ACLARACIÓN FINAL

Las excrituras han llegado a su fin, ya no volveré a sentarme frente a la pantalla para escribir lo que salía casi sin mediaciones de otros y de mí. Sé que, desde el punto de vista literario, sus logros son escasos y bastante irregulares; de todas maneras era otra -¿cuál?- la intención. Tal vez ha llegado el momento para reencontrarme con las excrituras, de volver a sentirlas y pensarlas, incluso traicionar sus principios y corregir algunas de sus líneas. O no. Por el momento, este es el final de un montón de palabras -algunas, esenciales, ausentes- nacidas de la intensidad del instante, con sus amores y sus espantos.

Gustavo Sánchez.

EXCRITURA DE LA MÁSCARA

Ya no puede sacarse la vieja máscara,
aunque evite los espejos,
ese infierno en cada mueca.

Demasiados años sin su rostro,
una mirada verdadera,
la sorpresa de una sonrisa.

Su desesperación solo es un piolín,
otra metáfora falsa,
la burla suicida de un poema.

Así que estalla en la palabra nadie;
pero su corazón es sordo:
su vida ni siquiera reconoce el llanto.

EXCRITURA DE LUNES


Todos los días son lunes,
no importa el sol
o la lluvia,
tampoco la angustia.
Apenas despierta,
perdido,
la pared es la misma:
ninguna señal,
rincones,
las telas de araña,
la soledad de la lamparita.
Esa nada en el dolor,
solo zapatos tristes,
el cuerpo ajeno...
a la semana,
inútil,
el tiempo le cortó las alas.

EXCRITURA DE EL NECRONOMICÓN  V


Los Grandes Dioses de la tierra
ya fueron expulsados del cielo.
No toman decisiones,
no pronuncian juicios
Los sacrificios son inútiles,
solo carteles coloridos.
Ha desaparecido el amor,
y el aire respira odio.
Las noches vacías de noche,
los aullidos de la eternidad.
¡Tantos muertos tristes,
tantos monstruos perdidos!
Ni siquiera la ilusión del mar.
o una nube en la montaña.
Ya nadie conoce a lo sagrado:
las multitudes olvidaron el horror.

EXCRITURA DE EL NECRONOMICÓN  IV

Soy el Dios de la oscuridad y Amo del universo,
el conocimiento y el poder,
la magia del dolar,
el espíritu del caos,
la poesía de la tortura,
el grito mudo del horror;
ya el ser humano no podrá encontrar un amparo.

EXCRITURA DE EL NECRONOMICÓN  III

No son los Antiguos Hijos del Mundo Subterráneo;
como a la lluvia desde el cielo
y a la niebla en las calles,

ninguna puerta las detiene
y los sótanos festejan sus gritos:
las maldiciones de la CIA solo invocan a la muerte.

EXCRITURA DE EL NECRONOMICÓN  II

De casa a casa,
los muros más altos,
los muros más gruesos,
los muros más fuertes,
de vida a vida.

EXCRITURA DE EL NECRONOMICÓN  I

Ya despertó el Dios de la ira en el mundo,
los vagabundos de la noche
no encuentran ningún amparo;
pero somos nosotros los perdidos,
el hechizo capturó los sueños,
la salvación solo es el dinero;
el amor olvido la realidad
y solo puede reinar el odio.
Nuestro Señor aceptó la derrota;
la gran serpiente con ojos de muerte,
vive en nuestros hogares:
todos los días nos seduce por la televisión.

EXCRITURA DE LA PROTESTA


Ante la imposibilidad de aceptar a la realidad de este mundo,
después de largas meditaciones,
sin nada que se pueda hacer,
salvo mirar uno y otra vez las paredes,
al fin encontró una alternativa:
ya no encender ninguna luz,
cerrar las puertas y las ventanas
y en la más pura de las soledades declararse en huelga de hombre.

EXCRITURA DEL CANSANCIO


Ya se cansó de la tanta nada,
los fármacos,
el espejo mudo
y su rostro.

Ya se cansó de sus poemas,
patéticos,
apenas aburridos
y falsos.

Ya se cansó de los amores,
las pasiones,
siempre inútiles
y su olvido,
.
Ya se cansó de su alrededor.
los árboles,
ese viaje inmóvil,
y redundante.

Ya se cansó de su estupidez,
los latidos,
ningún gesto
y su adiós.

