo sus alas libres,,
.
Al chico solitario de mis vecinos,
algo torpe, muy tímido.
solo le gustan las mariposas.
A la tarde, escondido,
me sumo a su aventura
y disfruto los colores del aire.
Me resulta curisoso,
casi un milagro,
que no juegue con su celular.
Si logra atrapar alguna,
la lleva contenta al fondo
y la coloca en una mesa.
Poco a poco, con cuidado
-a veces usa un cuchillo-
las despedaza con ansiedad.
Pensé que solo era chico,
tímido, torpe, solitario...
pero ayer lo vi deborar su presa,
lleno de felicidad, decidido:
no dejaba nada, salvo sus alas libres,,
.
EXCRITURA DEL FLACO
Nunca te entendimos en el tiempo;
claro que no es tu culpa,
les pasa a más de uno, los elegidos.
Además, a veces, desesperado,
solo se escuchan tus gritos:
almendras, invisibles, rabiosos.
Y las joyas tardan con su brillo,
gracias del diamante,
después mirar al pan y un árbol.
La vida bien puede ser un colibrí,
Sarajevo heavy,
cualquier cosa, menos la pared.
De todos modos, con todo respeto,
si aun es verdad, pregunto:
¿somos ángeles de hambres humanas?
Nunca te entendimos en el tiempo;
claro que no es tu culpa,
les pasa a más de uno, los elegidos.
Además, a veces, desesperado,
solo se escuchan tus gritos:
almendras, invisibles, rabiosos.
Y las joyas tardan con su brillo,
gracias del diamante,
después mirar al pan y un árbol.
La vida bien puede ser un colibrí,
Sarajevo heavy,
cualquier cosa, menos la pared.
De todos modos, con todo respeto,
si aun es verdad, pregunto:
¿somos ángeles de hambres humanas?
EXCRITURA DE ARTAUD
Ese algo
a medio camino, el entre,
una conciencia rota.
Un solo filo,
ni mi grito ni mi fiebre
un nudo de asfixia.
Por mi cuerpo,
ese espanto que muero,
el nudo de vida.
Un gran frío,
limbos de una pesadilla,
la idea larvaria.
La parálisis,
el pensar ya no puede ir...
miro pasar el día.
Ese algo
a medio camino, el entre,
una conciencia rota.
Un solo filo,
ni mi grito ni mi fiebre
un nudo de asfixia.
Por mi cuerpo,
ese espanto que muero,
el nudo de vida.
Un gran frío,
limbos de una pesadilla,
la idea larvaria.
La parálisis,
el pensar ya no puede ir...
miro pasar el día.
EXCRITURA COYUNTURAL IV
Para escapar a los spots de la tristeza,
me olvidé del olvido.
En el tren me fui a González Catán,
quería la compañía de perros.
Lástima, ninguno de sus milagritos,
hasta están caras las ofertas.
Alrededor no podía ver un consuelo:
cabezas gachas, ciegos y dolor.
Después de varias vueltas: la plaza,
y esperar sin esperar.
Pero ese cachorrito no va a sobrevivir;
lo sé, me levanto y me voy.
Para escapar a los spots de la tristeza,
me olvidé del olvido.
En el tren me fui a González Catán,
quería la compañía de perros.
Lástima, ninguno de sus milagritos,
hasta están caras las ofertas.
Alrededor no podía ver un consuelo:
cabezas gachas, ciegos y dolor.
Después de varias vueltas: la plaza,
y esperar sin esperar.
Pero ese cachorrito no va a sobrevivir;
lo sé, me levanto y me voy.
martes, 17 de octubre de 2017
EXCRITURA DE LA CABEZA
Todavía no escuchó el estallido;
ni siquiera ve chispas;
y dele dar vueltas y más vueltas.
durante años, muchos, demasiados...
Todo tan inútil, doloroso...
ahora apenas aburrido;
salvo por su sordera y tantos ruidos,
los golpes del vacío,
el aullido de las palabras,
Pregunta ¿quién escucha algo?
quizás un drone vigila sus neuronas,
prepara una bomba,
pero fallaría su objetivo;
si tampoco le siven las pesadillas
o ahorcarse en el espejo;
incluso, siempre se olvida el mirar
cuando descubre la ventana.
Igual poco importa:
Esa cabeza ya no es su cabeza.
Todavía no escuchó el estallido;
ni siquiera ve chispas;
y dele dar vueltas y más vueltas.
durante años, muchos, demasiados...
