EXCRITURA DE LA RUTINA

No es un comienzo;
la misma mueca ya olvidó los sueños
en el espejo.

El mate amargo,
solo y ajeno frente a la ventana ciega
y un cigarrrillo.

Los pájaros,
afuera, lejanos en el canto del amparo,
en ningún lugar.

También es única
la rutina del tiempo en la espera inútil,
el mismo poema.

Apenas esos minutos
tan adentro del vacío pleno de la vida:
otro día, su temblor.