EXCRITURA AL DESPERTAR


Aun no sabe si realmente está despierto,
a pesar de los mates
el humo del cigarrillo,
en el cuerpo el peso de los sueños.
Aun no lo sabe,
al escuchar la radio,
ni al ir al baño, distraído,
cuando ve ese perfil
en el instante frágil del espejo.
Tampoco el día,
puede ser lunes o viernes,
el tiempo, falso, es parte del engaño.
Aun no lo sabe,
y quizás sea mejor,
hasta podría imaginar que es otro,
no lo quiere saber,
prefiere ver el cenicero,
el simulacro de la nada en las cenizas.

EXCRITURA DE LA CONDENA


Solo es la condena rutinaria de otro día,
nada mas que eso;
mejor evitar la ventana,
el sol.

Aunque la desesperación es inútil,
igual que el cigarrillo,
el consuelo de la música,
el mate.

No necesita encontrar un motivo,
simplemente ocurre,
pasarán los minutos y las horas,
el miedo.

Por suerte leyó el monólogo de Hamlet,
así que otra no queda;
mejor un par de pastillas,
dormir.

EXCRITURA DE CHUANG-TZU

A cada rato, pasan la gran noticia en la televisión;
después de largos siglos,
gracias a las fuerzas de la ONU,
ayer atraparon a la mariposa de Chuang-tzu.
Algunos tienen dudas,
aunque prefieren no decir nada,
solo esperan ver las imágenes de su captura.
Muy pronto será juzgada,
muchos son los cargos en su contra,
ningún abogado se atreve a ser su defensor.
¿Quién puede soportar
los crímenes de semejante monstruo?
Ya se acabó la gran duda de la especie humana.
No se conocen los detalles,
pero todo el mundo habla del hecho.
El único problema es la desaparición de los sueños.

EXCRITURA DE PESSOA

Todas las poesías también son ridículas,
verdaderas o falsas, poco importa;
ya no es real ninguna palabra.
Todas, especialmente las más bellas,
las dedicadas a las rosas o la luna;
ya no viven más en la vida.
Todas, incuso las que son brutales,
las escritas con la negra sangre;
ya nadie ama el suicidio,
Todas las poesías, hasta las ausentes,
como las amores sin respuestas,
ya ni las lágrimas resucitan la esperanza,

EXCRITURA DE ATAHUALPA


Ya no pudo aguantar más la carreta,
sus ejes se quedaron mudos.

La mirada se pierde en el camino,
el dolor solo es el silencio.

¿Para que seguir y seguir la huella?
ahora el aburrimiento lastima.

Solo en el destino de la soledad,
apenas queda la guitarra.

Ya no puede aguantar su pensamiento,
inmóvil, solo espera su milonga.

EXCRITURA DE LA LENGUA NEOLIBERAL

No quiero escribir a las palabras mercado,
bonos,
tasas de interés,
default,
acreedores externos,
PBI
déficit,
productividad,
créditos,
balanza de pagos,
consumo,
paraísos fiscales,
financiamiento,
reestructuración de deudas,
fondos de inversión,
riesgo país...
¡Basta!, solo quiero gritar como un ser humano.

EXCRITURA DE KIERKEGAARD

El yo es el mejor engaño para evitar la vida,
solo le importa su condena.
Apenas el instante revela una posibilidad,
ya surge otra y otra
y finalmente el imposible,
las burlas de los fantasmas del infinito.
Aunque se olvide el tiempo,
inmóvil, siempre vence el devenir;
su espejo en las aguas
que ocultan el rostro del fondo.
Ni siquiera un desvío,
entre piedras, la montaña hasta la cumbre,
su borde ya ciego
que nos invita amablemente al abismo,
el yo suspendido en el yo,
esa  desesperación que solo espera a la nada.

EXCRITURA DEL EXCLUIDO


Hace mucho olvidó la metáfora del corazón,
hasta el aullido de sus entrañas.
Así que recorre su propia miseria
sin ningún asombro, lejano.
A veces duerme en alguna plaza,
otras, en cualquier vereda.
Durante el día elige perderse: su destino,
ese pasado que borra sus pasos.
Desde que le bajaron la persiana,
él mira vacío al suelo,
papeles, tierra, alguna moneda.
Tantos intentos, años, la desesperación
que se convirtió en su sombra.
Por suerte no habla con nadie,
su voz es la peor condena.
Una vez, sin darse cuenta, volvió...
la fábrica abandonada no le dijo nada.
Solo algunas mañanas, al despertar,
algo le recuerda a la vida.
Pero ¿acaso le puede importar?,
ya no espera esa absurda metáfora: ser un hombre.

