Excrituras
miércoles, 15 de noviembre de 2017
11
Al borde de la ruta
un harapo helado de Paul Celan;
no tiene rostro,
tampoco voz,
ni siquiera luna.
Pero puede escupir,
una y otra vez;
en silencio,
y apenas una línea.
Con un zapato de Dylan Thomas
ya cruza a la noche.
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