SÓCRATES

A veces pasa, no sé sabe qué...pero es así. Capaz que exagero o me equivoco fiero, no importa. Ayer descubrí el peor lugar común del pensamiento, me refiero al conócete a ti mismo. Digo, a cierta edad - y para semejante tarea- se requieren algunos años, ¿no es un tormento? Salvo para los hipócritas, lo que se sospecha es un espanto, puro horror; aunque seas un monje zen. Por otra parte, si descomponés la frase te das cuenta que, además de imposible, su sentido es más que dudoso: ¿qué es conocer?, ¿qué ese "ti mismo"? ¿El verdadero yo? ¿Tu esencia?. Al menos para un ser humano concreto, que come, caga, trabaja, etc., es como meterse en un laberinto sin ningún piolín para escapar. La cuestión es que para mí, lo mejor es olvidar de "sí mismo" -una ficción falsa- y bancarse el no saber, andar en un otro siempre ajeno; o sea, aceptar la realidad y dejarse de boludeces, no te parece? Capaz que despues se me pasa eso que a veces pasa; pero.bueno, el bigotudo que asesinó a Dios dijo que Sócrates era feo... supongo que yo también, así que mejor ni acercarme a un espejo.

ANTINOMIAS

Ahora esta parece ser la única opción: ¿Un mundo feliz o 1984? Claro que no es agradable ni fácil, pero lo cierto es que así están las cosas, y entre ellas, nosotros. Sin embargo, después de intentar pensarlo -si aun existe esa posibilidad- decidí, no sé por qué, cambiar la o por la y...es simple, ¿no? Entonces, todo cambio; mejor dicho, comprendía la imposible tarea de un cambio. Según la circunstancias los poderes deciden realizar uno de los libros; a veces te dan un poco de soma, otras te cuida el hermano mayor. Lo curioso, es que aunque muchos leyeron esas novelas, no las puedan vivir en la realidad. ¿ o eso también forma parte de la apropiación del ser humano para convertirlo, apenas, mediante una pedagogía cruel en un simple personaje ficticio?

DESCARTES

Junto Bajtin, Borges fue el primero que sospechó sobre los géneros. Creo que no hace falta buscar en su obra con una lupa, alcanza y sobra con leer -y no es necesario mucho esfuerzo, por el contrario- algunas páginas de Ficciones. Te digo esto a modo de introducción, porque lo que me preocupa es otra cosa, una cosa que piensa...Sí, Descartes. Creo que después de un tiempo logré descubrir su trampita, lo que muchos critican y defienden pocos. Desde ya te aclaro que no entro en ese juego, que para mí justamente ése es el error. Si mal no recuerdo fue Valery quien dijo que El discurso del método era la primera novela moderna; bien, yo creo que no es una broma, sino un verdad evidente y clara. Y ese es mi punto. A ver si me explico, Descartes -al igual que Platón con sus diálogos- nos confundió a todos durante siglos por una simple cuestión de género. Para no aburrir te la hago corta: si tenés ganas -a mí me da un poco de fiaca- , acomodate en tu sillón preferido, relajate, y además del Discurso, lee a las Meditaciones metafísicas como si fueran dos novelas, buenas o malas, no importa. Por supuesto que vas tener que olvidarte -y esto es lo difícil- de la filosofía; metete con el personaje y pensá en Bajtín, en Borges, lo que sea...Después me contás qué te pareció, ¿te animás? En mi opinión es el primer antecedente de lo que en el siglo pasado se llamaba novelas de corriente de conciencia; antes Faulkner, Joyce, la Woof esta el famoso: "pienso, luego existo"

