EXCRITURA NECROFÍLICA

Amo a los muertos,
a todos.

No necesito verlos,
los siento.

Su tiempo ni piel,
verdaderos.

La ausencia en sus ojos,
tan plena.

El odio inútil a los vivos,
la pureza.

Ya nada altera su estar,
único.

Solo ellos son mi Ser,
estas palabras.

Amo a los muertos,
su piedad.

EXCRITURA DE EMERSON

¿Cuándo desaparecerán las falsas apariencias,
la canalla,
los insectos,
las víboras,
las pestes,
los manicomios,
las prisiones,
los bombardeos,
el odio?
Ay, la respuesta les pertenece a los enemigos.

EXCRITURA DE ARTURO CARRERA

Cantos y quejas
en el estanque, lejano.

Pájaros y ranas
ya festejan a la noche.

Ovejas y perros
juntos para la tibieza.

La arboleda
apenas acaricia viento..

Y aquí, el mirar:
una plenitud sin forma.

EXCRITURA DE ONETTI

Muerto de realidad,
decidió vivir en la cama.
Solo leía policiales
y bebía, bastante.
A veces era un Dios.
O el humo, gris,
hasta el cielo raso.
Nunca le gustaba dormir,
tampoco los sueños.
Todavía está despierto.

EXCRITURA DE HEIDEGGER


Siempre en ese estar,
el ahí.

Todos los objetos,
falsos.

Solo herramientas,
hacer.

Siempre un sendero,
la poesía.

EXCRITURA DEL SPLEEN NEOLIBERAL

Si Carlitos Baudelaire volviera a esta vida,
en París o en Nueva York
-en verdad, no importa-,
sería el dueño de una tienda para ricos.

Como forma de pago, rechazaría el dinero,
solo aceptaría cadáveres;
aunque podría hacer alguna excepción:
la lenta agonía de un refugiado.

Su único objetivo sería ser respetado,
un ciudadano modelo;
pero todo para disimular,
que nadie sepa que es un agente de la CIA.

Ya no saldría más a recorrer las calles,
tampoco escribiría sonetos;
a lo sumo vería un poco de tele
y encendería las alarmes ante cualquier sueño.

EXCRITURA DE SIMMEL

Lejos, más que el horizonte,
cercana, más que el aire.
Acá, más que el cuerpo,
apenas una palabra más,
me refiero... al alma.
¿Acaso saben su sentido,
y lo leo, trato de entender?
Claro que son palabras,
y cada día es un engaño.
Ayer lo vi en la plaza,
los juegos de los niños.
No se me ocurrió una teoría,
todo era más que obvio:
 más que la idea de vivir, la vida.

EXCRITURA DE LACAN

Ningún más allá de las palabras, nunca;
ni la felicidad de los cuerpos,
el misterio de la luna,
ese durazno,
la íntima plenitud de la gracia.
Todo ocurre acá, las palabras son reales.

EXCRITURA DEL ESPEJO DE BORGES

En el mágico espejo del viejo poeta
ya no está el reflejo de su cuerpo
o no estuvo nunca.
Acaso, al pasar, alguna vez,
él vio el perfil de la biblioteca,
la pérdida de ese amor,
aquellas sombras del oro...
Pero ya es inútil, el espejo está ciego.

EXCRITURA DE LA VEJEZ DE CICERÓN

En otro momento, discutiría tus suaves sentencias;
siempre hay dudas...Ay, la juventud:
no es nada fácil aceptar el paso de los años.

Claro que yo soy un nadie, o cualquiera,
¿cómo encontrar placer en la vejez?
Es que también tengo un cuerpo, y mortal.

Igual, aun resisten aquellos tiempos felices.
Lo sé, los puedo ver;
pero están tan lejos, y tan cerca...

La verdad, ya no me importa discutir con vos;
sin querer acaricio tu libro.
Será que en mi país, ahora, tu sabiduría es consuelo.

EXCRITURA DE PLOTINO

Sin dudas, también Plotino es una naranja,
redonda, jugosa, única;
otra emanación de la perfección eterna.

