EXCRITURA DE OCTAVIO PAZ

Al alzar los ojos,
las estrellas mudas me revelaron
que son estrellas,
Al bajarlos, descubrí mi oscuridad.

EXCRITURA DE UNGARETTI


Soy un extranjero,
una sombra lejana sin forma.

Me acorrala vida,
el sol de cada mañana.

Ya perdí el pasado,
el silencio de las flores

Ni siquiera la luna,
aquella sonrisa de luz,

Vivo en mis país devastado,
mi corazón.

EXCRITURA DE JOSÉ MARTÍ

Aunque ya estoy perdido y derrotado,
nunca olvido esos versos:
la belleza empieza en la sed,
junto al primer brillo del aura,
la audacia de la libertad,
la voz que impulsa a la batalla
Eso sueñan mis cenizas,
en la fuente eterna de nuestros sueños.

EXCRITURA DE PORCHIA

Cuando voy a mi sepulcro, me siento vivo.

EXCRITURA DEL POPO VULH

En la sagrada mansión de los peces,
al sol, nacía la mazorca.
Todos admiraban ese resplandor,
el crecimiento de la vida.
Los dioses necesitaban creer,
y por eso inventaron a los hombres.
Solo que aquel comienzo,
ya se lamenta de este final.
Nadie recuerda los pájaros,
tampoco los colores del cielo.
Ni siquiera los Abuelos,
tan sabios, entienden el desastre.
Hoy, en la mansión hay un shoping,
a la sombra, los hambrientos y la basura.

EXCRITURA INFANTIL DE LA COYUNTURA


La taza humeante del mate cocido
y el pedazo de pan duro;
el chico, contento, sonríe feliz.
Además, hoy lo eligieron
para izar la bandera en el patio;
su mirada viajó con el viento.
Aburrido de tantos cálculos
dobló la hoja para hacer un avión;
apenas voló unos metros.
Desde la ventana vio a sus amigos
que no van a la escuela;
les gritó que los vería en la plaza.
A la salida lo esperaba su mami
y volvieron de la mano;
pero él no quiso dormir la siesta.
La pelota gastada ya casi sin aire
y la locura del picado...
¿Será que todavía existe otra patria?

10 Si, se puede hacer un genocidio, una vez más más, para vivir felices. Al otro me lo paso por el orto.

9 La patria es el orto.

8 El miedo debe ser el único aliado del gobierno hasta lograr que los gobernados sientan interiormente la resignación absoluta; solo así se conseguirá una convivencia pacífica, mediante la represión indiscriminada y brutal.

7 Eliminar la palabra patria de todos los diccionarios.

6 Para ejercitar nuestros aprendizajes acerca de las técnicas de respiración, todos los días dedicar diez minutos a inflar globos amarillos y guardarlos para soltarlos cuando Mauricio nos deleite con su baile en el día de elecciones.

5 Todos los profesores deben enseñar que la tercera parte de La Divina Comedia, ya no transcurre en el paraíso sino en el FMI.

4 Aquellos que critican al gobierno son corruptos o criminales.

3 A los hambrientos...ni las sobras de la basura.

2 Realizar las transformaciones necesarias en la Capital Federal hasta convertirla en una réplica de Ciudad Gótica para,  una superproducción con guión de Rozitchner y dirección de Campanella. En la película, el héroe (Mauricio, con doblaje de Bonelli) extermina a los todos indigentes, callejeros o no, hasta lograr la pobreza 0.

EXCRITURAS DEL DECÁLOGO MACRISTA

1. Eliminar de los discursos presidenciales todas aquellas palabras que superen las cuatro sílabas. Y si es posible, también las de tres.

20

¿Cuándo nacerá mi talón definitivo?
De pozo en pozo,
entre jueces,
piedras,
con el juego del horror,
su obstinación,
sus amores,
con la rectitud del rengo,
esa mirada frágil,
las aullidos,
un apenas,
¿Cuándo será el día para andar la vida?

19

Siempre me confundo al entender las palabras,
por eso me aprietan tanto los zapatos.
Pero aun busco lo que me sigue
y se oculta en un rincón de mi aliento.
A veces, ¡qué raro!, mis ojos
no pueden olvidar sus lágrimas.
O mis pies, completamente locos,
quieren usar al cielo como alfombra.
No pretendo ninguna claridad,
me detengo en sombras de arboledas.
Siempre, al cavilar mi corbata en la vida,
solo festejo la eternidad de mi próxima muerte.

