EXCRITURA DE GABRIEL CELAYA


Ya nada se puede esperar.
Feroces,
ciegos,
un puño golpea las tinieblas.

Las verdades son bárbaras:
terribles,
crueles.
Lo real se convierte en dolor.

¿Poesía para el pobre?
Si existimos
como el aire...
Ni el pan de cada día.

Solo la voz de la tierra.
Un canto
para entender
eso que nunca tiene nombre.