Excrituras
miércoles, 1 de noviembre de 2017
UNA POÉTICA
Esa gota en el laurel,
suspiro de rama,
sus bordes,
y el temblor
cuando ya terminó la lluvia,
y esa luz tan lejos,
inútil,
en el apenas, muda.
En mi ventana:
ay, apenas otra poesía.
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