18

A ver,
que se rebelen las voces de cantar.

A ver,
que trascienda el más adentro.

A ver,
que ya me quedé sordo y ciego.

A ver,
que por fin la vida sea el puro ser.

17

Solo tengo fe en que ya no soy,
pero quiero ser menos.

Ya se cerró la gracia,
los sueños sangran en ni cuerpo.

A veces veo a mis pies,
tan lejanos, sin hallar el camino.

Pero nunca me quejo,
mi única fe nunca mira al cielo

Solo pido algo de nada,
que las piedras sean mi corazón.

16

Para finalizar, vos elegiste París
y la agonía de una lluvia.
Ya te habían golpeado mucho,
hasta las palomas eran miedo;
ni hablar de las matemáticas,
tan exactas y melancólicas.
A nadie debía sorprender,
aun cuando no fuera un jueves:
todas las opciones son inútiles
ante el silencio de piedra.
Yo siempre imagino Andalucía
y la espuma del mediterráneo.
Pero es demasiado lejos,
aun no se cómo puedo llegar;
no quiero tomar un avión,
tampoco usar alguna metáfora,
esos engaños del patetismo
para disimular la derrota muda:
quizás me ayude tus versos.
su consuelo de la nada en la arena,

15

Ya no puedo llegar hasta mí
ni siquiera en barco.
Me ahogan las gaviotas,
los colores de la mañana,
el enigma de las amígdalas,
cualquier endecasílabo,
la olas de tanto miedo;
y tampoco veo ningún mar,
el cielo de la agonía,
la pena sin su horizonte,
ese perro de la conciencia,
sus pulgas de pura luz;
y ahora, en este instante,
apenas floto, solo, en mi tumba

14

Yo voy a sentarme en mi ataud,
solo sudo tinta.

No me digan nada,
mi sombrero perdió la memoria.

13

Vientos de traición,
las jarcias.

Por esos ojos,
cada día,
vuelvo.

Traiciones del amor,
ya pasó...

12

A ese pedazo de queso con gusanos
ya no le importa
la punta podrida del hombre.

Tampoco a ese tapiz sordo
donde dibujaba con un palito
las muecas de su alma.

Ni a la gracia del gran caballar
sin otro destino
que la gloria de sus cenizas.

Cada poema se come a las memorias
y después las vomita:
ese miedo de los caracoles vacíos.

11

El dolor crecen en la solapa,
en la billetera,
en la mesita del patio,
en la cebolla,
en la caricia,
en el olvido,
en las huellas de otros
y duele más que el mismo dolor.

10

Siempre, en las lluvias de París,
la raíz de la palabra antigua;
veredas y charcos,
entre mugidos de vientos,
plazas y bares,
para que descanse la vicuña,
los campos Elíseos,
tristes, quieren soñar maizales...
pero no es una mezcla,
solo el alrededor de lo íntimo:
un poeta ciudadano
junto a la sombra dolida del indio.

9
En la estricta lógica aromática de este día,
tan puro, abierto y soleado,
ese miedo:
apenas ser un animal;
como esos hombres
que desconocen a la pena,
y siguen al odio,
para cortar la cabeza de Dios.
Negarlo es inútil,
mejor razonar esta plaza,
olvidarme a cada paso,
hallar un sendero
y aspirar mi contorno,
hasta sentir los latido de las flores en mi hocico.

8

Lo más profundo,
ésto,
aquí,
encima,
tierra,
piel,
tormentas
olvido,
fuego,
estornudos,
agonías,
rejas,
árboles,
confusión,
nada:
solo lo purísimo.

7

¿Cómo ser y estar
sin asesinar a los estúpidos vecinos?

¿Acaso hay otro placer
que odiar y andar en zapatillas?

¿Están tan aburridos
como el hambre de los peruanos?

Espero sus respuestas,
nadie responde los mensajes del celular.

6

A todas las chicas lindas de los nuevos imperios,
rubias y muy putas,
les fascina el grupo Dicotiledón.
Ellas cantan tus poemas,
se tocan las tetas
y consumen más que tus indios.
Claro que no les importa,
solo bailan
entre flores de plástico y la luna.
Pero el grupo solo quiere una maceta para sobrevivir.

