EXCRITURA DE UN REFUGIADO

Las maderas podridas del bote,
lejos, y el inmenso el mar

Ni siquiera un grito perdido,
¿ese llanto era verdadero?

Las sales en la garganta, azules
ya se confunden en el cielo.

Apenas puede flotar en el aire;
la esperanza es ese sol.

Al ver las burbujas tan blancas,
el tiempo olvida al tiempo.

Los ojos ciegos del refugiado,
aun miran, a la tierra de la libertad.