EXCRITURA DEL NEOLIBERALISMO

Matan a miles de mujeres en Ciudad Juárez
y matan en Palestina;
también a niños en Rosario
y a los desesperados de Africa.
Nadie consigue un amparo,
hasta en Nueva york, matan.
Pero todo sucede en la televisión,
todavía no pasa nada real:
el Capital crece con los cadáveres del mundo.

EXCRITURA DE WALLACE STEVENS

Antes del desayuno, me despierta la teologia.
Cuando llega el lechero
aun la luz de la luna.
La sombra del caballo
y su contorno en los sueños.
Lejos, ese murmullo:
la gran arboleda y el mar.
No se si es lo que veo:
apenas en la ventana o un papel.
Solo silencio en la cocina
con el tiempo de las palabras.
Las mismas apariencias
cada día con sus pocas figuras.
¿Algo existe por sí mismo?
Ahora ya tomo mi café, lo dejo escribir a Dios.

EXCRITURA DEL AULLIDO

Todavia, aunque me esfuerce, no encuentro la forma
para cortar la lengua del gran desastre.
Más de una vez escribo, sin querer, amor
o esperanza o simplemente cielo.
Vanos intentos, burlas del tonto derrotado
que junta los dientes de su risa podrida
solo para mirarse en el espejo y poder llorar.
También pasa con las pocas ilusiones,
cada día fracasan hasta en su propio suicidio.
No se trata de una fatalidad, ni eso,
menos aun del consuelo de la resignación.
Yo apenas acaricio el filo del cuchillo
y cierro los ojos para que no brille la sangre;
todavía, tal vez me equivoque, hay un instante,
al menos así quizás aprenderé a aullar.
Pero igual desconfío, siempre me traiciona algún verso.

EXCRITURA DE NICANOR PARRA


Por el momento la cruz es un avión,
o la metáfora de las piernas abiertas de una mujer.

Lo sé, será tarde o temprano,
ella ya acaricia tímida los gestos de mis brazos.

A veces, muchas, hago bromas,
solo para burlame de mí, del miedo, del mundo.

Pero hoy o mañana, y siempre...
y al caer otra vez de rodillas: veré a sus clavos.

Por el momentos son esa alas,
ese pájaro y su destino flotando en todo el cielo

No van salvarme estos versos,
su juego antiguo de palabras huecas y dolorosas.

Inútil es intentar resistirme,
cuando llegue el amor, se repitirá la historia: la cruz.

EXCRITURA DE DAVID BOWIE

Somos criaturas en el viento,
salvaje,
aférrate a los árboles...

Un beso,
un caricia,
un adiós.

Somos hojas caídas en la tierra,
miedosas,
aprendamos a volar juntos.

EXCRITURA DE POE

Me persigue un gato muerto,
lo maté a palazos:
quiso robar comida de mi casa.

En cualquier lugar ese olor,
el cádaver podrido;
aunque ya no esta en mi jardín.

Ahora aparecieron las moscas,
cada noche, perversas;
y me aterra entrar a mi cuarto.

Sé que nos vamos a encontrar,
y cuando me atrape
voy a aullarle feliz todo mi odio

EXCRITURA DE ERIC SATIE

Siempre supo que la verdad de cada acorde,
al acariciar los pedales,
estaba en esos hocicos mudos;
y que del tiempo que pasa
ninguna novedad sirve para el asombro.
En el armario, ordenados,
les dejó los trajes, uno y veinte.
Pero recién ayer se le cayó el último,
el diente más obstinado del piano.
Y ellas ahora se ríen sin culpa,
no necesitan a las melodías
para comprender la tristeza del mundo.
Abandonadas y olvidadas,
las ratas festejan su gran triunfo.
Liberadas corren por las cuerdas rotas,
de un lado a otro y chillan,
así descubren las viejas armonías:
disfrutan el silencio verdadero de su maestro

EXCRITURA LLUVIOSA

La lluvia ya es un poema de Girondo;
de arriba, de costado, de abajo.
Por suerte, casi no hay refugios,
apenas un toldito inútil.
Cada calle, un arroyito mágico.
Claro que nada es eterno, ¿o sí?
Igual no voy a ningún lugar,
solo camino como todos los días.
Y aunque se mojaron los pies,
nada impide cumplir mi promesa.
Además, ¿qué más se puede pedir?
Un rato a la intemperie de algún poeta.

