EXCRITURA DE CAEIRO

Mi alma nunca podrá conocer el sol,
tampoco el viento;
un pastor sin su manso rebaño.
A veces la veo,
en la ventana una mariposa,
y la noche y la luna.
Ella no sabe si existe,
junta tristeza
o sueña una naturaleza en paz.
Al andar por la pradera,
por mis manos,
entrelazadas, se pierden sus figuras.
Así que trato de no pensar,
y aparece la nada,
la sombra compartida de un árbol.
Si se mueve una nube,
ante la felicidad del cielo
casi todo es olvido.
Yo solo quiero ser su poeta
para ver sus ideas,
pero ella no comprende a mis versos.

EXCRITURA DE TAMARA KAMENSZAIN

Atento,
al santo y seña de tus manos,
al eco de tu voz,
para saber que tus palabras son otras,
y otros, abiertos, los caminos,
al verte, siempre,
por primera y única vez,
al ser del sueño,
el nosotros, una foto movida,
ese árbol que ampara a las mañanas,
apenas un inmenso instante,
distraído.

EXCRITURA DE HUGO MUJICA

Aun puede entrar el tanto del pesar
en la tarde.

Imperceptible, ese resto de vida.

Una espalda,
su soledad encorvada entre árboles.

EXCRITURA DE LA MAÑANA

Claro que es la vida, lo sé, y tiemblo
antes sus formas, efímeras, destrozadas;
ese larga sombra, rota, del laurel,
casi inmóvil, otra vez, al otro lado.
Yo lo puedo ver, ahí, un juego de bordes
a cada instante -hasta me tocan-;
así que mejor es esconderse, apenas
cerrar los ojos o fumar, el humo.
Pero todavía no; a pesar de las dudas,
lenta, siempre crece la mañana
y se abre ese latido en el adentro, acá:
yo sé que alguien, aun, acepta el desafío.

EXCRITURA DE EDGAR BAYLEY

Ya nada ordenará a tu cabeza,
perderás tus manos.

Tus pies arrastrarán vidrios,
olvidarás los caminos.

Al gritar la voz de tu nombre,
verás toda la sangre.

Serás un temblor de esperanza,
solo se abrirá tu cuerpo.

EXCRITURA DE WORDWORTH

En los sueños del cuerpo
el alma despierta pura naturaleza.

Un caminante
entre los bosques.

La gracia del misterio
y sus múltiples formas: los latidos.

EXCRITURA DEL ALREDEDOR

Te envidio, Juanele,
y a las casi preguntas de tu río y tus sauces.

La orilla del suspiro
o el cielo en la tímida, liviana nubecilla.

Yo veo calle y avenidas,
y pasos rotos y el humo ciego de los autos.

Ni en el adentro...
solo el olvido del olvido del poder mirar.

Te envidio, y me hundo
en el remolino de angustia, seco, sin consuelo.

EXCRITURA DE ROBERTO BOLAÑO

Creo que aun no aprendí de esta vida,
ni siquiera una pregunta.
Ya son las doce de otro día,
una taza de té,
la lluvia
y el puente, lejano.
Solo con el tonto cuadernito,
duele, no quiero mirar:
¿el amor solo es el misterio del amor?

EXCRITURA DE BENJAMIN

Entre los desperdicios,
sin un rostro,
casi inmóviles,
huelen mal,
dan asco,
aterrorizan,
enfermos de agonía,
apenas
viven,
ahí,
casi invisibles:
nuestra única esperanza.

EXCRITURA DE BARTLEBY

Siempre la espera en la úlima oficina
entre las cartas muertas,
miles y miles y miles;
ahí están las palabrasverdaderas
sus olvidadas cenizas;
A veces sueña con escribir
un simple respuesta,
solo copiar a una mariposa
o una ventana, abierta...
pero todavía espera, prefiere un milagro.

EXCRITURA DE GIANUZZI

Usted, al despertar, ve las cosas;
aquí y allá, mudas.
Ve, por ejemplo, esa lámpara,
una radio portátil, el vaso;
cualquier conjunto solitario.
Incluso desde la ventana, ahí,
los autos y la avenida.
Inútil agregar o sacar algo;
nunca nada parecido a la poesía

EXCRITURA DE TRAKL

Sube y baje, el ondulante junco de las noches.
En el cielo vislumbra movimientos,
y persigue helechos y piedras antiguas
y apenas es otra sombra entra las sombras.
A su alrededor murmullos como setos,
algo que extraña a una hoguera viva,
demasiado lejos la llanura del silencio,
la aldea con las figuras ocultas, su temor,
el tiempo que se disuelve en el arroyo:
ya muerto va creciendo el bosque, sus caminos.

EXCRITURA DE KUSCH


Un equilibrio de los mundos:
un rito.

Aquí y ahora,
la vitalidad.

Esto es lo dado,
esa zozobra.

Apenas el estar de la semilla:
el miedo y el fruto.

EXCRITURA DE MIGUEL HERNÁNDEZ

Solo para besarnos,
la luz:
todo es la vida.

