EXCRITURA DE EMILY DICKINSON

Creo que aun estoy un poco vivo,
lejos o en las ramas abiertas de mis manos.

A mi boca, ya decidida y muda,
no le importa el aliento en los espejos.

Solo desea a la palabra carmín,
tibia, justo en la puntita de la lengua.

No sé si todavía tengo una casa,
aunque esa puerta se abre, tan temerosa.

Y todas las visitas son sombras,
altos árboles en otro horizonte, sin sol.

Creo que alguna vez ha nacido,
perdido en la naturaleza del ser: el infinito.