Ya se cansó del estar cansado,
tan lejos,
ni siquiera en su cuerpo
y este final.

EXCRITURA DE CAVAFIS

A donde voy, a donde miro:
solo ruinas.

Tantos años, tantos vientos:
sus adioses

Ni las aguas, la luna, el sol,
ningún latido.

Ya no hay nada... pero amo:
soy esa piedra.

EXCRITURA DE VIRGILIO PIÑERA

Esa miseria que es el acto de recordar,
el mar de su maldición
que ahoga a su cuerpo,
lejos de cada latido
que viven en la espuma,
y la piel en su horizonte,
el único instante de vida
sin una tonta metáfora
y su amparo ante la nada,
ya olvidó que su tiempo es el presente.

EXCRITURAS MUERTAS.


Ya se suicidaron todas las palabras,
algunas cayeron al vacío,
otras se colgaron de las vocales;
imposible escribir árbol,
menos aún rosa o calesita;
tampoco el nombre de su calle,
la marca de cigarrillos,
el silencio de sus zapatos,
ni siquiera la tanta ausencia;
ya no puede sentir este último verso.

EXCRITURA DERROTADA


Esta lejanía me dejó solo con la poesía;
mejor no escribir,
ya soy el desierto.
No hay reclamos,
apenas un latido:
no sé si el adiós,
esa rosa sin forma.
Las palabras me condenaron al silencio.

EXCRITURA DEL ENCIERRO


Todos los días son el mismo día,
los mates amargos,
el cenicero repleto de puchos
y el cuerpo en el sillón
que mira la ventana,
ciega, para disimular el miedo.
A su alrededor una lejanía,
el desierto del amor;
salvo la compañía de su perro
que se echa en la tristeza,
ese dolor vacío en los latidos.
Aun no toma la decisión,
apenas otro gesto inútil,
pero olvido a la ausencia,
las voces del remordimiento,
al sol y a la luna.
Mientras escribe estos versos,
sus zapatillas se lamentan;
el camino fue un error,
un tropiezo del destino,
el engaño de las metáforas.
Así que otra vez el mate,
y el paquete cigarrillos;
no importan ninguna palabra,
el deseo ya se quedó mudo:
todos los día son el mismo día.

EXCRITURA DE LOS TARAUMARAS


El tiempo se ha vuelto demasiado viejo para el Ser,
ya no puede sostenernos.
Pronto nuestros cuerpos estarán enfermos.
ya no conocen el amor.
¿Qué será de la magia del estar vivo?
ya la noche solo espera la noche.
No sirve ningún lamento,
ya perdimos el rito de la sabiduría.
Los hígados están podridos,
ya ni se nos acercan las serpientes.
El espíritu de los ritos crece con el terror,
ya no hay formas ni plegarias.
Todos caímos en el mal:
los huesos de nuestros fantasmas camina hacia el Fin.

EXCRITURA DE SPINOZA

En innumerables vidrieras, luminosas,
las banalidades colman el deseo.
Claro que se encuentra de todo,
pero el Todo no tiene valor.
En todos lados ese brillo mudo,
irresistible, lejos de la vida.
Y a veces aparecen las ofertas,
la eternidad de los objetos.
Nadie puede escapar del engaño,
la revelación es una tarjeta.
Ni siquiera los más miserables,
sin esperanza, se resisten.
Así las miradas esconde en la esperanza
el triunfo de la pasiones tristes,

EXCRITURA DEL DÍA LUNES.

Todos los días son lunes lluviosos y fríos,
la ventana casi ciega,
una espera inútil.
Además, siempre la misma compañía,
los mates amargos,
algunos cigarros.
Ya no recuerda cuando olvidó su cuerpo,
el gran delirio vital,
su incertidumbre.
¿Qué culpa tiene si le tocó ese calendario?
esa cabeza sin salida,
el andar inmóvil.
A veces ve pasar, veloz, a una cucaracha,
a su lado está la basura,
entonces sonríe...
Así que por las dudas nada tiene sentido,
ni el humo contra la ventana,
o la yerba sin color.
Por eso una vez más se quedará en la casa,
la silla junto a la cocina,
una sola lamparita.

ESCRITURA  DE E. E. CUMMINGS


Yo pienso en la nada:

L
A

C
A
Í
D
A

E
N

L
A

C
A
Í
D
A.