Todo tan inútil, doloroso...
ahora apenas aburrido;
salvo por su sordera y tantos ruidos,
los golpes del vacío,
el aullido de las palabras,
Pregunta ¿quién escucha algo?
quizás un drone vigila sus neuronas,
prepara una bomba,
pero fallaría su objetivo;
si tampoco le siven las pesadillas
o ahorcarse en el espejo;
incluso, siempre se olvida el mirar
cuando descubre la ventana.
Igual poco importa:
Esa cabeza ya no es su cabeza.
EXCRITURA DE LA POSLENGUA
A veces la lengua se parece a los progues,
hasta cree en algunas palabras.
Quieren dialogar en buenos términos,
sin agravios, o al menos
eso es lo que suele repetir su corbata.
En los carteles de la ruta
todo es más sencillo: da órdenes.
Poco importa lo demás, la televisión
ya es un trastorno más de las imágenes.
Saber saludar, preguntar cuál es precio...
apenas unas frases sueltas.
Siempre que no se joda con el sentido,
¡hay tantos lugares comunes!
Así que cuidado con la velocidad:
si te distraés, vas a tener que pagar la multa
A veces la lengua se parece a los progues,
hasta cree en algunas palabras.
Quieren dialogar en buenos términos,
sin agravios, o al menos
eso es lo que suele repetir su corbata.
En los carteles de la ruta
todo es más sencillo: da órdenes.
Poco importa lo demás, la televisión
ya es un trastorno más de las imágenes.
Saber saludar, preguntar cuál es precio...
apenas unas frases sueltas.
Siempre que no se joda con el sentido,
¡hay tantos lugares comunes!
Así que cuidado con la velocidad:
si te distraés, vas a tener que pagar la multa
EXCRITURA DE MANAL
Si no te gusta en el comienzo ese punteo
ni la voz...Olvidate.
Dedicate a ser productor de la televisión.
Te querés rajar del barrio, ¿no?
pero los tranzas dan laburo
Vos también podés ser un empresario.
Duele más perder una asamblea
que una beca, pagan poco,
Tomate una dietética en la vereda.
Como no te cabe ninguna,
sabelo: ya la tenés en el orto.
Y con suerte, la humedece un gargajo.
No importa lo que está mal
o a nadie le preocupada nada.
Vos, Pibe, tratá de sobrevivir con la gorrita.
Si no te gusta en el comienzo ese punteo
ni la voz...Olvidate.
Dedicate a ser productor de la televisión.
Te querés rajar del barrio, ¿no?
pero los tranzas dan laburo
Vos también podés ser un empresario.
Duele más perder una asamblea
que una beca, pagan poco,
Tomate una dietética en la vereda.
Como no te cabe ninguna,
sabelo: ya la tenés en el orto.
Y con suerte, la humedece un gargajo.
No importa lo que está mal
o a nadie le preocupada nada.
Vos, Pibe, tratá de sobrevivir con la gorrita.
EXCRITURA COYUNTURAL III
Conurbano de las veredas, rotas, suben y bajan;
justo que se trata de seguir,
o dar vueltas como perros
y encontrar un refugio para la noche.
A veces cambian los días,
una primavera, agua fresca y después...
¿Ahora ya no da pal asadito?
Y bueno, siempre hay hambre.
Plazas más, plazas menos;
al barrial solo lo seca el sol.
Duele, pero también
cada tropiezo es una burla.
Bebés y bebés y bebés,
lo único que importa es la esperanza.
Veredas que ocultan a las heridas,
Conurbano que trata de caminar, volver a vivir.
Conurbano de las veredas, rotas, suben y bajan;
justo que se trata de seguir,
o dar vueltas como perros
y encontrar un refugio para la noche.
A veces cambian los días,
una primavera, agua fresca y después...
¿Ahora ya no da pal asadito?
Y bueno, siempre hay hambre.
Plazas más, plazas menos;
al barrial solo lo seca el sol.
Duele, pero también
cada tropiezo es una burla.
Bebés y bebés y bebés,
lo único que importa es la esperanza.
Veredas que ocultan a las heridas,
Conurbano que trata de caminar, volver a vivir.
EXCRITURA DE FOUCAULT
Claro que siempre me vigilan,
me hacen,
hasta me nombran mi propio nombre.
En cada rincón, un dispositivo:
la carta de amor,
la protección de miles de cámaras.
Ayer en la plaza de mi barrio,
sentadito y solo,
Jeremy Bentahn dormía en el pasto.
