EXCRITURA DE WALLACE STEVENS

Este sol de otoño
como un último poema, pasa y calla.

Apenas suspira el viento,
entre el adiós y la ausencia del adiós.

Lejana o imposible,
solo una paloma tiembla en el aire.

Ese dolor de las hojas
en el huellas frías de la otra vereda.

Todo puede ser el final,
ya las nubes grises cantan a la muerte.