VIENTO Y MORAS

El viento desparramó a las moras
en la veredita del fondo;
la mañana fría de primavera
que ya ilumina el sol.
Nadie entiende, nadie
puede ver esas manchas reales.
A un costado la escoba
y más alto, el viejo árbol...
Las moras en la veredita,
y barrerlas se parece al único dolor.