Claro que al recorrer las calles del barrio,
entre tantas verdulerías,
las dudas complican la calma teológica.

Es que no paran de alterarse los precios,
suben, bajan, vuelan...
o será que algo ya no pertenece al Uno...

¿Acaso pueden tener distintos valores?
Pienso, pero no entiendo;
ay Plotino, el mercado destruye la armonía

EXCRITURA DE MARTIN BUBER


El hombre llegó a ser un extraño
para el hombre

Perdida la esencia,
las miradas.

La distancia muda,
rota la esfera..

Ningún encuentro,
y la vida tan fría.

Pero él piensa, siente, él suplica:
¡hombre, toca al hombre!

EXCRITURA DE MANUEL PUIG

Con tanto que hacer, recuerda pavadas,
solo cosas tristes;
la falta de ella, su hija:
sola frente a una nube negra;
ninguna noticia.
¿Dios castiga
sin palo y sin rebenque?
Así es esta vida,
ya no puede ni pensar.
Ni siquiera alguna película,
nada de ilusiones.
Tristístima la tarde;
hasta no ver más esa sonrisa.
Pero siempre está ella, claro, la memoria.

30

Locos y locos y locos y locos.

29

Los pensamientos más elevados, flechados por el terror, caen a tierra, derribando las ramas de los árboles.

28

Ya nadie sabe qué signos hay que interpretar.

27

El conocimiento...uno se cansa un poco de ese dulce, ¿no es cierto?

26

El infierno es algo que podemos hacer. Y ese, al fin, es su atractivo.

25

Si no escuchas las cosas simples, ¿cómo podré darte el mensaje?

24

Es en los labios de los leprosos que los santos deben aprender a besar.

23

Siempre, irremediablemente, se vuelve a ese acontecimiento, el acontecimiento de la muerte.

22

No conocemos mucho de lo terrible. Todavía nos queda mucho por descubrir de lo bello. Naveguemos hasta llegar al borde.

21

Un nueva inscripción para el portal del infierno: aquí todo cesa.

20

La inspiración ya es la visita de un ataque de diarrea.

19

Lo que todos queremos son hechos; no...¿poesía?

18

El orgullo despliega su fealdad como si fuera la belleza.

17

¿Quién estará allí para contestar al cielo?

16

Paracelso, el elixir tiene poco efecto.

15

Aquí, en estas profundas madrigueras, han aprendido a ver el sol; allá en el mundo de la luz, los hombres todavía miran las sombras en las paredes de la cueva.

14

El color blanco ya no es más blanco. Pienso que es amarillo. Pero no lo puedo asegurar.

13

Espacios de ser y escudos de éxtasis.

12

No hay más que un doloroso vacío en el centro de las cosas.

11

Un continuo zumbido de acondicionadores de aire recorre los pasillos y por la noche me arrulla para que me duerma.

10

Todos los ídolos están vacíos.

9

No estoy interesado en un mundo en el que tengo que morir.

8

¿Podés desear una celda mejor que ésta para estar prisionero?

7

Asecha un peligro igual en el arte que en la magia.

6

El cerebro es el Cancerbero.

5

Las fuentes están secas, secas.

4

No es extraño que el ser humano gane todas las batallas: no reconoce la derrota.

3

A pesar del verano, el paisaje alrededor de la prisión es tan desolador como el de adentro: yo.

2

¿Cómo, una vez emprendido, frenar el cuestionamiento?

EXCRITURAS DE TOMAS DISCH

1

Para ser sincero hay que ser miserable.

96

AFÁNISIS CRÓNICA

No se puede ver en el espejo,
su aliento ya no es.

Aunque palpa el rostro,
los gestos mudos.

De frente o de perfil,
la imagen sin trazo.

Peor asomarse al sol,
¿dónde la sombra?

No importan las razones,
metáforas muertas.

En el trampa de la nada,
solo ama los gusanos.

Hace tiempo olvidó su herida,
ni recuerda su nombre.