EXCRITURA DE LA ESPERA

Durante toda la tarde, sentado, junto a su perro,
a un costado del basural;
no soporta más el llanto de su hermanito,
tampoco a su madre.
A veces su cabeza se le pierde por el brillo
en la curva de las vías
y el miedo,
como si alguien lo vigilara,
igual que cuando iba a la escuela.
Siempre lo rodean moscas y pájaros,
y aunque las espante
el zumbido es un taladro agudo.
Por suerte después de pelearse con sus amigos,
ya nadie se anima a molestarlo,
por eso está tranquilo.
Así espera la llegada de los trenes,
en su mano una piedra,
pesada y filosa:
si estalla la ventanilla se pone de pie y grita feliz.

EXCRITURA DE UN INSTANTE CHINO


Bajo la sombra del laurel,
la primavera es.
En este breve instante,
entre las ramas,
me llega algo de luz
y yo soy la piel.
Alrededor,puedo sentir
que la brisa,
tan silenciosa,
late en mis latidos...
Solo quiero cerrar los ojos,
ser un poeta chino.

EXCRITURA DE LA RESURRECCIÓN


No pude ver el ser de la miseria,
la  tentación de la vanidad,
el dolor de los árboles,
esos rostros sin esperanza,
los caminos del andar,
el amor de tu sonrisa,
la insistencia del vivir,
el río de los sueños,
ese don de la poesía,
los gestos en el espejo,
la sombra fatal de la noche,
los nacimientos del llanto,
esa eternidad en el horizonte,
el milagro de la belleza,
ese misterio en el misterio
el mar de la revelación,
las agonías de las sombras,
ese engaño de la lógica,
el fracaso inevitable del yo,
las ventanas del viaje,
ese despojo en cada destino,
el consuelo de la piel,,,
Pero hoy quiero ver la primavera.

22

En el encierro del pensar
                                        ¿la única llave es la Fe?
                                                                             

21

En el encierro del pensar
                                        tienen la entrada prohibida
                                                                                    Soren Kierkegaad
                                                                                    Juanele Ortíz
                                                                                    María Zambrano
                                                                                    John Lennon
                                                                                    Emily Dickinson
                                                                                    Juan Carlos Onetti
                                                                                    Simon Weil
                                                                                    Charly García
                                                                                    Safo
                                                                                    George Bataille
                                                                                    Jesúcristo
                                                                                    Charles Chaplin
                                                                                    Fedor Dostoievski
                                                                                    La Maga
                                                                                    Bob Dylan
                                                                                    Miguel Hernández
                                                                                    Leonardo Favio
                                                                                    Vicente Huidobro
                                                                                    Homero
                                                                                    Marosa Di Giorgio
                                                                                    Anibal Troilo
                                                                                    Simón Rodriguez
                                                                                    Alejandra Pizarnik
                                                                                    Pitágoras
                                                                                    Billy Holiday
                                                                                    Federico Nietszche
                                                                                    Don Quijote
                                                                                                                     entre otros
                                                                                                                         
                                                                                                                     SON MUY PELIGROSOS.

                                                                                                                           

20

En el encierro del pensar
                              solo hay rincones
                                             gusanos
                                                           en las bolsas de basura
                              cacharros sucios
                                               restos
                                                           en la pileta de la cocina
                              las fotos muertas
                                               ajenas
                                                           en todas las miradas
                              una pila de libros
                                              inútiles
                                                            en la tapa del inodoro
                              las puertas ciegas
                                                burlas
                                                            en el andar ya inmóvil
                             versos sin sentido
                                                miedo
                                                           en las preguntas mudas
                             una escoba triste
                                            perdida
                                                          en el polvo sin tiempo
                             apenas es la nada
                                               su voz
                                                            en la plegaria de la mente.