UN RELATO NEOLIBERAL



¿Viste la del negrito que domina al viento? No, buena no es...o sí, depende. El director -no me acuerdo su nombre- conoce todas las fórmulas de Hollywood y las maneja de taquito, risas, llanto y final feliz: el drama berreta perfecto. A mi me impresionó la manera que encontró de hacer una apología de la civilización occidental y capitalista, cosa que ahora ya no es tan fácil; casi te diría que es el gran film del neoliberalismo. Te cuento lo básico: la historia se desarrolla en Africa, un pueblito como cualquier otro; pero la falta de lluvia y los políticos, obviamente, corruptos los condenan al hambre. No se puede sembrar, y ya se insinúa el caos Ahí, aparece la importancia del negrito, más heroico que Bruce Willis, porque representa -y esto es increíble- la vieja y asquerosa idea del "progreso". Fantástico, el peor de los humillados piensa y luego... Bueno, el negrito fue un poco de tiempo a la escuela y aprendió algo de ciencia. En un basurero encuentra, de a poco, las elementos  que le permiten hacer un molino, la solución. Pará, dejame terminar. El padre, que encarna las tradiciones culturales, durante un tiempo no acepta la propuesta del negrito. Pero cuando ya están de última, le dice que sí y los avances científicos del negrito resuelve el drama y todos felices. ¿Te das cuenta? Si los negros pelotudos le dieran un poco de bola a la tecnología se acaba el hambre en el mundo. Basta con seguir los consejos de occidente y buscar en los basurales. Seguro que la película habrá ganado un montón de premios. El asunto es que en poco más de una hora, sin que te des cuenta, te demuestran que el capitalismo no es salvaje, solo se necesita un par de manuales escolares y un molino. El negrito es un emprendedor, y así debemos ser todos para disfrutar de la vida, ¿me expico? Además, nosotros no somos negros, la macana es que acá ya tenemos agua corriente.

YUYOS

Si no recuerdo mal, Sócrates -antes de la cicuta- creía que a lo mejor retornaba transformado en otra cosa: un hombre, ¿una mujer?, un perro, una rana, lo que sea...Para mí -aunque no me la creo- la idea está buena, y entre las eternidades te diría que es mi preferida. Salvo que te pase la de Gregorio Samsa, ¿no?, aunque ese es un mambo distinto, como todo en Kafka. Pero volviendo a la metamorfosis, durante mucho tiempo, y todavía -te hablo de años-, pienso en qué me gustaría reencarnar, juego con esa fantasía.Y fijate cómo es la vida, recién ayer al salir con el perro a la hora de la siesta, una especie de epifanía y me decidí, casi te diría que tuve la certeza de que era verdad y vi el futuro después de mi muerte.Ahora sé que quiero volver como esos yuyos que rodean a los árboles, sí, donde mea mi perro. ¿No es lo mejor ser apenas un poquito de vida, sin que nadie te joda, te pida nada, te desee o te odie? De última, no es tan diferente a mi condición y la de muchos; además, creo que, a pesar de escarcha, esos yuyos son una forma de esperanza, la única que nos queda antes que ya no quede ninguna vereda y ningún árbol. Digo, la complejidad del estar vivo en lo más simple y elemental. ¿Te parece muy tonto?

ESCLAVOS DEL AMOR

¿Vos también creés que el gran problema es la servidumbre voluntaria? Pobre La Boetie, por más vueltas que le dio, no lo pudo entender. Tampoco, me parece, la especulaciones más trastornadas del psicoanálisis. Te aclaro, por supuesto que a mi me preocupa...Pero se me ocurre que el gran problema es otro, o el mismo -diría Borges- visto desde otra perspectiva. A mi me parece que es inútil tratar de cambiar esa conducta humana; más aun...es necesaria. Ya sé, creés que estoy delirando, que finalmente me volví loco. Pero a eso no le des bola, escuchame un ratito. En mi opinión, sin ningún argumento que lo sustente, pienso que la servidumbre voluntaria es inevitable, tan humana como un resfrío, con la diferencia que no se puede curar. ¿Me seguís? La cuestión, en verdad, es otra: en lugar de eliminar el problema, hay que hallar a qué servir voluntariamente. No sé si me explico, quizás puede expresarlo de otra manera: imaginate un mundo donde la servidumbre voluntaria tenga como opresor al amor. Te entiendo, pensás que soy un ingenuo...Pero, ¿no es mejor esta manera de encarar el problema? Y si no, podemos escuchar Imagine. 