95

RINCONES DE LA NADA

Justo le toco en ese rincón
y está ahí
por el momento.
Nadie, casi, lo ve;
ya es invisible.
Sol el olor lo delata,
a veces tiene que desaparecer,
borrarse por la cana,
algunos vecinos,
y toda esa historia...
Justo ahí, a la vista de todos.

94

EXCRITURA DE LA PASIÓN


Oh, Padre,
¿por qué lo abandonaste?

Nadie soporta su cruz,
tanta bondad.

94

EXCRITURA DE MAL/ARMÉ

Entre la belleza de tantos cuerpos,
Aristipo lamenta los placeres.
Cerca de sus manos,
cristales vacíos o sucios.
El desorden de la delectación,
también se aburra de la felicidad.
Cada instante ya pasó,
el tiempo es la nada.
Solo recuerda al Maestro,
al andar de su única sombra.
Esos gemidos nunca son reales.
Por última vez mira la blanca luna.

93

EXCRITURA DE JUARROZ

Hace un rato largo que estoy muerto.
Esas tachaduras en el cielo raso
ya crucificaron a mis palabras.
El árbol de mi jardín olvido los pájaros.
Y aun me queda por decir casi todo,
ninguna explicación para la luz.
Pero otro interrumpe el poema:
todo comienza en otra parte, siempre.

92

EXCRITURA DE SPINOZA

Ya no puede sonreír el dios de Spinoza.
Lejos, más que la dulce salvación,
esa certeza de la unidad del ser;
hasta la beatitud sintió vergüenza
en la geometría irracional de la ética.
Después del silencioso exterminio,
ese humo de los huesos llegó al cielo;
y el todo era conatus del desprecio,
la peor atrocidad de las pasiones:
el espanto sin consuelo del odio eterno.

91

LA DECISIÓN


Dar una vuelta,
otra,
y miles y miles y miles.

Andar descalzo,
ciego;
lejos de los pies.

Andar desnudo,
sucio;
olvidar al cuerpo.

Ninguna salida,
jamás:
hasta descubrir esa soga.

90

MÍNIMA COSMOGONÍA


Cada día que pasa es más la noche,
sus temores.

Y la gotera no despierta los sueños,
la humanidad.

89

EXCRITURA DE PAUL CELAN


El juramento de los gorriones
en la ciudad de París.

Ya no quedó ningún traidor.

Solo los fantasmas de las calles
en la búsqueda del cielo.

88

FALSAS CONJUNCIONES COPULATIVAS

Los golpes mudos de las mismas paredes
y la persiana ciega
y un cigarrillo.

El ruido inútil de las voces de la radio
y los típicos amargos
y una sombra.

El almanaque que no puede negar el tiempo
y la silla sin arreglo
y un olvido.

Los contornos del cuerpo en otro cuerpo
y los espejos rotos
y una ausencia.

Solo otro engaño de la conjunción copulativa
y el abandono vacío
y este punto final.

87

EXCRITURA DE PESSOA

Solo sé que no sé lo que soy.
No lo supe nunca,
ni lo sabré jamás.
Solo soy un error de la nada.

86

EXCRITURA DE CLARICE LISPECTOR


Vio a esa persona sobre su rostro.
Triste es percibir lo obvio
y que parezca extraño.
Si fuera por lo menos algo,
el pronombre para un nombre.
¿A dónde estaba la sabiduría,
ese animalito tan despierto?
Inútil el intento del grito,
solo el aullido de otra imagen.
Ni siquiera el llanto,
apenas un temor de sangre.
Pero ya pensaba sin palabras,
el aliento crecía oscuro;
ese rostro ocultaba a su persona
y solo creía en el peligro:
la alegría, única, de morir por amor.

85

SITUACIÓN DE LA LITERATURA

Solo el diario privado de un prisionero:
absurdo, perfecto, brutal..
Todas las noches,
su colchón aprieta sus cuadernos.
Nadie conoce las palabras,
ni siquiera su ventanita
Pero ya es un nuevo best-seller,
y después será papel
y al final, olvido.
Quién sabe, algún día
ya van a hacer la película.
Así es la condena sin condena,
las vidrieras de las ciudades.
Claro que el prisionero no lo sabrá nunca.

