EXCRITURA DE CHICANA T´TAMSI
Todos los tambores mudos por el miedo,
un fuego frío en la selva.
Los negreros ya dominaban el mar,
los puntapiés en los vientres,
las cadenas en las almas,
solo las profecías del dolor
que violaban al sol y a la luna.
La libertad perdía su deseo en el horizonte.
jueves, 28 de febrero de 2019
miércoles, 27 de febrero de 2019
martes, 26 de febrero de 2019
EXCRITURA DESCEREBRADA
Creo que ha llegado el tiempo de la prudencia,
una nueva manera de vivir,
más mesurada, tranquila,
esa sabiduría cotidiana
alejada de las broncas,
sin amargarse por tonteras
o algún bombardeo.
Total, nada se puede hacer,
inútil golpear el muro,
siempre el mismo,
con un martillo o la cabeza.
Solo hay que resignase y listo;
yo ya lo decidí: me voy a hacer una lobotomía
Creo que ha llegado el tiempo de la prudencia,
una nueva manera de vivir,
más mesurada, tranquila,
esa sabiduría cotidiana
alejada de las broncas,
sin amargarse por tonteras
o algún bombardeo.
Total, nada se puede hacer,
inútil golpear el muro,
siempre el mismo,
con un martillo o la cabeza.
Solo hay que resignase y listo;
yo ya lo decidí: me voy a hacer una lobotomía
lunes, 25 de febrero de 2019
EXCRITURA DE PAPPO
¿Esos sánguches de mi miga viene hacia mí?
Creo que estoy alucinado
o viniendo desde muy lejos.
Ya son demasiadas las preguntas,
mi cabeza es ineficaz.
No para de pasar el tiempo,
pero siempre es lo mismo...
Además, el ser humano
solo es un blues, ninguna solución.
Ahora vende andar sucio,
un poco desprolijo.
A mí dame una viola,
un boleto para el tren de las 16.
Y si no es así, yo prefiero los de jamón y queso.
¿Esos sánguches de mi miga viene hacia mí?
Creo que estoy alucinado
o viniendo desde muy lejos.
Ya son demasiadas las preguntas,
mi cabeza es ineficaz.
No para de pasar el tiempo,
pero siempre es lo mismo...
Además, el ser humano
solo es un blues, ninguna solución.
Ahora vende andar sucio,
un poco desprolijo.
A mí dame una viola,
un boleto para el tren de las 16.
Y si no es así, yo prefiero los de jamón y queso.
EXCRITURA DE LA PALABRA MUERTE
Hace mucho tiempo busco esa palabra
y ella me persigue...
No importan los lugares,
la calma
o la desesperación.
Quizás solo sea un ruido,
el canto de un zorzal,
un bocinazo,
el llanto de un bebé.
Inútil andar con apuro,
también la espera.
Algún día ocurrirá el encuentro,
sin sorpresa,
apenas un instante
para aprender el silencio.
Sé que el juego es inevitable, el último.
EXCRITURA DE YVES BONNEFOY
El cielo se extingue en ese charco,
sucio y oscuro, inevitable.
Todos lo esquivan,
ni siquiera lo ven...
No importa el rumbo,
apenas un saltito,
un movimiento
que ya es el olvido.
El mundo no se altera,
solo es un instante:
¿alguien sospecha su abismo?
Alrededor, las huellas alejan la vida.
El cielo se extingue en ese charco,
sucio y oscuro, inevitable.
Todos lo esquivan,
ni siquiera lo ven...
No importa el rumbo,
apenas un saltito,
un movimiento
que ya es el olvido.
El mundo no se altera,
solo es un instante:
¿alguien sospecha su abismo?
Alrededor, las huellas alejan la vida.
domingo, 24 de febrero de 2019
EXCRITURA DEL ÚLTIMO DISCURSO
Hay que actuar de acuerdo a las circunstancias,
nada impedirá nuestra marcha.
y la Machita será la victoria.
Siempre es importante agradecer,
esa debe ser la bandera,
solo el amor y la felicidad.
el trabajo digno,
el abrazo al prójimo,
el compañero,
la hermandad de todos.
Ya sé, son palabras;
aunque también son mi últimos latidos,
el deseo de mi alma:
la patria.
No sé muy bien si logró decir la verdad.
solo sé que me emociona la Plaza...
el lugar del encuentro,
nuestra redención.
