viernes, 29 de noviembre de 2019
EXCRITURA DE LA PROTESTA
Ante la imposibilidad de aceptar a la realidad de este mundo,
después de largas meditaciones,
sin nada que se pueda hacer,
salvo mirar uno y otra vez las paredes,
al fin encontró una alternativa:
ya no encender ninguna luz,
cerrar las puertas y las ventanas
y en la más pura de las soledades declararse en huelga de hombre.
jueves, 28 de noviembre de 2019
EXCRITURA DEL CANSANCIO
Ya se cansó de la tanta nada,
los fármacos,
el espejo mudo
y su rostro.
Ya se cansó de sus poemas,
patéticos,
apenas aburridos
y falsos.
Ya se cansó de los amores,
las pasiones,
siempre inútiles
y su olvido,
.
Ya se cansó de su alrededor.
los árboles,
ese viaje inmóvil,
y redundante.
Ya se cansó de su estupidez,
los latidos,
ningún gesto
y su adiós.
Ya se cansó del estar cansado,
tan lejos,
ni siquiera en su cuerpo
y este final.
miércoles, 27 de noviembre de 2019
EXCRITURA DE VIRGILIO PIÑERA
Esa miseria que es el acto de recordar,
el mar de su maldición
que ahoga a su cuerpo,
lejos de cada latido
que viven en la espuma,
y la piel en su horizonte,
el único instante de vida
sin una tonta metáfora
y su amparo ante la nada,
ya olvidó que su tiempo es el presente.
Esa miseria que es el acto de recordar,
el mar de su maldición
que ahoga a su cuerpo,
lejos de cada latido
que viven en la espuma,
y la piel en su horizonte,
el único instante de vida
sin una tonta metáfora
y su amparo ante la nada,
ya olvidó que su tiempo es el presente.
martes, 26 de noviembre de 2019
EXCRITURAS MUERTAS.
Ya se suicidaron todas las palabras,
algunas cayeron al vacío,
otras se colgaron de las vocales;
imposible escribir árbol,
menos aún rosa o calesita;
tampoco el nombre de su calle,
la marca de cigarrillos,
el silencio de sus zapatos,
ni siquiera la tanta ausencia;
ya no puede sentir este último verso.
Ya se suicidaron todas las palabras,
algunas cayeron al vacío,
otras se colgaron de las vocales;
imposible escribir árbol,
menos aún rosa o calesita;
tampoco el nombre de su calle,
la marca de cigarrillos,
el silencio de sus zapatos,
ni siquiera la tanta ausencia;
ya no puede sentir este último verso.
martes, 19 de noviembre de 2019
sábado, 16 de noviembre de 2019
EXCRITURA DEL ENCIERRO
Todos los días son el mismo día,
los mates amargos,
el cenicero repleto de puchos
y el cuerpo en el sillón
que mira la ventana,
ciega, para disimular el miedo.
A su alrededor una lejanía,
el desierto del amor;
salvo la compañía de su perro
que se echa en la tristeza,
ese dolor vacío en los latidos.
Aun no toma la decisión,
apenas otro gesto inútil,
pero olvido a la ausencia,
las voces del remordimiento,
al sol y a la luna.
Mientras escribe estos versos,
sus zapatillas se lamentan;
el camino fue un error,
un tropiezo del destino,
el engaño de las metáforas.
Así que otra vez el mate,
y el paquete cigarrillos;
no importan ninguna palabra,
el deseo ya se quedó mudo:
todos los día son el mismo día.
viernes, 15 de noviembre de 2019
EXCRITURA DE LOS TARAUMARAS
El tiempo se ha vuelto demasiado viejo para el Ser,
ya no puede sostenernos.
Pronto nuestros cuerpos estarán enfermos.
ya no conocen el amor.
¿Qué será de la magia del estar vivo?
ya la noche solo espera la noche.
No sirve ningún lamento,
ya perdimos el rito de la sabiduría.
Los hígados están podridos,
ya ni se nos acercan las serpientes.
El espíritu de los ritos crece con el terror,
ya no hay formas ni plegarias.
Todos caímos en el mal:
los huesos de nuestros fantasmas camina hacia el Fin.
sábado, 2 de noviembre de 2019
EXCRITURA DE SPINOZA
En innumerables vidrieras, luminosas,
las banalidades colman el deseo.
Claro que se encuentra de todo,
pero el Todo no tiene valor.
En todos lados ese brillo mudo,
irresistible, lejos de la vida.
Y a veces aparecen las ofertas,
la eternidad de los objetos.
Nadie puede escapar del engaño,
la revelación es una tarjeta.
Ni siquiera los más miserables,
sin esperanza, se resisten.
Así las miradas esconde en la esperanza
el triunfo de la pasiones tristes,
Suscribirse a:
Entradas (Atom)