84

LA REVELACION DE LA HIGUERA

Claro que ese no podía ser el final,
si ya era otro su cuerpo.
Entre las paredes, irreales,
un simple pizarrón.
Todo, entonces, estaba escrito
sin necesidad de las palabras.
Afuera las dudas fatales del tiempo,
los temores de los dioses;
el ancestral sacrificio, inútil.
todo el cielo permanecía mudo.
Ese dolor de las heridas,
la sangre, abrió su mirada.
Al fin comprendía su mandato:
no era la revolución,
su máscara era trágica.
Él debía estar de pie,
apenas ser un hombre.
Ya vendría la muerte, después el mito.

83

EXCRITURA DE PERLONGHER


El vaivén aéreo de un pie en el pantano,
esa ánima en el roce.

Los remolinos del talón,
un rizo suave.

Como excusa el ramaje y la brisa
y el fluir del embrujo.

Ese templar  del empeine,
su pompa de luz.

La sombra abirendo las espumas,
los ecos de jade.

Y el torrente mudo de tu espejo,
la revelación madre.

Apenas el sobresalto de otro milagrito,
el cristal de los orígenes.

82

HERÁCLITO


Tan oscuro,
igual que el fondo del agua del devenir.

Sin metáforas,
el combate eterno del combate.

Alrededor,
solo los enigmas sin soluciones.

La sabiduría,
apenas el registro de las Voces.

Y el sol.,
ese fuego que mira las propias cenizas,

81

EXCRITURA DE HEIDEGGER


El estar en el bosque
perdido,
entre árboles
senderos,
luces y sombras;
cada instante
en su único silencio,
El lenguaje
ya le pertenece al ser,
al viento,
ese andar inmóvil,
lejos,
y los pájaros mudos,
la poesía.
¿Para qué volver?,
apenas aliento,
sin dioses,
el ahí,
su destino,
la claridad en la nada..

80

ÚLTIMA EPIFANÍA


El viajero ya sin ojos,
la pura sed.

Arriba ningún cielo,
ni pájaros.

Lejos en la mirada,
sin una piel.

Algo abre a la brisa,
su balcón.

El peso de la ciudad,
cordón de agua.

79

EXCRITURA DE OCTAVIO PAZ


Solo el decir
esa palabra sin nombre.

Inaudita,
con los ojos abiertos.

Su piel,
ese encuentro mudo.

Una lámpara
en la penumbra del dolor.

78

EXCRITURA DE SAN JUAN DE LA CRUZ


Entre los engaños de los sentidos,
la llama viva.

El cautiverio del cuerpo,
tu encuentro.

Ya no existe la muerte,
ninguna condena.

Solo el encuentro del dulce amor,
los latidos del Ser.

76

RESURRECCIÓN

Ya no funcionan los barbitúricos
ni los doce pasos.
El cuerpo apenas anda
y su ventanita ciega:
el laurel está tan triste.
Alrededor el mismo desierto,
las paredes.
Puede ser el día
o la noche;
nadie a quién llamar,
solo odia ese espejo.
Esos papeles a la basura,
apagar la luz.
No lo entiende, ya cae de rodillas.

75

POESÍA URGENTE

Solo una pregunta viva,
una plegaria:
¿dónde estás, Santiago?

74

LA POESÍA ESCRITA POR NADIE

Pessoa es el empleado de un shopping.
Baudelaire, policía.
Catulo, gerente de un banco.
Safo, narcotraficante.
Vallejo, multimillonario.
Basho, conductor de televisión.
Hölderlin, publicista.
Shakespeare, formador de candidatos.
Manzi, urbanista posmoderno.
Pasolini, movilero.
Juan de la Cruz, torturador de la CIA.
Rimbaud, patovica
Juanele, vigilante privado..
Cavafy, cirujano plástico
Dickinson, CEO de una petrolera.
Pound, terrorista.
Artaud, asesor de imagen.
Gelman, especulador de bolsa.
Y Homero es la estrella de Hollywood.

66

EXCRITURA DE DIANA BELLESI

Siempre tan frágil la poca belleza,
su desafío.