Mares de miel,
la poesía,
limpia primavera.

Solo para besarnos,
la luna:
todo es la muerte.

Tierra de promesa,
la sangre,
oscuro invierno.

Solo para besarnos,
la batalla:
todo es libertad.

EXCRITURA DE BECKETT

En el abandono de otra cabeza,
sin fondo.

El frío de la única lamparita,
ninguna voz.

Una ventana y las paredes,
figuras falsas.

Ni encuentra su nombre,
esa sombra.

El temor de los rincones,
los muertos.

Solo en el despojo desnudo,
la espera.

Afuera, roto, apenas un cigarrillo,
ya es el humo.

EXCRITURA PAUL CELAN

El tiempo apenas murmura la palabra umbral,
el camino recorrido, esta nieve,
como si el alrededor olvidara el adiós,
ese algo roto en el vestido azul
y otros pies fueran nuestras huellas,
ese humo negro de la cabaña invisible, nosotros.

EXCRITURA DE LA COSA

Ya van para tres o cuatro los días,
ahí, tan lejos,
frente a las paredes
y no tiene otra opción, salvo los eternos cigarros.

Desde temprano, el mismo encierro
con sus tripas vacías;
la tristeza le come las horas:
solo versitos y versitos sin ningún latido.

Claro que a nadie ofende, y nadie
-ni él- lo entiende;
pero aunque sea inútil,
él, cualquiera, cumple con la única misión.

Con un poquito de suerte,
algo sabrá de la cosa
o al menos tocará su olvido:
las figuras del humo ya ocultan la ventana, esa luz.

EXCRITURA DE LA ROSA

Esa rosa
deshecha y abandonada
su rincón
en el jardín;
los pétalos sin luz,
las hormigas,
el barro ya seco,
apenas grietas
y ni un poeta
para su sombra;
ese adiós,
mudo en la nada
ya encontró a la belleza:
el olvido.

EXCRITURA DE FRAY LUIS DE LEÓN


Sé que traspasaré esta vida,
en gozo,
en furia,
casi desnudo;
por nada
y por mi,
sin consuelo:
solo la miseria en una cruz.

EXCRITURA DE UN ANDAR

No es el peregrinar infinito de la Fe
o las caminatas de Thoreau,
ni siquiera un bosquecito,
algún sendero para el pensar;
así el andar casi se pierde
para gastar un poco de tiempo.
Pero estas calles son las del barrio;
ese silencio opaco de la tarde,
las veredas rotas, los yuyos,
y tampoco adentro pasa nada,
apenas aburrimiento y también...
no sé, solo llegar al cielo de la ruta.

EXCRITURA DE BASHO Y PIZARNIK


El alrededor
apenas flota en el rocío;

yo espero otro sol,
un naufragio de sombra.

EXCRITURA DE MACEDONIO

Inútil cualquier lógica,
no hay soluciones, solo bromas dudosas.

Ya se conoce la trampa,
siempre el personaje crea otra realidad.

Despierto o dormido
da igual, la materia es apenas un prólogo.

La evidencia es una siesta,
esa búsqueda que adivina otro cuerpo.

Hasta miente la muerte,
solo existe la eternidad de cada instante.

Bienvenidos, entonces, el sol
y también las nubes más oscuras: la vida.

EXCRITURA DE LEZAMA LIMA

Ese caracol, al andar,
un camino húmedo para la música del aire.

Entre frutas y flores,
su espalda protege la íntima gracia.

Un rumor enemigo
ya se acerca, invisible, a sus antenas.

Pero allí está el refugio,
una hoja de sombra en la rama desnuda.

Así es el amparo,
el silencio se consagra a la quietud.

Rastro de un eco, imagen,
no necesita preguntar por los dioses y el ser.

EXCRITURA DE NOVALIS

Ningún número
ni esquema,
los cálculos exactos:
la razón.

Tampoco objetos,
ese alrededor
en el vacío:
la nada.

Solo la voz del canto,
sol y luna,
apenas el mundo:
la vida.

EXCRITURA DE PETER HANDKE

Cuando el niño dejó de ser niño
un ángel desesperado cayó en las calles de Berlín.

En su andar crecieron las angustias,
súplicas por las tantas miserias.

Por las calles aturdían aullidos mudos,
y cada cuerpo, vivo, era un cadáver.

Todas las miradas borraban a la gracia,
apenas ventanas de ilusiones ciegas.

Los edificios grises aplastaron su corazón
que latía, el miedo, entre la basura.

Cuando el niño dejó de ser niño,
el deseo arrastró sus alas al infierno, esta realidad.

EXCRITURA DE ZAMA

Eso que ya nunca vendrá,
la espera.

Solo barro en las aguas,
lejanía.

El nada hay, el nada es...
su cuerpo.

Los fantasmas del estar,
y lo peor.

Un Dios solo, irritado,
sin fuerza.

Toda vida es un imposible,
apenas preguntas.

EXCRITURA DE KAFKA

Ni esa famosa cucaracha
en sel rincón, las patitas demasiados frías.