Quiero vivir la música del pueblo en la eternidad.
Hay que actuar de acuerdo a las circunstancias,
nada impedirá nuestra marcha.
y la Machita será la victoria.
Siempre es importante agradecer,
esa debe ser la bandera,
solo el amor y la felicidad.
el trabajo digno,
el abrazo al prójimo,
el compañero,
la hermandad de todos.
Ya sé, son palabras;
aunque también son mi últimos latidos,
el deseo de mi alma:
la patria.
No sé muy bien si logró decir la verdad.
solo sé que me emociona la Plaza...
el lugar del encuentro,
nuestra redención.
Quiero vivir la música del pueblo en la eternidad.
sábado, 23 de febrero de 2019
EXCRITURA DEL VIAJERO
Lejos del mundo en el mundo;
el viajero es asombro,
miedo y destino.
Nunca está en ningún lugar,
tampoco en el tiempo,
apenas un instante.
El andar es su único cielo,
todos los caminos,
una raíz sin árbol.
Perdido en otras lenguas,
en músicas lejanas,
la poesía del silencio.
El viajero busca la inmovilidad.
Lejos del mundo en el mundo;
el viajero es asombro,
miedo y destino.
Nunca está en ningún lugar,
tampoco en el tiempo,
apenas un instante.
El andar es su único cielo,
todos los caminos,
una raíz sin árbol.
Perdido en otras lenguas,
en músicas lejanas,
la poesía del silencio.
El viajero busca la inmovilidad.
viernes, 22 de febrero de 2019
EXCRITURA DE CAVAFY
Lamentablemente, no pude guardarlas...
esas visiones del amor
solo pasan y desaparecen.
Tampoco en los versos,
ninguna señal,
lejos, muy lejos la piel.
Los intentos fueron inútiles,
ya estoy vencido.
Así, durante las noches,
la mirada en la luna:
esa luz vacía que lastima a mi memoria.
Lamentablemente, no pude guardarlas...
esas visiones del amor
solo pasan y desaparecen.
Tampoco en los versos,
ninguna señal,
lejos, muy lejos la piel.
Los intentos fueron inútiles,
ya estoy vencido.
Así, durante las noches,
la mirada en la luna:
esa luz vacía que lastima a mi memoria.
EXCRITURA DE LACAN
Es imposible tocar lo Real;
el gran misterio,
innombrable.
El alrededor solo engaña;
desnudos los árboles,
quieren ser viento.
Las palabras dan vueltas;
insisten, fracasan,
apenas miran.
Hasta esa piel es irreal;
solo un espejo roto,
ninguna imagen.
Es imposible tocar el Cielo;
su amparo y su condena:
somos las heridas
Es imposible tocar lo Real;
el gran misterio,
innombrable.
El alrededor solo engaña;
desnudos los árboles,
quieren ser viento.
Las palabras dan vueltas;
insisten, fracasan,
apenas miran.
Hasta esa piel es irreal;
solo un espejo roto,
ninguna imagen.
Es imposible tocar el Cielo;
su amparo y su condena:
somos las heridas
jueves, 21 de febrero de 2019
EXCRITURA DE LA IMPOTENCIA
No puede prepararse la comida,
lavar su ropa,
encender la TV,
ver su propia sombra,
mirar las paredes,
el techo tan lejano,
su lamparita;
no puede vaciar el cenicero,
olvidar su nombre,
levantarse,
imaginar el viento,
comprar el pan,
ir al dentista,
esperar la mañana,
poder soportarla,
su luz inevitable y libre,
ese misterio...
confiar en la vida;
no puede más con tanto no poder.
No puede prepararse la comida,
lavar su ropa,
encender la TV,
ver su propia sombra,
mirar las paredes,
el techo tan lejano,
su lamparita;
no puede vaciar el cenicero,
olvidar su nombre,
levantarse,
imaginar el viento,
comprar el pan,
ir al dentista,
esperar la mañana,
poder soportarla,
su luz inevitable y libre,
ese misterio...
confiar en la vida;
no puede más con tanto no poder.
22
Ya no quiero ser el prisionero de ninguna decisión.
La ilusión de otra vida,
el engaño de cualquier futuro
que invento con promesas
para volver al fracaso,
la tautología de las palabras.
