EXCRITURA DE KAFKA

Durante algunas pocas horas,
al escribir, logré escapar del mundo.
Sin moverme, acá, y solo,
una cucaracha en su único rincón.
Claro que sentí ese miedo:
¿cómo puede uno atreverse;
cómo estar en el real afuera,
y ser un fuego y morir y resucitar?
Apenas un viaje inmóvil,
ese sótano oscuro en todo el aire.
Por suerte, otra vez vuelve la rutina
y el cielo azul en la ventana.
Ahora, un hombre cruza el puente;
ya cierro mi cuaderno, mi piel.