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Ya preparó nuevamente la pipa de cada noche. Alrededor el falso silencio de las cosas: mesas, sillas, fotos, retratos, la biblioteca...Ese orden precario, su vida. Los recuerdos, impiadosos, esperan la llama del primer fósforo. El perro ya se dormido inocente en un rincón. Ya es el momento; al aspirar cierra los ojos y murmura su plegaria: si pudiera desaparecer en el aire con el humo.