Aun al asomarse a las ventanas,
el aire verde.

Por ahí el sendero en los sueños,
¿escondite o poema?

Esas torcacitas que ya vuelan,
la luz desnuda.

El viejo jacarandá sobre la vera,
su feliz porque sí

Y entonces el ladrido de la perra,
una invitación al día.

El temor frío en esta mañana tan fría,
juntas somos dos bracitas.

63

EXCRITURA DE WHITMAN POR POUND


Yo no me reúno con las metáforas de la armonía;
no me puedo poseer
y me pierdo.
Nunca sabré quién habla en mí.

Las praderas ya cotizan cada más en Walt Street;
cualquier hoja seca,
da interés.
Nadie, ni el viento, canta el paraíso.

62

LA MILITANCIA CELESTIAL

Lo sabe, ya le queda muy poco tiempo al compañero;
igual despierta con los gallos, bien temprano,
rápido, hasta la cocina y los mates.
A veces se olvida de los dientes postizos;
nunca de leer los diarios
y la radio, esas costumbres de la amargura.
Después la comida a los perros,
el orgullo de las uvas frescas en el patio,
los fantasmas de tantas reuniones,
¿pero acaso no están ahí, y las mismas banderas?
Si barre, todavía esta vivo;
así que mejor salir a respirar el fondo.
Ese laurel, lo sabe, es la memoria;
nada detiene -y menos él- la libertad de sus raíces
que no dejan de crecer,
rompen el piso, buscan siempre al cielo.
El compañero no sabe si aun continúa en la lucha;
pero el sol da para un asadito,
¿solo?, seguro que el General lo acompaña desde el sol.

61

EXCRITURA DE DIANA BELLESI

Ni siquiera asomarse a la ventana,
desde las mantas.

Siempre tan frágil la desafiante,
la belleza.

El vuelo irreal de las torcacitas,
y la luz desnuda.

El jacarandará estará en la vera,
felíz en el porque sí.

Y ya ladra una vez más la perra,
invita el despertar.

Los alrededores libres de la isla,
aun más en el adentro.

Tanto frío en la nueva mañana fría,
somos estas dos bracitas.

60

EXCRITURA DE UN EPICÚREO

Todos repetían lo mismo: no quiere trabajar, es un vago:
dormía casi siempre en la parada del 49.,
algunas lonas rotas, muchos diarios,
y solía andar sucio, bastante sucio y con olor a vino.

¿Es soportable esta arbitraria condición mortal,
sin, al menos, algunas, sin motivo,
apenas -¿no?, triviales y trabajosas rutinas:
mate amargo, viento en la cara o la tonta luna?

Claro que cualquier respuesta era y es y será absurda:
quien puede responder algo,
a la lengua de la vida nadie la entiende,
complicada, imposible de aprender en el colegio.

Pero, casi seguro, en esas andaba el pellejo de Don Rojas,
el linyera del barrio;
como el último inevitable sufrimiento,
al estirar las patas por los siglos de los siglos, y amén.

A veces se lo extraña, dan ganas de...nada;
y si es insoportable caminar esas tres o cuatro cuadras,
mirar esas paredes ausentes,
durante un instante recordar que hasta respirar es vanidad.

59

EXCRITURA DE LA CONFUSIÓN POLÍTICA

No se sabe ni por dónde empezar,
Mejor abandonar a la tragedia,
ya vendrá la catástrofe, ¿no?.
Así que optar por otra cara,
esa que ahora es la televisión,
chismes, cirugías culos perfectos
porque hay una confusión,
sea por donde sea, siempre
habrá que intentar perderse,
o inventar una islita para creer.
Y a veces es demasiado y a veces,
peor,  ni siquiera algo de sol
por si canta el jilguero de la mañana;
¿Quién sabe cuando habla,
sin rostro, mueca, ni espejos falsos
que ya no dice nada?,
Afuera, el fuego de los hambrientos,
el show de los miserables... 
Quizás los condena el cielo,
Así que entre tanto ruido,
aun no se sabe por donde empezar.