SUENOS Y PESADILLAS


¿Vos soñas? A mí no sé qué me pasa, en los últimos meses...nada. Claro que el asunto es distinto,  no es necesario que me lo aclares; en verdad, es que al despertar no recuerdo ningún sueño. Me cago en la diferencia, hasta sospecho que lo mismo le pasa a todos. Por eso me preocupa y tengo miedo cuando despierto vacío a la mañana. Ante la realidad que vivimos, ¿nos me habránn robado el inconsciente? Y ni hablar del colectivo; acá, ese dejó de pasar hace años. Así que ando mal, sin asombro, ningún delirio, casi rendido en lo que hay; sí, cada día tengo que aguantar como sea, andar sin andar, desconfiando hasta de los árboles, vos ya sabés, ese estar en el mundo sin la ilusión de encontrar un amparo: siempre la misma pesadilla.

LA MIRADA DE LA LUNA


¿Vos podés ver la luna? Tenés que acercarte, allá, casi en el fondo del cielo, muy lejana. Fijate, parece una pelotita de golf; sin embargo, siento que está triste, o quizás olvidada. Si no fuera porque hace tanto frío podríamos salir y recitarle alguno de los poemas de Lugones, algún romántico alemán, al menos comentarle el consuelo que le brindaba al desdichado Reinaldo Arenas. ¿Estaría bueno, no? Aunque también, al volver a mirarla, me da miedo, una sensación de desamparo, colgada ahí, siempre con su rutina. Siglos y siglos, aguantando las locuras de este planeta que después de considerarla una diosa, así, de golpe, se propuso dominarla. No sé qué te parece a vos, pero yo imagino que se enojó al ver esa banderita y le revientan que solo le presten atención con los eclipses. Y ahora, todas las noches, apenas es un adorno, una curiosidad a la que casi nadie le presta atención. Digo, si nos animamos y le hablamos, y ellla nos escucha, ¿qué nos dirá a nosotros? La verdad, prefiero no saberlo; voy a preparar un café, bien negro, cargado...Si querés vení y observa, después me contás lo que viste en la luna. Dale, no pasa nada, un saltito y ya está, eso sí, no se te ocurra mirar para abajo, todo está demasiado oscuro.

WOODY FACE

Ayer volví a ver Manhattan, debe ser cuarta o quinta vez. Ya sé que la película es bueno, pero siempre sentí que me faltaba captar algo, no sé. ¿Cómo se hace una película sobre una ciudad? ¿No es imposible? Además, siempre vacilé entre lo particular que representa la ciudad y las situaciones, las más importantes, universales. alguna vez me dije, capaz que a vos te lo comenté, dónde están realmente estos personajes. Al empezar tuve la misma sensación con Gershwin, como si rebalsara las imágenes. Pero a los cinco minutos creo que me olvidé de las preguntas y casi de la película; solo le prestaba atención, casi me distraía con unas escenas, diría Benjamin que me perdía en Manhatan. Ya cansado, medio dormido, llega hasta el final, las preguntas. Después no pude parar de pensar por dos horas. En mi cabeza solo había una frase y dos rostros...Seguro que te acordás, cuando Isaac tirado en el sillón, decepcionado de su vida, de pronto dice: "Tracy face" y bueno, después de la corrida graciosa, vienen las rostros -ahí está todo, increíble-, el primera antes de abrir la puerta, tan vacilante y decidido; y luego el último cuando Tracy le dice:"Tienes que tener un poco de fe en la gente" y la cámara pinta ese gesto indefinible y la sonrisa, apenas, de Isaac, como la de la Mona Lisa, ¿o no es igual? Me sentí extraño, pensaba sin pensar, daba vueltas a la mesa alrededor del mundo; en lugar de la hermosura del rostro de Mariel Hemingway, una y otra vez volvían, enigmáticas, a punto de revelar mi rollo, las expresiones inefables de Woody Allen, ¿entendés? Ya vencido, en la cama me di cuenta: Isaac, que se queda en Manhattan, en realidad, es lo universal; y Tracy, que se va, es lo particular, la verdadera ciudad. Por lo menos eso pienso por ahora, hasta que no se me ocurran otras preguntas y la vuelva a ver. ¿A vos qué te parece?

EXCRITURAS GRAMATOLÓLGICAS.


