7

Inmóvil, una mancha negra.
Ni siquiera un agujero,
sombra de ceniza,
ruego mudo.
Fue parte de la luna,
la última.
Lejos de la manada,
el sol da miedo.
Pero ahora el tiempo es él,
ningún rostro,
mugre de pellejos
en la puerta de la panadería.