INTERIOR DE LOS INTERNOS

Perdidos en la geografía del cuerpo,

y todavía más allá del mundo,

siempre los límites de la razón;

como esa única pureza brutal

en la única soledad del solo,

sin otra esperanza que la espera.

Entre los ángeles y los demonios

que dan vueltas y vueltas

para abrir cada vez las heridas;

entre las ruinas de las palabras

al juntarse las babas,

una flor que también es el Rayo.

Justo en el borde del cómo sentir

la armonía perfecta del caos:

sus furias los convierte en piadosos.