HENDRIX



¿Ves aquella nube?, la que se acerca al sol, muy blanca, casi sin contornos. No creas que te trato de jugar ese viejo juego...pero su forma, ¿no es una guitarra? Eso que parece escaparse es el diapasón, y después el aire se concentra en una especie de mujer, perfecta en la mirada que imagina. Para mí, no sé porqué es la guitarra de Hendrix, ¿o no? Ya llega al sol, empieza a deformarse, abrirse, desaparecer; si pudiera la atraparía para siempre, que flotara libre sobre mi andar, una conexión con otro mundo. Sí, no tengo dudas, fijate, al ser parte del sol la armonía es única...Pero ya es otra cosa, informe, un estallido mudo en la mirada. Ay, qué lástima, ¿vamos a escuchar algo de Jimi?

EXCRITURA DE JOSEPH CORNELL

En nosotros existe un cuarto secreto,
sin ninguna luz,
repleto de cosas y momentos.
Hay un hombre dormido en la cama,
en su cabeza
hay más cuartos.
A veces,  una foto sobre la mesa,
un espejo del instante,
idéntico,
tan silencioso,
Claro que unca termina el juego,
hay otro cuarto,
la oscuridad,
las cosas y el hombre.
En cada uno de nosotros...
será que somos el secretos de otros, únicos.

EXCRITURA OPTIMISTA


Hoy para desayunar y salir a la vida elegí a la sinceridad de Ciorán;
quizás necesitaba un consuelo;
la confirmación estúpida
para olvidar que era simplemente otra mañana,
un nuevo comienzo sin sentido.
No miré por la ventana,
nada de cielo y menos de sol;
de espaldas ante el fueguito de las hornallas,
ese calor invisible y lejano,
tan elemental como la respiración;
solo lo acompañé con unos amargos;
y después de algunos aforismos
me prendí un cigarrillo y agarre las llaves.
Creo que necesitaba la desesperación para inventarme una esperanza.

EXCRITURA ZEN

Solo quiero ser el mar,
sin orillas,
profundo,
oscuridad y luz,
vida,
su mover sin fin.
el misterio del cuerpo.

EXCRITURA DE UNA ENCUESTA SIN RESULTADOS

¿Sabe usted cuándo comenzó esta guerra total?
¿Sabe que su objetivo es el planeta?
¿Sabe que usted también es un participante?
¿Sabe que no podrá irse de vacaciones?
¿Sabe que sus hijos solo serán cenizas?
¿Sabe que ni la televisión esta a salvo?
¿Sabe que su hobby favorita será una burla?
¿Sabe que sus zapatos no dejaran huellas?
¿Sabe que sus amores son chistes sin risas?
¿Sabe que el ser humano puede ser el olvido?
¿Sabe que el final puede ser mañana?
¿Sabe que a nadie le importan sus respuestas?
¿Alguna vez  usted pensó en el milagro de la vida?

EXCRITURA DE NIETZSCHE


A pesar de los supuestos desesperados esfuerzos
nadie encuentra la gran tijera
y la cuerda se balancea...
pero en verdad poca importa;
en un par de semanas
ya no aparecerá en los diarios.
El último hombre ve sus movimientos;
quizás debiera dejar que acaricie y aprieta su cuello.

EXCRITURA DE FRIENDS


¡Qué encantadores son los personajes de la serie Friends!
Siempre tan contentos...
aunque el momento sea muy triste;
las chicas quieren casarse
y los chicos pasarla bien.
Todos comparten sus opiniones
en un departamento o un barcito;
a veces andan por las calles,
pero nada existe en el alrededor.
Así es la vida que se sabe vivir,
y nunca asoma la tragedia.
¿A quién no le gustan sus bromas?,
siempre la estupidez es graciosa.
Lástima que no recuerdo sus nombres,
igual lo que importa es el éxito, ¿no?
De vez cuando miro un capítulo,
solo para no entender sus inocentes ideas.
Para ellos, el mundo es una comedia perfecta sin ningún otro.

EXCRITURA  DEL AIRE


Por momentos,
sin aviso,
ya no respiro;
instantes,
vacíos plenos,
un olvido.
Solo ocurre,
sorprende,
y no importa;
tal vez,
no sea nada,
apenas
un consuelo.
el aire es el dolor.

EXCRITURA DE CHARLES PEIRCE


El ser humano es un signo...de pregunta.

