EXCRITURA DE RAYUELA

A pesar de tanto jazz, el alcohol,
la tonta sabiduría libresca,
Oliveira anda en el estar perdido, siempre.

Ni siquiera esos jueguitos,
graciosos y más absurdos...
Nada evita buscar lo que no se encuentra.

No le importa el allá o el acá,
y cada vez más solo
el tiempo lo deshace con cada cigarrillo.

¡Pobre Oliveira!, ¿quién
un mal día limpio las veredas?;
en el mundo ya no quedan más rayuelas.

Además, ya no respira
el bebito rosado de la magia
o el pañuelo del dolor se olvido el llanto.

Entonces ni sirve perderse,
silbar, leer, delirar, vivir;
inventa un muro y grita su nombre con hache.

Ahora su destino es un piolín,
o miles, invisibles, enredados, finales:
el amor puro y desesperado de todos los locos.