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En esa luz de cualquier verano se cava la sombra de lo que se vive, cada vez más honda, más oscura, hasta el despojo que espera a los gusanos y a la nada. Justo ahí, cerca de los topitos tristes de la primera ilusión que cierran los ojos para esconderse en la tierra y su silencio. Igual no sirve de nada: porque el sol ya está demasiado alto y al dejar la pala a un costado, vuelve a aparecer la misma sombra en la indiferencia de la pared -única y vacía-; y al secarse la transpiración de la frente se agradece la compañía de tanta soledad humana, ese pozo del estar que resplandece tan oscuro en la luz de cualquier verano.