EXCRITURA DE PASOLINI
Solo hay historia en la vida, en la pasión,
¡qué vano es cada ideal!
En estas ciegas salidas del sol,
en este aire impuro.
Y vos, compañero, en la gloria de mayo
con tus dedos abiertos.
Nosotros también estamos muertos, desnudos,
entre la mugre y las chatarras
Pero tu alegría aun es religión,
esa entrega milenaria.
Entre estos delgados cipreses, las tumbas,
esa pintada que vuelve.
Y vos siempre vas en ese colectivo, cantás,
así tus cenizas llegan a la plaza.
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