Apenas algunos ruidos,
para confundir la vida con las palabras.

Pero tu rostro sonríe...
¿sueña sueños sin paredes ni cielo raso?

Siempre la ventana, esa luz,
y otra vez se arrastran los mismos miedos.

Un plumero sin plumas,
la caricia suave y humillante  del polvo.

Hay que devorar la basura,
no detenerse ante la ilusión de la piedad.

Lástima esa esperanza, el grito
junto a ese todavía inútil de ser un humano.

EXCRITURA DE BUSTRIAZO ORTIZ


Caen al azabache,
ojos
y palabras;
balbuceo de joyas,
desluz
por la bendita:
mi guitarra muda.

EXCRITURA DE HEIDEGGER Y LACAN

Arrojado, entre tantos fantasmas;
los residuos de la ontología,
trampas del yo.

Todavía se chupa el mismo dedo;
apenas puede hablar,
y goza.

A veces se mira en las vidrieras;
el rostro en los objetos,
su olvido.

Si pudiera imaginarse el afuera,
algún real posible,
esa noche.real

Aun espera la voz de ese milagro;
en el temor  del bosque,
un sendero..

Pero cada vez que canta un pájaro,
el nombre es otro dolor:
la ausencia.

EXCRITURA DE COLERIDGE

Tan incompresible es esta historia,
tan sencilla y profunda:
como aquel que ya fue,
aquel que al fin ha de venir, nunca.

EXCRITURA DE JOSÉ ÁNGEL VALENTE

La lejana violencia del mismo sol,
la alameda incendiada en el aire,
la señal en el vuelo de los pájaros,
la calma invisible de las parvas,
la senda perdida en el bosque,
la fe oculta en la última estrella.
la consagración de los cuerpos,
la mirada, ese antiguo desamparo;
siempre es irrealidad la materia,
y otra vez la mañana crea las formas.

EXCRITURA DE LA NOCHE DEL MUNDO

Esa noche anterior, vacía de la nada,
en el primer suspiro vivo.

Adentro aun de la naturaleza,
su inmensidad.

Ya libre la violencia total,
ningún amparo.

Allí una cabeza sangrienta,
cerquita tripas secas.

La simple brutalidad, pura,
en el yo sin el yo.

Abierta la ferocidad del caos,
nuestras bestias.

Y después de tantas historias,
ni siquiera una imagen.

Pero al mirar, más al fondo de los ojos,
¿siempre esa misma noche?

EXCRITURA DE ARISTÓTELES

Ninguna evidencia
entre las nubes,
tampoco un principio
más allá del cielo,
las pájaros vienen y van,
y confunden el todo
y también la nada,
a veces, dan vueltas
o son un adiós,
colores en el espacio
sus alas abiertas;
yo miro el movimiento.

EXCRITURA DE EMILY DICKINSON


Tan dulce, y a pleno sol,
el estar.

Volviendo a casa,
un álamo.

¿Cómo podría cansarme?,
yo elegí.

EXCRITURA DE WORDSWORTH


Un círculo de sombra,
salvado del vacío.

Ningún horizonte,
ningún camino.

Quién fue aquel...
que apiló estas piedras.

EXCRITURA DE MIGUEL ÁNGEL BUSTOS

Ha sido demasiado llegar hasta los hombres
sin saber qué es un edificio,
un monumento,
las flores de plástico
o esa meza de luz;
demasiado, los niños solo juegan con su alma.

EXCRITURA DEL ARQUETIPO

Entre los muebles, cacharros, aparatos, la mugre;
el venerable laberinto.

Claro que además están las paredes, las puertas;
todo inmóvil, casi irreal.

Apenas se percibe la pestilencia; son fantasmas
los cadáveres, ¿el suyo?

Pero igual es un misterio la forma del monstruo,
nadie lo entiende.

Perdido, sin esperanza, se oculta de las palabras,
sus voces lo condenan.

Todos los días ahí, solo sin su propio alrededor;
y no quiere salir, nunca.

EXCRITURA DE RASCHELLA

Eso es el descubrimiento,
lo hierático,
lo animal,
lo histórico,
lo irracional,
lo único,
lo perdido;
la desolación sin nombre.

EXCRITURA DEL PERRO

Hasta con gusanos verdes en el vientre, apenas pellejos,
ese perro me seguía a todas partes, tan fiel.

Por supuesto, lo dejé vivir en mi casa,
casi un fantasma, solo lo alteraban los espejos.

Aunque su estado empeoraba cada día,
no me molestaba, ni siquiera su olor insoportable.

No podía evitar que, a ver sus ojos,
me sorprendiera un rostro ajeno y más real.

Si lo llevaba a la plaza, gemían las mascotas,
y sus dueños, aterrados, vomitaban de indignación.

Una noche adiviné el gran secreto,
lo peor, pero él seguía contento moviendo la cola.

Ya muerto, decidí echarme en su rincón;
a veces, cuando veo la verdadera luna, aullo y soy feliz.