Y la nada me piensa,

EXCRITURA DE BASHO


El sol en el cielo de la primavera.
al comenzar el nuevo día;
sus reflejos en el verde
y la brisa en la piel.
Solo la mirada es real,
los latidos apenas ilusión;
cada brillo un instante,
hasta vivir su eternidad
Los primeros pájaros
en la timidez del limonero,
entre las ramas, lejanos,
sus formas invisibles
y la sombra perfecta
para esa florcita tan blanca....
Creo que no hace falta leer a Basho.

EXCRITURA DEL SUICIDA


Ya se acabaron todas las excusas,
hasta la verdad es ausencia.
Cualquier intento, inútil,
solo es perder el tiempo.
No importan las veredas,
la poesía ni el amor.
El espanto en el espejo
apenas es un rostro,
ajeno, otro simulacro
para reconocer el fracaso.
Solo me sostiene ese gesto,
su fantasma sin sombra,
las palabras del no,
nunca, nada y el olvido.
Ya no sé quién escribe el punto final.

EXCRITURA DE CÉSAR VALLEJO


En el lugar de las palabras
apenas espuma
o piedras;
ninguna cifra
ni piel,
tampoco la fe
y su delirio;
solo un atolladero
sin latidos:
el silencio olvidó la poesía.

EXCRITURA DEL FINAL

                                    a mi madre


En los últimos días ni siquiera podía hablar.
Nunca sabré qué veían sus ojos,
si sentía el sol en la ventana,
mi voz y su nombre.
Cada ocho horas la morfina,
la espera sin sentido;
en la mesa de luz tenía Boquitas pintadas,
solo pudo leer algunas páginas.
Después de tantas intervenciones,
el tratamiento inútil,
volvió a su cama,
al llegar a veces sonreía.
Hasta quiso ver a un brujo,
ella quería vivir...
Pero comenzaron los últimos días,
su cuerpo no era un cuerpo,
ya no podía despertar,
la mirada de lejos.
Yo entraba con la cuchara,
creo que no reconocía su rostro
eso había dejado de ser mi madre.
Aun no sé cuándo nos quedamos solos;
pero todo estaba preparado,
un papel con un numero telefónico,
cualquier instante podía ser el instante.
La hora indicaba otra dósis
y el silencio absurdo de mis pasos.
Apenas tragó unas pocas gotitas de la muerte.

EXCRITURA DEL DURMIENTE

Apenas un sueño le abrió los ojos,
el sol en la ventana;
así que estiro su mano
y abrió el cajón,
tomó algunas pastillas.
Nada en las paredes,
tampoco en el cielo raso.
a su lado la soledad.
Su cuerpo gira,
aunque no tiene miedo;
unos pocos minutos
y olvidará ese mal rato.
Nunca entendió sus sueños,
solo necesitaba dormir un poco más.

EXCRITURA SIN LATIDOS

No encuentra sus latidos por ningún lado,
ya revisó toda la casa,
el fondo de los cajones,
entre las sábanas de la cama,
las bolsas de basura;
cada uno de los rincones,
los cacharros sucios,
entre los puchos del cenicero
hasta se quitó la ropa,
ni siquiera un eco,
el vacío de su pecho está vacío
pero aun respira...
Quizás solo es una  simple distracción.

EXCRITURA DE LA LEALTAD


Ese día su padre lo despertó temprano,
tomaron algunos amargos
y salieron a caminar.
Aunque no lo podía comprender,
pronto vio que eran muchos
y además cantaban.
Solo lastimaba el dolor en los pies,
no importaban las horas
y todos felices,
Hasta se les unió un perrito flaco,
ya muchos los aplaudían
y así llegaron...
Ahora ese nene es la vieja memoria,
la victoria desde el sol
y sus latidos vivos.
Por eso ese día siempre va a la plaza,
con el mismo asombro
y su esperanza.
Al pisar el pasto se le abre el tiempo,
pero aun le quedan fuerzas
y aquel consuelo.
Así que en silencio siente la multitud;
entonces se saca los zapatos
y no duda un instante...
Otra vez más mete las patas en la fuente.

EXCRITURA DE OSCAR WILDE


A la vida le gustan las complicaciones,
no le importa el momento
ni siquiera los lugares.
Y lo peor es la negación,
la distracción falsa,
entrar a la pecera.
Igual que los razonamientos,
la mínima sensatez
ese cálculo exacto.
Hasta el sol puede ser fatal
o el amor más puro...
así que lo mejor son los placeres sencillos.