Pero ¡lo siento! siempre fallan,
no quieren aceptar
que yo no soy yo: todavía estoy vivo.
Claro que siempre me vigilan,
me hacen,
hasta me nombran mi propio nombre.
En cada rincón, un dispositivo:
la carta de amor,
la protección de miles de cámaras.
Ayer en la plaza de mi barrio,
sentadito y solo,
Jeremy Bentahn dormía en el pasto.
Pero ¡lo siento! siempre fallan,
no quieren aceptar
que yo no soy yo: todavía estoy vivo.
EXCRITURA DEL AGUANTE
Cuando encontraste todo, no encontrás
nada, ni lo lo que ves.
Apenas lo poco que hay,
un lugar... y a veces.
Y cada día aun es más difícil,
un bajón, ningún amor.
Así que podés desafinar sin culpa,
rápido desaparecen los gritos.
O confiar en el esqueleto,
perder el compás y las reglas.
Hasta cansarse del estribillo;
aunque el mundo entero,
ya esté completamente sordo;
cuando la cosa viene así,
ni siquiera el llanto, nadie puede olvidar.
Cuando encontraste todo, no encontrás
nada, ni lo lo que ves.
Apenas lo poco que hay,
un lugar... y a veces.
Y cada día aun es más difícil,
un bajón, ningún amor.
Así que podés desafinar sin culpa,
rápido desaparecen los gritos.
O confiar en el esqueleto,
perder el compás y las reglas.
Hasta cansarse del estribillo;
aunque el mundo entero,
ya esté completamente sordo;
cuando la cosa viene así,
ni siquiera el llanto, nadie puede olvidar.
EXCRITURA DE LEOPOLDO CASTILLA
El que va a matar a un hombre,
hambre de luna,
la tiniebla de su confín.
Madre ya dormida en el cielo,
cría loca,
borrados todos los caminos.
Lejos del grito de la manana,
una maldición,
burla del sacrificio.
El hombre es una azucena triste,
la misma tierra,
una braza seca del sol.
El que va a matar a un hombre,
hambre de luna,
la tiniebla de su confín.
Madre ya dormida en el cielo,
cría loca,
borrados todos los caminos.
Lejos del grito de la manana,
una maldición,
burla del sacrificio.
El hombre es una azucena triste,
la misma tierra,
una braza seca del sol.
lunes, 16 de octubre de 2017
EXCRITURA DE LAS PATAS SIN FUENTE
Si lo escribió el Poeta,
entre tanta sangre,
agonías de los tigres.
Si pasa lo que ya pasó,
tristes banderas,
el Sur sin sus dioses.
Si tenemos pañales,
gritos vivos,
abiertas las heridas.
Si se caen hasta los si,
apenas cuerpos,
tan lejos de la plaza.
Si la vida es el vivir,
odios y masacres,
solitos con la pancarta.
Si aun cada ladrillo,
las sonrisas,
todavía y el aguante.
Si vos sos la memoria,
alma del amar,
habrá que soñar mejor.
Si lo escribió el Poeta,
entre tanta sangre,
agonías de los tigres.
Si pasa lo que ya pasó,
tristes banderas,
el Sur sin sus dioses.
Si tenemos pañales,
gritos vivos,
abiertas las heridas.
Si se caen hasta los si,
apenas cuerpos,
tan lejos de la plaza.
Si la vida es el vivir,
odios y masacres,
solitos con la pancarta.
Si aun cada ladrillo,
las sonrisas,
todavía y el aguante.
Si vos sos la memoria,
alma del amar,
habrá que soñar mejor.
EXCRITURA DEL ACONTECIMIENTO
Apura el demasiado,
ya sin tiempo.
Volver a la piel,
ni pestañear.
Derretidas, las encías,
faltan las furias.
Yo me soy esta remera,
sucia, sin mangas.
A veces un zapato,
quieto, en la tristeza.
Rompí el espejo,
bajé las persianas.
Pero veo una paloma,
¿escapa del cielo?
Si pudiera, si irme,
apenas abrir el mirar.
Capaz que pasó,
y solo miente el nunca.
Apura el demasiado,
ya sin tiempo.
Volver a la piel,
ni pestañear.
Derretidas, las encías,
faltan las furias.
Yo me soy esta remera,
sucia, sin mangas.
A veces un zapato,
quieto, en la tristeza.
Rompí el espejo,
bajé las persianas.
Pero veo una paloma,
¿escapa del cielo?
Si pudiera, si irme,
apenas abrir el mirar.