EXCRITURA DEL APOCALIPSIS


Quizás el mundo entero comparta la misma situación,
aunque a él poco le importa;
ni siquiera espía la ventana de sus vecinos,
apenas conoce sus nombres.
Ya cómodamente instalado en su confortable sillón,
con su vaso de whisky
en la mesita que compró en Nueva York,
después de bañarse,
ponerse la bata y las viejas y suaves pantuflas,
antes consultar el celular
y la pastillita para relajarse,
toma el control de la televisión:
en minutos transmitirán el fin del planeta;
lamentablemente está solo;
su familia, aburrida de la rutina, prefirió irse a dormir en paz.

EXCRITURA DE LO PERDIDO


Perdí la dirección del mundo,
solo camino
y le pregunto a los árboles,
ninguno me contesta.
Con cada paso las calles
borran mis huellas
y aunque levante la mirada,
ni rastros de vida.
Para colmo, si tengo suerte,
apenas veo sombras
o bolas negras de basura,
todas llenas de burlas y odio
Así están las cosas,
tampoco es para preocuparse;
quizás el mundo ya no existe.
Pero eso es imposible:
algunas noches creo ver la luna.

EXCRITURA DEL ABURRIMIENTO

Todas las tardes, a la hora de la siesta,
Don julio busca su lugar
en la plaza del barrio:
descuidada, sucia, sin juegos.
Durante varias horas,
siempre en el mismo banco
-el único sin destruir-,
inmóvil como los árboles.
Claro que nunca pasa nada,
jamas una sorpresa...
pero Don Julio es feliz;
alejado de todas las posibilidades,
los entretenimientos infinitos,
todavía puede disfrutar el aburrimiento.

EXCRITURA DE UN BECKETT


Ya no puede hacer nada, ni hablar.
A veces da vueltas, solo,
alrededor de una silla.
A cada rato, el espejo,
la condena en las muecas.
O busca una ventana
y se repite lo mismo,
esa vacuidad inevitable,
la voz de la amenaza:
el afuera no perdona,
entonces aprieta los ojos.
Pero también es inútil,
rápido todo desaparece...
Sabe que es un personaje de Beckett

EXCRITURA SIN NOMBRE

En ningún nombre está el verdadero nombre.
El alrededor conoce la verdad,
el escondite del misterio.
Pero todos prefieren el engaño,
creer que al decir zapato
ya pueden hallar el camino.
y tampoco en el silencio...
la ausencia grita en su dolor.
Imposible intentar algo,
si hasta la revelación es muda.
Vivimos atrapados, somos
apenas otro signo falso.
Quizás por eso escribe el poeta
que, vencido, se pierde sin destino en las palabras.

EXCRITURA DEL TAO TE KING


Una vez más abre la luz del valle
la mujer misteriosa.
Jamás descansa,
su obra es ser...
Y en su interior,
la raíz del universo.
Una vez más encuentro la belleza.

EXCRITURA DE LAS HORNALLAS

Algún día tendré que limpiar a la cocina;
con paciencia juntar esa mugre
que se acumula, inevitable,
entre las hornallas;
restos de las comidas,
yerba quemada,
granos negros de arroz,
deshechos ya sin nombre.
Algún día...
ahora prefiero ver sus señales,
el ondular de las llamas,
esas señales eternas y leves del siempre fuego.

EXCRITURA DE OCTAVIO PAZ

Todavía no sé qué es lo que soy,
ni cuánto duraré...
pero mi corazón late
y mi alma es muda.
Si miro hacia el cielo
las palabras son estrellas;
algo en mi adentro
sabe comprenderlas.
Quizas yo también
solo sea una escritura;
y alguien que es nadie
me invitó a su libro, la revelación.

EXCRITURA DE CHARLES PIERCE


Si en la eternidad, algún día, me encontrara con vos,
evitaría ver a los objetos
y no diría nada.
Claro que sería una tontería,
apena un engaño;
o un esfuerzo inútil
porque, ay, siempre hay signos.
De todos modos,
no perdería la esperanza:
quizás vos me podrías decir quién es mi interpretante

EXCRITURA SIN VOZ

Ya no puedo escuchar más voces,
ninguna palabra me habla;
tampoco los árboles,
ni mis zapatos.
Desesperado, grito el silencio,
pero todo es inútil,
me perdí en el camino:
apenas puedo escribir la ausencia.

