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Ese olor a miseria debajo de la cama
no duerme, abre pensamientos.
En cada luz de la noche
un cadáver extranjero, una piedra.
Yo intento escribir en el olvido
las dulzuras sufridas de las cosas;
o fundar otros pueblos,
míos, con soles sin preguntas.
A veces fumo y el humo
solo es visible en las cenizas.
Pero ni siquiera en sueños,
y peor la mugre del más adentro.
Habrá que mundar la burla de la luna.