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Todos los días son peores,
también los de ayer.
Una pasta de mariposas
sin alas, insípida.
Ni el aire puede respirar,
solo bromas muertas.
Aunque ya no es dolor;
los pozos clausurados
o ciegos, mienten.
La culpa es otra burla.
No viene lo que llegó,
algún día será esa palabra.
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