EPIFANÍA MUDA
Nadie por las calles del barrio,
así, siempre, las mañanas del domingo.
Solo algunos restos de la noche:
botellas rotas y basura en las veredas.
En su cabeza ya late una metáfora;
pero mejor ignorarla... apenas el mirar.
Así, sin alegría ni tristeza,
solo caminar, sin rumbo, ya llega el sol.
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