EXCRITURA DE UN PASEO

No pertenece a esta ciudad.
Ni siquiera al andar de sus calles en la madrugada,
desiertas, desesperadas por tanta noche.

Tampoco le importan sus habitantes:
vivos o muertos, da igual.
Ahí, ni cerca ni lejos, él no puede ser él.

Pero sus viejas botas ya tienen un poco de frío,
y doblan y apuran el paso.
Solo las sombras de los árboles le parecen reales.

Ya reconoce la esquina de las rosas rojas,
la irrealidad de la imagen.
No pertenece a ninguna ciudad y quiere volver.

La puerta de su casa es otro engaño.
Nunca encontró su vida.
Mejor dar otra vuelta, perderse, dejar que salga el sol.