EXCRITURA DE ANTONIO CISNEROS

El famosos chancho de Cisneros tiene cáncer de pulmón,
aunque nunca probó un cigarrillo.
Igual, su trompa aun busca la realidad
y se come otra bola de mierda.
Alguien le comentó que también es un poema,
pero él se limita a eructar casi feliz,
no le importan los homenajes de las palabras.
Solo da vueltas en el chiquero, aburrido, como cualquier mortal.

EXCRITURA DE MANUEL J. CASTILLA

Sé que los viajeros del Chaco, a la noche,
me darán pan y frutas.
Los niños tapados con arpillera.
También escucharé pájaros,
alas destrozadas contra la ventana.
Vendrá algún guitarrista ciego,
y envidiaré sus visiones.
Después algún ronquido lejano,
esos murmullos de tristeza anónima.
Pero al alrededor ya es mi rostro,
voy a esperar al primer sol del día.
Así fue y será siempre...
Lo sé, todo esto va a ocurrir
si subo, una vez más, al tren para ir al pasado.

EXCRITURA DE LOS ÚLTIMOS POEMAS.

Es increíble, todavía existen los pájaros.
Aunque tiemblan los árboles
y se pudren las aguas.

A la mañana, siempre, los escucho cantar,
y no se si llorar o reír,
alrededor crece el desierto.

En el fondo abandonado y sucio de mi casa,
pero no los quiero ver,
prefiero atraparlos en un poema.

Claro que es inútil... y bastante estúpido;
¿qué se puede hacer?
A veces, desesperado, cierro los oídos.

EXCRITURA DE VALLEJO

Ando buscando, perdido, al palito,
el que escribía los versos,
a las palabras de piedra de Vallejo.
No pretendo volver a usarlo, no;
tampoco sabría...
solo es una curiosidad del dolor.
A veces creo que es ridículo,
otra trampa del consuelo,
pero no lo puede evitar: me duele.
Todos los vecinos me miran,
yo no dejó de mirar el piso.
Sé que en el cielo la búsqueda es inútil.

EXCRITURA DE CARVER

Mi fiel lapicera ya no escribe la verdad.
No sé qué pasó; quizas fastidio...
su tienta inventa una y otra mentira.
Al principio sorprende, después,
en realidad, es una especie de alivio.
Varias veces sin querer me tenté:
la tomé y casi perdí mi mano.
Por suerte, hay tantas otras cosas,
hoy pude arreglar el maldito bidet.
Hasta podía irme a pescar...
horas y horas en el silencio del río.
¿total, para qué esa obsesión, pobrecita?
Yo pensé en tirarla a la basura,
pero no me animó: todavía me late el corazón.

EXCRITURA DE RASCHELLA

Ese ridículo del deseo,
la poesía.

Colgado de un abismo,
cenizas en la lengua
y la masacre;
apenas el vivir,
detrás de una letras
y algunos versitos.

Ese ridículo de la poesía,
el deseo.

EXCRITURA DE "UN MOTIVO CLÁSICO"


Sin hallar ni siquiera una miguita de sobra,
tampoco un abrigo
y ya empieza a llover.
Sin poder proteger
a los cartones;
más fuerte es el viento.
Ni una gota en las botellas frías.
Tranquilo, siempre puede ser peor Carpe diem

EXCRITURA DE UN ANGELITO

Apenas caen las primeras gotas en el patio,
él trepa por la escalera
hasta lo más alto;
necesita volar.

No escucha las advertencias de mamá,
ya llueve en todo su cuerpo
y, adentro, en su alma;
necesita sentir.

Claro que a veces falla, el llamado es mudo;
pero si retumba un trueno
y esas luces de fuego...
él necesita el ser.

EXCRITURA DEL SISTEMA

El ya no tiene que preocuparse por nada.
Perdió todo:
la casa,
su familia,
el trabajo,
la fe.
Llegó la noche:
él solo es el fuego de un residuo, con suerte.. .

EXCRITURA DE ¿SPINETTA?



Preguntó el Poeta:
¿Quién resistirá cuándo el arte ataque?,

Pero ya se murió:
¿Quién resistirá cuando destruyan el arte?