Pero algo escribe por mí,
y me aleja de la cordura
con las dudas sin respuestas,
la amenaza de la pregunta:
¿ser un criminal o un santo?
Quizás mi única decisión es mantenerme prisionero.
Ya no quiero ser el prisionero de ninguna decisión.
La ilusión de otra vida,
el engaño de cualquier futuro
que invento con promesas
para volver al fracaso,
la tautología de las palabras.
Pero algo escribe por mí,
y me aleja de la cordura
con las dudas sin respuestas,
la amenaza de la pregunta:
¿ser un criminal o un santo?
Quizás mi única decisión es mantenerme prisionero.
miércoles, 20 de febrero de 2019
20
Desde hace un largo rato observo a un perro,
no creo que tenga dueño,
anda por la plaza y olfatea su alrededor.
A él también le preocupan los signos,
sus efectos para sobrevivir,
por eso muerde y traga algunos pastos.
Yo no puedo pensar en nada,
sus movimientos cautivan mi interés.
Aunque intento llamarlo, le chisto,
el continúa, alerta, con rigurosa tarea;
asi que me que en mi banco,
¿cómo terminará su investigación?
Ahora se aleja, busca un árbol,
ya levantó su pata y descarga sus conclusiones.
Desde hace un largo rato observo a un perro,
no creo que tenga dueño,
anda por la plaza y olfatea su alrededor.
A él también le preocupan los signos,
sus efectos para sobrevivir,
por eso muerde y traga algunos pastos.
Yo no puedo pensar en nada,
sus movimientos cautivan mi interés.
Aunque intento llamarlo, le chisto,
el continúa, alerta, con rigurosa tarea;
asi que me que en mi banco,
¿cómo terminará su investigación?
Ahora se aleja, busca un árbol,
ya levantó su pata y descarga sus conclusiones.
martes, 19 de febrero de 2019
19
Mis pensamientos llegan al mundo casi siempre mutilados.:
a veces se desarticulan las palabras,
se enredan o se rompen.
No logro articular a las ideas,
me distraen las preguntas.
Pero sé que en una proposición
hay tanto como detrás de ella.
¿No será un error decir "mis pensamientos"?
Quizás sea mejor solo caminar,
despacio, liviano, abierto, y avanzar hasta perder las piernas.
Mis pensamientos llegan al mundo casi siempre mutilados.:
a veces se desarticulan las palabras,
se enredan o se rompen.
No logro articular a las ideas,
me distraen las preguntas.
Pero sé que en una proposición
hay tanto como detrás de ella.
¿No será un error decir "mis pensamientos"?
Quizás sea mejor solo caminar,
despacio, liviano, abierto, y avanzar hasta perder las piernas.
17
Sé que estoy muy enfermo y perdido,
ya no tengo ninguna patria.
Solo miro las fórmulas,
los signos del miedo.
No entiendo qué hago
o no me animo a pensar.
Quisiera olvidarme de mí,
ser otra vez un niño,
su sombra en el jardín
y el canto de los árboles.
Sé que los diarios son otro engaño,
apenas una ilusión para salir de esta vida
Sé que estoy muy enfermo y perdido,
ya no tengo ninguna patria.
Solo miro las fórmulas,
los signos del miedo.
No entiendo qué hago
o no me animo a pensar.
Quisiera olvidarme de mí,
ser otra vez un niño,
su sombra en el jardín
y el canto de los árboles.
Sé que los diarios son otro engaño,
apenas una ilusión para salir de esta vida
lunes, 18 de febrero de 2019
16
Una vez más, sin salida, en el juego del insomnio,
esa cárcel del silencio.
Aunque me resulta imposible,
te imagino con una libreta
y un lápiz entre cadáveres y bombas.
Pero varias veces escribiste
que te sentías un cobarde,
no en la guerra, en la vida.
Creo que lo puede entender,
el miedo es el me dicta estos versos.
Lejos de tu inteligencia,
apenas me acompaña un cigarro;
y así, espero la salida del sol
mientras busco tu Tractatus para jugar al estar solo.
Una vez más, sin salida, en el juego del insomnio,
esa cárcel del silencio.
Aunque me resulta imposible,
te imagino con una libreta
y un lápiz entre cadáveres y bombas.
Pero varias veces escribiste
que te sentías un cobarde,
no en la guerra, en la vida.
