EXCRITURA DE OLGA OROZCO

El último sueño de la memoria,
el esfuerzo inútil;
si la vida apenas una sombra,
ya sin uvas, miel, sol
El polvo de todas las edades
son ecos de la desdicha;
hasta las fotos, mudas
ya olvidan su único rincón.
Inevitables, las enumeraciones,
las heridas, la magia,
el cuerpo deja de ser cuerpo,
junta sus pedazos.
Tan lejos como nunca,
ella  mira a sus latidos en la luna.