Excrituras
miércoles, 22 de noviembre de 2017
59
Ya huecos los tuétanos,
sus besos.
Esa bolsa negra,
el olvido.
Solamente las uñas,
sus filos.
Adentro la mierda,
aun ciega.
Cadáver del llanto,
un pozo.
Más mortal la herida,
el estar vivo.
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