EXCRITURA DE LA DESESPERACIÓN

En el afuera, la música transparente de la lluvia
ya  oscurece la mañana;
en el adentro, ni el eco de una voz.
Es curioso, todavía funciona
el recurso de la naturaleza solidaria,
De todos modos qué importa,
si el estar es la nada en una silla,
Solo la espera del mate,
el cigarrillo que desea ser humo.
Inútiles los pensamientos,
las preguntas mudas de la ventana.
El tiempo es el pasado,
la condena ausente de cada recuerdo.
Aunque salga el sol
no es posible el milagro de la vida.
Así es la desesperación,
más allá del adentro y el afuera,
ni el grito de los truenos detiene el fluir del dolor.