¿EXCRITURA CHINA?

Durante el año,
lo había regado todos los días:
un ciruelo.

Todos, y entonces la tormenta,
ahora  apenas restos,
las últimas hojas en la tierra.

Pero aun imaginaba su verdad
o un consuelo,
y el llanto que crecía sin sol.

Durante su vida,
solo un ciruelo para poder soñar

EXCRITURA DE RENÉ GIRARD

Hay cada vez más moscas en la ciudad,
la peste viene del extranjero.
Primero uno se anima y lo abuchea,
después, otros, rabiosos, insultan.
Muchos ya le tiran barro y piedras.
Nadie puede contener a las furias...
y al fin despedazan Su cuerpo.
Pronto, muy pronto será su nuevo Dios.

EXCRITURA DE GEORGE TABORI

¡Qué pena, el pobre george ya no escandaliza a nadie!,
apenas algún distraído sonríe para no entender.
Así, tu gran farsa brutal de Mi lucha,
ahora es una comedia de enredos inofensiva.
Claro que sus ideas son completamente absurdas,
no demuestran nada; y por lo tanto, ay, verdaderas.
Además, ¿quién no advierte a cada instante
que no logró inventar a ningún personaje?;
si también se los ve por acá, en cualquier lado,
sueltos, y aparecen en la televisión.
Sea en la vieja Viena o en la querida Buenos Aires,
da igual: la víctima adora a su victimario.
Hasta son redundantes las misma morisquetas,
él éxito de su glamour, para ocultar un pasión obvia:
ser como Hitler, una superestrella del odio.
Por eso, George, no hay escándalo ni sorpresa.
¿acaso esta vida no es una enfermedad incurable?
¡Ah!, el deseo de un beso de lengua a un judío,
un musulmán, un africano, la miserable basura
que nunca pudo, puede ni podrá sospechar
ese goce prohibido que empuja, sin culpas, al terror.
Pero yo intento escribir; inútil: las palabras mudas:
la especie humana festeja a carcajadas las cámaras de gas.
.

EXCRITURA PERONISTA DE LUCA PRODAN

Destrozada, sucia, casi olvidada:
yo quiero a mi bandera.

Sé que ella extraña la calle y el viento,
y yo un poco de justicia.

Sé que muchos pisotearon su amor,
y yo todavía veo esas botas.

Sé que está desesperada y alerta,
y yo busco una consigna.

Sé que siempre anhela cantar, volver,
y yo apenas oigo sus palabras.

Derrotada, invencible, aun presente:
yo quiero a mi bandera.:

EXCRITURA DE BRECHT

¿Quién construyó el Obelisco, ese pene geométrico?
En la respuesta de los libros
sólo aparece el nombre del arquitecto.
¿Y cualquiera de los hospitales,
las escuelas, los caminitos de las plazas?
San Martín nos liberó de los españoles,
¿alguien le hacía la comida?
Si te gusta cruzar algún puente,
acordate que esa magia
la hicieron muchísimas manos.
Cuando ves los partidos por televisión,
los inmensos y maravillosos estadios,
¿quiénes prepararon el cemento?
Cualquier trabajador sabe la verdad:
es que sin ellos, sus vidas, no puede existir la historia.

EXCRITURA DE EVERYBODY HURTS

A veces todo está mal,
eso canta en inglés
mientras anda las calles,
conocidas y lejanas,
perdido en su barrio,
una canción vieja.
Y todos sufren, a veces,
también, y dobla
otra vez a lo mismo:
el alambre y el baldío
sin consuelo, piensa;
igual canta o tiembla
hasta llegar al estribillo,
al cielo de la banquina,
la ruta llena de sol,
más larga que su vida;
y aunque duele la herida
pasan autos y mas autos,
demasiado ruidosos;
así que regresa, y canta.

EXCRITURA DE PAUL VALERY

Vuelan las olas, las palabras.
Yo intento el vivir,
aquí, en un cementerio marino.
Acaso espero un verso,
una música.
A mi alrededor,
las almas de la frescura.
Pero todo huye
entre el vacío y la piedad.
Cerca o lejos,
entre los árboles, sus vacilaciones,
mis preguntas.
Vuela la espuma, el silencio.