EXCRITURA SIN PRESENTE

Todavía me quedan dos fotos del bautismo,
mi hermosa madrina;
lástima que ya está muerta.
También encontré el cerebro mágico,
pero solo la caja,
alguien habrá tirado el juego.
Cuadernos de la escuela,
bien forrados, prolijos;
aunque uno es de mi madre.
Rarísimo, una plasticola casi llena,
dibujos de árboles,
un par de anteojos de sol,
Una fibra verde y otra amarilla,
un crucifijo sin cadena,
el muñequito mudo del Topo Gigio.
Varias llaves sueltas,
un cassette de Serú girán,
el número siete en una velita
¿Habrá un poema de la adolescencia,
ese reloj de papá,
la cédula identidad?
No, un carretel de hilo,
la aguja clavada,
aun brilla, me asusta un poco.
Claro que al fondo hay más porquerías,
pero todo es inútil,
ni siquiera en el pasado del baúl hay algo de vida.

EXCRITURA DE THERE´S A PLACE


Desde hace días o años no me levanto de mi sillón,
salvo para preparar el mate
o ir, cansado, al baño.
Creo que poco a poco dejé de pensar,
solo miro malas series,
la ventana me da miedo.
A veces imagino que soy un caracol,
aburrido, desconcertado,
en un desierto sin arena.
Otras, un perro perdido en un bosque,
el viento entre los árboles,
la nostalgia de la manada.
Pero prefiero evitar a las imágenes,
su engaño es inútil,
igual que las últimas pastillas.
Así pasan las horas junto a las cosas
y alguna cucaracha,
feliz, entre las bolsas de basura.
Claro que son nada más que tonterías,
ya no sé dónde está mi mente,
solo sé que si me levantó me espera el ningún lugar.

EXCRITURA DEL OTRO LLANTO

A pesar de plegaria irremediable de Girondo
no encuentro una palabra
para nombrar este llanto,
que ni siquiera derrama una lágrima.
Quizás lo retienen las entrañas
para evitar lo inevitable,
esa voluntad del viejo corazón
que dejó de escuchar el eco de sus latidos.
Para colmo, casi resignado,
siempre está ahí,
en cualquier lugar, lejos,
como un mendigo mudo del vacío.
Ya son demasiados los días,
y hasta las preguntas
desesperadas, su dolor,
ya olvidaron su destino sin respuesta.
¿Será culpa de mis ojos ya ciegos
que ante el abismo,
el borde de esta vida,
solo ven el adiós de las formas?
Ni siquiera al contemplar a ese árbol,
al acariciar sus cicatrices
y sentir en sus ramas
el abandono perdido en el final de la espera.
Apenas sé que cada vez que respiro
no deja de insistir, inútil,
porque ningún poema,
si aun vive, puede soportar la mueca de la nada.

EXCRITURA DE CALDERÓN DE LA BARCA


Ay, al pobre Calderón se la hundió su Barca,
Segismundo no duda,
ya sabe qué es la vida,
el encierro libre en cualquier pantallita irreal,

EXCRITURA DE SHAKESPEARE

No es la duda del Príncipe de Dinamarca.
apenas es otro engaño,
los pilones de la máscara
aun sostienen la cara verdadera.

Además, resulta demasiado aburrido.
Ningún dilema,
mejor un nuevo chisme
y las publicidades del existir.

Ni siquiera la angustia de la voz.
Solo es un desliz
ese adentro del vacío
para evitar lo oscuro de la escena,

Hoy la questión ya no tiene sentido.
Un buen psiquiatra
y la receta de las pastillas
que anulan a la mueca del miedo.

Así se evita el patetismo del absurdo,
la mentira del soñar,
su falso consuelo
que inventa algún monólogo ante la nada

EXCRITURA DE CADÍCAMO


Ningún poeta puede escribir la palabra garúa,
salvo que acepte las reglas del tango;
por supuesto que no es un novedad
y menos una prohibición.
El explicar el motivo es demasiado obvio,
solo es un secretos de la lengua
que ya conocen todos,
hasta las palomas de Buenos Aires.
Además, cualquier reclamo es tan absurdo...
aunque no se use como metáfora
y sea el mismo dolor,
no se debe repetir esa tristeza.
Así que cuando apenas te moja la lluvia,
desesperado y solo,
con el tango en cada paso,,
el único consuelo es olvidar a esa palabra final.