5

Será última lágrima en la polvareda,
a trabajar para vivir;
como Dios,
sin poder saber,
ni siquiera el nunca;
y en la gran boca ya se perdió el habla

4

Vienen del pueblo
y van
hacia él.

Piedras de siglos
y sol:
el camino.

Soledades de piel
y luna:
el descanso.

Heridas del tiempo
y amor:
el horizonte.

Vienen del pueblo:
siempre
las plegarias..

3

Ya terminó la vieja función de la zarza,
solo queda una palomita muerta.
Las palabras cuelgan de los palos,
apenas velas que ardieron en la naves.
Ya viene la botella con la neblina
y el tiempo para embriagar al olvido,
¿a qué cadaver le importa la tierra?,
La gleba viaja más lejos que el mar
no quiere llegar a ningún cielo.
Ay, la libertad de los hombres está tan triste.

2

La cólera de las arboledas,
los niños ciegos,
las dudas,
los pobres sin cuerpo ni alma.

La madera es otro cadáver,
los pájaros mudos,
el desierto
y un montón de piedras solitas.

EXCRITURAS DE CÉSAR VALLEJO

1

Ese hombre, lejano,
el que pasaba con un pan al hombro
o el cadáver de una margarita,
ya se perdió sin infinito.
No lo ve ninguna ventana,
menos un banquero suicida
o un ojo de Picasso...
quizás nunca existió.
Ni siquiera esas preguntas,
tan desesperadas por el frio
o los tropos del viento,
su recuerdo apenas es olvido.
Solo vos, tus anteojos,
entre la agonía de los versos de piedra
o con los pies rotos,
podés creer,verlo, lo amás.

EXCRITURA DE SPINETTA

Sin dientes, podridas las encías, cadáveres de aliento,
la abuela sonríe rabiosa;
ella cada día está más feliz.
Sin moverse de su sillón de siglos,
las patas quebradas,
solo mira ansiosa la televisión.
Difícilmente se aparta de la pantalla,
esos huesos negros
no puede sostener su cuerpo.
Hace mucho tiempo que está sola,
nadie quiere verla,
o quizás crean que ya está muerta.
Ahora unas imágenes logran excitarla,
un nuevo bombardeo,
las ruinas y el humo de un hospital.
Su carcajada hace temblar las paredes,
aplaude y escupe, alegre, más sangre:
la abuela apenas es la conciencia que regula este mundo.

EXCRITURA PERDIDA

Juntos, en la mañana fría de este invierno,
un perro callejero y un verso borroso,
andan entre mis pasos.
Pero nada puedo hacer,
me espera otra vez el trabajo
y la rutina cotidiana.
Tampoco lo puedo evitar,
tan cercana es la belleza del perro
y ya me asedian algunas las palabras:
dejo que se pierda un poema.
¿Será una epifanía?,
tanto frío, aprieto los puños en los bolsillos.

EXCRITURA DE IDEA VILARIÑO

Sin los amores el mundo se caen en sí,
un signo frío
ni fatalidad,
tampoco desesperaciones,
esos llantos agrios,
los aullidos
o las súplicas finales.
¿Y entonces?,
todo es más simple:
solo se cae el viejo simulacro de fuegos.

EXCRITURA OPTIMISTA

Hoy quizás sea uno de esos raros buenos días,
si se olvidan los espejos.
Al menos al despertar,
antes de salir de la cama
-jamás sabré sé por qué-,
Lennon me silbó un canción:
Watching the weels.
Me levanté sin pensar,
mi cuerpo era de otro.
Antes del estribillo
ya me había vestido,
contento, liviano, lejos.
Ahora preparo unos mates,
no tengo ningún apuro,
voy a comer unas tostadas,
encender la radio,
no me importan las noticias,
en la ventana, por las dudas, me espera el sol..

UN RETRATO DE WILLIAM CARLOS WILLIAMS

Fue un niño curioso y brillante.
Al crecer estudio medicina
y se casó en 1912,
crió dos hijos.
Viajó por el mundo
pero vivió
siempre en Nueva Jersey.
Allí tuvo su consultorio.
Amo a las rosas,
al sexo,
la pobreza.
Ah, también fue un poeta, único.

LA RUTINA DE LA ETERNIDAD

El diario recorrido del colectivo 49
siempre idéntico,
inútil y único.

Poco importan los pasajeros,
las interrupciones,
las quejas.