Capaz que pasó,
y solo miente el nunca.
domingo, 15 de octubre de 2017
EXCRITURA DE UNA MALDITA POETA
Para mí ése, ahí, es tu último poema: el fin.
Tu adiós, casi obvio:
las imágenes mudas en la pizarra,
inútiles,
inexplicables;
vos escribiste o eso es lo que se dice:
"Criatura en plegaria,
hasta el más fondo,
quiero
ir contra la opacidad
¡oh, lenguaje!"
Vos, terminaste ahí,
frente a esa revelación falsa,
pura ilusión,
la nada o todo...
tus tizas, tus visiones, tus llantos,
o tus gritos despesrados, tu vida, palabras.
Para mí ése, ahí, es tu último poema: el fin.
Tu adiós, casi obvio:
las imágenes mudas en la pizarra,
inútiles,
inexplicables;
vos escribiste o eso es lo que se dice:
"Criatura en plegaria,
hasta el más fondo,
quiero
ir contra la opacidad
¡oh, lenguaje!"
Vos, terminaste ahí,
frente a esa revelación falsa,
pura ilusión,
la nada o todo...
tus tizas, tus visiones, tus llantos,
o tus gritos despesrados, tu vida, palabras.
EXCRITURA COYUNTURAL III (PARA COLMO DE DOMINGO)
Pronto el brazalete del luto, será multicolor.
Joda, banalidad, terror, las redes;
ese es el trago de la moda actual,
bien mezclado, onda comercial berreta.
Ya se sabe, demasiado obvio,
y las poesías escriben sus tonterías:
el dictador no es dictador,
cualquier árbol puede ir preso.
Por suerte se comprobó que existe el paraso,
a montones, fiscales, a pleno sol:
aunque siempre esa boba incertidumbre.
el resultado de las encuestadoras.
Tampoco se banca la redundancia...
pronto serán los funerales con globos.
Igual está todo bien,
ese programa no está codificado, por ahora.
Pronto el brazalete del luto, será multicolor.
Joda, banalidad, terror, las redes;
ese es el trago de la moda actual,
bien mezclado, onda comercial berreta.
Ya se sabe, demasiado obvio,
y las poesías escriben sus tonterías:
el dictador no es dictador,
cualquier árbol puede ir preso.
Por suerte se comprobó que existe el paraso,
a montones, fiscales, a pleno sol:
aunque siempre esa boba incertidumbre.
el resultado de las encuestadoras.
Tampoco se banca la redundancia...
pronto serán los funerales con globos.
Igual está todo bien,
ese programa no está codificado, por ahora.
sábado, 14 de octubre de 2017
EXCRITURA DE UN PANFLETO CONSERVADOR RADICAL
¡Basta de Progreso!
Solo quiero un taparrabos,
muchos árboles,
mariposas y monos,
ese miedito a la noche,
la luna,
una fogata,
otra piel...
todavía soy un hombre.
¿A dónde quieren llegar?
Nada de edificios,
avenidas,
selfies onanistas,
cables y cables;
yo no quiero ser alguien,
ningún éxito,
ni la idiotez artificial,
necesito vivir,
un sueño.
Por favor, yo amo a este sol.
¡Basta de Progreso!
Solo quiero un taparrabos,
muchos árboles,
mariposas y monos,
ese miedito a la noche,
la luna,
una fogata,
otra piel...
todavía soy un hombre.
¿A dónde quieren llegar?
Nada de edificios,
avenidas,
selfies onanistas,
cables y cables;
yo no quiero ser alguien,
ningún éxito,
ni la idiotez artificial,
necesito vivir,
un sueño.
Por favor, yo amo a este sol.
EXCRITURA DE ANDALUCÍA
Veo tu mar, papá, ese inmenso sueño,
cada noche en mi sangre.
Las calles angostas, las casitas,
pobres y bajas.
De una vereda a otra, borrachos,
la felicidad de los gritos.
El sol es memoria, las pura piel,
sonrisas de mujer
Tu cara es aun un niño, mi cara,
el hambre y la fe.
Fantasías tan reales, en ese lugar
que nunca y siempre estoy.
Veo el final, ya extendido mi cuerpo
en la arena, toda mi vida.
Veo tu mar, papá, ese inmenso sueño,
cada noche en mi sangre.
Las calles angostas, las casitas,
pobres y bajas.
De una vereda a otra, borrachos,
la felicidad de los gritos.
