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Vuelto en jardín el hombre solo.
Enfrentado a una realidad de luz,
esa espera frágil en el suceder.
Así pasa el tiempo en el afuera,
más adentro que el otro tiempo.
Ni los árboles ni todas las flores,
el aire apenas impone susurros:
decidirse a escribir un poema,
la antigua magia de la curación.
En esta hora que aprieta tu silencio,
siento las palabras como un niño.