EXCRITURA DE BAUDELAIRE

         A un insospechado lector francés.

Solo tu pequeño río,
espejo pobre y triste de aquel cisne.

Aun veo al viejo París
una mañana bajo el ingrato cielo.

Sus olores perdidos
y los reproches de las flores a Dios.

Todos los recuerdos
me aplastan como rocas, y el deseo.

Vencedores y vencidos,
ay, en tus callecitas se esconde mi alma.