TIEMPOS DEL POEMA

Siempre llega tarde el poema;
o equivoca el destino
o pasa de largo, desesperado.

Sus versos se pierden al andar,
entre calles y avenidas,
se distraen con el silencio.

¿Cúántos se olvidaron al fondo,
entre las pelusas del bolsillo?
Y acaso era los más bellos.

Todos disimulan su desolación:
algunos cantan, otros gritan,
y dejan abiertas a las ventanas.

Así que yo escribo sin razón,
el verso que se me ocurre,
cualquiera, o una frase suelta.

Pero la espera nunca es inútil,
aunque se cierren los ojos
y el tiempo, el poema es llegar.