EXCRITURA  PERFORMATIVA

No hay palabras de aliento,
solo a veces:
hay aliento en las palabras.

EXCRITURA DE CÁTULO CASTILLO


Si al menos pudiera espiar detrás de ese telón
la silueta de la sombra,
una mueca,
antes del adiós,
sin luces,
apenas gris...
pero aun insisten los latidos,
su engaño,
esa voz
que oculta la herida absurda de otra borrachera.

EXCRITURA DE UN INSOMNIO

Apenas acaricia el silencio el piano de Eric Satie,
el insomnio elige la melancolía,
los rincones del techo,
esa sola lamparita en su soledad.
En la boca seca un cigarrillo y los mates,
la incertidumbre de la ventana,
tan oscura, lejana,
al menos no molestan los recuerdos.
Poco importa el desparramo sobre la mesa,
una botella y un vaso sucio,
los papeles, los libros,
el mirar ya perdido en la mirada.
Quisiera imaginar a un mar despierto,
huellas en la arena,
un color de horizonte,
pero sabe que ese engaño es inútil.
Así que mejor volver a calentar el agua,
a cambiar la yerba,
otro cigarrillo,
tal vez así encuentre un yo sentado en su silla.
Pero hace rato que se detuvo el tiempo,
aunque late el corazón
y el instante de un destino,
los pensamientos vacíos en la prisión de la melodía..

EXCRITURA DE UNA LLUVIA

Al menos esta lluvia a la mañana,
los contornos ciegos,
sus ruidos en las chapas,
las calles inundadas...
Al menos limpia algunas caras,
sus dolores vacíos,
la rutina muerta,
la condena del paraguas,
sin ninguna posible salvación,
el camino es barro,
saltos inútiles;
la miseria cae desde el cielo.
Muchos ni lo pensarán,
solo andarán con frío,
ella no reconoce a nadie.
salvo, quizás, a Cesar Vallejo,
su desconsuelo,
esos huesos del dolor,
las piedras negras de la poesía final.

EXCRITURA AL DESPERTAR


Aun no sabe si realmente está despierto,
a pesar de los mates
el humo del cigarrillo,
en el cuerpo el peso de los sueños.
Aun no lo sabe,
al escuchar la radio,
ni al ir al baño, distraído,
cuando ve ese perfil
en el instante frágil del espejo.
Tampoco el día,
puede ser lunes o viernes,
el tiempo, falso, es parte del engaño.
Aun no lo sabe,
y quizás sea mejor,
hasta podría imaginar que es otro,
no lo quiere saber,
prefiere ver el cenicero,
el simulacro de la nada en las cenizas.

EXCRITURA DE LA CONDENA


Solo es la condena rutinaria de otro día,
nada mas que eso;
mejor evitar la ventana,
el sol.

Aunque la desesperación es inútil,
igual que el cigarrillo,
el consuelo de la música,
el mate.

No necesita encontrar un motivo,
simplemente ocurre,
pasarán los minutos y las horas,
el miedo.

Por suerte leyó el monólogo de Hamlet,
así que otra no queda;
mejor un par de pastillas,
dormir.

EXCRITURA DE CHUANG-TZU

A cada rato, pasan la gran noticia en la televisión;
después de largos siglos,
gracias a las fuerzas de la ONU,
ayer atraparon a la mariposa de Chuang-tzu.
Algunos tienen dudas,
aunque prefieren no decir nada,
solo esperan ver las imágenes de su captura.
Muy pronto será juzgada,
muchos son los cargos en su contra,
ningún abogado se atreve a ser su defensor.
¿Quién puede soportar
los crímenes de semejante monstruo?
Ya se acabó la gran duda de la especie humana.
No se conocen los detalles,
pero todo el mundo habla del hecho.
El único problema es la desaparición de los sueños.

EXCRITURA DE PESSOA

Todas las poesías también son ridículas,
verdaderas o falsas, poco importa;
ya no es real ninguna palabra.
Todas, especialmente las más bellas,
las dedicadas a las rosas o la luna;
ya no viven más en la vida.
Todas, incuso las que son brutales,
las escritas con la negra sangre;
ya nadie ama el suicidio,
Todas las poesías, hasta las ausentes,
como las amores sin respuestas,
ya ni las lágrimas resucitan la esperanza,

EXCRITURA DE ATAHUALPA


Ya no pudo aguantar más la carreta,
sus ejes se quedaron mudos.