57

LA HISTORIA DE LA ARAÑA


A la araña la atrapó su propia tela de araña;
después de tanto y tanto...¿la nada?
De todas maneras asi pasan las cosas,
algún día alguien ya limpiará otra vez las paredes,
levantará los papeles del suelo
-apenas ordenar-; después
ya se sabe que nunca se sabe:
a lo mejor, otra vez la araña puede volver,
a tejer, a lo mismo, ¿no?,
y las patas -otra vez- empiezan a convertirse en baba,
todo mal; un figura de la ausencia,
solo la agonía de haber sido...
Salvo, que se trate de un infortunio casual, o casi,
como una versión kafkina de Volver,
parlantes en las esquinas, roncos,
Así que, entonces, la araña,
aunque piensa que no puede mover un pata,
todavía confía en su suerte,
esa fortuna que tanto atraía a Maquivello,
No enredamos, no confunimos los versos...
A modo de dilema se puede lograr una síntesis provisoria:
tal se pueda ir de la casa al trabajo y volver
o, otra vez, juicio y castigo,
Y después de muchos despues,
las calles se abren, se llenan de otro sol.
Es que siempre, lo más importante,
es Ítaca, la patria, las tardecitas en el patio
después de barrer la veredita,
asombrarse de esa araña retorcida en el rincón.

57

FALSAS CERTEZAS

De regreso,
por el mismo camino:
Lézica,
cruzando Condarco.
Moldes,
Montañeses,
Parral,
hasta llegar a Terrada
y ahí doblar;
pero ya es tarde,
esa ya no es su casa.

56

EXCRITURA DE YUPANQUI

Tantos senderos
y áspero.

Duelen,
las huellas.

Abajo,
las espinas.

Tantos
llantos y sueños. .

55

INMINENCIA DEL FRACASO DE UN JAIKUX

Tibios, los últimos mates.
Recién empieza el domingo,
poco sol, lejos,
la pared de ladrillos,
hojas secas
y por ahí andan los perros;
el alrededor parece real;
todo como siempre, o casi.
Alguien escucha a Yupanqui,
al menos el laurel y yo.
Ah, si fuera japonés...
Nada, ninguna revelación.

54

MILONGA DEL PERDIDO

En el comedor faltaba la silla para ver un rato a las paredes.
Todo lo demás, bien;
como en la canción del Jardín:
"cada cosa en su lugar".
Incluso, algo de solcito en la ventana.
Solo que no se sabe si está parado o sentado, como siempre.

53

EXCRITURA DE KIERKEGAARD


Esa sensación de que ya no te pertenece el cuerpo,
onda chocolate catalán...pero mal.
Ni la desesperación de algún abismo,
cualquier metáfora sin retorno.
Y el salto cualitativo te quebró el espíritu.
A lo mejor la libertad se parece mucho al dolor, ¿no?

52

CONDENA

La tristeza es la memoria del silencio.
Después de siglos y siglos,
apenas pudo copiar
un poema de otro
y lloró.
Todavía no encontraba ninguna palabra.

51

EXCRITURA DE PIZARNIK Y PORCHIA


Una lástima, no pudo ser el milagro:
ese pez del alba en las flores,
mis dedos y la niebla,
el tiempo justo para despertar,
ahí, las ondas del viejo Río,
en las cosas desesperadas, siempre.
Ah, estos garabatos en la pizarra;
¿quién sabe cuánto de todo podría no ser?

49

EXCRITURA DE CHARLY


Creo que hoy soñé con vos;
otra locura.

Las líneas blancas
y el espejo.

Ese eterno jardín
y las lágrimas.

Todo el tiempo, tan lejano:
ya ninguna señal.

48

EXCRITURA DE POUND


¿A cuánto cotizan los niños,
esa arboleda
su sombra?

¿Y la piedad de los hogares,
el consuelo,
tu poesía?

¿El recuerdo de aquel beso,
una vereda,
el azar?

Etc., etc., etc.



Ya solo la usura es sagrada.
Con todo respeto:
¡váyanse al carajo!