EXCRITURA DE LA PERSIANA DEL SER


Desde siempre tuvo el boliche abierto,
andando entre las mesas,
atento a los pedidos,
los comentarios cotidianos.
Y cada noche, al limpiar,
volvía a sentir las palabras del día,
algunas risas huecas,
nunca el gesto de una revelación.
Por eso se siente cansado,
ya apenas oye las voces,
ni siquiera se mueve del mostrador,
quizás es tiempo de bajarle la persiana al ser

EXCRITURA DE LA SOMBRA

En vano me resistía a mi sombra,
hasta que me entregué,
sin preguntar nada sobre mí
y sobre los otros,
olvidé a mis huellas,
el abismo del tiempo
me perdí en el aire,
Y dejé de mirar las paredes,
las esquinas abiertas,
entonces escupí los dientes,
los recuerdos aun vivos
el hueso de mi locura:
ya lejos para siempre del sol,
poco a poco me convertí en noche.

EXCRITURA DESCARADA


De a poco, a medida que pasan los años
uno se acostumbra a su cara,
sus gestos involuntarios,
esas líneas, sus formas,
la rutina de las arrugas,
nada extraño o sorpresivo,
siempre en el espejo
el  esperado retrato real:
su boca, su nariz, sus ojos...
A medida que pasan los años no sabe quién es.

EXCRITURA DEL NACIMIENTO

¿Alguien sabe qué es el nacer?,
yo tampoco.
Apenas pienso,
ni existo.
Miro alrededor,
el asombro.
Mi espejo,
apenas un engaño.
Poco importa,
aun puedo soñar.
Quizás pronto sepa la respuesta.

EXCRITURA ZEN


En la ventana la luz del sol.
Ya acaricia el jardín,
sus flores y sus árboles,
el reinado del césped.
Pero no alcanza con mirar,
en este nuevo día,
otra vez empieza la vida.
Allá, cerca de la rosas,
a pesar las sombras,
su color es la la luz.
¿Que estoy haciendo acá?
Mi alma necesita su alma.

EXCRITURA DE SCHELLING


Claro que en el arte descansa la universalidad divina,
un sueño real dentro la felicidad eterna.
Pero apenas suena el despertador,
después del inocente desayuno,
al andar distraído por las calles,
en el alrededor sin ningún sentido,
nadie puede recordar tus palabras, ¿para qué?.
En las vidrieras, tan tentadoras, despierta la banalidad.

EXCRITURA DEL EXPECTANTE


No pido mucho,
aunque no sé;
al menos ahora,
tengo esta idea.
Si pudiera dormir
apenas un rato,
dos o tres siglos
y después ver.,,
Quizás pase algo.

EXCRITURA DE UN ACRÓSTICO


Solo aquella voz
Oculta,
La luna,
El olvido.
Dioses
Alejados.
Deseo del adiós.

EXCRITURA DE FITZGERALD

Sin sorpresa mira los escombros
entre los años y el polvo:
las columnas rotas,
los restos de la escalera,
el espejo del baño
-pedacitos sin rostros,
algún rastro de sangre-
y el bar destruido,
ni siquiera una última copa
las paredes ciegas,
 ningún techo sano;
desde ahí puede ver el cielo
y recordar ese día
cuando escribió la frase:
"la vida es una lenta demolición."

EXCRITURA PATÉTICA

Hace unas semanas andaba en la onda zen
y meditaba con una botella.
Después se inventó la de irse al mar,
una casa bien lejos, chiquita,
solo para sus libro y él.
Casi se la creyó: una nueva vida...
Asi durante años y años,
entre la soledad y el delirio,
como esa vez que salió al patio
y empezó a insultarlo al sol
o la luna, ya no lo recuerda.
La idea es buscar una fantasía,
cualquiera, hasta ser un bombero;
pero ya no le funciona bien,
ni siquiera puede darse un baño..
Ahora simplemente fuma
cerca de la hornalla de la cocina,
toda su vida tiene mucho frío...
Pero ya lo pensó, antes de las pastillas,
para que no haya confusiones,
aunque sea inútil, necesita verse en el espejo.