EXCRITURA DE COLERIDGE

Solo cazar para comer,
andar desnudo,
los campos verdes,
la luz de la luna
y partir sin destino:
la revelación del salvaje.

EXCRITURA DE GELMAN

Hay que aprender a soñar mejor, dice el poeta;
pero, ay, si apenas puedo vivir en esta pesadilla.

EXCRITURA DE WORDSWORT

Nadie conoce a la razón verdadera,
junto al espino,
el musgo.
Y pronto va a caer, ¡ay qué desgracia!

En la cima de la noche del monte,
allí esta ella,
y todo es en vano.
Solo su estrella gobierna mi universo.

EXCRITURA DE KING CRIMSON

Las horas pasaban sin pasar, en otra dimensión;
esos estallidos, contrapuntos, dulzores
que venían, maravillados, del sordo tocadiscos.

Siempre a todo volumen, y las distorsiones,
su invitación a una caricia bestial,
¡ay, si hasta creía que podía ser libre!

Claro que era apenas un poco de música,
pero además, ese no sé...
en el adentro me crecía un espacio sin límites.

Así conocí las constelaciones de mi universo,
cumbres altísimas y mares de luz.
Y a veces aun recuerdo, vuelvo a tener quince años.

EXCRITURA ESQUIMAL

Un bien día inventó la teoría del esquimal:

él solo quería vivir, y para siempre, en la lejanía del frío.

Todo debía ser blanco, ningún sol;

sus fuerzas contra el ser de las ilusiones.

Miles de jornadas, concentración y encierro;

a veces sentía que el olvido se derretía, las paredes.

Cuando creyó que podía, no pudo;

apenas se le congelaron el andar y las palabras.

Y aunque la nada crecía en los latidos;

ahí, la ventana y la misma indiferencia del limonero.

Ante el fracaso descubrió otro deseo, último:

ya no se mueve y mira, sin ver, el consuelo de la heladera. 

EXCRITURA DE LA FE

Con un rosario entre las piernas chuecas
para adentro,
las manos apretadas,
ese traqueteo,
los pantalones sucios,
el frío
y las zapatillas rotas.

No siente el viento de la ventanilla,
ya no piensa en nada,
algo lo detiene,
vuelve a arrancar, lejos,
acaso es un desposo
o una figura de puro temblor.

Él mira la luz del pasillo del colectivo,
al cartel:
cuidado con el escalón,
alrededor todo es la noche,
ninguna señal
y ni siquiera reza,
solo cierra los ojos para olvidar su destino.

EXCRITURA DE HAROLD BLOOM

Todos los padres de los padres
ya están muertos.
También esa ilusión,
inútil, de una palabra nueva.
Nada que se pueda decir,
ni siquiera el silencio.
Las últimas hojas,
perdidas, caen de los árboles.
Aunque los huérfanos,
al llegar la noche,
aun tienen pesadillas:
la poesía es nuestro desamparo.

UNA POÉTICA DE LAS EXCRITURAS

Solo quiero comer las palabras,
sin masticar,
una por una, todas,
y esperar que la última sea: yo.

EXCRITURA  DEL ENIGMA MESIÁNICO

A veces justo llega, increíble, ese día
y después pasa, o peor;
te agarra sin el calendario
la esperanza distraída,
esa molestia en el abajo,
la uña encarnada del dedo gordo
y ni siquiera un mosca
para que zumbe en la oreja
entre los manotazos y el fastidio.
O será que el a veces
también, o siempre, es el nunca;
como una burla cariñosa
que confunde a las ilusiones
con el último colectivo
ya perdido, lejos...
Pero suele funcionar así
y las variantes aburren, cansan
al cautivo sin asombro,
ya desesperado de fe,
puro amor del amor.
Ningún misterio tan simple,
apenas otro chasco de tiempo,
como si la verdad, otra vez,
nos quisiera anunciar la vida, el enigma.

EXCRITURA DE GIRONDO

Ni el esqueleto roto,
ni sombra;
ningún insecto.

Tampoco el donde,
afuera del aquí;
cueva ciega.

Barro de signos,
sin huellas,
los ruidos mudos.

Charco seco,
lejos de lunas,
cielo con persiana.

Apenas otra del solo,
el sapo triste
y la noche inútil.

EXCRITURA DE THOMAS DE QUINCEY


Ya hace demasiado tiempo
que marchamos, deleitados
por el camino del crimen.
Mejor dicho, sentaditos
los vemos en la pantalla
o en cualquier esquina.
Ni hablar de las bombas,
los brutales calabozos,
el alambre de los campos.
Lástima que todo es inútil,
ni siquiera la tanta sangre
puede realizar el milagro:
ya la belleza olvidó la vida.

EXCRITURAL FILIAL

Me alejé de mi padre,
su hambre y su ilusión.

Me encerré en libros,
los cigarros y el humo.

Me inventé un árbol,
el vacío y sus sentidos.

Me olvidé el tiempo,
la pasión y tanta pena.

