VIDA DE SANTO

Todo es más para el penar;
este íntimo pavor,
padecer de lágrimas
y tu ausencia...

A veces, creo
en el aire de las palomas,
las arboledas,
los bosques del estar.

Pero solo son palabras,
apenas
el éxtasis inútil,
ya no existe el encuentro.

Mi única esperanza
sin la esperanza de ver;
el dolor del mal,
ay, vivo mi propia muerte