EXCRITURA DE LA ESCASEZ

Ya no se consiguen esos loquitos a la Cocteau,
ni siquiera las imitaciones de plastico,
descartables, made in China.
Según parece, no se fabrican más;
total, cualquiera se intoxica, se mata
y hace su propia película,
a dos mangos las venden en la feria.
Pero peor es la poesía sin consuelo,
con la falta de lo sabido
y la certeza amarga del mate frío.
Así no hay sentido que valga,
si ni siquiera sirve empezar otra vez.
Sin embargo, acá, durante toda la noche,
solo como un moñito de Troilo,
hasta que escribo sin querer la palabra sol.
Lástima que tampoco sirve,
nublado el cielo, y hay que salir a comprar el pan.