J. O. GIANNUZZI

¿El mundo acrecienta su miedo
y las tripas de su necesidad
y apenas es simple usura?

¿La vida empieza a rabiar, aúlla,
empuja, hasta estrellarse
contra una condena inútil?

¿Abrazados a lo desnudo, lejos,
aun opone la callada ideología
la pantalla negra de la televisión?

¿Alguien golpea la pared infinita,
cautivo, sin oír las señales
dentro de su pecho enfermo?

¿En la desvanecida luna, mía,
ni un mínimo hipócrita de fe,
apenas la utopía de un crimen?

¿Por estos días y estas calles,
casi aniquilado, llegaré a tiempo
para morir sin asco ni locura?

¿Solo habla mi máscara histriónica,
su burla, apaleada por la época,
un mero error de la carnadura?

¿Esa dalia que se balancea, ahí,
en la ventana neurótica del sol
todavía respira un leve equilibrio?