Creo que lo puede entender,
el miedo es el me dicta estos versos.
Lejos de tu inteligencia,
apenas me acompaña un cigarro;
y así, espero la salida del sol
mientras busco tu Tractatus para jugar al estar solo.
domingo, 17 de febrero de 2019
sábado, 16 de febrero de 2019
8
La piel es nuestra verdadera prisión,
la cárcel invisible del ser.
Muchas veces lo pienso,
hasta creo que es la verdad.
Aunque quizás estoy equivocado
y confundo las palabras,
las reglas de este juego
con la trampa del sentimentalismo.
Entonces miro mi cuerpo,
acaricio el espejo desnudo...
No puedo evitar la pregunta:
¿qué es realmente ese signo: la piel?
La piel es nuestra verdadera prisión,
la cárcel invisible del ser.
Muchas veces lo pienso,
hasta creo que es la verdad.
Aunque quizás estoy equivocado
y confundo las palabras,
las reglas de este juego
con la trampa del sentimentalismo.
Entonces miro mi cuerpo,
acaricio el espejo desnudo...
No puedo evitar la pregunta:
¿qué es realmente ese signo: la piel?
viernes, 15 de febrero de 2019
jueves, 14 de febrero de 2019
2
Al azar, abrí tus Movimientos del pensar.
En un fragmento, breve,
apenas una oración,
me encontré a mí mismo.
Después del asombro,
mucho miedo,
decidí leer el libro.
No me importan los nombres,
tampoco los lugares;
ando por tu vida
y descubro mis huellas.
Mi corazón late con fuerza,
casi toco las palabras;
a veces creo escuchar tu voz, mi alma.
Al azar, abrí tus Movimientos del pensar.
En un fragmento, breve,
apenas una oración,
me encontré a mí mismo.
Después del asombro,
mucho miedo,
decidí leer el libro.
No me importan los nombres,
tampoco los lugares;
ando por tu vida
y descubro mis huellas.
Mi corazón late con fuerza,
casi toco las palabras;
a veces creo escuchar tu voz, mi alma.
miércoles, 13 de febrero de 2019
martes, 12 de febrero de 2019
lunes, 11 de febrero de 2019
EXCRITURA DE PAUL VALERY
Acá, solo el abandono del andar es el porvenir,
pero ya no puedo subir a la pureza,
apenas un sonido hueco
y el mar imaginado en las palabras.
Tampoco esas flores encuentran su cifra,
los dulces dones son amargos,
como palomas ciegas en el cielo
y hasta la victoria está triste
por tantas heridas y tantos olvidos.
Para mí, en mí mismo, solo ausencia,
ese gusano que vive de la vida
y su eco mudo en las nostalgias;
acá, en las arenas de la tristeza,
sobre la memoria de los muertos mi última sombra
Acá, solo el abandono del andar es el porvenir,
pero ya no puedo subir a la pureza,
apenas un sonido hueco
y el mar imaginado en las palabras.
Tampoco esas flores encuentran su cifra,
los dulces dones son amargos,
como palomas ciegas en el cielo
y hasta la victoria está triste
por tantas heridas y tantos olvidos.
Para mí, en mí mismo, solo ausencia,
ese gusano que vive de la vida
y su eco mudo en las nostalgias;
acá, en las arenas de la tristeza,
sobre la memoria de los muertos mi última sombra
EXCRITURA DEL VENCIDO
Solo tiene esa poca fuerza para tomarse otra pastilla
y encender un nuevo cigarrillo.
Ciego, mira la ventana;
el sol es la peor maldición.
En el mate ya lavado,
los palitos de las ilusiones.
Peor no tiene el coraje final,
y aun lo asombran las mariposas.
Aunque hoy, ninguna;
apenas las cenizas,
los puchos afuera del tiempo.
No soporta más la radio,
ninguna noticia del mundo.
Quisiera olvidar a todas las paredes
o desaparecer de un portazo;
pero solo ve la mano, otra vez, para tragarse más vida.
Solo tiene esa poca fuerza para tomarse otra pastilla
y encender un nuevo cigarrillo.
Ciego, mira la ventana;
el sol es la peor maldición.
En el mate ya lavado,
los palitos de las ilusiones.
Peor no tiene el coraje final,
y aun lo asombran las mariposas.
