INSTANTANEA
Apenas la brisa de la mañana,
mates y pájaros.
No mucho más
que el humo del cigarrillo.
Solo se trata de despertar,
una pizca de vida.
Poco más para escribir
quizás este orden sea perfecto.
sábado, 19 de noviembre de 2022
sábado, 20 de agosto de 2022
sábado, 30 de julio de 2022
CINCO MINUTOS
El fuma afuera del laburo,
todavía le gusta mirar las figuras del humo.´
También mira la avenida,
los autos,
el sol en la otra vereda.
Por momentos, logra olvidar.
Pero sabe que no hay escapatoria.
Apenas son cinco minutas más en la vida.
Ahora deja caer el cigarrillo,
lo pisa con fuerza y el tempo se acabó.
viernes, 27 de mayo de 2022
LAS MAÑANAS
No puede más con las mañanas.
No sabe qué hacer.
Ni siquiera lo tranquilizan las pastillas.
Así que toma mate y fuma,
camina de una lado a otro...
Espera que pase el tiempo
pero solo encuentra desesperación.
Tampoco las palabras, nada.
Algo que no es él,
sin razón, los condena a un sufrimiento inútil.
No puede más con las mañanas.
martes, 24 de mayo de 2022
sábado, 21 de mayo de 2022
viernes, 20 de mayo de 2022
OBSESIÓN
Dan vueltas
-siempre las mismas-
como serpientes venenosas
que amenazan
sin animarse a atacar.
Así el todo parece moverse en la nada,
juntar las basuras de los ángeles
y sentarse a mirar el desierto.
No se pueden detener,
quieren estallar
atrapar el fondo del vacío.
TIEMPOS MUERTOS
No sabe qué hacer.
Ya comienza el día en las ventanas.
y él toma mate y fuma.
Solo en el mundo, como todos,
piensa en un poema,
cualquiera,
para disolver el tiempo.
Pero nada lo inspira,
ni siquiera los versos de Héctor Viel Temperley,
la plenitud de sus plegarias.
De la cocina al comedor,
apenas resiste a su cuerpo.
No sabe cómo estar vivo.
martes, 17 de mayo de 2022
domingo, 15 de mayo de 2022
sábado, 14 de mayo de 2022
viernes, 13 de mayo de 2022
EL ÁNGEL DE LA BASURA
Nadie golpea a mi puerta
y mi corazón está sordo,
me resbalo en los latidos.
Alguien camina mis pasos,
aplasta las huellas
hasta romper mis zapatos.
A cada instante otra vuelta más,
un laberinto de la ausencia
de mi y mis huesos.
A mi vida la abandonó
la poesía de la vida,
ese eco de la inmensidad.
En el instante
el tiempo se pierde sin retorno,
cae junto a mis pies.
Solo sé juntar la basura,
dejarla en un rincón
para que se la lleve mi ángel.
enmudece las manos. .
VENTANA CIEGA
a Mili
Ya se quedó sin respuestas ante el para qué,
su alrededor es una amenaza muda,
Desde sus pies rotos
hasta el martillo de la cabeza
cada palabra es una herida,
que se congela en la sangre
y tiembla.
Nada en el humo del cigarrillo,
en la lamparita.
casi muerta del techo.
Nada del amar en los bolsillos,
en la espuma del mate,
Todo se repite en el vacío del todo.
Ni siquiera una ventana
para saltar a la vida con la voz de un poema.
jueves, 12 de mayo de 2022
MARIPOSA
Amaneció muerta la mariposa de su pecho,
ya no aguantaba la tristeza.
A él no lo sorprendió,
apenas sentía sus alas cuando intentaba volar.
Claro que por momentos la extraña,
pero las cosas no han cambiado...
Además la situación es algo ridícula,
casi una provocación inútil;
hace años que dejó de creer en la primavera.
lunes, 9 de mayo de 2022
domingo, 8 de mayo de 2022
TEMBLORES
El hilo se cortó en la palabra deseo.
De todas maneras, ya no importa
el viejo juego del laberinto.
En su más adentro
no queda ningún pájaro,
ni el eco de los latidos.
Será que todo es un plan perfecto
para alimentar el error o la vida,
las trampas de su última moneda.
Perdido en el mero estar
la salida es una lejanía sin horizonte.
Y todavía no encuentra las piernas,
no puede arrodillarse ante su sombra.
sábado, 7 de mayo de 2022
viernes, 6 de mayo de 2022
jueves, 5 de mayo de 2022
martes, 3 de mayo de 2022
domingo, 1 de mayo de 2022
UN ARTISTA
El no cuida sus formas.
Lo que pasa es que no sabe qué decir
Ya se gastaron mucho las palabras,
Como alguien que se aleja
Para mirar la noche,
Bien arriba.