El sol es memoria, las pura piel,
sonrisas de mujer
Tu cara es aun un niño, mi cara,
el hambre y la fe.
Fantasías tan reales, en ese lugar
que nunca y siempre estoy.
Veo el final, ya extendido mi cuerpo
en la arena, toda mi vida.
EXCRITURA DE ISABEL PISANO
Al alba, otra vez esos quejidos de la noche.
Y decidí bajar entre cascotes y vidrios.
Era blanco y negro, tenía cerrados los ojos;
y era tan grande como mi mano.
La madre, un perra histérica y asustada,
como todos en Bosnia, me mostró los dientes.
Pero el cachorro al fin está a salvo,
y entonces dos horas pidiendo ayuda.
Al final logré llevarlo a mi habitación,
debía indispensable mandarlo a Italia.
Fui con él a una reunión de pacifistas,
explique el problema y la urgencia.
Aceptaron, cerré los ojos y me sentí feliz.
Ahora lo imagino corriendo en el pasto,
un jardín sin bombardeos, conociendo la ternura.
Al alba, otra vez esos quejidos de la noche.
Y decidí bajar entre cascotes y vidrios.
Era blanco y negro, tenía cerrados los ojos;
y era tan grande como mi mano.
La madre, un perra histérica y asustada,
como todos en Bosnia, me mostró los dientes.
Pero el cachorro al fin está a salvo,
y entonces dos horas pidiendo ayuda.
Al final logré llevarlo a mi habitación,
debía indispensable mandarlo a Italia.
Fui con él a una reunión de pacifistas,
explique el problema y la urgencia.
Aceptaron, cerré los ojos y me sentí feliz.
Ahora lo imagino corriendo en el pasto,
un jardín sin bombardeos, conociendo la ternura.
viernes, 13 de octubre de 2017
EXCRITURA COYUNTURAL II
Ningún corazón soporta a las noticias,
sordos por las calles,
siempre noche.
Han perdido los horizontes,
colores de la luz,
sus sueños.
Sin destinos, transidos,
ninguna sonrisa,
solo sangre.
Ni siquiera son metáforas,
tan avergonzados...
pero duelen.
Ningún corazón tiembla la esperanza,
amores ciegos,
apenas pueden latir.
Ningún corazón soporta a las noticias,
sordos por las calles,
siempre noche.
Han perdido los horizontes,
colores de la luz,
sus sueños.
Sin destinos, transidos,
ninguna sonrisa,
solo sangre.
Ni siquiera son metáforas,
tan avergonzados...
pero duelen.
Ningún corazón tiembla la esperanza,
amores ciegos,
apenas pueden latir.
EXCRITURA DE UNA EXCRITURA DEL REY DAVID
El vuelo de las almas,
apenas mira rodeado de sombras
Sediento mi animal,
tan solo, sin agua y sin tierra.
Te busco, mi Rey,
y no alcanza ningún consuelo.
Todo es dolor,
tristes furias de viejas sangres.
Perdimos la visión,
las manos unidas por la vida.
Ninguna justicia,
hasta el nacer es una condena.
¿Son humanos
los que festejan a la muerte?
¿Dónde está la dulzura?
Aun espero el sol del cielo: el pueblo.
El vuelo de las almas,
apenas mira rodeado de sombras
Sediento mi animal,
tan solo, sin agua y sin tierra.
Te busco, mi Rey,
y no alcanza ningún consuelo.
Todo es dolor,
tristes furias de viejas sangres.
Perdimos la visión,
las manos unidas por la vida.
Ninguna justicia,
hasta el nacer es una condena.
¿Son humanos
los que festejan a la muerte?
¿Dónde está la dulzura?
Aun espero el sol del cielo: el pueblo.
EXCRITURA DE SIMMEL
Inevitable: hay límites,
incluso, ante el fluir de las vidas.
Por la parte de arriba
y también, por supuesto, abajo.
Claro que no es fácil,
aunque es nuestra única verdad.
Así es que la gracia,
siempre, es enfrentar los muros.
O al meterse adentro
y descubrir a las puertas cerradas.
Cosas de lo humano,
ese miedito que hace al cuerpo.
Límites, inevitables;
ya se sabe, solo para trascenderlos.
Inevitable: hay límites,
incluso, ante el fluir de las vidas.
Por la parte de arriba
y también, por supuesto, abajo.
Claro que no es fácil,
aunque es nuestra única verdad.
Así es que la gracia,
siempre, es enfrentar los muros.
O al meterse adentro
y descubrir a las puertas cerradas.