Aunque hoy, ninguna;
apenas las cenizas,
los puchos afuera del tiempo.
No soporta más la radio,
ninguna noticia del mundo.
Quisiera olvidar a todas las paredes
o desaparecer de un portazo;
pero solo ve la mano, otra vez, para tragarse más vida.
domingo, 10 de febrero de 2019
sábado, 9 de febrero de 2019
EXCRITURA DE LOS DIOSES DE LA GLOBALIZACIÓN
Un grupo de jóvenes le cantan a su Dios,
los protege la sombre de un árbol;
a veces se ríen
o recitan plegarias en el parque.
Su entrega es felicidad,
un amor puro y compartido
junto a una guitarra.
No me molesta escucharlos,
igual puedo leer la prensa,
las catástrofes cotidianas...
ellos son un ejemplo de la Fe...
Por supuesto, los jóvenes no le canta a Alá.
Un grupo de jóvenes le cantan a su Dios,
los protege la sombre de un árbol;
a veces se ríen
o recitan plegarias en el parque.
Su entrega es felicidad,
un amor puro y compartido
junto a una guitarra.
No me molesta escucharlos,
igual puedo leer la prensa,
las catástrofes cotidianas...
ellos son un ejemplo de la Fe...
Por supuesto, los jóvenes no le canta a Alá.
EXCRITURA DE UN MOMENTO DE FELICIDAD
La sorpresa que suena con el timbre,
un par de amigos,
los saludos,
pasen, unos mates.
A ninguno le van bien las cosas,
poca plata,
dolores nuevos
¿un porrito?.
Trajeron medialunas de grasa,
crocantes
y masticar,
el diálogo importa poco.
De fondo, la locura de zeppelin
y también Charly,
los recitales,
ahora ya somos viejos.
Así, en el pasar pasa la tarde
y el quédense a comer,
unos vinos,
aunque sea otro,
nos reímos con ganas
y la vida entera en los abrazos del adiós.
La sorpresa que suena con el timbre,
un par de amigos,
los saludos,
pasen, unos mates.
A ninguno le van bien las cosas,
poca plata,
dolores nuevos
¿un porrito?.
Trajeron medialunas de grasa,
crocantes
y masticar,
el diálogo importa poco.
De fondo, la locura de zeppelin
y también Charly,
los recitales,
ahora ya somos viejos.
Así, en el pasar pasa la tarde
y el quédense a comer,
unos vinos,
aunque sea otro,
nos reímos con ganas
y la vida entera en los abrazos del adiós.
EXCRITURA DE JOHN LENNON
La rueda está cansada de girar;
en las paredes
veo mi sombra falsa.
Perdí al tren
y mudo, soy un lamento.
Sé que me asesinan,
aunque cantan mis canciones;
entre tantas caretas
ya no hay sueños,
solo pesadillas.
No quiero prender la radio;
la paz es una burla,
el odio es el gran hit,
creo que el amor se quedó ciego.
La rueda está cansada de girar;
en las paredes
veo mi sombra falsa.
Perdí al tren
y mudo, soy un lamento.
Sé que me asesinan,
aunque cantan mis canciones;
entre tantas caretas
ya no hay sueños,
solo pesadillas.
No quiero prender la radio;
la paz es una burla,
el odio es el gran hit,
creo que el amor se quedó ciego.
viernes, 8 de febrero de 2019
EXCRITURA DE RAYMOND CARVER
Como siempre, me espera el coche sin conductor.
Pero yo aun recuerdo el mar,
el sol sin sombrillas,,
una explanada y ningún horizonte.
Ya me cansé de hacerme tantas preguntas,
si las paredes de esta habitación
quizás tampoco sean reales.
Así que debo quedarme así, con un cigarro,
y siempre detrás, muy lejos.
El coche puede partir,
yo no busco ningún camino.
Afuera, un ruido se pierde en las calles de arena.
Como siempre, me espera el coche sin conductor.
Pero yo aun recuerdo el mar,
el sol sin sombrillas,,
una explanada y ningún horizonte.
Ya me cansé de hacerme tantas preguntas,
si las paredes de esta habitación
quizás tampoco sean reales.
Así que debo quedarme así, con un cigarro,
y siempre detrás, muy lejos.
El coche puede partir,
yo no busco ningún camino.