Ya se acerca la vida,
su Andalucía y su mar.

EXCRITURA DE LO FENOMÉNICO

Frente a las rejas de tantas palabras en las ideas,
el filósofo ya abrió a la única ventana de su departamento.

Solo unos instantes levanta su cabeza,
demasiadas nubes negras, relámpagos y truenos.

Debajo un centenar de apuros en las veredas,
y los autos y colectivos y bocinazos y la inminencia.

Recién viajaba, otra vez, por Königsberg,
entre las críticas puras a la debilidad de la razón.

Siempre con su cuadernito y una birome,
sin prestar atención a las notas de su propia mano.

Pero lo sabido, confuso, ahí, perdido,
y las gotas empiezan a caer, una mujer y un paraguas.

Claro que bien podría analizar el fenómeno,
pero el viento es cruel, no admite ninguna categoría.

Todos esos movimientos son el miedo,
ese perro abandonado, sucio, el temblor, en un portal.

Aunque es irreal la imagen del afuera,
la ciudad amenaza los límites de su escaso mundo.

En el corazón, limpias, laten las impresiones,
y ahora el filósofo se pregunta por la simple verdad de la lluvia.

EXCRITURA DE VALÉRY Y KUSCH


El simple abandono entre las cosas,
solitario en la soledad,
apenas las palabras invariables
y gozar y obedecer;
un estar sin piel,
adentro del puro miedo
hasta la ausencia del sacrificio:
ni siquiera ese árbol para el amparo.

EXCRITURA DE ARLT


En vez del aburrimiento de la muerte,
después de tanta rabia,
solo quisiera dormir un rato.
Apenas por otra vida,
con los ojos abiertos
y bien al fondo del mar.
Solito en una piecita de plomo,
apenas con una ventana
para ver, en sueños,
la piadosa ferocidad de los tiburones.

EXCRITURA DE ZELARAYÁN


En este humo mojado,
el silencio.

Otra vez,
la sangre en abundancia.

El oleaje de la ventana,
ahí nomás.

Las paredes,
siempre por ese mar rojo.

Todas las muletas rotas.
sus cenizas.
.
La palabra seca,
y ya vuelve a cerrarse.

EXCRITURA DE EL SEÑOR TESTE


Él apenas existe
y esconde a su Dios y a su Demonio.

Una imagen sin rostro
que se mete en el deseo y en el horror.

Vive la nada,
infinitamente nulo y tranquilo.

Nunca ríe,
nunca tiene opiniones.

Piensa y no se altera,
nadie es más feliz en la soledad.

Un mero signo,
los actos de una simplicidad indefinible.

También ese nosotros,
el venir de lo ajeno a cada instante.

A veces es alguien
pero su cuerpo y su alma son extraños.

Ve lo que es...
el azar exacto de las palabras.

Él es el testigo,
su yo siempre es otro, irreal y único.

EXCRITURA DE EL FIORD


Siempre entre los dolores y la mierda,
el nacer.

Esos aullidos de la alegría,
lo peor.

Toda una historia de látigos,
los otros.

La piedad que adora la burla,
la humillación.

Pero la orgía es movimiento,
un destino.

Los cuerpos hacia lo sagrado,
la sangre.

Y al final, la manifestación en la calle:
el cantar.

EXCRITURA DE CALVEYRA

Tantos años entre palabras,
preguntas,
todos los días.

Esos yuyitos secos,
huellas,
memorias sin remedio.

Tantos latidos,
miradas,
y nunca responde el poema.

EXCRITURA DE LA CANTORA DE KAFKA

Aquí y allá, en todos lados,
el canto de Josefina,
ese chillido
para los oídos sordos.
Todos los días
al lavarse los dientes,
con el café,
en el colectivo,
las plazas con estatuas,
los calabozos,
cualquier puente,
sol o lluvia,
si se atiende el teléfono,
ya de regreso,
antes de la comida,
bajo la ducha,
esa lamparita rota,
los sueños,
todas las noches.
Nadie lo puede evitar
y  goza el dolor:
ella nunca calla, nunca;
ni siquiera
adentro del último silencio.

EXCRITURA DE ALLENDE

Ya no le quedaba nada,
apenas su voz.

Demasiado lo gris,
solo el deseo de soñar con otras mañanas.

Ante la traición,
solo esa esperanza larga de la alameda.

Contra la derrota,
solo el desafío de la dignidad y el futuro.

Para la vida,
solo el gesto revolucionario de un disparo.

Ya no le quedaba nada,
apenas su pueblo.

EXCRITURA DE LA FE

Tempranito, todos los santos días,
el sacristán bebe su bendición en el boliche del pueblo.

Nunca necesita decir nada,
al sentarse, el vaso oscuro ya está en la barra.

Nadie conoce su vida, apenas
ese gesto rápido de su brazo y la imagen del vacío.

En pocos minutos celebra la misa,
el instante pleno de la campanilla para la consagración.

No le importan las miradas,
él deja los billetes justos del pecado y se va...

Para algunos, un simple borracho;
para otros, la hipocresía de la poca vergüenza.

