EXCRITURA DE ENRIQUE BANCHS

En el pecho
aquella tarde perdida de mayo.

Solo cristales
en la mirada del crepúsculo.

Un yuyal,
el alma que borró sus colores.

También pájaros,
¿acaso su canto es la tristeza?

Y la casa,
puertas y ventanas dicen nunca.

Nada es un sueño,
apenas esta ausencia es real.

En el pecho,
muy lejano, el recuerdo sin latidos.