Cosas de lo humano,
ese miedito que hace al cuerpo.
Límites, inevitables;
ya se sabe, solo para trascenderlos.
jueves, 12 de octubre de 2017
EXCRITURA DE MI AMO
No hay más allá que el fondo de tu mirada,
la oscura ternura.
Ese enigma en tu frente
que, a veces, suelta un lamento.
Ay, tus aullidos, Pipo,
¿quién necesita las palabras?
Y tus orejas, tan alertas,
suaves y dóciles.
El recorrido que acaricia tu lomo,
increíble como la miel.
Ahí estás, echado a mis pies,
todo en el alrededor es tu larga cola peluda.
No hay más allá que el fondo de tu mirada,
la oscura ternura.
Ese enigma en tu frente
que, a veces, suelta un lamento.
Ay, tus aullidos, Pipo,
¿quién necesita las palabras?
Y tus orejas, tan alertas,
suaves y dóciles.
El recorrido que acaricia tu lomo,
increíble como la miel.
Ahí estás, echado a mis pies,
todo en el alrededor es tu larga cola peluda.
EXCRITURAS DE LA ESPERANZA
Siempre, a la llegada de la noche;
cerca del tacho de basura
aun escribe un mensaje, cualquiera.
Después hace un bollo de papel,
y adentro cae un ruido
y mira su mano y la tapita y listo.
Así puede apagar las pocas luces,
el refugio de la cama;
acaso algún sueno o una pesadilla.
Por el momento es su esperanza;
todavía no se enteró
que ya son descartables las palabras.
Siempre, a la llegada de la noche;
cerca del tacho de basura
aun escribe un mensaje, cualquiera.
Después hace un bollo de papel,
y adentro cae un ruido
y mira su mano y la tapita y listo.
Así puede apagar las pocas luces,
el refugio de la cama;
acaso algún sueno o una pesadilla.
Por el momento es su esperanza;
todavía no se enteró
que ya son descartables las palabras.
EXCRITURA DE WILLIAM CARLOS WILLIAMS
Enfermo y más confundido, aun peor.
Ya no sé
el sentido en el frío de este invierno.
Ayer de regreso en la madrugada,
vi una mujer y dos niños,
ahí, solos en una banco de la plaza.
Nada pude anotar en la libreta,
pero ¿para qué,
si no hay ideas para ver la miseria?
Apenas logré volver a mi hogar;
en estos tiempos
cada vez es más difícil, inútil, escribir.
Enfermo y más confundido, aun peor.
Ya no sé
el sentido en el frío de este invierno.
Ayer de regreso en la madrugada,
vi una mujer y dos niños,
ahí, solos en una banco de la plaza.
Nada pude anotar en la libreta,
pero ¿para qué,
si no hay ideas para ver la miseria?
Apenas logré volver a mi hogar;
en estos tiempos
cada vez es más difícil, inútil, escribir.
miércoles, 11 de octubre de 2017
EXCRITURA DEL DOLOR
Ya duele mucho en la cabeza,
o aun más dentro,
ese vaso roto y sucio.
La ventana en triste
y también el sol,
insoportable, vivo.
Solo algo en el estar lejos;
pero la mirada, ciega,
y perdidas las preguntas
y también el laurel,
su otra sombra:
ni siquiera tierra seca.
Apenas la misma pared,
el fondo de ladrillos.
Duele, un pájaro grita mi alma.
Ya duele mucho en la cabeza,
o aun más dentro,
ese vaso roto y sucio.
La ventana en triste
y también el sol,
insoportable, vivo.
Solo algo en el estar lejos;
pero la mirada, ciega,
y perdidas las preguntas
y también el laurel,
su otra sombra:
ni siquiera tierra seca.
Apenas la misma pared,
el fondo de ladrillos.
Duele, un pájaro grita mi alma.
EXCRITURA MÍSTICA DE SANTA TERESA
Desde adentro del cuerpo me pierde esa fuerza;
no sé compararla, inmensa.
Yo confieso que se me hace el temor...
la pura incertidumbre.
Más que la nada y el todo, una luz,
la unión inconmensurable.
Después quedo hecha mil pedazos,
sin palabras ni poder.
Pero así sé que somos una parte, apenas cuerpo,
el deseo que son las almas.
Desde adentro del cuerpo me pierde esa fuerza;
no sé compararla, inmensa.
Yo confieso que se me hace el temor...
la pura incertidumbre.
Más que la nada y el todo, una luz,
la unión inconmensurable.