Todos los santos días, tempranito,
yo espero sentado en la barra su presencia real: mi única Fe.

EXCRITURA DEL ÚLTIMO TESTIGO

Con los restos de su otra cabeza,
ciego,
camina por el puente roto.
No hay ningún lugar,
tampoco desierto,
las imágenes mudas.
Con los pies desnudos,
ni siquiera cuerpo;
tan sencillo,
solo inevitable.
Pero el todo está en orden:
ya desapareció, la nada, en el miedo.

EXCRITURA DE LA TORMENTA

Cuando la lluvia es tanta en las calles,
todavía existe una esperanza;
o un andar parecido a lo humano:
los charcos de las vacilaciones,
la mirada sucia que corre,
tan furiosa, por los cordones...
sin paraguas, en el viento.
Más aun si algún relámpago, ahí,
cerquita, estalla contra la oscuridad;
así que nada se puede hacer
y todo es sencillo: el amparo es la vida.

EXCRITURA FINAL DE EPICURO

La espera solo es ese último suspiro.
Todavía en el cuerpo.
No existe ningún dolor.
De a poco, tan suave,
el tiempo se llena de olvido.
Alrededor, todo el aire:
la medida exacta del placer.
Ya cierra los ojos: quiere ver la nada.

EXCRITURA DEL NO ME IMPORTA


Hoy ni siquiera salí a comprar,
pero no importa.
Creo que ya no creo,
o me olvidé.
Ni el sol ni la lluvia,
cualquier señal es una burla.
Ya cerré las ventanas,
me aburren.
Nada para vivir,
tampoco un poco de pan.
Hoy, todo el día,
voy a mirar mi sombra en la TV.

EXCRITURA DE UN ZÓCALO DE TV

Última noticia: murió el ser humano.

EXCRITURA DE BLAKE

El veneno de las aguas estancadas.
los ojos de la ira,
la venganza fresca del tigre,
esos caballos sin sangre,
las nubes hambrientas, su abismo
-palomas o serpientes-,
el terror de los últimos justos
y la plegaria en el desierto:
ya nada recuerda las obras del tiempo.

EXCRITURA DE JOHN ASHBERY


Acá, desde hace miles de siglos,
en este aire.

Todavía el intento del escuchar,
¿oímos?

A veces cruzamos algún puente,
un adiós.

Siempre a la espera de la palabra,
tan lejos.

Y yo solo veo la miel de la tarde,
quiero ser un árbol.

EXCRITURA DE SARA GALLARDO


Indio bruto,
de rodillas con el pincel.

Las espinas
en el cielo de la frente.

Y al otro
las lágrima en la soga.

Indio bruto,
creer en Judas y en Jesús.

EXCRITURA DE MANUEL J. CASTILLA

La luna
en lo oscuro de tus ojos.

El trigo
ya maduro por toda tu piel.

Las huellas
en el arenal de las penas.

El temblor
que galopa por el tan azul.

La dalia
en el suspiro de la sombra.

Y la zamba
al fin abre el carnaval.

Eulogia,
solo ese sauce es el amor.

EXCRITURA DE MARX


Los dioses son las mercancías,
pero ya no tienen ningún valor.

EXCRITURA DE HUDSON

Aquel niño no puede concentrar el pensamiento,
su conciencia aun está en la plenitud.

Ellas vivían alrededor todo el año,
en el otoño y la primavera;
él las miraba para poder soñar.
En silencio, puro asombro;
feliz, al escuchar sus murmullos.
A veces las encontraba en la tierra,
sus picos buscaban semillas;
y no se dejaban agarrar... nunca.

Pero después, siempre, eran suyas:
en el cielo aquella inmensa bandada de palomas.

EXCRITURA ¿AUTOBIOGRÁFICA?

Cuando era un niño,
con los juegos vencía a todos los males.

En mi juventud,
la ilusión era una certeza del viento.

Después de unas décadas,
ay, me refugié en la tentación literaria.

Y claro que descendí,
inevitable, al infierno de la realidad.

Hoy, cerca de la vejez,
ya me animo al simple estar en el camino.

EXCRITURA DE LENNON

Si estás perdido en esa  nube,
ni un miserable peso;
nadie te ama.

Si se te resbala la guitarra,
ya demasiado vieja;
nadie te ama.

Si apenas recordás tu rostro
solo, frente al espejo;
nadie te ama.

Si tu piel ya es una ruina,
sin ningún cuerpo;
nadie te ama.

Si solo tu sordera te grita,
te aturde el llanto,
nadie te ama.

Si no hay nadie en la oscuridad,
nadie en nada.
Vos no te amás.

EXCRITURA DE MALLARMÉ

Cuando ya no me siento
ni siquiera lejano de mí, fumo.

Al imaginar una caricia
en la ausencia, siempre, del otro.

Cada noche en las noches
para velar, solo, a la poca nada.

Al esconderme del símbolo
que, indescifrable, olvida mi ser.

