LA CONCIENCIA INSTANTÁNEA

Nacer y morir,
como este cornalito,
entre el índice y el pulgar,
frito, el último.

Vos lo sabés,
ciego, te mira,
Pero no dice nada, ¿para qué?
si lo real es....

Solo es una parte,
el Espiritu crocante.
Aunque tu dialéctica es así:
¡zas!, un mordiscón.

HOSPITAL HEGEL


LOS ENFERMITOS

Si, como se sabe, las demostraciones cansan la verdad de lo que se intuye al aspirar en una plaza, en el viento, casi a punto de desaparecer; ya no podrán encantarnos con su engaño las piruetas de tu razón absoluta.
Será que somos una especie de deseo que también nos desea, ante ese bisturí desalmado de crítica y tu pulgar libresco: los sublimes o miserables enfermitos de la libertad y el amor con mil frases rotas en el corazón.
Además, y por las dudas, cada cual esconde otra tesis para conservar intacto al secreto; y a veces se transforma y siempre pide más, justo el un poco más allá del implacable más acá. Pero, ay, ¿en dónde?
Seamos sinceros, si la menor distracción o estornudo burla a la fenomenología, y a cada instante todo se desintegra, se recupera, con o sin explicación; dejamos tranquila a la mosca que ahora caga en tu retrato y su sueña su eterna vida de un día.

EXCRITURA DE DERRIDA

La cuestión de la cuestión:
lo sagrado.
No hay huellas
en los signos,
apenas restos
y la miseria.
Si existiera otra lengua,
invisible,
plena de vacío,
un amparo
afuera del sentido.
Pero es inútil,
ni siquiera una seña,
quizás sea aí,
ese nombre sin su nombre.

EXCRITURA DE BASHO


A pesar de este viento,
esas hojas secas
al borde del jardín,
apenas tiemblan,
tan solitas,
miran los árboles
con otros ojos,
y apenas, lejos,
un brillo en el cielo,
así esperan tus palabras.

EXCRITURA DE LA NADA

Amores, odios...ninguna piel;
todo pasó como una lluvia.
Ya no se trata de mamá,
y menos de papá; inútil.
Tampoco la medicación
o su espejo: los excesos.
¿Alguna vez vi el sol
en el fondo de una magnolia?
Ni siquiera los árboles,
el asombro de sus formas.
Así que el mate lavado,
la mesa desordenada;
el humo del cigarrillo
que desparece en el aire.
Pero creo que algo sé:
cada día solo es un final,
el recuerdo quiere olvido.
¿Para qué imaginar otra vida
o cepillarse los dientes?
Ninguna, apenas sombras.
Cuando no hay nada, hay nada.

ESCRITURA DE NUESTRA METAMORFÓSIS


Al fin todos se han convertido en gusanos,
resignados y repugnantes,
apenas pueden respirar.
La mayoría escapa del sol,
no soportan la luz;
ninguna señal de otra vida;
pocos logran hundirse en la tierra
hasta desaparecer,
otros, perdidos, intentan trepar la pared,
pero es imposible...caen
y avergonzados vuelven a su mugre,
Ya se sabía hace rato,
nadie se asombra de su baba,
tampoco se quejan.
La resignación es la misma piel,
resistirse es inútil.
si hasta es agradable la pudrición.
La condena es lenta,
apenas un cambio de forma;
mudos y ciegos,
aunque se esconden en los rincones,
detrás de la indolencia,
los aterra la sal del olvido.
Yo prefiero no entender nada:
voy a arrastrarme hasta encontrar mi cadáver.

EXCRITURA DE RAYMOND CARVER

Lamentablemente, mi lapicera no quiere escribir la verdad;
aunque la agite con vehemencia
o acaricie su tubito de tinta,
ella ya no confía en las palabras.
Apenas se acerca al papel,
temblando, busca esconderse en el olvido
y oculta su espanto.
Solo se anima con las frases huecas,
rimas publicitarias,
zócalos falsos de la TV,
redundancias y obviedades.
Yo la entiendo,
aunque a veces piense en tirarla a la basura;
mi lapicera conoce los riesgos,
la fatalidad inútil;
por eso me protege:
ella siente la fragilidad de mis latidos,
sabe que no podría soportar la desolación de un simple poema.