AZABACHE DE LAS DUDAS

A veces, o muchas, da tanta bronca.
Ese balbuceo inútil, sin palabras,
que solo le hablan a la muerte.
Y molesta, vueltas y más vueltas,
mosquitos en la oreja del alma.
Pero también ahí, los alrededores
con sus árboles humanos de sombra.
O la brisa, y la ventana abierta
para dudar del color del cielo...
Si hasta los borrachos en el barcito
todavía sonríen ante las estrellas.
Te obsesiona, se sabe, esa música,
los puros azabaches de otro silencio.
Igual, por el momento, gana esta vida.