EXCRITURA DE FOGWILL
Al caer de la voz
las palabras ya no cantan;
ni siquiera
el olvido ampara su silencio.
Muecas mudas
frente a la sordidez del asombro,
falsas magias
ante la nostalgia de la danza.
Y aquí, en lo irreal,
la vida pierde sus formas.
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