XIX


El recuerdo viene de Balvanera,
una noche
y un nombre.

Alguien nombró una esquina,
los cuchillos
y el entrevero.

También eso de jugarse la suerte,
la esperanza
y ¡ay! el coraje.

No me importan más detalles,
inútiles,
¿para qué?

Así son todas las milongas,
ese temblor
y las bordonas.

Pero cualquier muerte es casual,
pura sombra
y después nada.