Tampoco su casual conductor,
apenas una silueta,
un simulacro.

Ni siquiera el destino final,
su cansancio rutinario,
otra vez vacío....

Su eternidad inmóvil en cada vuelta,
la repetida ilusión de vida,
los mismos muertos.

LA POESÍA


El viejo
en la puerta de su casa.


Apenas unos tablones
y chapas oxidadas.

Entre sus piernas
un perro dormido.

Nadie ve su figura
menos un poeta.


El sol
ya se olvida de la tarde.

MOMENTOS

Aparece mi mujer y dice
que la cena está lista,
pero no hay apuro;
y trae al pequeño
y lo deja a mi lado.
Nos miramos, él sonríe;
lo beso: creo que soy feliz.

PERCEPCIONES


Nadie sabe ni sabrá quién es el otro.
Ese viejo que vaga por ahí,
recogiendo desechos
sin levantar la vista;
su andar es más honorable
que el del obispo,
cuando sube al púlpito.
Nadie, salvo los ingenuos gorriones,

¿PALABRAS SECRETAS?

Todos saben que en este momento,
en algún pozo de la CIA,
varios son torturados;
y que digan lo que digan,
como si aun fueran humanos,
ninguno sobrevivirá...
Nadie puede hacerse el estúpido.

¿Qué carajo importan estas palabras?

INSTANTES IRREPARABLES

Ella quería cortar a las primeras rosas,
no durarían mucho.
Le supliqué para que no lo hiciera,
eran muy hermosas.
Todos fuimos hermosos alguna vez,
me contestó y las cortó.
Ahora están ahí, en el centro de mesa,
verlas es algo horrible.

HAMBRE DE SOL

El bebé contra la única ventana,
la nariz y la cara sucias,
sobre el regazo de su madre.
Ya no se queja ni llora,
¿el sol le calmó el hambre?
Quizás vio en el baldío
el consuelo de las basuras.
Ella tiene lágrimas en las mejillas.

TRES ESPECTROS

Junto a un charco de aguas negras,
apoyados en un auto
-viejo, incendiado-,
hay tres chicos de pie,
no dicen una palabra.
Solo miran la calle de barro
y, lejana, la autopista.
Ni siquiera me ven pasar,
yo pienso este poema.
Apenas les llega el sol de la mañana.

PREGUNTA DE LAS PANTUFLAS

No sé sí quiero tanto a mis hijos
como a las hojas caídas.
Si estoy solo soy feliz;
y puedo mirar el cielo,
sus colores heridos,
al comenzar la tarde:
no pensar en esta vida.
Nadie me molesta,
ni siquiera mis latidos;
quizás son las pantuflas,
su compañía muda.
Será que los años olvidan la alegría.

LA ESPERANZA


Los cuatro pobres músicos

caminan cansados
a la intemperie

sobre la nieve
de una aldea a otra

ya perdieron sus instrumentos.

MARILYN

Ella,
¿construyó un puente
a la luna?
No lo sé,
qué importa.
Yo busco en la noche,
lejos,
su luz.
Pero tengo miedo,
inmóvil,
parado en la ventana,
solo miro.

LA CORRUPCIÓN

La manzana ya está podrida,
su silueta,
la hondura marrón.
Una hermosura,
la corrupción perfecta.
No se movió,
nunca,
siempre ahí,
durante un mes en mi ventana.

LAS RAMAS DEL POEMA

De todos esos árboles desnudos
al costado de la ruta,
mis palabras son sus hojas,
caídas, el olvido.
A veces hacen un poema,
el temblor de una rama solitaria.

LAS LLAGAS

Solo para que puedas romperlas
siempre te llevo flores
Me hace feliz,
vivo para ese instante:
mis llagas se convierten en pétalos.

EXCRITURAS DE WILLIAM CARLOS WILLIAMS

LA JAULA

La verdad encerrada en la jaula,
un pájaro
y su cantar;
nadie la quiere liberar, da miedo.

Siempre estarán abiertas
esas tres heridas, siempre,

¿Cuándo llegará esa día
en que olvide a las palabras?

No quiere escribir ninguna palabra,
¿para qué ensuciar la hoja en blanco?

Pantallas y pantallas y pantallas,
alrededor solo queda la irrealidad.

Todas las mañanas sale a correr,
lo acompaña su perro.
La cadena solo une las soledades