INICIACIÓN DEL ESTAR

Por esas trampas del quién soy
pido perdón, y vuelvo
vencido al tiempo del polvo,
la sabida mueca del otro y el mismo.

Entre el espacio de las cosas,
por ese algo que habla
o mira desde el origen, ahi,
al pensar la piel de la primera vez.

Poco importa la biblioteca,
la mesa, las sillas, las persianas,
ni las telarañas tan tristes
en los vértices de las ventanas.

O la falsa la manija del ser alguien,
su chasco de solución instantánea;
mejor cerrar y apretar los ojos,
acomodar el adoratorio de la cocina.

Apenitas entrar al motivo del estar,
ese temblor de la cucaracha,
cerca del tacho de basura,
todavía viva ante el pisotón univerrsal.