Después quedo hecha mil pedazos,
sin palabras ni poder.
Pero así sé que somos una parte, apenas cuerpo,
el deseo que son las almas.
EXCRITURAS DE LAS REVELACIONES ELEMENTALES
Como siempre, el mismo sol
después de la lluvia
y la espera de la tierra.
Esa, tan sencilla,
la cotidiana revelación;
y viento y árboles.
No importa el mirar,
la palabra apenas intento.
El alrededor es otro,
más en el adentro.
Como siempre, el día;
después, ahí, lo inexplicable.
Como siempre, el mismo sol
después de la lluvia
y la espera de la tierra.
Esa, tan sencilla,
la cotidiana revelación;
y viento y árboles.
No importa el mirar,
la palabra apenas intento.
El alrededor es otro,
más en el adentro.
Como siempre, el día;
después, ahí, lo inexplicable.
EXCRITURA DE ODISEO ELYTIS
Nada puede detener la luz de este día,
el nacer desnudo del alrededor.
En las hojas verdes de la arbolada
yace desnuda la mañana.
El azul saluda a la distancia
con un pañuelo de misterio y fuego.
Triste, el aullido de un perro,
la arena que acaricia sus costillas.
Y las olas que viene y van
y el mismo enigma en las caracolas.
Acá, adentro, en la sombra,
la mirada junta a las huellas
para abrir tiempo y brisa,
su promesa lejana y secreto horizonte
Nada puede detener la luz de este día,
el nacer desnudo del alrededor.
En las hojas verdes de la arbolada
yace desnuda la mañana.
El azul saluda a la distancia
con un pañuelo de misterio y fuego.
Triste, el aullido de un perro,
la arena que acaricia sus costillas.
Y las olas que viene y van
y el mismo enigma en las caracolas.
Acá, adentro, en la sombra,
la mirada junta a las huellas
para abrir tiempo y brisa,
su promesa lejana y secreto horizonte
martes, 10 de octubre de 2017
sábado, 7 de octubre de 2017
jueves, 5 de octubre de 2017
EXCRITURA DE LA SABIDURÍA
Es demasiado el miedo
si los ojos se animan ante el cielo.
Ese pobreza del pensar
que se engaña con la exactitud.
El cálculo de la razón
mientras el árbol crece y crece...
Su alrededor de miseria
tan estruendosa en cada latido.
Y la sombra del sacrificio
para no enceguecer a única luz.
Demasiado el peso del alma
cuando el misterio mueve la tierra.
Es demasiado el miedo
si los ojos se animan ante el cielo.
Ese pobreza del pensar
que se engaña con la exactitud.
El cálculo de la razón
mientras el árbol crece y crece...
Su alrededor de miseria
tan estruendosa en cada latido.
Y la sombra del sacrificio
para no enceguecer a única luz.
Demasiado el peso del alma
cuando el misterio mueve la tierra.
EXCRITURA DEL DANTE
Entre los lamentos y llantos
los cuerpos doloridos del infierno.
En la materia ausente
solo los latidos lejanos y sordos.
Lastiman los consuelos
ante las burlas de la beatitud.
Condenados por el ser
aun anhelan su poca humanidad.
Ni siquiera tus versos...
esa vana piedad de la palabra.
El infierno ama las pasiones,
la verdadera pureza de las almas.
Entre los lamentos y llantos
los cuerpos doloridos del infierno.
En la materia ausente
solo los latidos lejanos y sordos.
Lastiman los consuelos
ante las burlas de la beatitud.
Condenados por el ser
aun anhelan su poca humanidad.
Ni siquiera tus versos...
esa vana piedad de la palabra.
El infierno ama las pasiones,
la verdadera pureza de las almas.
miércoles, 4 de octubre de 2017
EXCRITURA DE LA GOTA LÍRICA
La última gota que secó el vaso
justo al escribir mi amor.
Poca cosa, pero el consuelo
ya volvió a subir el interés.
Y tampoco son baratos
los mensajes del celular.
Figuritas del lamento
tan repetidas en el bolsillo...
ni el dolor de esa mueca
en el humo de los cigarros.
Aun queda la burla piadosa,
el engaño y esa ventana abierta.
Todo tiene algún remedio,
hasta el vaso roto contra el suelo.
La última gota que secó el vaso
justo al escribir mi amor.
Poca cosa, pero el consuelo
ya volvió a subir el interés.
Y tampoco son baratos
los mensajes del celular.