La mirada se pierde en el camino,
el dolor solo es el silencio.

¿Para que seguir y seguir la huella?
ahora el aburrimiento lastima.

Solo en el destino de la soledad,
apenas queda la guitarra.

Ya no puede aguantar su pensamiento,
inmóvil, solo espera su milonga.

EXCRITURA DE LA LENGUA NEOLIBERAL

No quiero escribir a las palabras mercado,
bonos,
tasas de interés,
default,
acreedores externos,
PBI
déficit,
productividad,
créditos,
balanza de pagos,
consumo,
paraísos fiscales,
financiamiento,
reestructuración de deudas,
fondos de inversión,
riesgo país...
¡Basta!, solo quiero gritar como un ser humano.

EXCRITURA DE KIERKEGAARD

El yo es el mejor engaño para evitar la vida,
solo le importa su condena.
Apenas el instante revela una posibilidad,
ya surge otra y otra
y finalmente el imposible,
las burlas de los fantasmas del infinito.
Aunque se olvide el tiempo,
inmóvil, siempre vence el devenir;
su espejo en las aguas
que ocultan el rostro del fondo.
Ni siquiera un desvío,
entre piedras, la montaña hasta la cumbre,
su borde ya ciego
que nos invita amablemente al abismo,
el yo suspendido en el yo,
esa  desesperación que solo espera a la nada.

EXCRITURA DEL EXCLUIDO


Hace mucho olvidó la metáfora del corazón,
hasta el aullido de sus entrañas.
Así que recorre su propia miseria
sin ningún asombro, lejano.
A veces duerme en alguna plaza,
otras, en cualquier vereda.
Durante el día elige perderse: su destino,
ese pasado que borra sus pasos.
Desde que le bajaron la persiana,
él mira vacío al suelo,
papeles, tierra, alguna moneda.
Tantos intentos, años, la desesperación
que se convirtió en su sombra.
Por suerte no habla con nadie,
su voz es la peor condena.
Una vez, sin darse cuenta, volvió...
la fábrica abandonada no le dijo nada.
Solo algunas mañanas, al despertar,
algo le recuerda a la vida.
Pero ¿acaso le puede importar?,
ya no espera esa absurda metáfora: ser un hombre.

EXCRITURA DE LA ESPERA

Durante toda la tarde, sentado, junto a su perro,
a un costado del basural;
no soporta más el llanto de su hermanito,
tampoco a su madre.
A veces su cabeza se le pierde por el brillo
en la curva de las vías
y el miedo,
como si alguien lo vigilara,
igual que cuando iba a la escuela.
Siempre lo rodean moscas y pájaros,
y aunque las espante
el zumbido es un taladro agudo.
Por suerte después de pelearse con sus amigos,
ya nadie se anima a molestarlo,
por eso está tranquilo.
Así espera la llegada de los trenes,
en su mano una piedra,
pesada y filosa:
si estalla la ventanilla se pone de pie y grita feliz.

EXCRITURA DE UN INSTANTE CHINO


Bajo la sombra del laurel,
la primavera es.
En este breve instante,
entre las ramas,
me llega algo de luz
y yo soy la piel.
Alrededor,puedo sentir
que la brisa,
tan silenciosa,
late en mis latidos...
Solo quiero cerrar los ojos,
ser un poeta chino.

EXCRITURA DE LA RESURRECCIÓN


No pude ver el ser de la miseria,
la  tentación de la vanidad,
el dolor de los árboles,
esos rostros sin esperanza,
los caminos del andar,
el amor de tu sonrisa,
la insistencia del vivir,
el río de los sueños,
ese don de la poesía,
los gestos en el espejo,
la sombra fatal de la noche,
los nacimientos del llanto,
esa eternidad en el horizonte,
el milagro de la belleza,
ese misterio en el misterio
el mar de la revelación,
las agonías de las sombras,
ese engaño de la lógica,
el fracaso inevitable del yo,
las ventanas del viaje,
ese despojo en cada destino,
el consuelo de la piel,,,
Pero hoy quiero ver la primavera.