47

VIDA AMBULANTE

Al llegar a Puente 12, entre los cuerpos, subió la voz;
y el colectivero arrancó, continuó su recorrido.
Algunos pares de medias, pocas palabras,
apenas se entendía las ventajas de la oferta.
Después, ya sentado, comenzó el verdadero relato,
sin sentido, ajeno, roto: su vida.
Yo solo quería, inútil, ver las medias,
esos colores limpios entre los manos sucias.
Creo que no era posible mirar alrededor,
las ventanillas humillaban a toda la humanidad.
Pero él sabía que le hablaba a nadie:
si algo de eso era real, no podía viajar en ese colectivo.

46

EXCRITURA DE ARTAUD Y DOSTIEVSKI

Atormentado, en los enredos del folletín policial,
apenas se da cuenta de que existe;
su cuerpo solo es un continuo temblor:
¿qué quiere decir la palabra crimen?
En el último ombligo de los limbos,
un viento carnal y resonante, la locura:
el espíritu nunca está en la vida.
Raskolnikof ya es una visión maldita de Artaud.

45

EXCRITURA CHINA DE DYLAN


La respuesta es un sabor,
su secreto.

Un suspiro de la forma.

Esa sombra en la cereza,
su olvido.

44

RESIDUOS

La promesa de un consuelo
en un poema roto,
puchos lastimados,
mucha yerba,
huesitos de pollo,
los olvidos, etc...
Solo la verdad de la basura.

43

EXCRITURA DE HUGO MUJICA


La costra sobre el nunca

Mis uñas en el espejo.

Un rostro ausente en el nombre.

42

EXCRITURA DE UNGARETTI


Aquí solo el desierto
o un alma.

Devastado el horizonte.

Apenas una mirada
y aun sin ver.

De tanto, ni las huellas.

41

¿UNA EXCRITURA POSMODERNA DE MEISTER ECKHART O LA ÚLTIMA APARICIÓN DEL MESÍAS BENJAMINIANO?

A veces, al andar los pasillos irreales del shopping,
un vidriera, cualquiera, suspende a su cuerpo.
Inexplicable, tan dulce y tan fatal,
y su mirada se vacía plena en los objetos:
hornos eléctricos o mini-componentes nipones,
ahí, lo invitan al encuentro de la realidad.
En verdad apenas puede identificas esas formas,
no puede evitar perderse en los detalles;
misteriosos, mínimos, leves espejos
que le revelan otro rostro en su  rostro.
Y de golpe todo pierde sentido,
cada sensación desaparece en el aire.
Nunca se le ocurre comprar nada, ¿para qué?,
el goce es esa distancia imposible: la absoluta ilusión.

40

PERPLEJIDADES DEL SUICIDA

¿A dónde está ese mar en primavera?

39

REMEDIOS CASEROS

Ya ni Bill Evans podría evitar su locura;
pero cierra los ojos,
y se olvida en la plegaria falsa del piano.

38

EXCRITURA DE QUASIMODO

Asesinados los árboles
y sus palomas.

Asustado por el amor
y el viento.

Alejado de las orillas
y los cielos.

Ya me devoro en la luz
y tanto odio..

37

EXCRITURA DE HUGO PADELETTI

El peregrinaje
sin yo.

Una corola,
su luz.

Y ese laurel,
fugitivo.

Ramas rotas,
huellas.

Tan inmóvil,
el cielo.

En el despojo
el mirar.

36

MERCANCÍAS

Cada derrota inventa su refugio:
una poética.

Da de comer a sus animalitos
y a sus pocas ideas.

Hasta cree en algunas tardes,
ahí, en el balcón.

Pero cuando la calle es real,
el miedito.

No dobla en ninguna esquina,
algo lo detiene.

Todas las vidrieras son su rostro:
siempre en oferta.

35

EXCRITURA DE GIANUZZI

Esa leve presión en el brazo izquierdo,
un código básico de referencia.
Y la sombra soporta su indignidad
y me lleva por alguna razón
al paso de la conciencia del ciego
que cruza la calle y sus dimensiones.
Sin palabras no hay ruidos,
solo la urbanidad de la tarde.
No importa la ilusión del tránsito,
su bastón me pertenece, tantea,
apenas la rutina gastada de la agonía
cuando el zapato ya duele en el cordón.

