17

Sentadito, ahí, casi todo el día.
Abierta la ventana,
la habitación sin luz.
De fondo la radio,
poca tele,
algunas canciones.
Si se acuerda, también come.
Rompe versos,
cualquier clase de ilusión.
Eso sí...
siempre el mate,
la espuma
y el mismo desconsuelo.
Ahí, con sus poemas de mierda.