22

En el encierro del pensar
                                        ¿la única llave es la Fe?
                                                                             

21

En el encierro del pensar
                                        tienen la entrada prohibida
                                                                                    Soren Kierkegaad
                                                                                    Juanele Ortíz
                                                                                    María Zambrano
                                                                                    John Lennon
                                                                                    Emily Dickinson
                                                                                    Juan Carlos Onetti
                                                                                    Simon Weil
                                                                                    Charly García
                                                                                    Safo
                                                                                    George Bataille
                                                                                    Jesúcristo
                                                                                    Charles Chaplin
                                                                                    Fedor Dostoievski
                                                                                    La Maga
                                                                                    Bob Dylan
                                                                                    Miguel Hernández
                                                                                    Leonardo Favio
                                                                                    Vicente Huidobro
                                                                                    Homero
                                                                                    Marosa Di Giorgio
                                                                                    Anibal Troilo
                                                                                    Simón Rodriguez
                                                                                    Alejandra Pizarnik
                                                                                    Pitágoras
                                                                                    Billy Holiday
                                                                                    Federico Nietszche
                                                                                    Don Quijote
                                                                                                                     entre otros
                                                                                                                         
                                                                                                                     SON MUY PELIGROSOS.

                                                                                                                           

20

En el encierro del pensar
                              solo hay rincones
                                             gusanos
                                                           en las bolsas de basura
                              cacharros sucios
                                               restos
                                                           en la pileta de la cocina
                              las fotos muertas
                                               ajenas
                                                           en todas las miradas
                              una pila de libros
                                              inútiles
                                                            en la tapa del inodoro
                              las puertas ciegas
                                                burlas
                                                            en el andar ya inmóvil
                             versos sin sentido
                                                miedo
                                                           en las preguntas mudas
                             una escoba triste
                                            perdida
                                                          en el polvo sin tiempo
                             apenas es la nada
                                               su voz
                                                            en la plegaria de la mente.

19

En el encierro del pensar
                                        el relato del idiota
                                                            sin ningún sonido
                                                                             ni furia
                                                                                           no tiene ningún final
                                         ya olvidó su odio
                                                              apenas se repite
                                                                            y babea
                                                                                            hasta olvidar la vida
                                          a veces tiene miedo
                                                                las palabras
                                                                              inútiles
                                                                                             ya aburren la verdad

                                         además pasó tanto tiempo
                                                                  que la escena
                                                                               banal
                                                                                            nunca llega a la sangre.
                                          para colmo no hay drana
                                                                  su personaje
                                                                                    feliz
                                                                                             solo cuida sus finanzas.
                                                                                         
                                                                                             
                                                                                             

18

En el encierro del pensar
                                         un trastornado baila
                                                             ríe a carcajadas
                                                                                       libre
                                                                                                  a pesar de las rejas
                                         su cuerpo está vacío
                                                              solo es espíritu
                                                                                         soplo
                                                                                                     una burla a los Poderes
                                          también tuvo un nombre
                                                              Antonin Artaud
                                                                                         ahora
                                                                                                    ya es un gargajo
                                          a veces es un aullido
                                                             la  palabra rota                                                                                                                                                                       piedad
                                                                                                      la bondad de la mierda
                                           otras es un rayo negro
                                                              lejos del cielo
                                                                                         fatal
                                                                                                     un gargajo a las almas
                                           yo conozco su tumba
                                                              mi destrucción
                                                                                        la tuya
                                                                                                       los gusanos de los Dioses

17

En el encierro del pensar
                                        oculto
                                        el último pajarito
                                                                     o el miedo
                                                                                       canta un viejo blues
                                         en un rincón
                                         ya olvido su vuelo
                                                                        el cielo
                                                                                       también es una amenaza
                                         inmóvil
                                         solo mira la tierra
                                                                         la caída
                                                                                        la única esperanza
                                       
                                        y la metáfora
                                        su lamento obvio
                                                                         o inútil
                                                                                       sueña las rejas de una jaula.
                                       

16

En el encierro del pensar
                                        la respiración se ahoga en el viento
                                                                                  transpira
                                                                                    agitada
                                                                                                  desesperada de aire
                                         aunque camina por la plaza del barrio
                                                                                       sin apuro
                                                                                       el alrededor asfixia
                                                                                                                        o peor
                                          al mirar el inocente tobogán
                                                                           la cabeza se marea
                                                                                                   cae
                                                                                                          en un pozo mudo
                                           ni deternerse en las hamacas
                                                                    ese balanceo
                                                                                         sus instantes
                                                                                                               hasta el cielo
                                           por eso el afuera solo es miedo
                                                                            cada árbol
                                                                            otra cárcel 
                                                                                               el refugio final de la angustia.                     

