NERVIOS DE ARTAUD

En el fondo del hielo la lengua,
ese cadáver sin sexo.

El cielo de todos los ídolos
en cada agujero, mudo.

Un poeta alza sus manos,
el ombligo del limbo.

Ya desaparecieron las muecas,
alguien cortó los nervios.

Perdió el partido del azar,
las llamas tiene miedito.

Todavía estamos muertos,
las momias olvidaron los gritos.