19

En el encierro del pensar
                                        el relato del idiota
                                                            sin ningún sonido
                                                                             ni furia
                                                                                           no tiene ningún final
                                         ya olvidó su odio
                                                              apenas se repite
                                                                            y babea
                                                                                            hasta olvidar la vida
                                          a veces tiene miedo
                                                                las palabras
                                                                              inútiles
                                                                                             ya aburren la verdad

                                         además pasó tanto tiempo
                                                                  que la escena
                                                                               banal
                                                                                            nunca llega a la sangre.
                                          para colmo no hay drana
                                                                  su personaje
                                                                                    feliz
                                                                                             solo cuida sus finanzas.
                                                                                         
                                                                                             
                                                                                             

18

En el encierro del pensar
                                         un trastornado baila
                                                             ríe a carcajadas
                                                                                       libre
                                                                                                  a pesar de las rejas
                                         su cuerpo está vacío
                                                              solo es espíritu
                                                                                         soplo
                                                                                                     una burla a los Poderes
                                          también tuvo un nombre
                                                              Antonin Artaud
                                                                                         ahora
                                                                                                    ya es un gargajo
                                          a veces es un aullido
                                                             la  palabra rota                                                                                                                                                                       piedad
                                                                                                      la bondad de la mierda
                                           otras es un rayo negro
                                                              lejos del cielo
                                                                                         fatal
                                                                                                     un gargajo a las almas
                                           yo conozco su tumba
                                                              mi destrucción
                                                                                        la tuya
                                                                                                       los gusanos de los Dioses

17

En el encierro del pensar
                                        oculto
                                        el último pajarito
                                                                     o el miedo
                                                                                       canta un viejo blues
                                         en un rincón
                                         ya olvido su vuelo
                                                                        el cielo
                                                                                       también es una amenaza
                                         inmóvil
                                         solo mira la tierra
                                                                         la caída
                                                                                        la única esperanza
                                       
                                        y la metáfora
                                        su lamento obvio
                                                                         o inútil
                                                                                       sueña las rejas de una jaula.
                                       

16

En el encierro del pensar
                                        la respiración se ahoga en el viento
                                                                                  transpira
                                                                                    agitada
                                                                                                  desesperada de aire
                                         aunque camina por la plaza del barrio
                                                                                       sin apuro
                                                                                       el alrededor asfixia
                                                                                                                        o peor
                                          al mirar el inocente tobogán
                                                                           la cabeza se marea
                                                                                                   cae
                                                                                                          en un pozo mudo
                                           ni deternerse en las hamacas
                                                                    ese balanceo
                                                                                         sus instantes
                                                                                                               hasta el cielo
                                           por eso el afuera solo es miedo
                                                                            cada árbol
                                                                            otra cárcel 
                                                                                               el refugio final de la angustia.                     

15

En el encierro del pensar
                                         la muerte no es una palabra
                                                                         tampoco una respuesta
                                                                                            ni siquiera
                                                                                                              una costumbre
                                         apenas una rutina del juego
                                                                          una carta de la baraja
                                                                                           otro rostro
                                                                                                             en el espejo
                                         el mate abandonado en la mesa
                                                                           un cigarrillo
                                                                                               el humo gris
                                                                                                                   algunos versos
                                         una sombra ante el temor
                                                                        su escasa miseria
                                                                                                     la piel
                                                                                                                 sin cuerpo
                                         los vanos intentos en la ventana
                                                                       con sus pájaros
                                                                                                la mañana
                                                                                                                  todavía oscura
                                        y las razones son las trampas
                                                                      ilusiones vacías
                                                                                               una mate frío 
                                                                                               el olvido del tiempo
                                                                                                                                esa voz
                                                                   
                                                                             

14

En el encierro del pensar
                                        cualquier idea es culpable
                                                        solo así puede existir
                                                                                          indiferente
                                                                                                aunque sin condena                                                                                                                                                      siempre oculta las palabras
                                                         la escena es la misma
                                                                                             ni fiscales
                                                                                             ni jurados
                                                                                                              todos en el desierto
                                                          pero ella en silencio
                                                                                             una burla
                                                                                             su olvido
                                                                                                              el vaso de agua fresca
                                                          así pasan los siglos
                                                                                             instantes sin tiempo
                                                                                                                  muecas del sin sentido 
                                                         y cuando ya es inútil
                                                                                              la tortura
                                                                                                     los aullidos
                                                                                                           las súplicas
                                                                                                                              el fin
                                                                                                                                        y llega otra idea
                                                                   
                                                                                                   

13

En el encierro del pensar
                                        no tiene sentido los latidos
                                                                   tampoco las plegarias
                                                                                         súplicas
                                                                                                       su eco
                                                                                                                  ante las paredes
                                         que respiran aliviadas
                                                                             sordas
                                                                                        justo ahí
                                                                                           atentas
                                                                                                       y más poderosas
                                                                                         
                                        ya están en el más adentro
                                                                         mudas
                                                                                    hasta ser la piel
                                                                                                               su ausencia
                                         para crecer en la sangre
                                                                                con la desesperación
                                                                                                que golpea
                                                                                                         inútil
                                                                                                                      la cabeza
                                                                                                                                       sin  estallar

