EXCRITURA DE SÍSIFO
Aburrido del castigo eterno de los Dioses,
ahora solo mira a la roca.
Luego se acerca
y acaricia la rugosidad, su piel.
Siglos y siglos...
pero ya no le importa el sentido.
Al apoyar su espalda,
sentarse y estirar las piernas
el dolor desaparece:
Sísifo decide vivir ese último y único instante.
martes, 30 de octubre de 2018
sábado, 27 de octubre de 2018
viernes, 26 de octubre de 2018
miércoles, 24 de octubre de 2018
martes, 23 de octubre de 2018
domingo, 21 de octubre de 2018
sábado, 20 de octubre de 2018
viernes, 19 de octubre de 2018
EXCRITURA DE UN ADIÓS
En ningún lugar queda una palabra
y peor el silencio.
El alrededor son las paredes,
las ventanas cerradas.
Frente a frente,
el otro es el mismo final.
Ya se despedazaron los cuerpos,
pero aun están tibios,
casi se escuchan los latidos.
En el cenicero se juntan los años,
demasiadas cenizas.
Siempre que ocurre así,
el único culpable es el amor;
ambos lo saben,
no se miran a los ojos.
Ella se llevó su paraguas, roto,
él mira el cielo para que llegue la lluvia.
En ningún lugar queda una palabra
y peor el silencio.
El alrededor son las paredes,
las ventanas cerradas.
Frente a frente,
el otro es el mismo final.
Ya se despedazaron los cuerpos,
pero aun están tibios,
casi se escuchan los latidos.
En el cenicero se juntan los años,
demasiadas cenizas.
Siempre que ocurre así,
el único culpable es el amor;
ambos lo saben,
no se miran a los ojos.
Ella se llevó su paraguas, roto,
él mira el cielo para que llegue la lluvia.
martes, 16 de octubre de 2018
domingo, 14 de octubre de 2018
EXCRITURA DEL CONDE DE LAUTREMONT
La poesía, siempre, va por mal camino;
o elevándose al cielo,
o arrastrándose por la tierra.
Ni siquiera sabe ni para qué existe
y nunca lo sabrá.
Esa antigua inspiración,
esa locura inefable.
Solo está dispuesta a aprender
sus propias miserias.
Aun cree en la voz,
aun en las tontas palabras.
Va por mal camino: siempre busca lo sagrado.
La poesía, siempre, va por mal camino;
o elevándose al cielo,
o arrastrándose por la tierra.
Ni siquiera sabe ni para qué existe
y nunca lo sabrá.
Esa antigua inspiración,
esa locura inefable.
Solo está dispuesta a aprender
sus propias miserias.
Aun cree en la voz,
aun en las tontas palabras.
Va por mal camino: siempre busca lo sagrado.
viernes, 12 de octubre de 2018
EXCRITURA DE HÉCTO VIEL TEMPERLEY
Siempre, desde muy chico, quise ser marinero;
la vida me dijo no.
Entonces hice lo que pude, o casi:
empleado, publicista, hasta escritor,
y por eso estos versos.
Pero justo ayer, por la costanera,
en el día de mi cumpleaños,
algo resignado, vacío,
ya en la mitad de mi vida;
Dios me hizo un regalo:
la mañana solo para mirar el agua...
Nunca vi nada igual:
tanto movimiento, quietud, espuma, tanta luz.
Siempre, desde muy chico, quise ser marinero;
la vida me dijo no.
Entonces hice lo que pude, o casi:
empleado, publicista, hasta escritor,
y por eso estos versos.
Pero justo ayer, por la costanera,
en el día de mi cumpleaños,
algo resignado, vacío,
ya en la mitad de mi vida;
Dios me hizo un regalo:
la mañana solo para mirar el agua...
Nunca vi nada igual:
tanto movimiento, quietud, espuma, tanta luz.
lunes, 8 de octubre de 2018
EXCRITURA DE OTRA CONTEMPLACIÓN
Ni siquiera puede escuchar a Cassandra Wilson, nada.
Inmóvil, desde hace horas
solo mira la ventana,
sus ojos atrapados
y rotos a través del cristal.
Cada vez menos luz,
reflejos confusos
que inventa la brisa
al agitar flores y plantas.
Hay algo que duele
en otro lugar;
o ahí, demasiado adentro
la ilusión del afuera.
También podría ser un espejo
para borrar a su rostro,
una tonta manera
que altere toda contemplación
hasta desaparecer,
no distinguir su sombra.
Por suerte vendrá la noche,
sus fantasmas ciegos.
Y si tiene suerte entonces escuchará a otra voz, muda.
Ni siquiera puede escuchar a Cassandra Wilson, nada.
Inmóvil, desde hace horas
solo mira la ventana,
sus ojos atrapados
y rotos a través del cristal.
Cada vez menos luz,
reflejos confusos
que inventa la brisa
al agitar flores y plantas.