Figuritas del lamento
tan repetidas en el bolsillo...
ni el dolor de esa mueca
en el humo de los cigarros.
Aun queda la burla piadosa,
el engaño y esa ventana abierta.
Todo tiene algún remedio,
hasta el vaso roto contra el suelo.
EXCRITURA DEL ENCIERRO
La música está destrozada
y no se puede dormir.
Ni siquiera las paredes,
estos puchos quemados,
¿a dónde va mi criatura?
Pasa que apenas pasa,
sin ninguna novedad
entre las palabras y la piel.
Inútil juntar los pedazos,
o hacer el juego tonto
para juntar a la sombra.
Ya todo fue lo que es,
y después un mal chiste.
Abierto en los ojos
contra la única lamparita:
el cielo raso aplastó la mosca.
La música está destrozada
y no se puede dormir.
Ni siquiera las paredes,
estos puchos quemados,
¿a dónde va mi criatura?
Pasa que apenas pasa,
sin ninguna novedad
entre las palabras y la piel.
Inútil juntar los pedazos,
o hacer el juego tonto
para juntar a la sombra.
Ya todo fue lo que es,
y después un mal chiste.
Abierto en los ojos
contra la única lamparita:
el cielo raso aplastó la mosca.
EXCRITURA COYUNTURAL
Ya no tengo el fiel equipo de música,
cada día menos plata,
tiré varias medias rotas,
los libros muy caros,
ni hablar de un buen asadito;
como si no pasara nada
van desapareciendo las cosas,
y pocos preguntan por Santiago...
y octubre no pinta bien;
en esta primavera hace frío en mi país.
Ya no tengo el fiel equipo de música,
cada día menos plata,
tiré varias medias rotas,
los libros muy caros,
ni hablar de un buen asadito;
como si no pasara nada
van desapareciendo las cosas,
y pocos preguntan por Santiago...
y octubre no pinta bien;
en esta primavera hace frío en mi país.
martes, 3 de octubre de 2017
EXCRITURA DE SAER
Las ciudades disimulan el cielo y el sol,
los puertos de su orfandad,
esas llegadas perdidas sin la memoria.
En su interior el horizonte vacío,
la poca realidad del vértigo
y un pánico mudo: nadie y la multitud.
Los poetas le lloran bocinazos,
no pueden leer sus versos
y pisan caca de perro en las veredas.
Todos olvidaron el temor de sus calles,
sus almas entenadas, los cuerpos;
las ciudades solo pueden imaginar nubes.
Las ciudades disimulan el cielo y el sol,
los puertos de su orfandad,
esas llegadas perdidas sin la memoria.
En su interior el horizonte vacío,
la poca realidad del vértigo
y un pánico mudo: nadie y la multitud.
Los poetas le lloran bocinazos,
no pueden leer sus versos
y pisan caca de perro en las veredas.
Todos olvidaron el temor de sus calles,
sus almas entenadas, los cuerpos;
las ciudades solo pueden imaginar nubes.
lunes, 2 de octubre de 2017
EXCRITURA DE EMERSON
Quizás sea verdad que aquel que siente la soledad,
solo debe mirar las estrellas.
Pero ahora ya no es tan fácil, ni siquiera
el abrir los ojos al cielo.
Para colmo, a juzgar por tantos bombardeos,
nada garantiza ver algo...
Y si la naturaleza es el espejo de la mente humana,
ay, eso sí que me da miedito.
Quizás sea verdad que aquel que siente la soledad,
solo debe mirar las estrellas.
Pero ahora ya no es tan fácil, ni siquiera
el abrir los ojos al cielo.
Para colmo, a juzgar por tantos bombardeos,
nada garantiza ver algo...
Y si la naturaleza es el espejo de la mente humana,
ay, eso sí que me da miedito.
domingo, 1 de octubre de 2017
EXCRITURA DE MARÍA ZAMBRANO
¿Nadie ha hablado de la inhibición de la esperanza?
Ese no atreverse a esperar,
retener el íntimo movimiento,
la respiración profunda de la vida.
Y también su vacío,
el misterio de la tensión
que abre y ampara un horizonte.
¿Nadie ha sentido ese anhelo en las sombras del alma?
¿Nadie ha hablado de la inhibición de la esperanza?
Ese no atreverse a esperar,
retener el íntimo movimiento,
la respiración profunda de la vida.
Y también su vacío,
el misterio de la tensión
que abre y ampara un horizonte.
¿Nadie ha sentido ese anhelo en las sombras del alma?
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