No sabe en que día vive, ni el año.
Duerme en casilla del colectivo,
Ahí,
En la esquina.
Solo le queda ese pantalón
y un zapato.
A veces escribe poesías de amor en el lodo.
sábado, 30 de abril de 2022
ALGUNAS PREGUNTAS
¿Cuántas vueltas tendrá la oreja?
¿Qué pasa si el hilo no se corta por lo más fino?
¿Cuál es la melodía de las flores?
¿Cuándo se proclamará la realidad de los sueños?
¿Cómo se burlará la trampa de la vida?
¿Quién no golpea su cabeza contra la pared?
¿Las voces mudas imaginan al otro mundo?
¿En todas las islas hay oculto un tesoro?
¿Quién se robó la llave del universo?
¿Acaso lo sagrado es un mal chiste?
viernes, 29 de abril de 2022
lunes, 25 de abril de 2022
PANTALLA EN BLANCO
casi no creo en las palabras.
Es que se sabe que nunca se sabe,
que la vida pasa por otro lado,
que con mirar el mar no se gana nada.
Pero a veces no se me ocurre qué escribir,
y me tiemblan las manos,
y la pantalla en blanco es una amenaza fatal, me mira.
EL PERO
La cosa no venía ni muy bien ni muy mal,
al menos algunos sábados
podía dormirse una linda siesta.
Tampoco era un bicho demasiado raro,
no usaba tatuajes,
aunque quizás fumaba mucho.
A pesar de todo andaba,
miraba por las ventanas el sol,
hasta tomaba cerveza con maníes...
Pero nadie escapa del resbalón fatal,
del vacío en pleno vacío,
del Dios mío, ¿por qué me has abandonado?
IMPREVISTOS
nunca se le coló una duda.
Podía cambiarle los cordones a los zapatos,
ver malas o buenas películas,
pasar un frío bárbaro esperando el colectivo,
animarse a su cara en el espejo,
hasta sentarse solo en el banco de una plaza.
Pero después pasó eso que pasa,
un viento fuerte le quito la máscara para siempre.
PUNTUACIÓN
Todo comienza con la marca del punto final,
después se repite la historia,
esa figura implacable en la nuca.
Es que ya no puede empezar,
no quiere asumir ningún riesgo,
nada de puentes o mariposas.
A veces solo es otro tango,
con sus sabidos lugares comunes
y esa melancolía en el no ser...
Otras, el temor a algunas palabras,
los engaños del otoño,
una zapatilla olvidada en la cocina.
De todos modos su fatalidad es suave,
casi como los silencios,
así que por ahora se limita a fumar y tomar mate.
sábado, 23 de abril de 2022
viernes, 22 de abril de 2022
RÍO INMÓVIL
Solo tengo la espera indiferente del tiempo,
una parodia burlesca del vacío.
Ya todos los días son el mismo día.
quisiera esconderme del mundo,
que se borren las muecas de mi cara.
Ni siquiera encuentro la voz de los lamentos,
tampoco esa botella para tirar al mar.
el aire se confunde con la derrota,
con las preguntas que rompen las almas.
A veces cuento los azulejos de la cocina,
ellos tienen su lugar exacto;
algunas pequeñas marcas de vida
la prolijidad del sin sentido..
Pero eso no sirve, es otro engaño.
Lo mismo pasa con este poema
que se perderá en el tacho de basura,
otro intento fallido para ver una palabra verdadera.
A mí me acompañan los temblores,
la confusión de las imagenes,
la razón estúpida de ser todavía un humano.
Todos mis deseos cayeron en un pozo sin fondo,
ya no puedo comprender a los pájaros,
tampoco preparar unos buenos mates
o adivinar los secretos del humo del cigarrillo.
Quizas perdi la apuesta de Pascal,
cada latido es un llamado de la tristeza,
una pesadilla ciega y muda,
aunque eso en realida no importa
mi espíritu me robo hasta el nombre.
sin aviso me dejó lejos de cualquier horizonte.
si al menos pudiera encontrar hallar un final para este poema...
Al atardecer le agrada anticipar los dolores de la noche,
por suerte no tengo que combatir con mi sombra,
en mis entreñas se agita la muerte de mi muerte,
la fachada del ser deviene en un río inmovil..
.
martes, 19 de abril de 2022
sábado, 16 de abril de 2022
POEMA SOBRE LA ACTUALIDAD
ya no quiero sentir
me mata
me duele un veneno de miel
recuerdo un eco lejano que dice te amo
me duele
una voz me invita a dormir
no entiendo lo que hay que entender
¿una victoia también puede ser una derrota?
por ahora,
no me voy a morir
voy a tatuar cielos en los edificios
voy a ir a la plaza para gritar perón
voy a estallar
todo se ordena en el desrorden
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