Y si en la rama tiembla
la ilusión, eterna, de un gorrión.

A favor de las formas vacías,
algún días espero escribir el humo.

EXCRITURA DE QUASIMODO


Los senderos,
el destino mudo de las huellas.

Los ríos,
solo sueños en el vivir.

Los bosques,
las sombras en el mirar.

Los muertos,
la casa silenciosa de las noches.

EXCRITURA DE LA RELIGIÓN

El caos de las potencias vivas
ante el espanto mudo de los seres.

Desesperados, los dioses
solos en el cosmos del sacrificio.

El laberinto de las guerras
no puede detener a la inmensidad.

Y los gritos de las plegarias
por la luz sin consuelo: la religión.

EXCRITURA DE LEONEL LIENLAF


Siempre la naturaleza:
el gran árbol invade su vida

Las ramas por sus brazos,
en cada hoja el llanto,
los pájaros con su consuelo
y el viento del andar...
tan lejano el horizonte.
Ay, el dolor de ser materia.

Ya son la misma raíz:
ese estar al amparo del cielo.

EXCRITURA DE LA SOMBRA

No puede tener una explicación,
ahí, siempre ante la luz.

O peor, al desaparecer,
para ocultar el temor del cielo.

Un misterio de apenas todo
para ocultar el misterio.

Bajo nuestro árbol, su mirada,
la bendición del amparo.

Ninguna, propia y ajena,
más adentro frente al resplandor.

Yo solo sé que la persigo,
la necesito, algún día seré sombra.

EXCRITURA DE HUDSON


A veces aun está presente la imagen del ganado,
viene a la casa junto a la tarde.
Aun puedo oír esa andar cansado,
me asomo desde esta ventana.
Tan tranquila y verde la llanura,
el simpe aroma del recuerdo,
todo el cielo en los árboles.
Pero no debiera ser tan real,
yo ya no soy ese asombro...
por suerte la imagen se rompe
con los alaridos de los peones,
los ladridos del viejo Julio César.
Y también mi madre, iluminando el crepúsculo.

EXCRITURA DEL INSOMNIO

¿Por qué no se duerme la melodía de Bill Evans?
Pesa poco el silencio,
las paredes, el humo,
la burla de los sueños.

Tampoco la leche tibia,
los amores de Gelman....
Y este castigo inútil,
el cielo raso aun más raso.

Al menos otro cigarro
para evitar pensar,
aunque las cenizas
me miran y me llaman.

Ni siquiera las ovejitas
para escapar la espera,
y ciega, la ventana:
solo nada en el adentro.

Ya se fueron los perros,
vienen las culpas,
todas sin remedio,
no valen las excusas,
¿por que no se detiene esta noche, y para siempre?

EXCRITURA DE LUGONES

La pincelada, perdida, de aquella tarde
en la única memoria de los aromas presentes.

Cerca de la orilla, alejados,
la timidez de las ropas en la maleza.

Después la enramada de la luna
con una araña, hipnotizada, en los hilos.

Veo tus rodillas en la delicia,
ya abierto el biombo secreto de la noche.

Y junto al temblor de ese instante,
el río corría, profundo, hasta el final del deseo.

EXCRITURA DE QUIÉN

¿Quién es ese otro
tan enredado en el más adentro?,

El pajarito que canta
en la respiración de mi voz.

Esa lejanía en las nubes
que me acercan el horizonte.

El estruendo mudo
tan insistente bajo mi silencio.

Amores y odios
sin reconocer la propia piel.

¿Por qué mis sueños
siempre ajenos en la real realidad?

EXCRITURA DE ANAXÍMENES

Decime la verdad,
en este Aire que apenas se puede respirar;

oh, antiguo sabio,
¿acaso lo mejor no es un buen cigarrillo?

EXCRITURA DE MORIS


Los hombres que caminan, tan apurados,
aun no lo saben: ellos son vida.

Ya nadie mira a los árboles
ni bebe la lluvia.

Mudas todas las vidrieras
con siluetas falsas.

Toneladas de tantos ruidos
y los policías armados.

Ciegos entre los edificios,
¿más allá de la ciudad existe el horizonte?

EXCRITURA DE LAS RATAS

En el secreto oscuro de los rincones,
las cajoneras de la cocina,
las ollas viejas:
el rastro de las ratas.

Detrás del polvo de los muebles,
los cachivaches rotos,
los cuadernos olvidados:
el rastro de las ratas.

Adentro de todas estas paredes,
mis fotos de la infancia,
los papeles de tu amor:
el rastro de las ratas.

Ya no puede existir ninguna salida,
el alrededor es la peste;
pero yo soy sus excrementos:
solo escribo las palabras de su realidad.

EXCRITURAS DE LA RABIA Y EL AMOR


Solo escribo estas palabras porque no puedo recordar a quién las escribió:

Si tomáramos el poder, tendríamos que limpiar de burguesía y de mantener a la gente en un estado mental revolucionario.

¿Pasolini o Lennon? Ya sé, los dos son la misma verdad: la rabia y el amor.

