EXCRITURA DE JORGE LEÓNIDAS ESCUDERO

El boliche espera a los mismos huérfanos
en la ruta de las sillas sombrías.

Los días sucios en las paredes,
las moscas alrededor de los vasos.

Ya son cuatro atados al mostrador:
sueñan o dormitan, cabizbajos, otra brisa.

Después viene la noche y el silencio
y el grito de un borracho explica lo inexplicable.