34

EXCRITURA DE VALLEJO

Con ese pobre palito
y la espuma,
las palabras rotas.
En todo el dolor
o en las mariposas.
No salvó ningún verso.

33

EXCRITURA DEL SENDERO

Hoy no soy el amigo del sol,
tampoco me molesta.
Ando las sombras
o pienso en los árboles.
Veo canteros rotos,
piedras, el aburrimiento.
Ni siquiera los ruidos,
esas ventanas abiertas.
Quizás más tarde...
me ayude la transpiración
Igual camino sin rumbo,
lejos, hasta alcanzar a la luna.

32

ESPEJO

Durante años miró los ojos del idiota.
No quería ver nada.
Solo un afuera del estar,
el intento del recurso inútil.
Pero las palabras insistían, fatales;
y descubría arroyos, perros, diamantes.
O equivocaba las calles
para dormir junto a una calesita.
Y no lo podía evitar;
cada día un nuevo engaño.
Durante años, y hoy lo miran sus ojos.

31

GENOCIDIO

Desde la noche ese goteo de la canilla no lo deja dormir.
Inútil arreglar el problema,
tampoco importa permanecer despierto.
Para colmo afuera es peor: nada,
salvo alguna sirena perdida entre las calles.
Apenas el humo invisible,
en la habitación solo respiran las paredes.
Así que no prende la luz y espera,
otra vez, ese ruidito seco que ya se pierde en las cañerías.

30

EL ESTAR VIVO

No sé si alguno de estos días
como al caer de la tarde
y en un verso de César Vallejo,
distraído, aceptaré la muerte.

A veces dudo de mi cuerpo,
cuando soplo las palabras;
y más adentro esas arenas
que ya cubren a mis huellas.

Tiemblo al cerrar los ojos,
aunque la almohada es suave;
y al despertar la ventana
el sol solo trae más tristeza.

Tampoco sé si me importa:
la vida es un transcurrir
y una mariposa en el aire.
No sé si ese día aun estaré vivo.

29

EXCRITURA DE HORACIO

Si cada instante del día puede ser el último:
¿cómo agradecer el sol de la nueva mañana?

28

EXCRITURA DE MONTAIGNE


Solo por la extraordinaria gracia
vives.

Solo debes aceptar a su misterio:
la muerte.

27

EXCRITURA DE TRUMAN CAPOTE

Apenas se detuvo un instante
al ver el silencio aun vacío de la soga.
Andy era un tipo divertido;
no respetaba la vida, ni siquiera la suya.
Tampoco creía en el cielo
ni en el infierno, ¿para qué?
Ningún arrepentimiento valía la pena,
así de simple era su destino.
Solo había matado a sus padres,
necesitaba ser alguien.
Antes de que lo ahorcaran,
en su última tarde, pidió un Coca-cola:
y después escribió una poesía.

26

EXCRITURA DE UN ENIGMA

Mira a las series de Universal.
Todo el día.
Policiales, solo policiales.
Muchos cigarrillos.
Alrededor, ningún indicio.
Igual es inútil,
nadie descubrirá quién lo mató.

25

EXCRITURA DE HÉCTOR VIEL TEMPERLEY

Ni en los campos de Achala,
allá en la infancia,
viento y caballos;
aunque olvide el cuerpo
y se venga la lluvia,
ya no se lava a esta tristeza.

24

EXCRITURA DE QUEVEDO


El deseo
y los engaños,
la vida
y mis promesas;
¿solo no ser,
por amar,
será mi gloria?

23

EXCRITURA DE ANTONIO DI BENEDETTO

Sobre las ruinas transcurre la vida,
a la búsqueda de la subsistencia:
una bandada de catitas celestes,
casi azules el pecho de los machos,
un blanco bañado de cielo las hembras.

22

EXCRITURA DE BARÓN BIZA

Nada puedo decirle a los estúpidos que ven
maravillas sin darse cuenta de las maravillas.