EXCRITURA DE ARTAUD

Bajo la costra muda de la piel y los huesos,
solo la risa de la angustia.

Los raciocinios de una naturaleza imbécil
ante la pérdida esencial del sentido.

El desposesamiento de mi sustancia vital,
su decantación en mi interior.

En el hospicio no entienden a las palabras,
no creen en el mal, son el mal.

Ni siquiera aceptan la verdad del ombligo,
el amparo original de la vida.

Pero yo aun creo en los aerolitos mentales,
la magia secreta de una ventana.

EXCRITURA RESIGNADA


Ya vacía
la caja de los barbitúricos

Ni siquiera
el todo y el nada.

No tiene sentido,
la pregunta por el espanto.

EXCRITURA DE UN DERROTADO

Ando como el hueso de Houseman,
las medias caídas,
por el piso; hasta el ánima.

No porque todo se vaya a la mierda.

Solo que hace frío,
ya es tan tarde,
y ni asoma el colectivo para volver.

EXCRITURAS DEL LOGOS

Siempre la coincidencia es mágica,
las verdades aparecen en cada azar del instante.

Ya lo escribió Ludwig Wittgenstein:
"De lo que no se puede hablar mejor callar."

Eugenio Trías lo repite a su manera:
"La filosofía debe elucidar la existencia revelada."

Yo quisiera expresarlo con mis palabras,
pero solo puedo sentir a la plenitud del silencio.

EXCRITURA DE MARX

Todos los días, infatigable, encerrado en la biblioteca,
él pensaba en las cadenas de los hombres.
A veces, al imaginar alguna categoría,
hasta podía sentir el sufrimiento;
esos miles de cuerpos humillados, afuera, tan lejos,
y entonces insistía con el sueño de la salvación.
Nada era más difícil que atrapar la materia,
esa idea debía, al fin, hacer su propia historia.
Él nunca se olvidaba de ningún detalle:
el devenir insinuaba la certeza de un sentido.
Así que durante años le creció demasiado la barba,
mientras creía en el rigor de su ciencia
y en el verdadero destino de la humanidad;
con desesperación escribió sus obras,
ya su cabeza apenas soportaba tanto dolor,
pero su esfuerzo no logró vencer a las antiguas teodiceas.

UNA EXCRITURA DE LO TRISTE


No puedo ver a la mañana,
ninguna luz.

Pero es normal,
un vacío.

Solo estoy triste,
lo mismo de siempre, ¿no?

EXCRITURA DE LACAN/LENNON


Siempre intento comprender los seminarios de Lacan,
me atrae;
aunque entiendo poco
y me pierdo al acercarme a La Cosa.
Pero ya sé que es inútil,
un pretexto;
mejor leer a Lennon:
desafortunadamente somos humanos, no parece funcionar.

EXCRITURA DEL ABANDONO

No quedó nadie para el vacío de la casa;
hasta los perros, en el fondo.
En la mesa la mueca de los platos,
los restos de comida,
los vasos sucios,
esa indiferencia de las botellas.
Nadie, siempre alrededor la misma noche;
inútil si intenta dormir,
ver alguna película.
Cada uno volvió a su lugar,
lejos, terminó la fiesta.
Y las paredes olvidaron a las palabras
y lo peor es la ventana, y su rostro:
cualquier gesto duele más que la tristeza.
Pero ya se no sirve el miedo,
ni siquiera el fantasma de la muerte;
el patetismo es falso,
quizás no aprendió a oír en el silencio.
Al menos una excusa
o el milagro ajeno del llanto.
Mira el cenicero con los puchos,
solo eso, ahí, así de simple:
la metáfora sin otra realidad, el abandono.

EXCRITURA DE VALLEJO


Solo ese odio de Dios.
La caída
y los golpes en el alma.

Todos lo saben, todos.
La culpa
y los ojos de la muerte.

EXCRITURA DE BRECHT

En las calles queman los colchones, el refugio,
la esperanza de los que perdieron todo.
Ahora, cuando cantan las sirenas,
solo se escucha la sangre de los compañeros.
Y en mí, otra vez aquel dilema:
el placer ante el laurel de la ventana
o el espanto por las burlas del desprecio.
Tiempos oscuros, cambalache y odio.
Ya no soporto ni siquiera a las sonrisas;
tanto dolor, si al menos creyera en algún poema.

EXCRITURA DE OVIDIO


Aun el temblor en el laurel
y el amor de Zeus;

ay, desdichada Dafne,
tu eterna belleza es mortal.

EXCRITURA DE LOS MUROS

En las casas,
lujosas,
humildes,
idéntico,
el alambre de púas.

En el camino,
perdido,
sin luces,
interminable,
el alambre de púas.

En los amores,
puros,
su piel,
por siempre,
el alambre de púas.

En la bondad,
transparente,
suave,
enredado,
el alambre de púas.

En tu vida,
única,
sagrada,
ya olvido,
el alambre de púas.

Y en estos versos,
rotos,
ciegos,
sin salida,
el alambre de púas.