12

En el encierro del pensar
                                       todos los pájaros son cuervos
                                                                                       chillones
                                                                                        ansiosos
                                                                                                       lejos del cielo
                                        Aunque los espante, otra vez
                                                                                        regresan
                                                                                           alertas
                                                                                                       con cada palabra
                                        Ellos no dicen nada, me miran
                                                                                         inmóvil
                                                                                         perdido
                                                                                                       son las preguntas
                                        Pero no esperan una respuesta
                                                                                          ninguna
                                                                                             nunca
                                                                                                        les aburre el juego
                                         Si pudiera evitar su amenaza
                                                                                          inocente
                                                                                              obvia
                                                                                                         ¡qué tontería!
                                         Todavía me invento razones
                                                                                        tramposas
                                                                                              negras
                                                                                                          aunque es inútil
                                         Si los llamé desde mis tripas
                                                                                          podridas
                                                                                             últimas
                                                                                                           para poder volar juntos.

11

En el encierro del pensar
                                        no hay espuma en las olas
                                                  ni arena en la playa
                                                                                   hasta desparece el horizonte
                                        hasta los viejos pescadores
                                                              desesperados
                                                                impacientes
                                                                                     ya abandonan el muelle
                                       En los médanos crecen cactus
                                                                       solitarios
                                                                            tristes 
                                                                                       solo los protege el odio
                                       ni siquiera esa palita infantil
                                                           al sentir la brisa
                                                                 su inocencia
                                                                                      nadie puede ver al sol
                                       Solo un barco en la distancia
                                                          acaso a la deriva
                                                                            irreal
                                                                                       la última palabra del mar. .                         

10

En el encierro del pensar
                                         no hay hojas secas en el otoño
                                                              por las ramas caen ideas
                                                                                              una tras otra
                                                                                                                   confundidas
                                         aunque ande por el parque
                                                                        solo se ven líneas
                                                                                             círculos
                                                                                                   cálculos
                                                                                                                   todos exactos
                                         quizás esos enamorados
                                                                       en uno de los bancos
                                                                                        solo se miran
                                                                                                 sus manos
                                                                                                                    ¿serán reales?
                                                                                                       
                                         pero igual no recuerda los árboles
                                                                                     sus ramas desnudas
                                                                                     el orgullo del tronco
                                                                                                           la raíz
                                                                                                                        y la tierra
                                         y  menos aun ve ese poco de cielo
                                                                                  las nubes
                                                                                   su amenaza
                                                                                                      esas formas
                                                                                                              sin forma
                                                                                                                               la libertad
                                       

9

En el encierro del pensar
                                         al abrir los ojos
                                                      el cielo raso
                                                                   una lamparita
                                                                                          y las telas de araña
                                          pero en los rincones
                                                               lejanos
                                                                           esa sensación perdida
                                                                                                                la angustia
                                          con su certeza de vida
                                                                       y muerte
                                                                                      la piel
                                                                                                 su refugio
                                                                                                                  inútil
                                           de una pared a otra
                                                                           el vértigo
                                                                                inmóvil
                                                                                               y su su abismo
                                                                                                                        ciego
                                           ¿acaso es posible
                                                           el estar en el yo?
                                                                        ni hablar del cogito
                                                                                                        mejor
                                                                                                             ahí
                                                                                                                      el inodoro
                                                                                                                 

8

En el encierro del pensar
                                        la llave sangra en las tripas
                                                                     temerosa
                                                                     ante el estar de la miseria
                                                                                                                y lo apenas humano
                                        Después de tantas ideas
                                                                               claras y diferentes
                                                                                             absolutas
                                                                                                    la trampa
                                                                                                                      en el desasosiego

                                        El alrededor ni siquiera
                                                                               habla
                                                                                         tampoco un gesto
                                                                                                     esa mueca
                                                                                                         el vacio
                                                                                                                        y  sus tentaciones
                                        El sacrificio ya es inútil
                                                                              ningún amparo
                                                                                                       el hambre
                                                                                                          y la sed 
                                                                                                                          ni las plegarias
                                         Acaso el único consuelo
                                                                               su sombra
                                                                                       ausente
                                                                                                    todavía esté viva
                                                                                                                                 algún Dios
                                          Habrá que apretar las rejas
                                                                        hasta romperse las mamos
                                                                        recuperar a la poca verdad
                                                                                                                   su hediendez
                                                                                                                                           la vida.