Hay algo que duele
en otro lugar;
o ahí, demasiado adentro
la ilusión del afuera.
También podría ser un espejo
para borrar a su rostro,
una tonta manera
que altere toda contemplación
hasta desaparecer,
no distinguir su sombra.
Por suerte vendrá la noche,
sus fantasmas ciegos.
Y si tiene suerte entonces escuchará a otra voz, muda.
domingo, 7 de octubre de 2018
sábado, 6 de octubre de 2018
jueves, 4 de octubre de 2018
EXCRITURA DE VIOLETA PARRA
Ni una raíz encuentro al llegar,
mi patria solo son escombros;
hasta a mi árbol del jardín,
el diablo lo dejó sin flores.
Tan solo grillos y arañas
en los rincones de mis sueños,
y si pregunto por las almas
ninguna mariposa responde...
La mirada y la tristeza
ven una cordillera de huesos.
Pero aunque ya soy una sombra,
apenas viento de memoria;
yo voy a seguir, como siempre,
y voy a cantar la luz de un nuevo sol.
Ni una raíz encuentro al llegar,
mi patria solo son escombros;
hasta a mi árbol del jardín,
el diablo lo dejó sin flores.
Tan solo grillos y arañas
en los rincones de mis sueños,
y si pregunto por las almas
ninguna mariposa responde...
La mirada y la tristeza
ven una cordillera de huesos.
Pero aunque ya soy una sombra,
apenas viento de memoria;
yo voy a seguir, como siempre,
y voy a cantar la luz de un nuevo sol.
EXCRITURA DE MAROSA DE GIORGIO
Para poder hablar de Dios
nos fuimos debajo la higuera.
Apenas veíamos las hojas,
más negras que lo negro.
Si se desprendía algún higo,
nos perforaba la piel.
Solo sentíamos la brisa
y la tentación de la noche.
A lo lejos una fogata,
el aullido de los lobos.
Esa oscuridad era de piedra,
nuestras caras no existían..
No pudimos decir nada:
volvimos temblando, mudos.
Para poder hablar de Dios
nos fuimos debajo la higuera.
Apenas veíamos las hojas,
más negras que lo negro.
Si se desprendía algún higo,
nos perforaba la piel.
Solo sentíamos la brisa
y la tentación de la noche.
A lo lejos una fogata,
el aullido de los lobos.
Esa oscuridad era de piedra,
nuestras caras no existían..
No pudimos decir nada:
volvimos temblando, mudos.
miércoles, 3 de octubre de 2018
EXCRITURA DE HUIDOBRO
Hay un espacio inexplorado;
todo el mundo lo sabe,
casi una obviedad:
las miradas,
los aerolitos mudos,
una lágrima,
los milagros,
las fuentes,
un árbol podrido,
etc., etc. etc,
pero así será siempre.
Ya regresa Altazor,
el explorador;
solo se ríe
y desenreda sus palabras,
las plumas de su piel:
ya recorrió el espacio del placer
Hay un espacio inexplorado;
todo el mundo lo sabe,
casi una obviedad:
las miradas,
los aerolitos mudos,
una lágrima,
los milagros,
las fuentes,
un árbol podrido,
etc., etc. etc,
pero así será siempre.
Ya regresa Altazor,
el explorador;
solo se ríe
y desenreda sus palabras,
las plumas de su piel:
ya recorrió el espacio del placer
martes, 2 de octubre de 2018
EXCRITURA DE THOREAU
Ya sé, las desorientadas calles de La Matanza
no son los bosques de Thoreau.
Pero igual salgo a caminar,
acaso perderme rumbo al sol.
Así que evito todas las avenidas
y también a los perros.
Me cuido de las veredas rotas,
y doblo siempre hacia la izquierda.
Varias horas sin ningún destino,
rodeado de chicos, árboles, autos,
potreros, ranchitos, barro seco
Pero en un momento lo siento...
un aire distinto, más abierto, cerca y lejano
y al fondo de la villa Palito
veo una campanario humilde,
su música son mis latidos.
Entonces vuelvo a casa, liberado,
en la Matanza los bosques viven en el más adentro,
Ya sé, las desorientadas calles de La Matanza
no son los bosques de Thoreau.
Pero igual salgo a caminar,
acaso perderme rumbo al sol.
Así que evito todas las avenidas
y también a los perros.
Me cuido de las veredas rotas,
y doblo siempre hacia la izquierda.
Varias horas sin ningún destino,
rodeado de chicos, árboles, autos,
potreros, ranchitos, barro seco
Pero en un momento lo siento...
un aire distinto, más abierto, cerca y lejano
y al fondo de la villa Palito
veo una campanario humilde,
su música son mis latidos.
Entonces vuelvo a casa, liberado,
en la Matanza los bosques viven en el más adentro,
Suscribirse a:
Entradas (Atom)