Afuera, un ruido se pierde en las calles de arena.
jueves, 7 de febrero de 2019
EXCRITURA DE UNGARETTI
Yo también conozco esa ciudad
donde se han robado el sol.
Vivo en su condena,
ya olvidé la alegría.
A veces me lamento,
aunque mi voz es silencio.
Pero no puedo irme,
ni siquiera en los sueños.
Tampoco sé...
si yo no soy apenas ella.
Así que todas las mañanas,
resignado, le escribo a la noche.
Yo también conozco esa ciudad
donde se han robado el sol.
Vivo en su condena,
ya olvidé la alegría.
A veces me lamento,
aunque mi voz es silencio.
Pero no puedo irme,
ni siquiera en los sueños.
Tampoco sé...
si yo no soy apenas ella.
Así que todas las mañanas,
resignado, le escribo a la noche.
EXCRITURA DE JUAN CARLOS BUSTRIAZO ORTIZ
En mí se durmió su mirada,
esa piedra bermeja
en la brazas lejanas del frío.
Yo ya salí de mis manos,
junto cenizas
en los rincones sin piel.
Ando sin encontrar huellas,
todavía vivo
en la distancia más negra.
Así me voy en estos versos,
con su llanto roto
en la luz cieguita de la luna.
En mí se durmió su mirada,
esa piedra bermeja
en la brazas lejanas del frío.
Yo ya salí de mis manos,
junto cenizas
en los rincones sin piel.
Ando sin encontrar huellas,
todavía vivo
en la distancia más negra.
Así me voy en estos versos,
con su llanto roto
en la luz cieguita de la luna.
martes, 5 de febrero de 2019
EXCRITURA DE HÖLDERLIN
Quizás aun cantan los sublimes dioses
a pesar de tantas y tantas desgracias,
pero pocos entienden sus voces,
el destino fatal al fin del camino.
Ni siquiera la locura del poeta,
la desesperación de sus aullidos,
ya la catástrofe no importa,
el crepúsculo se quedó mudo.
¿Habrán sido en vano tus versos,
la sangre negra de tus visiones
que una y otra vez, valientes,
temblorosas, buscaban la paz?
Quizás es el tiempo de la sordera,
los corazones brutales y ciegos,
el desprecio al milagro de la vida,
nuestro camino sin retorno a la nada.
lunes, 4 de febrero de 2019
domingo, 3 de febrero de 2019
EXCRITURA DE UNA SERIE
Ella solo mira las series de Nexflit,
cualquiera, todo el día
hasta que se duerme.
Casi no se levanta, está sola;
no se detiene para comer,
se olvida...
A veces escucha llorar a su bebé,
entonces se fastidia,
y otra vez tiene que ir.
Mira las paredes de la pieza,
da unos pasos,
en la cuna no hay nada.
Después toma las pastillas o grita,
vuelve al sillón,
en la pantalla ya empezó otra serie.
Ella solo mira las series de Nexflit,
cualquiera, todo el día
hasta que se duerme.
Casi no se levanta, está sola;
no se detiene para comer,
se olvida...
A veces escucha llorar a su bebé,
entonces se fastidia,
y otra vez tiene que ir.
Mira las paredes de la pieza,
da unos pasos,
en la cuna no hay nada.
Después toma las pastillas o grita,
vuelve al sillón,
en la pantalla ya empezó otra serie.
viernes, 1 de febrero de 2019
EXCRITURA DEL PENSAR
Todavía no puede saber quién piensa en él,
quizás sea el miedo.
En el inmenso cielo azul,
las calles,
los árboles vivos,
anda en otro.
A veces llora
o se ríe,
siempre ajeno,
muy lejos.
Inmóvil,
quiere el olvido,
ese camino
con sus sombras negras.
Quizás sea la vida,
el misterio del cuerpo que ignora sus límites.
EXCRITURA DE LI PO
Desde la cama, muy lejos, en la ventana,
la luz de la luna.
Pero al levantar la cabeza,
todo es oscuridad.
Apenas un gesto,
un movimiento leve
y la nada, su muda tentación
que no logro entender.
Pienso en mi vida,
mis palabras sin la voz,
su engaño vacío..
ya estoy demasiado cansado.
Ningún pensamiento,
los latidos inútiles.
Vuelvo a bajar la cabeza y cierro los ojos.
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