15

En el encierro del pensar
                                         la muerte no es una palabra
                                                                         tampoco una respuesta
                                                                                            ni siquiera
                                                                                                              una costumbre
                                         apenas una rutina del juego
                                                                          una carta de la baraja
                                                                                           otro rostro
                                                                                                             en el espejo
                                         el mate abandonado en la mesa
                                                                           un cigarrillo
                                                                                               el humo gris
                                                                                                                   algunos versos
                                         una sombra ante el temor
                                                                        su escasa miseria
                                                                                                     la piel
                                                                                                                 sin cuerpo
                                         los vanos intentos en la ventana
                                                                       con sus pájaros
                                                                                                la mañana
                                                                                                                  todavía oscura
                                        y las razones son las trampas
                                                                      ilusiones vacías
                                                                                               una mate frío 
                                                                                               el olvido del tiempo
                                                                                                                                esa voz
                                                                   
                                                                             

14

En el encierro del pensar
                                        cualquier idea es culpable
                                                        solo así puede existir
                                                                                          indiferente
                                                                                                aunque sin condena                                                                                                                                                      siempre oculta las palabras
                                                         la escena es la misma
                                                                                             ni fiscales
                                                                                             ni jurados
                                                                                                              todos en el desierto
                                                          pero ella en silencio
                                                                                             una burla
                                                                                             su olvido
                                                                                                              el vaso de agua fresca
                                                          así pasan los siglos
                                                                                             instantes sin tiempo
                                                                                                                  muecas del sin sentido 
                                                         y cuando ya es inútil
                                                                                              la tortura
                                                                                                     los aullidos
                                                                                                           las súplicas
                                                                                                                              el fin
                                                                                                                                        y llega otra idea
                                                                   
                                                                                                   

13

En el encierro del pensar
                                        no tiene sentido los latidos
                                                                   tampoco las plegarias
                                                                                         súplicas
                                                                                                       su eco
                                                                                                                  ante las paredes
                                         que respiran aliviadas
                                                                             sordas
                                                                                        justo ahí
                                                                                           atentas
                                                                                                       y más poderosas
                                                                                         
                                        ya están en el más adentro
                                                                         mudas
                                                                                    hasta ser la piel
                                                                                                               su ausencia
                                         para crecer en la sangre
                                                                                con la desesperación
                                                                                                que golpea
                                                                                                         inútil
                                                                                                                      la cabeza
                                                                                                                                       sin  estallar

12

En el encierro del pensar
                                       todos los pájaros son cuervos
                                                                                       chillones
                                                                                        ansiosos
                                                                                                       lejos del cielo
                                        Aunque los espante, otra vez
                                                                                        regresan
                                                                                           alertas
                                                                                                       con cada palabra
                                        Ellos no dicen nada, me miran
                                                                                         inmóvil
                                                                                         perdido
                                                                                                       son las preguntas
                                        Pero no esperan una respuesta
                                                                                          ninguna
                                                                                             nunca
                                                                                                        les aburre el juego
                                         Si pudiera evitar su amenaza
                                                                                          inocente
                                                                                              obvia
                                                                                                         ¡qué tontería!
                                         Todavía me invento razones
                                                                                        tramposas
                                                                                              negras
                                                                                                          aunque es inútil
                                         Si los llamé desde mis tripas
                                                                                          podridas
                                                                                             últimas
                                                                                                           para poder volar juntos.

11

En el encierro del pensar
                                        no hay espuma en las olas
                                                  ni arena en la playa
                                                                                   hasta desparece el horizonte
                                        hasta los viejos pescadores
                                                              desesperados
                                                                impacientes
                                                                                     ya abandonan el muelle
                                       En los médanos crecen cactus
                                                                       solitarios
                                                                            tristes 
                                                                                       solo los protege el odio
                                       ni siquiera esa palita infantil
                                                           al sentir la brisa
                                                                 su inocencia
                                                                                      nadie puede ver al sol
                                       Solo un barco en la distancia
                                                          acaso a la deriva
                                                                            irreal
                                                                                       la última palabra del mar. .